ESTÍO, ¿HASTÍO?

Después de varios meses sin hacer balance bloguero, aprovecho este crítico momento del verano para poner las cosas en su sitio. Que la participación ha descendido es un hecho irrefutable al tiempo que lógico e inevitable. No hay que darle muchas vueltas; en lo cuantitativo el análisis es sencillo ya que basta con hacer el histórico de los distintos meses para ver como la curva de producción es significativamente descendente. Gonso lleva 25 posts en lo que va de 2010, no me he parado a compararlo con años anteriores pero seguro que son menos. Mike ha frmado 21, que tal y como están las cosas habría que tomarlo como un cifra aceptable. El resto de la banda se comporta con la regularidad acostumbrada, excepto Pacman que parece haber cambiado su Ferrari por un Hispania y se ha unido al grupeto del lado oscuro que encabeza Pepe con 13, seguido por Yiyi con 12, Titus 11 y, el otrora miembro del Contubernio, el mencionado Pacman, con unos pobres 10 posts. Siempre caso aparte es el de Jose Alberto, que quizá enredado en un laberinto pecuario, no encuentra el camino hacia donde tenga el ordenador. El tío se ha marcado 3 posts en todo el 2010, y bien mirado uno podría decir que no está mal para ser el Señor Oscuro, pero la verdad es que hay que remontarse al mes de enero en el que publicó las tres entradas en un plazo fulgurante de quince días. Y hasta hoy.
En lo cualitativo no entro. Ya llegará el final de año y allí se verán las opiniones de todos, siempre distorsionadas por la posible obtención de un premio que condiciona unas votaciones en las que de manera caprichosa y dirigida se perjudica la auténtica calidad en beneficio de lo resultón, obstaculizando la irrupción de sangre nueva y optando por lo clásico ya conocido.
Hablando de premios y de balances tengo que hacer notar, que debido a esa reducción del número de artículos, existe el riesgo de que nos las veamos y nos las deseémos para encontrar posts ganadores para las categorías gráficas, ya que el Gone with the wind está practicamente desierto y el Conan, con las nuevas bases, está también de paseo por la cuerda floja.
Este ambiente fláccido ha llevado al artesano de las estatuillas de la Gala a replantearse el esfuerzo de confección de los premios y ha sugerido a la Academia la opción de que los galardones otorgados no se queden en propiedad del ganador si no que éstos sean depositarios durante el año y que se devuelvan la noche de la siguiente gala. En el caso de ganar tres años o dos consecutivos se obtendría el derecho de quedarse la estatuilla en propiedad. El stock de Charlies quedaría para reponer pérdidas, deterioros o cabreos de la santa que la tomara con "esa cosa horrible que has puesto en la vitrina del salón". Tetitas as well.
Termino este habitual "Estado de la Nación Scarlettiana", para entonar el clásico y ya olvidado "PUBLIQUEN COÑO"; aunque asumiendo y entendiendo que las fechas son las que son y el parón agostí se lleva por delante al más pintado, incluyendo al que escribe y suscribe. Probablemente nadie lea este post veraniego hasta septiembre, o más allá, pero aquí lo dejo antes de retirarme a mis bases veraniegas desde donde os deseo que paséis unas buenas vacaciones.
See you.

LOS AGUAFIESTAS

Fin de semana fabuloso, en un mes antológico de un verano de ensueño. El deporte patrio suma y sigue en muchas disciplinas.

Acaban de darle el banderazo de llegada a Jorge Lorenzo que ha dado un paso más para conseguir el primer título mundial en la categoria de moto gp. Y no está sólo porque Pedrosa, aunque hoy se ha dado un piñazo, está también en la pomada al igual que Elías que te lías en Moto2 y los pequeñajos de 125 que ganan las carreras de tres en tres. Estoy escuchando el himno por tercera vez en el día... pero coño, ¡Otra vez! se han colao y han puesto el italiano... ¡Ésto sólo nos pasa a nosotros! Ya nos la liaron en Australia en la copa Davis, a Contador en los Champs Eliseés y ahora hasta los californianos de Laguna Seca nos hacen el feo. ¿Será envidia?

Decía que sonaba nuestro Chunda Tachunda en honor de los deportistas españoles que van sobre ruedas- con o sin motor- cuando ya está a punto de salir el aguafiestas que eche un borrón a tanto triunfo.

Alonso ha ganado su segundo gran premio esta temporada, pero ya desde la propia retransmisión han dejado caer que ha habido tongo y que Massa se ha dejado adelantar.

Contador ha ganado su tercer Tour, y el quinto triunfo español consecutivo. A mi, en particular no me ha gustado mucho la carrera y no estoy a favor de ese fair-play mal entendido llevado al extremo de que parezca un que se besen, que se besen. Pero quizá lo importante es ese podium parisino y no cómo se haya conseguido...¿O no? ¿Y si el otro hermano Schlek, no se hubiera caido? ¿Habría podido Contador aguantar los ataques coordinados de la parejita? ¿Habría habido buen rollito en la meta- gana tú, amiguito del alma, vamos a esperar a Andy que se ha caído- o quizá por el contrario habría habido lucha por ganar y ataques en los puertos? Éstos y otros argumentos saldrán a relucir para socavar un poco el triunfo del de Pinto.

Y vuelta a las amotos de Maroto, desde que se cayó Rossi y se tronchó la patita, y sólo desde ése momento, Lorenzo y Pedrosa han ganado carreras. Con el dottore en forma nasti de plasti. Ya lo he oído yo por ahí. El caso es joder. Así que aquí dejo recuerdo de una jornada fabulosa y por el mismo precio toda la mierda que suele acompañar a las victorias de los nuestros.

