A VUELTAS CON EL SPECTRUM

Buba me ha estado rondando. Sabía que hacía tiempo que le debía a Mike unas fotos y unos textos de nada, pero se ve que Buba no sabe de detalles, así que se puso a mi zaga, y he tenido que darme prisa. El texto tenía que tratar del viejo Spectrum, de la máquina y de los programas que nos copiábamos en cintas de cassette. Ahora llevamos todos "pendraivs" con varios gigas de nuestras fotos y videos, pero entonces en una cassette sólo cabían unos cuantos kas: música y juegos.

Juegos como este Samantha Fox Streep Poker, del 1986, en que se intuía a la tal Samantha, más que otra cosa.

Nada que ver con este otro: Lula 3D, para PC, de los últimos tiempos. Han pasado años, cagoenlá. Buba, puedes estar tranquilo. Fíjate en Lula y estate quietito. Ahora, a descansar.

EL MAKING OF

"Te voy a pasar dos discos: uno con las fotos tal cual, en crudo; otro con las imágenes retocadas con efectos sorprendentes. Luego elegís las que más os gusten para el Hofmann". Estas son las declaraciones con las que se ha descolgado mi compañero Berrocal cuando le he preguntado sobre el material que capturó el sábado con su cámara Conan. De momento, he reservado 6 páginas del álbum. El fotógrafo se muestra satisfecho de lo que ha visto y me ha prometido que tendrá todo preparado para cuando regrese de mi viaje. No me ha dado más pistas. La verdad es que estoy deseando ver las fotos y tener el Hofmann en las manos. Una jornada que quedará para los anales de MSB (para nuestra historia, no para el orto: eso queda para los argentinos que iban a hacer no sé qué con los calzones de Nadal). Para abrir boca, cuelgo aquí algunas fotos del "making of" que realizó Javier, el chaval fan de AC/DC, y que me ha pasado Yiyi. Pinchad, ampliad y disfrutar con los caretos.

HAY GENTE PA TÓ

Pues como te lo digo Maritere, mira tú que hay gente rara.

El sábado estaba yo esperando a la niña que había ido al Carreful a hacer la compra y oyes, allí en la terracita al sol estaba de lujo, que ya sabes que la doctora me ha dicho que el calorcito es muy bueno para los huesos... pues eso, allí esperando a la Juani cuando de repente llegan dos tíos rarísimos y se quedan en el portal mirándolo, y yo que les oigo que decían no sé qué de las escaleras y miraban unos papeles que yo me pensé que a ver si van a hacer reformas y nos van a pasar otra derrama...pero luego me dió por pensar, porque pinta de arquitectos como que no tenían, uno así con los pelos largos, como de artista, y el otro para que te voy a contar, que incluso me dije que si no los había visto en un cartel allí en la estanción y serían de la ETA o algo y planeaban poner una bomba en el portal, que yo ya me lo creo tó.

Como te lo cuento. Allí seguían ese par de dos y yo ya no me podía aguantar y me dije...

"Josefina o preguntas o revientas" y oyes, a mi edad, como que no me voy a quedar con las ganas. Pues voy, les pregunto y me dice uno mal afeitado y con camiseta de macarra que iban a hacer unas fotos y me cuenta una historia de que hacía no sé cuanto que unos amigos habían vivido allí y que se hicieron una foto talmente en la puerta y querían repetirla.

Yo, Maritere te juro que no me creí una palabra y ya estaba pensando en llamar a los guardias cuando esos dos tiparracos se fueron.

Oyes que alivio. Pero que ahí no quedó la cosa, que lo peor vino después.
Pasa un rato y justo cuando la nena llega de la compra, aparecen varios coches de los que se bajan siete tíos más otro que llega andando y yo allí en la terraza en un sin vivir; e incluso dejan a un niño rubito encerrado en uno de los coches con la música a todo trapo, y oyes, que no sabía que pensar, que a ver si lo traían secuestrao o algo que hay gente muy mala, oyes.
Total que allí tenía yo a toda esa panda en las escaleras haciéndole pasillo a la nena, que para que te quiero contar, ya me temía que le dijeran algo feo porque ya sabes lo mona que es la Juani y con tanto tío...
Pa verlos, como te digo. Raros, raros. Había uno que no pegaba nada con su chaqueta y cara de padre de familia, otro con gafas que parecía que te iba a echar una bendición, el de la camiseta mal afeitado, otro con unas barbas que estaban pidiendo un esquile inmediato, el que vino andando con pinta de deportista y otro de negro, el más guapito eso sí, que me dijo que era el hijo de Paco ¿Te acuerdas, el que vivía en el primero y ahora vive más allá? Y bueno, bueno y el último para no olvidarlo, un tiarraco enorme con melenita, que entre tú y yo, le quedaba de aquella manera, pero hija, los gustos son como los culos que cada uno tenemos el nuestro.
Total, que allí se ponen a lo de las fotos y sale al balcón la loca del segundo, ya sabes, la que se pasea desnuda por la dehesa y le pega al JB un día sí y otro también... pues venga a darles palique, y les dice no se qué de un tal Conan, que debe ser un amigo común o algo, porque no veas como se partían de risa los de abajo. Oyes.
Pues bueno, que cuando parecía que habían terminado y se iban...Pues no, que se cruzan a la dehesa y se ponen a hacer el tonto con unas guitarras, pero sin tocar ni nada, y el otro venga a hacer fotos.
Y chica que quieres que te diga, que después de un rato, como que ya no me daban miedo, lo que si daban era pena... tan mayores y haciendo el ganso de esa forma, y delante de las familias porque luego llegó una legión de críos con sus mamás y no te creas que se cortaron... allí siguieron con las fotitos delante de toda la patulea.
Que menudo ejemplo, digo yo, que no me extraña que la juventud venga como viene, con padres taraos... pues ya me contarás.
Bueno, que te dejo que ya me tienes la cabeza loca con tanta charla, hija, hala reina, que ya te cuento, o eso.

