ME VOY A PICOS CON EL YIYI

¿Os habéis dado cuenta de que en los últimos días sólo el Contubernio y el novio de la Pérfida hemos posteado y comentado las jugadas? No quiero ni pensar lo que será del blog en agosto. Creo que sólo queda PacMan como guardián de esta reserva espiritual. En fin. Mañana nos vamos con Yiyi's family a Asturias y Cantabria y me temo que será complicado el acceso al ciberespacio, así que prometo crónica y fotos al regreso (hasta puede que le arranque al Lado Oscuro una parrafada). En el horizonte, algunos de los escenarios de nuestra histórica romería de 1987, como Fuente Dé (en la imagen); nos dejaremos mecer por los recuerdos de cuando éramos jóvenes y gilipollas.
Esta vez prometo hacer la ruta del Cares sin correr.

Un abrazo.

SCOUSERS Y MANCS

El exito de critica y publico de mis anteriores posts futboleros me llevan a rematar la faena con este ultimo que culmina la serie del viaje por el que incluso me pagan.

El viajero avezado y conocedor de la realidad inglesa se habra dado cuenta al leer el titulo de que esto va de dos ciudades: Liverpool y Manchester. A los que no tenian ni puta idea, pues eso. Ciudades vecinas y como tales, rivales a muerte en cualquier aspecto de la vida y como no, en el futbolistico.

Cojo un tren abarrotado y tras un transbordo y hora media de viaje en total, me planto en el centro de Liverpool. Mi objetivo es Anfield, parada obligada en este periplo tematico. Como esta a tomar por culo y la zona no es de las mejores, me pillo un taxi. Uno casi se da de bruces con el estadio.

No hay perspectiva posible ya que alrededor hay casas y las calles circundantes son de dos carriles. Tengo suerte y me uno a un tour al estadio. El ingles que habla el guia es razonable, no como el de los taxistas que gastan un acento demoledor para todo aquel espagnolito que llega presumiendo de dominar la lengua de Shakespeare y se encuentra que no entiende una mierda. Aunque despues de hablar con los de Wigan yo ya lo entiendo todo.

La visita es la standard, es decir vestuarios, gradas museo, banquillos... etc. A destacar el estrecho pasillo del tunel de salida de los vestuarios donde esta el famoso "This is Anfield" que todos los jugadores tocan por tradicion.


El otro punto detacable es la famosa grada "The kop" situada en uno de los fondos donde tradicionalmente se sientan los supporters mas acerrimos para cantar eso del "you will never walk alone". El nombre le viene de una colina sudafricana: "The spion Kop" donde varios cientos de jovenes de Liverpool murieron en una batalla defendiendo el Imperio.

Me vuelvo al centro y me acerco a los muelles. Molan, hay ambiente y como luce el sol todo parece mucho mas alegre aunque en conjunto a la ciudad le falte encanto.

Este agno es la capital europea de la cultura, lo que se considera una paradoja, ya que la fama de los scousers, sus habitantes, viene a ser como los de Lepe. Investigo eso de scousers y averiguo que viene de un plato tipico de alli, alguna bazofia infecta agresiva para paladares e intestinos delicados.

Bueno, de aqui tambien son los Beatles pero hoy no toca.

Ahora Manchester.

Si a Liverpool le faltaba encanto a Manchester tampoco le sobra. Origen muy industrial, edificios antiguos y modernos en mejor o peor armonia. Ladrillo rojo y cristal. Una estatua de el duque de Wellington que anduvo por Espagna pegandose con Napoleon.

A las 10 de la magnana los "mancs" estan currando y no hay ni Dios por la calle. Salen todos a la vez a tomar el lunch. Destacan las tias modelnas after punk con sus rastas multicolores y subidas a unas plataformas de dos palmos que tarde o temprano las llevaran a urgencias con un esguince o a una silla de ruedas cuando sean viejas tatuadas y agujereadas con piercings oxidados.

Por la tarde me piro a Old Trafford donde termina mi coleccion de estadios.

Del tamagno del Calderon pero con poca gracia. Se nota que tienen pasta pero ya les vale pues te cobran hasta por respirar. Es comodo y tal y cual pero eso del teatro de los suegnos me parece una gilipollez. Si uno quiere hacerse una foto con la copa de Europa tiene que pagar 14 £. Ni se me ocurre. Para eso me voy al Bernabeu que tengo nueve para elegir.