Se ha librado la Roja. Pero de milagro.

EL VIAJE A NINGUNA PARTE

Quizás, uno de los avances más notables del estado del bienestar son las vacaciones pagadas. Españolitos de toda suerte y condición, cuando llega el verano, coinciden alrededor del chiringuito playero, se cruzan con sus vecinos de comunidad haciendo la Ruta del Cares o se introducen en el mismo agua sospechosamente caldeada de Benidorm. No obstante, sorteando la sensación de suprema igualdad que nos produciría remojarnos cerquita de los famosillos de La Noria o bailar en localidades puestas de moda por un puñado de "Triunfitos", este año los nuestros hemos decidido ahorrarnos las caravanas y nos hemos quedado a la sombra de nuestro madroño.

Y a eso estamos, a la piscina, al izado y arriado de toldos, a la cervecica, al esfuerzo ciclista pero sin locuras y a la siesta "con premio". Entre tinto de verano y novela histórica, también hay tiempo para la fotografía paciente. Y como muestra, un botón. Espero que os gusten.

Las bicicletas son para el verano.

Michelle, my belle.

¿Se puede medir la felicidad? Si es así, esto es un 10.

El enanito ha pasado sin nosotros muchos veranos. Esta vez no. -Dejad de meterme la manguera por el culo- parece decir con la sonrisa un poco rota.

LA PORRA: AND THE WINNER IS...

El primer conjunto de puntuaciones avanzado en el blog partió de un error de concepto. Se dio por buena la presencia de las selecciones votadas en la fase de octavos y no se consideró su correcta ubicación en el cuadro, es decir, si pasaron primeras o segundas de grupo. Reunida la Academia Scarlettiana del fútbol, y consultado el pulpo Paul, se acordó volver a contabilizar los aciertos, pero esta vez, aceptando sólo a los equipos en su posición exacta en el diagrama arriba reproducido (English version)

De tal manera que:

Obtiene un viaje al Caribe con todos los gastos pagados, crucero y hoteles de cinco estrellas y un cometa en régimen de todo, absoutamente todo, incluido:

Con 180 puntos: PACMAN

Se conforman viéndole partir desde el puerto, pues se quedaron con 170 points: Yiyi y (cómo no) Gonso.

Cerca pero no lo suficiente, con 150 puntos: Mike

Sin opciones, pero se agradece su presencia: Jose Alberto con 130

Red farolillo con 120 miserables puntillos: Pepe

Titus, ni estuvo, ni se le esperaba.

(En el último momento, la Academia rectifica el premio otorgado y, argumentando problemas técnicos, suprime el viaje y lo sutituye por la segunda opción presentada en las bases)

Un abrazo, Pacman, recio pero abrazo al fin y al cabo. Dónde esté una muestra de afecto de los colegas que se quiten cruceros, mulatas y caipirinhas a go-go.

El 116 (y 3)

La final.
La naranja mecánica en su versión 2010. Otros que llegan sobraditos por haberse cargado a Brasil en un día tonto. De Brasil. Y también por acumular una inmaculada trayectoria de victorias. Sé que no vamos a golear porque ese es el lunar de España, pero de antemano tengo total seguridad en que vamos a ganar. Por si acaso me lo reservo para mí y si eso ya lo escribiré en algún blog por ahí.

Ver a la Roja en una final del mundial ya emociona, y ver rodar el Jobulani en los pies de los nuestros quita el hipo. Empieza el partido y al poco nos percatamos de que la naranja mecánica es más bien una sierra mecánica o una segadora. Pim, pam, zaca, hostión. Toma, toca, zas, hostión. Abre, pasa, raca, hostión. Duelen tanto las patadas como las contínuas protestas de los holandeses y más aún que el árbitro no les pare los pies. A base de golpes y presión nos descomponemos un poco. Sigo optimista, el único miedo es que lleguemos a los penaltis y nos hagan el lio. Los oranjes lo saben y se dedican a pararnos y a preparar algún sprint para Robben. Y alguno cae.
Casillas a Puyol, Puyol a Piqué. llega a Capdevila que devuelve, de nuevo Piqué que adelanta hacia Busquets, enorme Busquets. Xavi se retrasa y recibe, se apoya atrás en Xabi Alonso que a su vez abre a Sergio Ramos. Le cierran dos y retrasa a Busquets que al verse presionado busca a Xabi Alonso; el Jobulani bota como suele y cuando va a controlarlo aparece De Jong y le pega la patada del mundial; de la misma categoría de las que reparte por la espalda el tal Van Bommel, pero esta vez de frente y en mitad del pecho. Si en vez de a un chicarrón del norte pilla a Jesusito Navas, tenemos una desgracia. El trencilla inglés termina de retratarse al no sacarle la tarjeta roja, roja oscura, al tulipán negro.

Avanza el segundo tiempo y no marcamos. Tenemos nuestras oportunidades pero también nuestros sustos. Aparece Casillas y nos salva de nuevo. Sigue todo muy trabado: un uyyyy, un casi. pero llega el final con empate.
Nos queda la prórroga para escapar de la lotería. Entra sangre nueva, última oportunidad para el Niño Torres que por desgracia confirma que esta vez no será nuestro estilete. A Villa lo tienen acogotado así que la solución pasará por lo que hagan los bajitos. Xavi, Iniesta, Cesc y Navas que podrían vivir en Minas Tirith sin desentonar.
Minuto 100 y seguimos. Ya no estoy confiado, flojea mi seguridad, lo confieso. Me veo en la tortura de los penaltis y ahí puede pasar cualquier cosa.
En estas, Navas coge la moto por la banda y tira para delante sin que consigan derribarle. La jugada se va a otra banda y no sé porqué veo claro que es la nuestra. Me levanto y canto gol mucho antes de que pueda ser tan siquiera una buena oprtunidad. Pim, pam, toca, toma, devuelve, un pase, un rebote y uno de azul que aparece solo por la derecha: es Iniesta.
Mis nervios desaparecen. Lo veo clarísimo que es Iniesta y que será gol. El balón le llega dando un bote, chuta Andrés, la toca el portero pero llega hasta el fondo de la red. Es gol. Somos campeones.