LA VERGÜENZA DE HABER NACIDO EN UNA FAMILIA QUE SIMPATIZABA CON EL BANDO NO VENCIDO

Ahora que se calienta el debate de la memoria histórica, que el juez Garzón ha acelerado hasta los 100 km/h y frenado en tiempo record, y que el Gobierno de España ultima los procedimientos para la exhumación de los cadáveres de los caidos republicanos alrededor de la Guerra del 36, se me ocurre una reflexión. Politizado como es lógico desde los dos bandos que, queramos o no, pueblan los escaños de sus señorías del hemiciclo, este asunto está entretejido en el seno de las familias de cada uno de los españoles. Una discusión de fondo rancio y envenenado pugna por hacerse un hueco entre la demagogia de unos y el estancamiento decimonónico de otros: ¿de qué lado estás?

Mi caso es el caso de todos, queramos o no reconocerlo. Entre mi ascendencia o la ascendencia de mis hijos, hubo tanto simpatizantes del lado republicano como nacional. Izquierdistas y nacionalistas. Rojos y fachas. Tanto unos como otros experimentaron de cerca y de lejos el miedo, la alegría, los bombardeos, la injusticia, el olvido, la esperanza o el desconsuelo; ligado todo ello a la lejana contienda, a la postguerra y a la transición democrática. Generaciones enteras que vivieron de niños, de adultos y de viejos con la Guerra Civil a sus espaldas. Mis abuelos, mis padres, mis suegros y sus padres, marcados todos ellos por ese conflicto. No trato de responder si es ético o no remover esa memoria histórica. Tampoco de si es en 2008 -siglo XXI, ojo- el momento de hacerlo. No planteo aquí si el mismísimo juez Garzón debe encender la polémica o si los políticos deben ejercer de políticos en el asunto.

Lo que planteo es: ¿debe alguien sentir vergüenza por simpatizar con el franquismo? Inicialmente, nuestras neuronas se orientan en un gesto reflejo y se posicionan: todo lo que suena a franquismo es automáticamente tachado de genocida, si no totalitario, retrógrado, o cuando menos, casposo. Hoy en día es considerado digno de inclusión en su currículum, para un político, periodista o dramaturgo el tener un abuelo fusilado por rojo. Sin embargo, queda feo haber gala de pasado ligeramente adicto al régimen. Es la reacción a 40 años de dictadura, en la que la mano derecha sabía lo que hacía la otra mano: la una estaba arriba y la otra soportaba el tipo abajo. Pero en el fondo, salvo una serie de cargos de alta jerarquía y un considerable número de beneficiados por "amiguismos" y "cuñadismos" descritos por Forges y otros humoristas de aquella época, el común de los españolitos de derechas eran hombres y mujeres que nunca rompieron un plato, ni se beneficiaron de los puestos públicos, ni participaron del horror de la represión. Muchos millones que creían de veras que con Franco estaban mejor. Sin coñas.

Mis padres nunca fueron a la Plaza de Oriente ni al Bernabéu a contemplar los actos sindicales del primero de mayo. De niños tuvieron que conformarse con su frugal cartilla de racionamiento, como todo el mundo. Vivieron casados varios meses en casa de los padres de ella hasta que pudieron trasladarse a un piso de sesenta metros cuadrados, a tomar por culo del centro. Soportaban en el trabajo a tipos oscuros y vagos -medradores profesionales- que les sermoneaban y vigilaban sus llamadas, amistades y costumbres. No se alegraron, pero tampoco lloraron cuando murió Franco, acojonados por el porvenir suyo y el de sus hijos tras los años de calma bajo el "Movimiento". Y sin embargo, muchos nos quieren vender que esos quince o veinte millones de españoles eran todos simpatizantes de un régimen fascista y nazi. No me imagino a ninguno de mis padres con una pistola o acusando a un vecino de comunista. Sé que lo que digo es políticamente incorrecto, pero cuando miro la tele o leo la prensa en general me dejo llevar por el acto reflejo y siento vergüenza. Vergüenza ¿de qué?