Puede que diez pronto.

No han superado lo de 1958 en que palmaron 8 titulares en un accidente de aviacion en Munich. Presumen de que, de no haber muerto,esos jugadores habrian marcado una epoca en Europa. Su museo es bastante engorroso y lo unico destacable que encontre fueron la camiseta de la seleccion espagnola de Butraguegno y una del Madrid de Roberto Carlos el dia del partido en que les zumbamos 2-3.

Aqui termina mi viaje futbolero y comienzan mis vacaciones. Las de verdad. Esto significa que es mi probable ultima intervencion bloguera hasta que vuelva a tener acceso al ordenador o ganas de escribirle al ciber vacio.

Recios abrazos.

Hale, a cascarla.

APÉNDICES (CRÓNICAS GRANADINAS 3)

Calma, morriña y una conexión de banda ancha como Dios manda. Todo eso unido a que he podido descargar y catalogar las fotos y video del viaje, y el resultado es un post con acompañamiento gráfico.

Ahora ya no oigo la algarabía de las golondrinas madrugadoras. No siento la brisa salada que me trae murmullos de mar. Mas todavía sonrío como un bobo al recordar qué buena estaba la cerveza de la tierra acompañada de "pescaitos". Unos días de playa nos han de servir a todos para recargar los morrales de energía positiva para los restantes días del año. Vini, vidi y engordidi. De sensaciones y recuerdos.

Estas vacaciones han sido especiales, ya que nos ha acompañado un amigo. Un niño en acogida, llamado Saad, con el que hemos compartido alforjas, yantares y pálpitos. Recorrimos con él los Palacios de los Nazaríes, el patio de los Arrayanes y de los leones -despojados de aquellos felinos de piedra esta vez-, y los jardines del Generalife. Nos asomamos a los muros de la antigua villa sexitana y sentimos el paso del tiempo desde el castillo de San Miguel. Siempre nos acompañaba la sonrisa de Saad.



Al final, casi cuando nos veníamos a Madrid, nos decidimos a traernos a "Lucky", un nuevo miembro canino del zoo que tenemos en casa. Después de alimentarlo con las sobras del bufette, fuimos alimentando su confianza y aligerando su pánico ciego, quién sabe si forjado a base de palos de sus antiguos dueños. Total, una boca más que alimentar con Pedigree Pal... Bueno, se ha destapado casi tan cariñoso como "Choco". En fin, que fuimos seis y volvimos siete. Una pequeña locura que recordaremos todos como si de una aventura se tratase. Y una vez vueltos a la realidad rutinaria, ¡hogar dulce hogar!