Es el minuto 116

116/2, OCTAVOS, CUARTOS Y ALEMANIA

Duelo Ibérico, como el jamón. El mensaje es que a los portugueses no hay quien les meta un gol, que tiene a Ronaldo y le han metido siete a Corea. Pero empieza el partido y a los dos minutos nos damos cuenta de que esta peli ya la hemos visto. Se empieza a confirmar que las selcciones jegan de una mnera hasta que se ven con Espña y se les aflojan los esfínteres. Ronaldo ni la huele, gol de Villa, muchos uuuuyyyyyyy y estamos en cuartos. Antes no pasábamos, ahora sí, aunque sin meter mucho ruido, pero seguimos adelante.

Paraguay con su Larissa nos espera. Peli en sesión contínua anunciada de antemano. El sídrome de octavos hace que los pesimistas teman que se aparezca el espíritu de Cardeñosa-Al Gandour, pero los optimistas sólo pensamos en qué minuto se la vamos a meter doblada a Larissa, digo a los Paraguayos. Tarda el asunto pues las películas tienen sus ritmos y sus momentos de climax que se hacen esperar. Y llegan. Penalty aquí, aparece Casillas, penalty allá que sí pero no, y otro que tampoco y otro más que no pita.

Entonces España se desboca: pim, pam, toma, toca, abre, devuelve...y en una de esas, Iniesta, siempre Iniesta, Pedro al palo, Villa al palo, al otro palo y pa' dentro. Adiós Larissa. Ya no te veremos en bolas celebrando el triunfo guaraní... pero seguro que te veremos por cualquier otro motivo.

Ya pisamos terreno desconocido. Una semifinal de un mundial. Ahí es nada. Enfrente unos alemanes creciditos por haber pasado por encima del bocazas de Maradona. Todos los que han ido haciendo ruido han desaparecido del mapa. Aunque para ruido el que está haciendo el pulpo Paul que en gran demostración de que la gilipollez no tiene límite se ha convertido en el icono del campeonato. Un profesor de estadística de la universidad de Cambridge comenta el caso del octópodo pitoniso: "Un pulpo me ha hundido. Años de trabajo tirados a la basura por culpa de un puto pulpo". La cita no es literal, pero el espíritu sí.

Se nos dará mejor Alemania que los anteriores porque estos juegan al ataque. Eso decimos por aquí. Los Teutones dicen que quieren venganza por la afrenta de Viena y vienen hinchaditos. Veo el partido con parte de la banda y pronto vemos que la receta hispánic no varía. Pim, pam, toma, toca, pasa, abre, devuelve... pero Alemania se cierra. Otra vez el mismo film. Quizá no es tan igual, no es que se cierren, es que no pueden abrirse. El Jabulani de los cojones es nuestro. No dejan de ser alemanes y por eso aguantan el mareo; pim, pam, toma, abre, y si no es de una manera será de otra pero al final caerán. Corner. El comentarista dice: "Meterá España alguna vez un gol de saque de esquina? Una voz a mi lado responde: "Sí, ahora" y catacrack, Puyolazo y los alemanes a cascarla a Hannover

116 / 1, EL GRUPO

Durante estos días de mundial he ido escribiendo mi crónica futbolera en unos folios con la intención de publicarla. El caso es que cuando todo ha terminado, me he dado cuenta de que tenía 4 folios de una megacrónica, impublicable de una vez, que además ha perdido la frescura de la inmediatez y en algún caso guarda semejanzas con lo escrito hasta ahora en el blog, por ejemplo por Pacman. Así que deshojo la margarita y al final decido trocear el manuscrito para que sea más digerible y de paso engroso los números escurridos de posts publicados. Y después de unos arreglitos la dejo así:
El primer partido de España me pilla, como a casi todo el mundo, en el curro y sin posibilidad de verlo. Radio Macuto va lanzando mensajes que inquietan al más pintado, ya que pocos eran los que creían en un imposible tropiezo ante los relojeros. Pase largo, rebote, tropezón, despeje, otro rebote y gol de Suiza. Ya estamos. En otro tiempo un telón negro plomizo de pesimismo nos hubiera aplastado. Ahora tan sólo algún atisbo de duda que se disipa con las primeras reacciones. Tranquilos que no pasa nada.

El segundo encuentro me coge en el coche de vuelta de un acto académico ineludible. Honduras no tiene nombre futbolístico pero los suizos ya les han enseñado el camino a todos. Se trata de construir una línea Maginot de defensa, seguido de un cinturón de hierro y un campo minado. Intento mantener la velocidad legal mientras escucho por la radio cómo España empieza el asedio. "Verás cómo entre que aparco y subo a casa pasa algo". Yes. Primer gol de Villa. Y al rato otro. Bueno, ya llueve menos.
Por fin puedo ver el tercer partido desde el principio con himnos y todo. Se confirma que cuando alguien juega contra España, hay un guión de partido: atrás, todos atrás, muy ordenaditos y a esperar una contra fulgurante. De nuestro lado el antídoto se repite: Pim, pam, toma, toca, devuelve, pasa, abre, pim, pam, retrasa, toca a banda, vuelve a empezar.