Lo siento, pero esto que se hace ahora me suena a manipulación. La mitad de la población española no eran unos fascistas. Estaban alineados en uno de los bandos de una guerra que nunca debió producirse y punto. Sigamos adelante, miremos al futuro y dejemos de tachar a los unos como románticos y a los otros como diablos. Ese discurso es demagogia. O al menos, eso creo.

I'M BACK

¿Alguien me ha llamado?

Ya estábais tardando. Después de tanto tiempo tengo toda la artillería preparada y me da que el blanco vuelve a ser el mismo culito sonrosado.

Slurrrrrp.

Ya te huelo Jose. Pacman te ha dado el primer aviso. Yo te daré el último.

BUBA, MANIFIÉSTATE

En menos que canta un gallo Buba te hace un desgarro. Así reza su escudo de armas. Así se las gasta nuestro villano favorito.

Los guarismos de entradas en el blog de la banda este año no van mal; eso sí, podrían ir mejor, pero un member descarriado ha tensado ya la cuerda lo suficiente como para entrar en masa crítica. Es hora de que el innombrable nos dé la de cal y se explaye con una o dos líneas, porque si no, convocaré yo mismo a Buba y esta vez no va a dejar prisioneros ni va a hacer sólo heridos. Esta vez manarán los fluidos como las fuentes del río Jordán.

Jose, quiero un post y lo quiero ya. Si no, atente a las consecuencias. Buba sabe.

80 AÑOS DE IMPERIO

Sobre la marcha escribo el post al enterarme de que un día como hoy hace la friolera de 80 años nació Mickey Mouse. Parece una tontería pero fijaos lo que ha dado de sí un ratón. Walt Disney ya había parido un conejo llamado Oswald al que nadie prestó atención, pero la creación del ratón orejudo no sólo supuso un pelotazo si no el origen de uno de los imperios más importantes del mundo. Hasta el Yiyi ha sucumbido a los encantos de sus personajes.
No soy un fan ni de Mickey ni de la factoría Disney pero hay que reconocerle el mérito.

Desde aquí mi reconocimiento al bicho que no envejece ni de coña.

LONDRES, BODAS DE CRISTAL

A la tenue luz del tímido sol de Londres admiro el Támesis, junto con mi chica, desde mi posición en la orilla sur. Observo la silueta de la catedral de San Pablo junto con otras manifestaciones más modernas, como el "pepino" del edificio Gherkin de Norman Foster, o la gran Estación de Charing Cross. Me maravilla el abundante caudal del río, de una anchura incomparablemente mayor que la de nuestro Manzanares. Admiro también su colección de puentes y pasarelas, antiguos unos y modernos otros, orgullo de ingenieros y gentes que los crearon y construyeron en contra de sus aguas y a favor de su márgenes.



Está cada vez más oscuro y sólo son las cuatro de la tarde. Contemplo la tranquila superficie el río que me separa de la City. Desde mucho antes de la llegada de los romanos ya había aquí pequeños asentamientos celtas por ser este el primer lugar donde se podía vadear el río con cierta facilidad viniendo de la costa. Aguas abajo, el estuario comenzaba a ensancharse y ahondarse en su camino hacia la desembocadura, lo que impedía los vadeos. También era en época romana el límite de la pleamar, el punto máximo hasta donde el Mar del Norte penetraba casi 80 kilómetros al interior de la isla, en su cíclica inversión de la corriente del Támesis. No por casualidad Julio César hizo fundar aquí el puerto de Londinium, justo en el lugar hasta donde sus barcos podían remontar el río por la sola fuerza del mar, sin necesidad del viento o el empuje de los remos. Desde entonces, el Támesis ha sido una fuente de vida, riqueza y poder para esta ciudad, la mayor metrópolis europea y el lugar desde donde alguna vez se gobernó el destino del mundo conocido.

Se ha puesto el sol y la hora del te nos llama: sé por qué los ingleses lo toman humeante y puntualmente con este clima tan frío y húmedo. Nos apalancamos en uno de los barcos que recorre de este a oeste el Támesis. Cada día, miles y miles de londinenses atraviesan el "Old Father Thames"; lo navegan, lo recorren a pie o en bicicleta, de camino a casa o al trabajo, o por el simple placer de pasear por sus riberas. No se me ocurre una sola mirada a esta ciudad más bella que la vista nocturna desde cualquiera de la veintena de puentes que la mantienen unida de oeste a este, desde Greenwich hasta Kingston. Cualquier extraño que se precie recorrerá admirado el río, y podrá volver a su tierra y decir que ha conocido el Londres más emblemático.