FOOTBALLPAEDIA

Voy a aprovechar este viaje tematico para ilustraros, mis queridos drugos, en los origenes y desarrollo del noble deporte del futbol, tambien llamado furbol o jurgol.
Bebo en las fuentes del "National Football Museum" sito en en el estadio del historico Preston.
Esto de jugar con una pelota era muy comun en la antiguedad y hay evidencias historicas en diversos paises del mundo donde se practicaba un deporte en el que usando pies y manos se disputaba un balon. La caracteristica comun a estas disputas era la ausencia de reglas lo que convertia el juego en autenticas batallas campales. Todos hemos visto imagenes de esas recreaciones de partidos medievales de Calcio en Italia o los de esa villa inglesa donde medio pueblo tiene que llevar una pelota al otro lado mientras que el otro medio intenta lo mismo. Y hay hostias como panes.
El futbol del siglo XIV se habia convertido en algo peligroso, hasta el punto en que en 1314 las autoridades de Londres prohibieron su practica por salvaje.
Fueron las clases altas las que mantuvieron la tradicion de jugar al futbol, sobre todo en los colegios privados como Eton o mis amigos de Winchester, pero seguia siendo una practica brutal, sin reglas y ademas en cada college jugaban a su propio deporte.
Llego el siglo XIX y los headmaster de algunos colleges empezaron a preocuparse por poner algun limite a la violencia. Otro factor fue que cuando los alumnos dejaban los colegios e iban a la universidad se encontraban con que cada uno jugaba a una cosa distinta y no habia Dios que los pusiera de acuerdo.
En 1863, 12 clubs de la clase alta, se reunieron en una taberna de Londres para acordar unas normas que les permitieran jugar partidos entre ellos. Les llevo seis dias de acaloradas discusiones e incluso un club, el Blackheath, se retiro en protesta contra la prohibicion de dar patadas en las espinillas del contrario. Al retirarse lo hizo para establecer un deporte rival que resultaria ser el Rugby. El resto consiguieron parir las reglas de un deporte en el que jugaban 11 contra 11, se limitaba el uso de las manos y donde no se podia patear a los contrarios ya que unas de las caracteristicas del juego eran la caballerosidad y el juego limpio. Que se lo digan a Arteche o a Benito.
El tamagno del campo ya era similar al actual y hacia 1892 ya existian las areas y el fuera de juego que se fue modificando poco a poco.
El primer partido internacional se jugo en Glasgow entre un equipo ingles y otro escoces con el resultado final de empate a cero y una asistencia de 4000 personas.
Poco a poco los equipos formados por gente trabajadora se fueron incorporando a las competiciones y en 1883 un equipo de curritos de Blackburn vencio a Eton por 2 a 1 poniendo punto y final al dominio amateur de la clase alta.
El profesionalismo nacio ese mismo agno y en 1888 se fundo la primera liga profesional formada por 12 equipos del noroeste y del centro de Inglaterra entre los que estaban los conocidos Aston Villa, Blackburn Rovers, Bolton Wanderers y Everton.
El deporte pronto se extendio por toda Europa con la llegada de trabajadores britanicos que organizaban competiciones a las que se adherian equipos locales.
Valga el post como resumen de lo que se puede encontrar en el "National Football Museum". Hay pocas referencias al futbol extranjero, me costo encontrar un panel donde se hiciera referencia al Real Madrid y una pequegna foto de Miguel Mugnoz? saludando al capitan del Man Utd. Tambien encontre una commemoracion de la final de la copa de la UEFA de 1963 entre el Tottemham y el Atleti (ya pondre la foto pero adelanto el resultado: el Atleti metio 1 pero recibio 5).
Hay tambien paneles con la historia de los mundiales, pero no son muy espectaculares, ni tan siquiera el de 1966, en que ganaron los British, pero con un gol ilegal. Sera por mala conciencia.
Del mundial del 82 hay un par de fotos unos pin y una taza.
Si, con el Naranjito.

(Pondre fotos y acentos y egnes)

See you.

HIERRO Y CAMPO

Bolton Wanderers, uno de los equipos fundadores del negocio futbolistico, es un historico venido a menos. No recuerdo fechas pero se fundo hacia mil ochocientos ochenta y tantos. Ganar, lo que se dice ganar, no ha ganado gran cosa, como muestra, cuando haces la visita a un estadio de futbol, una de las cosas que te ensegnan es la sala de trofeos pero aqui simplemente no te la muestran porque no hay. Alguna copita regional o algun trofeo Villa de Madrid tendran pero para esas chorraditas prefieren no ensegnar nada.
Curioso es que a este rincon lluvioso llegara Fernando Hierro para jugar un par de temporadas pero lo mas incomprensible es que ficharan a Ivan Campo y se quedara cuatro o cinco.
Guia la visita uno de los entrenadores de las categorias inferiores del club. Nos lleva a la sala de prensa que no puede ser mas cutre. La adornan varias fotos de jugadores del Bolton durante distintos partidos, en una se ve a Hierro. Le pregunto al guia por Campo y me dice que no esta y sonrie. Continuamos la visita por todo el estadio. En los pasillos interiores hay colgadas mas fotos pero nos indican que solo son de partidos en los que el Bolton ganara. El tio se segnala la cabeza con un dedo y dice "esto es psicologia". Esa moral de vencedor queda arruinada cuando comento que hay muy pocas fotos para la cantidad de metros de pasillo que hay. El tio se vuelve a reir pero por dentro se caga en mis muertos mas frescos.
Cuenta anecdotas de jugadores y una es sobre Hierro metiendo balones en una red desde el otro extremo del campo, el mejor pasador que ha jugado en el Bolton, dice. De Ivan ni una palabra.
Llegamos a los vestuarios. Primero pasamos al del equipo visitante, indigno del club mas triste del peor barrio obrero de Bogota. Entramos luego en el local donde todo son lujos y comodidades, se vuelve a segnalar la cabeza y dice eso de la psicologia. Le menciono el "fair-play" y se vuelve a reir y ahora se caga en mi padre.
Sin noticias de Ivan.
Terminamos la visita despues de pasar por los banquillos, cesped, palcos etc. y salimos por la puerta principal . Alli en el suelo hay una zona de ladrillos donde la gente paga por poner algun mensaje de apoyo al club, perpetuar el recuerdo de algun ser querido o de un jugador. Busco, busco y encuentro uno con el nombre de Fernando Hierro. Sigo buscando el de Ivan Campo pero es en vano, nadie ha pagado un penique por acordarse de el.
Habia perdido la esperanza de encontrar alguna muestra de su paso por Bolton cuando charlando con el conductor del minibus que nos lleva me dice: Campo?
Si hombre, estaba siempre en ese pub.