Los chilenos no se descomponen pero no tardarán. Mientras aguanten físicamente parecerán inexpugnables, pero los nuestros saben que es cuestión de tiempo. Pim, pam, toca, toma, devuelve... y en una de esas, balón en largo, portero que sale pero que no despeja a la grada y Villa que la enchufa desde el Naranco de Bulnes. Se ha abierto el melón y los chilenos están perdidos. Lástima que kid Torres no esté, pero la mejor noticia para la roja es que si falla uno, siempre hay otro que te la lía. No somos como los Lakers sin Kobe, somos la Roja con muchos Gasoles. Bajitos, eso sí, pero con ellos estamos en octavos.

ESPAÑA SOMOS TODOS

11 de Julio de 2010. Minuto 116 de la prórroga de la final de la Copa del Mundo de Sudáfrica. Gol de Iniesta y la emoción se desborda en todos, y cuando digo en todos es en TODOS, hasta en los más "grandes" roja-excépticos.


Somos campeones. Como vaticinó el cefalópodo, el fútbol ha hecho justicia con una generación de futbolistas que desbordan talento y compromiso y que además son compatriotas.

¡CAMPEONES! ¡VIVA ESPAÑA!

LA MEJOR DE LAS CRÓNICAS

ESPAÑA, CAMPEONA DEL MUNDO DE FÚTBOL

Toda mi vida he deseado que llegase este momento. El día en que nos despertáramos siendo campeones del mundo, al fin. Y sobre todo, despertar y que no fuese todo un bonito sueño. Esta vez es real. Somos campeones de Sudáfrica 2010. A partir de ahora, nuestros seleccionados llevarán una estrella dorada bordada o impresa en sus camisetas, señal inequívoca de que una vez llegaron a la final y la ganaron.

No ha sido un paseo militar el de los nuestros. Hemos tenido que bregar desde el principio contra selecciones rocosas y físicamente fuertes, que nos han tratado como se le trata a un favorito al título: con respeto y prevención, pero con estrategia. Los paraguayos en cuartos plantearon un partido que casi nos saca del campo en los primeros compases, pero mantuvimos la cabeza fría e impusimos nuestro fútbol. Nos sonrió la suerte y pasamos. Qué decir de Alemania en semis, que nos tenía ganas después de la final de Viena de 2008, en que nos proclamamos campeones de Europa. Sufrimos pero les dimos otra cucharada de la misma receta, modificada convenientemente por el doctor Del Bosque y con un ligero sabor a cabezazo de Puyol. La final de un Mundial nos sabía a gloria, y nos podríamos haber conformado con ser subcampeones. Pero esta vez no.

La noche de ayer, 11 de julio de 2010, permanecerá en nuestras charlas cuando tengamos nietos y les contemos la alineación de carrerilla, les hablemos del sonido estridente de las bubucelas y les mencionemos la predicción del molusco Paul que tuvo consecuencias en toda España en la preparación y degustación del pulpo a feira a partir de aquel mundial. Esa noche vestíamos de azul marino y no había catalanes, ni andaluces, ni madrileños sobre el terreno de juego, sino un puñado de chavales nacidos dentro de las fronteras de nuestro territorio nacional, y que tenían el ideal de hacer realidad sus sueños y los de cuarenta y tantos millones. El ideal y la maestría en sus botas. Porque ahora reconoce el mundo que no hemos ganado esa copa de oro macizo por suerte, sino por merecimiento. Por arte en las botas y por corazón. Por mentalidad y por espíritu de sacrificio. Toda esa retahíla que sale en los anuncios de cerveza y que esta vez es toda la verdad, caramba.

Pues bien, la noche del 11 de julio salimos todos al campo... Ejem, me he emocionado. Salieron al campo del Soccer City de Johanesburgo: Casillas, Marchena, Puyol, Piqué, Ramos, Busquets, Xabi Alonso, Iniesta, Xavi, Pedro y Villa. Se abrazaron respetuosos escuchando los himnos de Holanda y España. Frío propio del invierno austral. Comenzaron a tocar la bola como saben. Nos empezó a todos desde España a subir el régimen cardíaco. Estaba atardeciendo y en España, a miles de kilómetros, hacía el calor que hace todos los julios a esas alturas. Los holandeses empezaron a perderle el miedo a las faltas a ras de pie, contra las espinillas, en muslos y cara, o a la altura del plexo solar. Casi le parten el esternón a Xabi Alonso. Menos mal que es casi del mismo Bilbao. Envalentonados los tulipanes por la actitud conciliadora del árbitro inglés, siguieron con su juego propio de orcos, mientras que a nosotros nos dio por caer en la trampa y bajamos el ritmo. Sólo seis tarjetas amarillas para los paisbajeros y su juego a veces ruin y a veces fulminante al contraataque no consiguieron su propósito. Roben se las vio mano a mano con Casillas, pero el capitán trueno hizo magia con su bota y se la sacó de la red al pelado holandés. Volvió a jugar al fútbol España y volvió con jugadas y ocasiones brillantes. Acabaron los noventa minutos y seguimos al borde del ataque de nervios por la gracia de los nuestros y con pánico de vernos las caras en los penaltis. Pero a falta de 4 minutos para el final de la prórroga, un prodigio de hombre hecho Iniesta remató al fondo de las redes el jabulani que toda España quería ver entrar por fin. Yo me quedé inmóvil, de pié, sin saber qué hacer, mientras que a mi alrededor varias gargantas resecas por los nervios se desencajaban en un solo grito: Goooooooooooooool. Reaccioné tras unos instantes y me puse a abrazar a Bea, a Luis, a Jose, a Gab... Íbamos a ser campeones. Durante ese segundo en que el mundo reaccionó a mi alrededor vi pasar por mi mente lo que dicen algunos cuando están a punto de morir: casi toda mi vida de sufrimiento con la selección. Y reaccioné. Campeones.