El más famoso de todos los puentes de Londres tiene su historia. Durante los siglos XVI a XVIII, el río fue uno de los principales medios de transporte entre Londres y Westminster, existiendo un único puente: el Puente de Londres. Aunque ahora no soy capaz ni siquiera de imaginarlo, el río se congelaba en aquellos tiempos en los crudos inviernos. Desde entonces, el Támesis no se ha vuelto a congelar totalmente. ¿Sabéis la razón? La construcción de un nuevo puente de Londres, con pilares menos masivos que los del antiguo, es lo que permitió a partir de 1799 que ahora el río fluya con más facilidad y evite que la corriente se haga lenta, dando lugar a la congelación de las aguas. En el siglo XX fue sustituido por otro más moderno y funcional. Es confundido habitualmente con el Puente de la Torre, que es muy espectacular y permite con su apertura la navegación de grandes navíos. He vuelto a repetir las mismas fotos de este último desde la Torre de Londres y cuando vuelva en el futuro lo volveré a fotografiar. No me cansaré jamás. Hemos venido a celebrar nuestras Bodas de Cristal, así que ¿dentro de otros 15 años, quizás?

EL 7 POR CIENTO

Toda empresa modelna que se precie de serlo, tiene casi por obligación, que estar a la última en tecnología, novedades de gestión, tendencias de mercadotecnia o simplemente modas empresariales. La moda, por definición, es algo pasajero que suele dejar poco impacto y su aportación al valor de lo que uno hace no se justifica con el esfuerzo o la pasta que hay que dedicarle al penúltimo grito en cursos sobre técnicas de gestión grupal, tratamiento de incidencias críticas y su trazabilidad en el proceso de producción o modelos de calidad y su repercusión en el clima laboral.
Ahora, que si quieres estar a la ultimísima, lo mejor es apuntarse a los cursos con título en inglés o alguna combinación críptica de lenguas como uno que se titula, lo juro, "Coaching mayéutico" que lo mismo me cae un día de estos.
Mi impresión general es que muchas veces de estos cursos tan solo sales con alguna idea teorica buena, pero que no sabes qué hacer con ella cuando te enfrentas como yo a un habitat de aula y chavales. Eso sí, en estas cosas se come bien.
Hace poco me tocó asistir a un curso de título enmarañado, que no recuerdo bien, pero incluía las palabras comunicación y su importancia.
De todo un día hablando sobre la importancia de comunicarse bien y de cómo hablar en público y que se te entienda, tan sólo me quedé con un dato, que el conferenciante daba como irrefutable, y a mí me hizo fruncir el entrecejo.
Según estudios, no dijo cuáles, cuando hablamos en público hay tres factores que intervienen en la comunicación: la voz, el lenguaje corporal y el mensaje propiamente dicho. Estos tres elementos tienen siempre, y al loro, el mismo peso en la comunicación: un cincuenta y tantos por ciento de importancia para la voz, un cuarenta y muchos para el lenguaje corporal y un mísero 7 por ciento para el mensaje en sí.
Coñe.
No me lo creo y así se lo hice ver al incómodo conferenciante que se aferraba a su gráfico de tarta hasta que después de mucha insitencia por su parte, plegué velas, dije "pos vale" y acepté pulpo como animal de compañía.
Asín de que, desde ese momento cada vez que hablo en público, y no hago otra cosa debido a mi ocupación, pienso en que por muy interesante o aburrido que sea lo que quiero transmitir, sólo será entendido si mi voz resulta empática y mis gestos asertivos.
Lo que más me jode es que los cabrones de los políticos lo saben y se empeñan en no decir nada y sólo prestan atención a cuatro gestos aprendidos, discursetes ordenados, voz con aplomo y la puta corbata azul.
¿Será verdad esta mandanga? ¿No será que se lo han inventado para esconder que no saben nada? ¿Es aplicable de alguna manera al mensaje escrito? es decir, si después de este sesudo post pongo la foto de una tía en bolas... ¿Qué quedará?
¿Será la tía ese 7 por ciento?

EL RM ENTRA EN LA HISTORIA DEL RU

He esperado durante algunas horas reacciones de los miembros madridistas. Silencio. Qué raro, con lo lenguaraces que son cuando el viento sopla a favor... Así que me he animado a escribir este post. Pensaba titularlo "Real Patético" en honor a una crónica reciente que firmó Titus sobre el Atleti (al fin y al cabo que un equipo de Segunda B os meta 6 goles en dos partidos y os deje en la cuneta es algo patético, ¿no?), pero uno es un caballero y no quiere hacer leña del árbol caído. Aunque sí animar a la reflexión. Sin acritud, ¿eh?