BRUCE, 20 AÑOS MENOS DOS SEMANAS

Día 17, Santiago Bernabéu. Día 19, Camp Nou. Dos conciertos en 48 horas para celebrar los 20 años de mi primer encuentro con Bruce, que también lo fue de vosotros. Por cierto, hay mucho maricón que ha dejado pasar la oportunidaad (que si las vacaciones, que si viajes de trabajo, que si santas y lebreles...). En Madrid me encontré con Jose y la Rubia, uniformados con camisetas del Boss y perdiendo un par de días de apartamento en Cádiz, y recordamos cómo nos abrazamos el 2 de agosto de 1988 cuando Bruce atacó con su armónica las primeras notas de "The river". El escenario en Madrid tenía la bandera de EE.UU. y la española; en BCN se sustituyó una de las dos por la catalana (os podéis imaginar cuál). En el Bernabéu Springsteen felicitó al respetable por la Eurocopa; en el Camp Nou soltó un 'Ja sóc aquí' como si fuera Tarradellas. El sonido fue mejor allí que aquí, lo que demuestra que el campo del Madrid sólo sirve para ver fútbol, y a veces ni eso. Aproveché el fin de semana para hacer turismo por esa bonita capital de provincias (je, je, es broma, lo cierto es que el barrio gótico, el puerto olímpico, el mercado de la Boquería y la Rambla me hicieron pasar ratos de felicidad, por no hablar de las jacas nacionales y foráneas enseñando sus carnes -"Girls in their summer clothes", como dice el título de un temazo de Bruce de su último disco-).

Si queréis leer más, pasaros por aquí.

La foto la tomé el pasado sábado en el Camp Nou cuando Bruce interpretaba "Born to run".

AL NOROESTE

(Teclado barbaro otra vez)
Madrid, 35 graditos a la sombra, ese verano que decimos no acaba de arrancar porque algunos dias se nubla un poco, sopla el aire o incluso truena y caen 4 gotas.
Pues venid a Bolton.
Vuelo a Manchester en low-cost, Bmibaby se llama la linea aerea, el avion tiene pintado un bebe pero vuela.
Voy acompagnando a dos chavales para que participen en un curso de futbol e ingles o de ingles y futbol que tanto monta. En principio el curso se iba a celebrar en Blackburn pero al final tiene lugar en Bolton, en el Reebok Stadium e instalaciones anexas propiedad del Bolton Wanderers, equipo conocido entre nosotros por haber tenido el honor de fichar a Fernando Hierro, dejar jugar a Ivan Campo y ultimamente eliminar al Atleti en la UEFA.
Bolton se encuentra a media hora hacia el norte por la autopista desde Manchester en la zona conocida por "the Northwest". La region es considerada como la cuna del football ya que a poca distancia unos de otros se encuentran varios equipos de la Premier como Manchester United, Manchester City, Liverpool, Everton, Bolton Wanderers, Blackburn Rovers y otros historicos como el Wigan Athletics o el Preston. Llevo aqui pocas horas y no me he podido documentar mucho, solo puedo comentar sensaciones y la primera es que hace un frio que te cagas. No quiero ser pesado con el clima ingles porque ya lo he comentado muchas veces pero que te tengas que poner el jersey en pleno mes de julio es una desconsideracion para con el visitante ocasional.
No lo volvere a repetir en lo que pueda escribir desde estas latitudes pero si no lo digo una vez reviento:
Este clima es una puta mierda y no es menosprecio, es diagnostico.
Desde Bolton,

Recios abrazos.

ON THE BEACH (CRÓNICAS GRANADINAS 2)

El reportero más dicharachero de Barrio Sésamo... bueno éso no soy yo. Sólo becario pero con inquietudes. Al lío. Me he puesto a pensar que mi último post debía haber sido una crónica y no llegó a ser ni un titular largo. Así que he hecho propósito de enmienda y esta es la crónica de un verano granadino que está en lo mejor. Allá vamos.