Ayer grité como hacía mucho tiempo que no gritaba. Cuando Casillas subió la copa en dirección al cielo de Johanesburgo supe que me podía morir tranquilo. Creo que ya tengo todo lo que me faltaba. Algunos dirán que toca igualar a Brasil. Vana ilusión. Ya lo tengo todo. Viva España.

PULPO PAUL

Parece ser que el pulpo ha pronosticado la victoria de España en el mundial

http://www.youtube.com/watch?v=67yRO59a-5k

Su último acierto ha sido el pronóstico del tercer lugar de Alemania
La euforia está empezando a subir peligrosamente. Todo el mundo está absolutamente convencido de la victoria sobre Holanda y esto no es bueno, cuando se pierde el respeto a los rivales te pueden sorprender de mala manera
Yo también estoy convencido de triunfo pero me gustaría un poco de cordura en esta vorágine de optimismo, esto solo es futbol
Es verdad que esto está subiendo la moral de este país maltratado en los últimos meses por la prensa extranjera, por la mala actuación de un gobierno incompetente y por el mal fario en general
Según dicen los expertos una victoria en el mundial sube el producto interior bruto entre un 0,2% y un 0,7%, perder supone una caída de un 0,3%
Está claro que la victoria vendría muy bien a España y a Europa ya que es un país mucho más grande que Holanda
Lo que me tiene flipado de esta selección es que es capaz de movilizar a millones de personas en una noche de victoria y sin embargo la jubilación a los 70 años, la bajada de sueldo a los funcionarios, la congelación de las pensiones y los millones de parados no mueven una sola voluntad, está claro que el futbol sigue siendo el opio del pueblo como en tiempos pretéritos. Parece que nada cambia
Muy posiblemente mañana ganaremos el mundial, la resaca será acojonante y después amanecerá otro día con los problemas sin arreglar. Quizá sea bueno olvidar un rato, seguro que la inyección de optimismo vendrá estupendamente en este valle de lágrimas, pero sigo diciendo lo mismo, esto solo es futbol y lo importante es lo otro
Perdón por el tono serio del post, pero últimamente no tengo muchas ganas de reír
Un saludo del lado oscuro

A UN PASO

Largo o corto, asequible o imposible, estamos a un paso.
Quién lo iba a decir. En mi caso, debo reconocer que nunca llegué a imaginar que la selección podría acercarse a semejante lugar de privilegio. A diferencia del Madrid, que siempre estuvo, está y estará en la pomada, la selección es ganadora de nuevo cuño y cuesta un poco acostumbrarse.
No tengo apenas recuerdos gozosos del equipo nacional sino más bien todo lo contrario. Por supuesto que esa nueva denominación de "la roja" era impensable en tiempos pretéritos por cuestiones políticas ya superadas por la mayoría. Casi nadie se reconocía seguidor de la selección a excepción de Manolo el del bombo, símbolo un poco cutrecillo y más cercano al toro de Osborne, el copazo de anis y la boina que quizá ya no pegue mucho con los nuevos fashion players vestiditos de Versace y Calvin Klein. De todas maneras, yo le daría un premio a este tío por constante y precursor, aunque, eso sí, le recomendaría un cambio radical de imagen más acorde con los tiempos; que aparcara el bombo y lo sustituyera por un instrumento más 2.0 y se rebautizara como DJ Manolo, o mejor algo así como Manolo Fan Number One o supporter Manuel.
El tirón de la roja está superando los pronósticos más optimistas. Salvo algún patán contaminado por consideraciones territoriales o nazi-onanistas, digo nacionalistas, el personal está enganchado al equipo. No había visto tanta bandera por las calles ni tanta gente con la camiseta puesta el día de los partidos en mi p. vida.
Que el sector femenino se ha acercado al mundo del fútbol es un hecho indiscutible. De un tiempo a esta parte, no hay imagen de la tele de una grada donde no se vean tías animando a su equipo o a múltiples chicas periodistas conduciendo programas deportivos o haciendo entrevistas jurgoleras. Atrás quedan los tiempos oscuros del García y otros oráculos nocturnos y de aquí a poco seguro que tendremos a una locutora estrella hablando del Pablo, Pablito, Pablete de turno.
Esa incorporación femenina también la han aprovechado los diarios deportivos clásicos para añadir su toque de distinción y explotar la via casposa sacando secciones de chicas en el mundial en las que día si y dia también, aparecen en bolas o semi-bolas, hinchas enloquecidas, mujeres de futbolistas o modelos paraguayas que prometen desnudarse si su equipo gana, y si no también. Lo que no falla es que en los periódicos digitales los artículos más vistos no son las crónicas de los partidos si no la galería de fotos de "cheerleaders salvajes deshinibidas" o "Larissa cumple lo prometido".

De chicas y fútbol tuvimos nuestro ejemplo el dia de la semifinal en casa de Pepe, cuando nuestras santas gritaban nerviosas cada vez que un alemán se acercaba al área de Casillas. La calidad de sus comentarios técnicos futbolísticos no estuvieron a la altura de semejante partido, pero hay que valorar el esfuerzo y entender que nuestras almirantas son impermeables a la regla del fuera de juego.
Así pasamos a la final, entre tortilla del Carrefour y empanada de pulpo Paul, nervios, alegría y comentarios futboleros del tipo: "pues el árbitro está muy bueno".