Creo que las últimas Ligas (la de hace dos años, regalada por el Barça; y la del año pasado, sin demostrar gran cosa) han tapado las graves deficiencias de un equipo que vive de la "heroica" (ese sistema de juego patentado por el Real Madrid que cuenta con la necesaria complicidad de los equipos rivales, que se acochinan), con jugadores gastados o poco comprometidos (menudo cabreo tenía ayer Raúl con sus compañeros), un entrenador que no habla con ellos, que no se sabe muy bien a qué juega y que, además, es un maleducado de manual (maltratando a la prensa maltrata a los aficionados que le pagan el sueldo), y un director deportivo, el inefable Pedja, que cree que puede vivir toda su puta vida de un gol en fuera de juego que marcó en una final de Champions. En fin, amigos, que esta temporada el asunto pinta muy mal. Casi me atrevería a decir que ganaréis lo mismo que el Atleti: amigos. De momento, en Irún tenéis unos cuantos. El Real Madrid ha entrado en la historia del Real Unión.

Tomároslo con sentido del humor. Los colchoneros tenemos mucha experiencia al respecto.

Un abrazo.

BAVIERA

En Alemania, a finales del mes de Agosto se cubre el cielo y ya no sale el sol hasta Abril del año siguiente. Al menos, es lo que dicen. También dicen que los habitantes son cabezas cuadradas, altos, rubios y bien parecidos. Como en botica, hay de todo. Y el cielo nos ha respetado.

Estos días atrás he recorrido Baviera por motivos de trabajo: 15 ingenieros de diversas empresas de Madrid y Barcelona con avidez por aprender productos y métodos de fabricación de componentes eléctricos que sólo en Alemania están al alcance de la mano. Suena aburrido, pero ha sido provechoso y atractivo. También he aprovechado para dar un repaso por los paisajes, clima, gentes y costumbres del país centroeuropeo. No todo puede ser trabajo. El trato con colegas de otras áreas y otros ámbitos profesionales también ha sido enriquecedor, aunque todos convergíamos en la crisis y sus consecuencias, palpables más que en otros sectores, en el tecnoloógico y de la construcción.



Uno de los grandes atractivos de viajar consiste en obtener perspectiva de tu mundo, en el que habitas y trabajas de forma diaria, y comparar con los usos y costumbres de los demás lejos de los tuyos. También aprendes a echar de menos a tu familia y a valorar los ratos en que conversas, miras a los ojos a tus hijos o realizas las tareas domésticas junto a tu costilla. Diré que también he tenido momentos para recordar a mi perra, ¡cómo iba a olvidarme de ella!



Pues bien, Baviera es una región situada al sudeste de Alemania con profundas raíces católicas manifestadas en sus iglesias y también en cualquier rincón de cada calle donde aparece un cristo crucificado o un santo cuando menos te lo esperas. También se nota la influencia italiana, ya que el país transalpino marca las tendencias de la moda más exclusiva para los bávaros. Nürmberg (Nuremberg), Bamberg o München (Munich) me han fascinado por sus gentes alegres que pasean bajo los tímidos reflejos de sol o a altas horas de la noche -hasta a las 11:00 por lo menos-, y por su gran cantidad de bicicletas en calles y plazas. Esto último, sobre todo, me ha provocado cierta envidia. En lo gastronómico, no me he llevado grandes sorpresas. Salchichas de variados tipos y tamaños, col amarga, cerdo en todas sus variedades destacando el codillo, cervezas de trigo, ahumadas o negras, rosquillas de pan laugenbrezel, pastel apfelstrudel con crema de vainilla. Muchas de estas variedades son accesibles aquí, en España. Ventajas de la aldea global.



La última noche, en Munich, fuimos a un espectáculo típico de Baviera donde los tipos golpean sus láticos como si fueran disparos de arma corta vestidos de tiroleses -en realidad, vestidos de bávaros-, con sus piernas al aire, mientras ellas hacen girar y girar y girar sus faldas rojas al ritmo de la trompeta y el acordeón. Todo ello entre brindis y brindis de jarra de minaya al grito de ¡PROOOST! El antro se llama Hofbräuhaus y, por lo visto, servía de sala de arengas de Hitler a sus comandantes y a los miembros de su partido en los años 30. Salí con mal cuerpo del lugar al tocar la piedra de la escalera bajo el cartel de "Auf wiedershen" cuando salíamos; a saber si el mismísimo Adolf rozó la baranda hace setenta años y se me iba a pegar algo.

Malos rollos aparte, un buen viaje de trabajo de este turista accidental que procuraré repetir con mi santa algún día de éstos. Os lo recomiendo.

SIMO TCI: GAME OVER

El martes 11 de Noviembre debería empezar la que sería la 48ª edición del SIMO, la feria que empezó en 1961 como el Salón de la Informática y el Material de Oficina y que ha acabado siendo la Feria Internacional de la Informática, Multimedia y Comunicaciones.

Es curioso ver como un evento que fielmente nos daba que hablar a primeros de noviembre haya desaparecido de un plumazo, cuando supuestamente era el foro por excelencia de la modernidad y del progreso humano, algo imprescindible en estos nuevos tiempos.