Penetro en la papelería Sánchez López, donde aún huele a ultramarinos y DDT. Aquí se vende de todo. Como cada día, salgo con "El Ideal" bajo el brazo. Regreso al hotel y lo que percibo es a cámara lenta. Como en un capítulo de Oliver y Benji, bajo el letargo estival me obligo a caminar por entre las palmeras del paseo. Volveré a la tumbona donde no hay clases sociales. Donde se escucha el chunda- chunda de Shakira. Donde los rayos de sol penetran. Donde a duras penas se filtran los ecos de la caida en bolsa del imperio creado por aquel ex-presidente merengue o el último positivo del tour. Me voy a holgazanear una vez más. A jugar al único juego de decidir si me zambuyo o me sigo tostando al fuego lento de la sombrilla, donde leo acerca de las andanzas de Arnau Estanyol en la Barcelona del siglo XIV. Aquí, de vuelta al siglo XXI digo que no hay clases sociales porque reviso mi alrededor y observo cuerpos despojados de opacas vestiduras y atuendos con distintivos. Contemplo la moda de la transparencia, de los pareos y conjuntos de dos piezas. Un desfile de prendas de baño al amor del agua y del sol; cómo no contemplar a aquella niña de dieciséis añitos con esos muslos y ese culito, y esa mamá de treintaitantos con ese mercado de lácteos que debe ser un gusto para sus hijos... Ñam, ñam. ¡Llamadme voyeur! Creo que todos llevamos un voyeur dentro de nos. Todo esto saboreando una "Alhambra" bien fresquita mientras los niños chillan lejos, en el agua. Ya no los oigo... Aquella madre...

Por cierto, Ava Gardner estaba espléndida aunque estuviera borracha. No he podido resistirme y le he sisado el título al magnífico filme.

CRÓNICAS GRANADINAS

El efecto de las vacaciones estivales sobre algunos hace que sea mayor la sensación de ciudadano del mundo. Me encuentro en Almuñecar, Granada, con un ordenador de esos de alquiler, de monedas vaya, y aquí estoy dándole a la tecla, sin editar porque se me agota el saldo. Hasta mañana.

ENTRE POCO Y NADA

Crónica social.
Hola corazones,
La banda intenta hacer unos bolos de verano en la bolera montañesa. Como en los últimos años algún member falla pero están en el recuerdo de los que allí concurren. A las nueve sólo estábamos allí mi almiranta y yo, la puntualidad británica es eso, británica, aquí es una casualidad. Llegan Mike y Conchi, luego el Yiyi y Marta. Tanto uno como otro confirman que no era una cena formal, tampoco "smart casual", ni tan siquiera "casual", más bien de cortos y camiseta. Pepe viene con toda la family y al rato aparece Titus con la suya. No pasa desapercibido el look Ansar de melenita peinada a lo Oneto. Y lo peor es que a la nurse le mola. Entre recios abrazos se descuelga con un par de besos a algún member. Debe ser lo de la crisis de los cuarenta que todavía le dura, o la resaca del dia del orgullo. A algunos les da por comprarse una Harley y por lo visto a otros por hacer incursiones en Chueca.
Ya en la mesa distribución clásica, los tios todos juntos, las tias lo mismo y los lebreles otro tanto. Me sorprendió que los chavales no se hicieran notar. No se movieron ni empezaron a correr alrededor del restaurante ni improvisaron un escondite ni nada. La razón: el soma del siglo XXI, cada uno estaba equipado con un móvil o maquinita electrónica que les mantuvo hipnotizados todo el rato.
Pronto la conversación nos llevó a la Eurocopa, Luis, el Madrid del Titus y cosas así.
Momento estrella. Se juntaron las dos conversaciones, la de ellas y la de ellos. El tema: las happy hours. Desde dos puntos de vista antagónicos: el de la necesidad imperiosa y el del peaje inevitable. Fué el momento para confirmar las medias del Yiyi. Uno porque me voy, otro porque llego y otro porque es fin de semana. Y lo bueno es que su santa no desmintió nada, sonrió, se hizo la loca pero no salió a desmontar la tesis. Qué cabrón el Yiyi, que lo mismo es verdad, y a lo mejor es donante anónimo.
Titus esgrimió el mismo argumento pero en negativo: uno que no porque me voy, otro que tampoco porque llego y el fin de semana nada de nada. Y lo malo es que la nurse tampoco lo desmintió.
Mike nos ilustra con un poco de filosofía que da título a ésta crónica social: Entre poco y nada hay un abismo. Y así estamos todos, al borde del abismo.
Esta vez no hay competición de a ver quien tiene los gigas más largos, pero la electrónica nos tiene un rato ocupados. El bluetooth hará que la banda conozca a una nueva amiga, se llama Gema y tiene buen saque. Perpetra el hecho el nuevo suministrador oficial de material interesante, el dealer de la banda, que abrió el camino con los mejillones y sigue ahora incitando al amor propio y a lo del scalextric.
Bueno corazones, hasta aquí la crónica, espero que el posado que hicimos a la entrada del templo gastronómico ilustre éste post.
Se despide sin más,