A ver si hay suerte el domingo.

EL DÍA EN QUE CASI LO GANAMOS TODO

Estamos en vísperas de un acontecimiento deportivo y social único en su género. PODEMOS pasar a la final de un Mundial por primera vez en la Historia del fútbol. La selección española de fútbol y el conjunto de los seguidores de esta sufrida selección, me refiero.

Cada vez que me enfrento a un acontecimiento de estas características me acuerdo de mi padre. El pobre nunca vio un doblete de su Atleti, ni un pase a semifinales de "la roja". Pero sí vio en el Metropolitano multitud de partidos gloriosos pertenecientes a ligas y copas ganadas por rojiblancos míticos, así como una Eurocopa en casa -aunque fuese en el Bernabéu de los eternos rivales- con aquel gol de Marcelino a Rusia que llevaba estampada una marca de agua mucho más allá de lo deportivo en aquella ocasión. Pero también presenció numerosas tardes en que la pelota no entró, el árbitro estaba comprado o el otro equipo tenía una dudosa motivación extra. Mi padre y un poco todos nosotros pertenecemos a la generación de la MALA SUERTE.

Más allá de ese mito con el que vivimos los españoles, los rivales han engordado su palmarés en las anteriores Copas del Mundo. Mientras que los azurri han adquirido su fama de ganadores por los pelos, los cariocas de arrolladores y los germanos de cañoneros, nosotros nos hemos limitado a suspirar y a presenciar las victorias de nuestros rivales. Tanto patio de colegio repleto de partidos simultáneos pero ordenados, tantas tardes de domingo con las orejas pegadas a Jose Mª García y los ojos en un fuera de juego, tanto españolito sufriendo el botellazo a Juanito como si fuera en su propia cabeza... toda esa arena tiene que desembocar en una de cal, por fin. Quizás no ganemos este mundial, pero si existe la justicia divina o la de la divina naturaleza tan siquiera, deberíamos tener la posibilidad -tan solo una vez- de saber qué se siente al disputar una final de Mundial. Muchos llevamos toda una vida suspirando por una oportunidad así. Ya va tocando.

¡VIVAN LOS CAMPAMENTOS DE VERANO!

Ha llegado la primera quincena de Julio y con ella, la mitad de los chavales de este país se han marchado de campamentos de verano. Entre ellos, y por segundo año consecutivo, mis hijos que seguro se lo van a pasar “seno”.

Es el momento que todos los padres estábamos esperando, quince días de total libertad en el que poder hacer cosas que no giren en torno a los niños. Cosas aparentemente sencillas como ir a cenar, al cine, a tomar unas cañas, o hacer uso del matrimonio de forma indecorosa, se pueden llevar a cabo en cualquier momento, sin tener que hacer ningún plan y sin tener que dar explicaciones. Hasta ir de rebajas puede ser un pequeño placer si me apuras. Si, es tiempo de curro, pero sin hijos es como estar de vacaciones pues trabajo aparte, parece que los días cunden y que el más allá (de los niños) existe.

Hijos disfrutad, pasáoslo genial. Os queremos, os añoramos, deseamos teneros pronto de vuelta, pero gracias por estos quince días de auténticas vacaciones que hasta el próximo año no olvidaremos. Sois increíbles, pues tenéis el don de hacernos felices incluso en vuestra ausencia.

PD: esto es lo que dice un padre. Una madre, seguro que no suscribe una declaración tan sincera y salida del corazón.

LA PLUMA Y LA ESPADA

Octavos de final de un Campeonato del Mundo. Pinta bien. Es una oportunidad de montar en globo: rumbo a las estrellas. Sin embargo, hay una chinita en el caminito.

No me refiero a Uruguay y a su uru-guasho.
No me refiero a Ghana; por muchas ghanas que le ponga, aún le viene grande.
No me refiero a Holanda; les podemos ganar.
No me refiero a Brasil y eso que me dan yuyu los 90 minutos como caballos desbocados. ¿No será que se meten de tooo?
No me refiero a Argentina. Yo también le tengo ganas al pelusa. Y piqué sabe cómo parar al 10.
No me refiero a Alemania con su meten-saquen, su esvastiguen y su dominio del balón de playa ese.
No me refiero a Paraguay. Y a esos sí que les tengo... respeto.

Le tengo mucho más miedo a tanto plumilla que ya está pensando en si será Alemania o Argentina en semis, y ganar a Brasil en la final. Me gustan los finales felices, pero no los caminos "anunciados". Por favor, cada cosa a su tiempo y no vayamos todos de Aramis Fuster por la vida. Sabemos que somos buenos, que vamos de menos a mal, que si Torres no carbura están otros tres para complementarle. Es hora de estudiar a Paraguay y no sólo de mirarnos el ombligo o el de Sara Carbonero. Es hora de hundir el puñal en unos cuartos históricos que algunos se empeñan en desvalorizar. Esta selección es la de todos. ¡Aupa España!

EMPIEZA LO BUENO

Acabo de ver cómo los ingleses dicen bye bye al mundial y además de la manera más cruel posible: los alemanes les meten cuatro y además les devuelven el gol aquél de la final del 66.

Aquella vez el balón no entró y se lo anotaron los británicos, esta vez el chut de Lampard cruzó la línea medio metro pero no fue gol.