Pues date que de unos años a esta parte, expositores habituales como Fujitsu-Siemens, Philips, Canon, LG, Nokia y Alcatel ya habían titado la toalla. En esta edición las espantás de Telefónica y Orange han hecho tambalear los cimientos de una feria, ahora nos enteramos, tocada de muerte hace tiempo. Incluso Vodafone que pensaba acudir, tras verse sola ha decidido hacer mutis por el foro.

Los que se dedican al sector opinan que esto era lógico, que el SIMO había dejado de ser una feria para profesionales, para convertirse en un parque de atracciones plagado de niñatos absorbidos por los videojuegos y la tecnología en general. Vamos, que no les salen rentables los despliegues de medios con los que últimamente nos hemos encontrado los que por allí hemos paseado alguna vez, y que para promocionar novedades hoy en día existen muchos canales alternativos, indudablemente más económicos.

Mi reflexión sobre el asunto es que tal vez esta pueda ser la explicación aunque yo no dejo de pensar que con esto del progreso vamos demasiado rápido. No puede ser que mi suegro utilizara el arado romano hace menos de 50 años y hoy asista atónito a la avalancha de posibilidades que ofrece la tecnología para hacer cualquier cosa. Que me decís del último invento que a mi personalmente me flipa, el i-phone, un dispositivo (como ahora hay que decir) que sirve para todo lo que uno NO necesita y además ¡lo puedes utilizar como teléfono!. Como este sea nuestro "arado romano" de hoy en día, no se a que cosas verán nuestros hijos dentro de otros 50 años a este ritmo. A mi personalmente este crecimiento exponencial e incontrolable de la tecnología me parece una auténtica pasada.

Members, SIMO ha muerto, pero tranquilos, lo podremos superar. Seguro que mañana, este si fiel a su cita, volverá a salir el sol.

CONTRA LA RUTINA

Estoy seguro que alguno de los gags que aparecen en el vidio os son conocidos, lo que no significa que estéis estancados en el matrimonio
Frente a la monotonía de los años (hace poco hice 11 años) hay que poner imaginación y evitar algunas de las escenas que aparecen:
De Ninguna manera se puede rehusar ir a la cama, es pecado, ya sabéis polvo no disfrutado, polvo perdido para siempre
Los cuescos cameros son un clásico y demuestran confianza en la pareja, este situación no es peligroso
Acostarse con la santa vestido es de mal gusto, las privamos de la visión de nuestro cuerpo apolíneo. Esto debe evitarse hay que rodear el evento de magia y romanticismo
El porno nocturno solo está al alcance de unos pocos trasnochadores. No es nuestro caso, todos estamos satisfechos con los cumplimientos estadísticos en cuanto nº y calidad y por tanto no necesitamos recurrir a esto (o eso espero)
El revolcón con la niñera solo es admisible en nuestra imaginación, otra circunstancia es falta grave
En fin hermanos todos tenemos problemas pero con imaginación y voluntad se resuelven, sobre todo si la media aumenta, aunque solo sea unas décimasEntrega del mes de Noviembre. VIVA EL LADO OSCURO

CONTRADICIENDO A GEORGIE DANN

No suelo hacer crónica política, ni en este vuestro blog ni en conversaciones de barra de bar; vosotros que me conocéis lo sabéis. Otra cosa es que no me aguante ante tal oportunidad. Me levanto oyendo la radio y continúo escuchándola mientras conduzco de camino al curro, y hoy todo eran palabras de enhorabuena ante la abultada victoria del primer presidente afroamericano -negro, vamos- que afronta un mandato de cuatro años al frente de los E.E.U.U. Sin duda, un momento histórico.

Obama ha encarnado el papel estereotípico del candidato del cambio, con una salvedad. Si bien todos sabemos que se ha echado encima la campaña de ilusionar a un electorado norteamericano inmerso en la crisis financiera, con los fantasmas de dos guerras en Oriente y el terrorismo rondando desde antes del 11-S, Obama ha tenido que mirar a los ojos a sus conciudadanos y plantearles esa eterna pregunta que muchos aún no querían responder: ¿están preparados para ser dirigidos por minorías como una mujer o un negro? El eslogan "Yes, we can" encerraba la pregunta y la respuesta en tres simples vocablos, y tendrá continuación, ya que John McCain ha sido derrotado sin paliativos. Veremos a un moreno presidente como antes vimos a magníficos actores, jugadores de baloncesto y cantantes de raza negra gritar a los cuatro vientos que todos somos iguales cuando se trata de integrar esfuerzos y cualidades, y que sólo divididos los unos pierden y el resto gana.