Dealer Gonso.

PAJILLEROS DIPLOMADOS

Como el anterior articulito me ha quedado muy coñazo os propongo otro más curioso.
Estaba yo en el congreso de fertilidad paseando cuando vi el stand de la foto, me quedé pasmado de la crudeza de la publicidad, teniendo en cuenta el foro donde estábamos
Se trata de una empresa que se dedica a vender semen de donantes anónimos a las clínicas de fertilidad a las que se acercan pacientes con problemas por la mala calidad del semen del hombre o simplemente mujeres sin pareja que quieren tener un hijo
Por estas donaciones los donantes (o pajilleros) cobran un dinero y pueden hacer tantas donaciones como permita la ley de su país con la sola limitación de no ser responsables de más de tres embarazos
El problema está en que no existe un registro de donantes y se puede donar en más de una clínica con lo que estos elementos pueden ser padre de innumerables hijos en distintos países

Ya sabéis, si tenéis problemas económicos podéis dedicaros a esta divertida actividad
Solo hay que ser joven, blanco (para países blancos), universitarios, con buena salud y calidad espermática
El que cumpla con todas estas características tiene asegurado el veranito al tiempo que se encuentra un rendimiento a tanta paja sin sentido como parece que hay

Con este artículo me reservo el derecho de no escribir en Agosto
Sin acritud un beso para todos

INMERSIÓN LINGÜÍSTICA

Que pena miembros del grupo, como algunos sabéis estuve en barna estos días en un congreso europeo de fertilidad. Por supuesto el idioma oficial del congreso era el ingles, todo el mundo intercambiaba ideas en este idioma, pero el segundo idioma más utilizado como no cabe de otra manera era el español, que como sabéis es muy utilizado en todo el mundo y en franco progreso en todos los continentes excepto en Europa y más concretamente en nuestra querida España
De esto va la crónica que ilustro con esta fotografía, no es muy buena pues la hice por la noche con la cámara y quizá no lo veáis muy bien pero yo os la describo.
Se trata de un viejo comercio en el barrio del “born” (no se si se escribe así, pero intento respetar por lo menos la fonética) dedicado a papelería y material de oficina, hasta aquí nada raro. Lo extraño viene cuando intentas leer el cartel (perfectamente conservado pese a los años del comercio). Se podía leer “impresos, efectos de escritorio”, pero el actual imperialismo lingüístico rampante en Cataluña lo ha traducido de manera chapucera a “impressos, efectis d´escritori” con la inclusión de pegatinas y trozos de plástico en el cartel que se cargan toda la estética de la fachada
Pienso que estos catalanes no saben donde están al intentar imponer en lenguaje de manera tan burda, cuando en la sociedad catalana no existe este debate y se utilizan indistintamente los dos lenguajes.Yo asistí a comidas donde los catalanes y valencianos utilizaban por deferencia a nosotros el castellano aunque su modo natural era el catalán.En la calle solo se habla castellano.
Creo que todo esto es una terrible exageración que pasará factura a todos los niños que están siendo escolarizados exclusivamente en catalán y no están aprendiendo correctamente el castellano (ya tengo delegados que cometen faltas de ortografía terribles por no dominar la escritura en castellano), que por supuesto es el idioma imperante en todas las empresas por mucho que se empeña Montilla (Cordobés de nacimiento)
Con un poco de suerte estos niños asistirán a los futuros congresos si saben ingles pues lo que es castellano no se encontrarán cómodos, su mundo laboral se reducirá enormemente y estoy seguro que no agradecerán a sus papas el encabezonamiento catalanista en el que están inmersos

Con esto cumplo mi compromiso mensual, nunca esta de más un poco de caña y espero que se abra un debate sano sobre este problema real que están teniendo muchos padres en Cataluña

MÚSICA SIN FIN

Este año alucino; no sé si hay crisis, aunque a juzgar por el número de conciertos que se están celebrando sin parar por todo el país -sin olvidar el precio astronómico de la mayoría-, España va bien.