Quizá después del cabreo que cojan los de la pérfida, la FIFA se lo piense y permita las cámaras o alguna ayuda tecnológica para que estas cosas no pasen, o por el contrario se reafirmen en la pureza del error humano-arbitral. Anyway se van para casa.

Siguen la senda de los elefantes abierta por ese prodigio de la selección fransuá que ha sorprendido al mundo con una de las actuaciones más pedorras de la historia de los mundiales.Un grupo de raperos metiditos en años, que según dicen no soportan a lo nuevos valores blancos, dirigidos por un iluminado que hacía las las convocatorias fiándose del horóscopo y del buen karma de sus chicos. Aure voire.

Completa el trio la selección azzuri a la que por una vez les ha fallado el alambre, y en vez de pasar de coña y mala manera, tornan a Sorrento a la primera, confirmando que con Gattusos y similares, y sin talento, no se gana un mundial ni hartos de Lambrusco. (ver post de Mike)

Crucemos los dedos por lo que nos toca. Sigo pensando que si esto de los mundiales fuera una liga, ganábamos de calle, pero con cruces y eliminatorias, el factor Cardeñosa-gol de Míchel-Al Gandour siempre puede aparecer y sólo nos quedaría lo de siempre: aguantar al p.Marca y el p.As más la incorporación vergonzosa y vengativa del elegante ex-seleccionador comportándose como la gata Flora, que si se la metes grita, si se la sacas llora.

La respuesta al concurso-porra mundialera auspiciada por la Scarlett Academy fue mejor que la esperada. Sólo un member declinó su participación esgrimiendo argumentos ya conocidos por el resto de la banda que no vamos a repetir por cansinos y trasnochados. El resto cumplió con su compromiso más o menos en tiempo y forma. Alguno casi se ha esperado a que se jueguen las semifinales para votar, pero no se lo tendremos en cuenta.

Las apuestas hechas hasta los octavos arrojan un resultado apretadísimo que sólo se va resolver si surge uno de esos marcadores sorpresa. Y hoy la derrota inglesa puede eliminar a alguno de la carrera a la gloria.

Yiyi 120 points

Pepe y Gonso 110 points

Jose, Pacman y Mike 100 points.

Seguiremos informando.

PORCA MISERIA... VIVA LA SPAGNA!

Me gusta el titular de hoy de ABC: "Italia se topa con la bala de su ruleta rusa". La miserable selección que ganó el último Mundial se va a casa con vergogna. Todavía recuerdo cómo despacharon al Brasil de Falcao, Sócrates, Zico, Cerezo, Serginho, Junior y Eder en España 82, y eso que aquel equipo de Rossi, Conti y Tardelli no tiene nada que ver con la banda de los últimos tiempos. Pero ahí están, con cuatro estrellas en la camiseta, mientras otros seguimos a verlas venir en las citas mundialistas. Hoy tenemos la oportunidad de pasar de dieciseisavos y ganarnos el respeto de los rivales, el mosqueo del bocas Maradona (qué ganas le tengo) y el cariño de las italianas que se han quedado huérfanas.

Yo a la de la foto la adopto.

LOS HOMBRES TAMBIÉN SE MAQUILLAN

Noche de concierto en el Palacio de los Deportes de Madrid. Frente a los servicios, dos colas, la de los hombres y la de las mujeres, pero pasa algo raro: es mucho más larga la primera que la segunda. “Si fuera un recital de La Oreja de Van Gogh habría más tías”, dice un macho alfa melenudo y enlutado. Pero no es por eso. Hay mucha heavy en el recinto. Tampoco es porque a todos los tíos se les ha ocurrido aliviar la vejiga al mismo tiempo tras un duro trasiego cervecero. Al ingresar en el retrete damos con la clave: la peña se está maquillando. Tipos hechos y derechos se pintarrajean la cara como el chico estrella, el demonio, el hombre del espacio y el gato. O sea, los Kiss. “Como me vea mi mujer me pega un par de hostias”, dice uno de ellos partiéndose de risa. Tal vez es un ejecutivo que salió de su casa rumbo a una cena de empresa con la corbata de firma acomodada por su fiel esposa; en el maletero del coche tenía una mochila con el atrezo para el plan verdadero: la camiseta oficial del Tour Sonic Boom Over Europe 2010 (comprada en internet, porque las imitaciones que se venden en el Rastro llevan agotadas varias semanas), unos vaqueros raídos y el kit de maquillaje. Muchos como él provocan el colapso frente a los lavabos. Otros vienen ya perfectamente caracterizados como sus cantantes-personajes favoritos. Su disfraz es tan bueno que los fans les piden posar con ellos para una foto. No todo el mundo tiene mil pavos para gastar en el Kiss Meet & Greet Experience, un pack que incluye entrada de pista con acceso previo a la apertura de puertas, encuentro exclusivo con la banda (con fotografía, por supuesto), camiseta, póster de colección de la gira (numerado), programa, acreditación laminada, colección de púas y bono de cien euros para gastar en la tienda online de Kiss. Hay groupies que se dejarían una soldada por una experience como ésta.