Me sigue causando extrañeza que las elecciones en España estén aún tan orientadas por tendencia política e histórica -derechas contra izquierdas- mientras que en norteamérica el electorado se decanta por uno u otro candidato independientemente de si es republicano o demócrata; allí eligen a una persona que conduce, y de paquete viaja lo que tiene detrás, sin ser esto último lo más importante o lo único que se elige. En el caso que nos ocupa, no le pongo cara al segundo de Obama -no diré lo mismo de Sarah Pauling, en la palestra gracias a su doble de pega- ni quién se esconde tras de esa sonrisa ganadora. Lo único que sé es que la ilusión se ha impuesto al miedo, y eso sí es bueno para Estados Unidos y para todo el mundo. Espero que estos cuatro años sean de sumas y no de restas, como lo han sido desde que el amigo Bush hiciera patria contra el resto del mundo que no hablara el idioma USA. Sinceramente, mi felicitación a Barack Obama, a los demócratas, a los estadounidenses y por extensión, a todos los habitantes del planeta. Creo que Georgie Dann se equivocaba al cantar "El negro no puede...". Ya lo creo que puede. Ya lo ha hecho.

P.D.: Propongo una nueva encuesta: ¿cual es tu negro favorito? Que me perdone Obama, pero para mí no hay ni habrá nadie como Sidney Poitier. Nadie.

CENTENARIO

Hace menos de dos años no tenía ni idea de lo que era un blog y aquí estoy escribiendo mi centésimo post.
Hasta no hace mucho no me fijaba en los números de cada uno y tampoco en los mios, quizá a raiz de percatarme de la existencia de un contubernio ahora deshecho, empecé a valorar la importancia de mantener un ritmo de publicación regular que fortaleciera la bitácora. Esta atención me consta que es compartida ya que en distintos momentos todos hemos hecho referencia a las cifras propias o a las ajenas.
Poco a poco cada uno va cogiendo su ritmo. Mike se muestra regular demostrando solidez y deformación profesional, el Yiyi también se ha apuntado a otra regularidad aunque más precaria, con eso de uno al mes y gracias. El tercero que ha demostrado constancia ha sido Jose Alberto, de hecho es el más constante, y sobran los comentarios. Los otros cuatro members somos más de arreones, aparezco y desaparezco, aunque Pacman y mi menda aparezcamos más y Pepe se esté disciplinando y el Titus salga, golpée y vuelva a desaparecer.
Tamíén puedo decir que ya soy capaz de reconocer el estilo de cada uno sin mirar la firma de publicación y nunca fallo con la autoría. Quizá sea también deformación profesional.
De los temas elegidos parece que hemos sido bastante plurales, aunque ultimamente la carnaza se destaque por encima incluso del fútbol. A mí me gustan los post que contienen algo de reflexión, puede que por la dificultad que entrañan, los de tias por razones obvias, los de jurgol por la polémica, los de viajes porque así viajo yo también un poco, los de curiosidades por mi natural curiosón, los de nuestra mini-historia porque siempre gusta recordar cuando uno era joven y gilipollas.
En definitiva me gustan todos.
Me encuentro muy cómodo en esta nuestra comunidad scarletiana y creo que los 100 post lo demuestran. Algunos los recuerdo bien, otros no han dejado ni rastro en mi flaca memoria, pero siempre he intentado compartir con todos algo que me ha parecido curioso, interesante o divertido.
Estoy especialmente orgulloso de algunas aportaciones, como traer al mundo a Buba, convocar los premios Charly y bautizar al lado oscuro.
Dondequiera que he ido he llevado el blog en mente publicando desde teclados absurdos las crónicas o vivencias en tierras raras habitadas por gente más rara aún. Siempre lo he pasado bien y espero seguir haciéndolo.
Con estas líneas quería celebrar mi centenario. Ya somos tres los que hemos rebasado la mítica cifra y aquí esperamos al resto. Incluso a tí Jose.

De momento os invito a una fiesta. Ya he llamado a unas amigas.

(No, no me había olvidado de la foto...)

MALDITO HAMILTON

Mundial 1998. Francia gana la final a Brasil (3-0). Recuerdo a Karembeau dando saltos en el centro del campo y saludando a su mujer, la modelo Adriana, exultante en el palco. Pensé: hay que joderse, hasta dónde puede llegar un futbolista del montón (que me perdonen los madridistas). No sé si le envidiaba más por el triunfo o por la maciza, pero estoy convencido que Karembeau tuvo muchas happy hours aquel día.

Y ahora fijaos en esta elementa. Se llama Nicole Scherzinger, lidera el grupo musical The Pussycat Dolls (no tengo el gusto) y es la novia de Lewis Hamilton, campeón de F-1 y favorito de la fortuna. Supongo que después de celebrar el título con su padre y la patulea de McLaren y de levantarle un templo al patán de Timo Glock, Lewis le dio su parte a Nicole.

Maldito Hamilton.