Festivales de todo pelaje, casi siempre mezclando estilos que no tienen nada que ver, nos sorprenden cada semana. Actuaciones de bandas y artistas míticos, que desde hace décadas no se pasaban por aquí, pararán cerca de casa. Unos dicen que el top-manta y las descargas gratuitas les obligan a coger carretera e idem, recaudando así lo que las menores ventas les hurtan; yo no lo sé, pero me congratulo de esta invasión de fenómenos, aunque no todos me gusten.

La verdad es que sólo tengo programada la cita ineludible con Bruce la semana que viene, pero me hubiese gustado estar en eventos cañeros como el de Getafe (ya sabéis, Metallica, Rage against the Machine, Offspring...) o en otros de mayor sabor, como Neil Young.... Con todo, destaco el increíble cierre de Rock in Rio: Bob Dylan, Franz Ferdinand y Lenny Kravitz.

¡¡¡¡Larga vida al Rock & Roll!!!

NUESTROS AMIGOS DEL G8

Resulta que los 8 mandamases del mundo mundial, más Durao Muddy que por cierto está en todas las fotos históricas (véase Azores), se reunen y acuerdan reducir las emisiones de CO2 al 50% … a partir de 2050, cuando ya estarán criando malvas. Total, el que venga detrás que arreé, si es que para entonces queda algo que arrear.

Para celebrar tan buena decisión y aprovechando que también tenían que abordar la erradicación del hambre en el mundo, no tienen mejor idea que meterse entre pecho y espalda una comida de 19 platos cada cual más chic, pasándose por el arco del triunfo el hecho de que fueran a ser primera plana en todos los periódicos del mundo al día siguiente por tal motivo. Evidentemente, el planeta y los que viven en él les importan un carajo.

Menos mal que todo fueron desatinos ya que al menos tuvieron el detalle de dedicarse a la reforestación. Aquí en la foto les vemos afanosamente plantando 3 pinos. Un total al final de la jornada de 12 pinos, 9 de ellos seguro que colosales, de un tamaño directamente proporcional a la cantidad de comida que engulleron los muy capullos y capulla. ¡Porca miseria ¡

LA HIERBA

La hierba ya no es para las vacas. Esa era la excusa oficial de todos los tenistas de la Armada cuando uno tras otro se quedaban fuera del torneo de Wimbledon a las primeras de cambio. Pero en éstas llegó Nadal.


Éste tio es de otro planeta. Ha pasado de ser una "rata de tierra" como llaman a todos los españoles, que sólo se defienden sobre el polvo de ladrillo, a cargarse a todo un número 1 del tenis mundial en su superficie favorita donde no había perdido nunca y llevaba levantando la copa dorada año tras año. Pero en éstas llegó Nadal.


No sé en que superficie se van a jugar los JJOO pero me da que el de Manacor tiene más papeletas que nadie para traerse una medallita. En cualquier caso ya sea tierra, hierba, cemento, parquet, tarima flotante, azulejo de porcelanosa, barro, adoquín o asfalto el que tenga que jugar contra Nadal lo tiene clarinete.