ELLA LO TIENE

Kate Ryan es de origen belga, no francés. Este tema -Ella Elle l'a-, no es original sino una versión actualizada del éxito de los ochenta que se puede traducir por Ella Lo Tiene. Y además, el tema ha sido catapultado a las listas de los 40 no por ser un derroche artístico ni de originalidad, sino porque fue uno de los temas principales en el programa español de la cadena CUATRO, Supermodelo 2008. Un fiasco en toda regla. Nada es lo que parece. Nada parece lo que es.

A pesar de todo lo artificial, me he dejado seducir por las imágenes, la melodía y la sensualidad que rezuma este clip. Y no he parado hasta que no lo he colgado en el blog. Por otro lado, ni conozco a Kate Ryan, ni sé francés más allá del café-au-lait. Soy de una generación en que nos sentimos más hijos del rock y del pop que de otra manifestación musical. A la música dance, estoy lejos de soportarla. Pero sigo disfrutando este video cada vez que me lo trago. Espero que os unáis a la fiesta. Va por ustedes.

UN TIPO MUY PROFUNDO

La semana pasada perdimos para siempre a Gerard Damiano, director de Garganta profunda. Me ha resultado sorprendente comprobar como tratándose de un simple director de cine porno octogenario, he sabido de esta noticia por la radio y la prensa escrita quienes le han prestado una especial atención. Y qué tiene este Damiano o esta garganta de especial, me pregunté. Así que ni corto ni perezoso me puse a “profundizar” en el asunto, que es lo que exactamente se requiere para esta crónica de sociedad.

Pues resulta que Garganta profunda es la primera película de cine porno de la historia, rodada en 1972, ósea que hasta los mismísimos Franco y Dª Carmen Polo pudieron verla y disfrutarla, vete tu a saber. Se rodó en tan sólo 6 días, lo cual habla bien de la capacidad de recuperación fálica de sus actores/sementales y de la fortaleza del gaznate de la actriz principal de la que se dice acabó con las existencias de Strepsils durante esa semana y los dos meses siguientes. Pero sin duda lo que hizo más famosa a esta película fue el hecho de que garganta profunda fue el nombre clave del confidente en el caso Watergate, una estrategia magistral de marketing a priori no planeada por nuestro director, supongo.

Y no os creáis que por ser una peli porno no tiene argumento, pues “en el fondo” es una historia de amor. Linda es una mujer joven y espectacular que se encuentra frustrada sexualmente ya que es incapaz de tener un orgasmo. Su amiga Helen decide recomendarle un sexoterapeuta después de comprobar que ni siquiera la accción conjunta de varios de sus jinetes habituales con dotes más que probadas en las artes follatorias, son capaces de hacerla disfrutar. De esta manera lleva a Linda a la consulta del Dr. Young que tras una exploración exhaustiva con la inestimable ayuda de su enfermera, una ninfómana rubia y explosiva, descubre que el problema de Linda consiste en que tiene el punto G en la garganta con lo que tan sólo unas buenas gárgaras diarias de rabo pueden aliviar su pesar. El Dr. Young se ofrece a llevar personalmente la terapia dado lo extraño de la patología y lo buena que está su paciente, lo que realmente es una actitud que le honra ya que con atender las continuas demandas de su enfermera tiene más que suficiente. Esta actitud del Dr. Young y aquello de que "el roce" hace el cariño, hace que Linda se enamore del doctor, quien ve como su potencia sexual se va apagando día a día. A la vez que esto ocurre, otro paciente del doctor se va enamorando de Linda y decide también poder ayudarla, para lo que decide inyectarse silicona en el miembro hasta conseguir una longitud de 9 pulgadas ó 23 cm, y poder servir así de “apoyo sólido” en el tratamiento de su reciente amor. Al final todos felices y comiendo perdices y lo que no son perdices.

¿Qué me decís?. ¿Fue el Damiano este un tio profundo o no?. Después de ver la peli no me extraña que a alguien se le ocurriera la historia de la bella y la bestia y aquello de que la belleza está en el interior y que todo consiste en buscar "ma' adentro" como hizo Amenábar. No entiendo como el hijo de Damiano puede decir que Garganta profunda no era la película que más le gustaba a su padre de las 50 que rodó. Incomprensible.

Señores, un minuto de silencio y un aplauso a continuación a este caballero capaz de hacerse millonario y de pasar a la historia filmando sus fantasias sexuales más salvajes, demostrándonos con su arte que con una buena polla bien se folla. Pudo ser el primer comunicador en serie del arte de la penetración pero desde luego ante todo fue un tipo con muchííííísima suerte, pues de no haber existido el caso Watergate o de haberse bautizado al confidente con otro nombre, vete tu a saber quien coño se acordaría ahora de Damiano si no fuera por la rima fácil. Yo desde luego, no hubiera escrito este post.

Gracias Gerard Damiano. Mi más “profundo” agradecimiento pues me has puesto en bandeja mi post nº 21 del año, lo cual empezando el mes de Noviembre no es moco de pavo. Nunca te olvidaré y te prometo que algún día a lo mejor veo la peli.