EXPERIMENTOS

¡Mamá mamá sin manos!
Esta frase culminaba el proceso de aprendizaje de montar en bicicleta. Significaba que uno dominaba la máquina a su antojo, que tenía confianza en sí mismo y un equilibrio perfecto.
De hacer las cosas sin manos trata este post. No me refiero al artis mutis, eso de pintar con los pies, ni a guarrerías españolas que dejan el sable relimpio. Hablo de escribir sin tocar las teclas.
El denostado, con todo merecimiento, Windows Vista ofrece la posibilidad de usar un programa de reconocimiento de voz que se traduce en que le hablas al ordenador y éste te obedece. Puedes dictar textos y ver cómo lo que vas diciendo se escribe en la pantalla sin que te acerques al teclado. Ciencia ficción, el sueño de generaciones de inútiles que no sabemos escribir a máquina. Hasta ésta linea he estado usando las teclas, a partir del próximo párrafo sólo le hablaré a mi Hal-9000 y éste obedecerá mis órdenes.
Vamos allá, hasta ahora parece que funciona bien, en pruebas anteriores he tenido problemitas con algunas palabras pero de momento no ha fallado ni una. Hay que hablar claro porque si no se lleva la pinza y despite lo que le apetece, también hay que tener cuidado al respirar, porque si lo haces muy fuerte lo toma como una palabra y escribe algo raro. Es un ejercicio complicado ya que no es fácil eso de hablar y al mismo tiempo leer lo que estás escribiendo. Estoy sorprendido, después de cuatro o cinco líneas tan sólo hay un par de fritos, espacio váyase junio es tempestades bajar, espacio ha sido definitiva muy bien estaba cojonudo todo.
Colour en que iba y para dejarme mal. Estoy anual que lo entienda, espacio definitivamente el par programita le falta un hervor y eso que intentaron frases cortas no sé lo que sería si le dictara una frase más larga de lo normal, espacio aunque a lo mejor es más fácil siete estos más largo y pero la cosa más fácil en. En el respiraba un poco más fuertes y esta frase land empezado con un en que yo no quería. No manera, no se entera de nada me temo que habrá que seguir dándole la pequeña la pequeña no la tecla. Voy a dejar y el experimento que el próximo párrafo more de la forma habitual, espacio energy control delitos.
Retomo el texto con las teclas. Tomo como ejemplo la última frase, dónde se lee "espacio energy control delitos" yo le había dictado: " es decir con dos deditos". La idea es del siglo XXI pero le falta pulir detallitos, por lo menos uno y es que se entienda el puto texto. Quizá sea que me falta entrenamiento y compenetración con el cacharro pero no me veo hablándole a la máquina y gastando horas en que mi Hal se haga uña y carne conmigo.
En definitiva, como para otras muchas cosas, seguiré usando las manos.

AMIGOS PARA SIEMPRE

Emocionante llegada de los campeones de Europa a Madrid, con el pueblo echado a la calle. Por encima de todo me quedo con ese sentimiento de amistad que une a los jugadores de la selección, algo inédito en nuestro fútbol y que ha sido clave para el triunfo. Quiero que os fijéis en un pequeño detalle de esta foto de mi compañero Ignacio Gil: la bandera del Atleti que lleva Torres. Dedicado con todo cariño a mis amigos madridistas, en especial a Titus (pelillos a la mar, incluso los engominados). Por cierto, el Glorioso distinguirá con la Insignia de Oro y Brillantes a Luis Aragonés, Armando Ufarte y el Niño "en reconocimiento al hito alcanzado en la Eurocopa y a su trayectoria en la institución rojiblanca". En compensación quiero que sepáis que Iker estará siempre en mi corazón rojiblanco y que jamás olvidaré cómo ajustició a los italianos.

Ahora llega el turno de estos otros amigos, que sin duda nos harán vibrar en los Juegos Olímpicos de Pekín. Como Nadal, Contador y compañía. ¡Qué generación de deportistas nos ha tocado disfrutar!

DE SEIS MESES

No es un embarazo y menos de nuestra Scarlett.
Es un poco de balance de los dos primeros trimestres de la bitácora.
Si todo el 2007 arrojó 228 entradas, la mitad del 2008 ya ha sumado la prometedora cantidad de 135, lo que nos coloca a tiro de piedra de romper los números del pasado. El febrero espectacular, con el impulso de los premios Charly, dejó paso a unos escuálidos (en comparación) meses de marzo y abril que nos pillaron cargando pilas para la Eurocopa en junio.
Este mes ha sido una vuelta al viejo estilo. Ha habido de todo, 11 posts sobre la roja con debate intenso incluido, 5 posts con tías, con Scarlett primorosa y alguna de ésas que se cuela de rondón y enfurece a nuestra musa. También hubo recuerdo para el lado oscuro y toque de atención estéril para el innombrable.
Se confirmó la presencia mensual de uno, la ausencia anual de otro, el pequeño desajuste del contubernio, las muy medidas apariciones del que no quiere que cenemos gratis y la labor incendiaria del animador de animadores. Junio también vió como otro member se movió entre dos aguas y acabó de barro hasta las trancas.
A ver que pasa en julio que con la llegada de los calores y las vacaciones queda el kiosco desatendido y habrá que darle un toquecito a Buba para que esto no sea un solar.