En los minutos previos se anuncia por megafonía que “atendiendo a la legislación vigente está prohibido fumar”, a lo que responde el respetable con una sonora carcajada. “¿Qué ha dicho, que van a repartir birras gratis?”, grita uno. Huele a costo, pero no es como antaño, cuando los carrozas debutamos en un concierto heavy. Abundan los que se han dejado los pelos en la gatera del tiempo y acuden con sus vástagos, chavales que podrían ser los nietos de los miembros fundadores de Kiss. Las púas, por cierto, también pueden conseguirse gratis si uno llega prontísimo, sabe manejar los codos y logra colocarse en las primeras filas. Paul Stanley, colíder del grupo, tiene un buen alijo de ellas pegadas en la barra del micro y en los bajos de la guitarra, y las va repartiendo a discreción durante la velada. A algunas les pega primero un lengüetazo, como si fueran sellos, pero no parece que a sus destinatarios les importe esta menudencia. Es más, los salivazos dan pedigrí a las púas. Pero la lengua por antonomasia es la de Gene Simmons. No para de sacarla a pasear. Un día un periodista le preguntó cuánto medía. “Lo suficiente para que tu novia te deje por mí”, contestó el bajista. Hala, vuelve a por otra. Pero el órgano (una leyenda urbana dice que se lo trasplantó de una vaca) deja espacio suficiente en la cavidad bucal para que el tipo aloje una respetable cantidad de sangre falsa. Tras vomitarla, Simmons se eleva cual murciélago. En el parque de atracciones de Kiss hay tirolinas como la que utiliza Paul Stanley en “I Was Made For Lovin' You”, plataformas elevadoras para que el bajito del grupo, Eric Singer, ascienda con su batería hasta el techo, y guitarras cargadas de munición para que Tommy Thayer dispare a los focos. Por supuesto llamaradas y fuegos artificiales. Kiss es mercadotecnia, y circo... y también música. Al acabar el concierto los hombres con el rímel corrido de emoción se pierden en la noche madrileña con sus chicas y sus hijos tarareando “Rock And Roll All Nite”. Y quizás uno, el ejecutivo, maldiciéndose por haber olvidado el kit desmaquillante facial desechable.

Foto: Ángel de Antonio

100 KM EN 24 HORAS

Se que tengo buenos amigos, pero la verdad es que me lo estáis demostrando en cada momento y salgo aquí de nuevo para daros las gracias.

Este fin de semana se celebró la prueba de 100 Km en 24 horas. Reto descomunal que supone un esfuerzo físico y psíquico de primera magnitud. Estas pruebas sirven para conocerse mejor a uno mismo y en muchos momentos llegas a sorprenderte por lo que eres capaz de hacer. Todavía recuerdo cuando la acabe por primera vez la prueba y me pude a llorar como un niño nada más atravesar la meta. El sábado pasado fue al revés, empecé la carrera llorando.

No iba muy convencido, el entrenamiento no había sido el adecuado y mi coco no esta en las mejores condiciones posibles. Todo ello formaba un cocktail cuyo resultado final era evidente, no iba a acabar. Aún así ahí estaba allí en Colmenar Viejo en la salida sin saber exactamente porqué.



José Alberto hizo las veces de anfitrión ya que las Vías Pecuarias de la Comunidad de Madrid patrocinan la prueba y ni corto ni perezoso enganchó el micrófono y lanzó un speech delante de los 1.500 inconscientes que nos disponíamos a tomar la salida. Sus palabras retumbaron en mi cerebro y más tarde en mi corazón. Delante de todos deseo suerte a sus hermanos Pepe, Ceci (mi tio) y Antonio y en especial a mi hija María…… Las gafas de sol evitaron que mis lágrimas fuesen el espectáculo de la salida delante de aquella muchedumbre. Me partió por la mitad, me desarmó por completo. Cuando ya salíamos me dirigí hacia él y le di un abrazo eterno y los dos comenzamos a llorar como niños. Gracias Jose.

Difícil andar y pensar al mismo tiempo, sobre todo cuando tienes que seguir el ritmo a “maquina total Pepe”. ¡Que espectáculo oiga! ¡Que manera de tirar! El Ceci y yo hacíamos lo que podíamos mientras él iba firmando autógrafos. Además las palabras de José seguían repitiéndose en mi cerebro y reconozco que a lo largo del camino alguna lagrimilla se me cayó de nuevo.

Después de 34 Km. y pasar por sitios espectaculares de la sierra (Jose, el circuito espectacular), llegamos por fin de nuevo a Colmenar Viejo, fin de la primera etapa. A mis “compis” de viaje les anticipé poco antes de llegar que mi cabeza no iba y que mis piernas tampoco. Había tomado la dolorosa decisión de abandonar tras acabar la segunda etapa allá por el Km. 53.

En Colmenar se unieron Yolanda y Raquel para hacer la segunda etapa con nosotros hasta Tres Cantos como hacen todos los años. 18 Km de sube y baja bastante exigentes que trascurren junto a la tapia del Monte del Pardo. El paisaje era espectacular.

En Tres Cantos, Km 53, acababa mi prueba de los 100 Km, pero allí me iba a llevar una nueva alegría al ver a Gonso que venía a darnos su apoyo y si cariño. Gracias Gonso se agradeció mucho. Se le notaba que estaba flipando al ver todo el despliegue que llevábamos y tuve la sensación de que nos tenía cierta envidia. Le animamos a que el año que viene nos acompañe en alguna etapa como hacen nuestras chicas.

Abandonar en una prueba de estas es una putada para el que abandona, pero lo es más para los que continúan y ven que van perdiendo miembros en cada etapa. A mi me ha pasado en otras ocasiones al revés y se lo que se siente.
En ese Km 53 cuando yo abandonaba empezaba la prueba de verdad, empieza la noche, la soledad, el cansancio extremo y yo dejaba a mis chicos tirados. Me despedí de ellos con un fuerte abrazo y les desee la mejor de las suertes. Me sentía un traidor pero no podía seguir.

Esto parece un valle de lágrimas pero en el coche con mi chica también se me cayó alguna que otra por haberles dejado en la estacada, seguramente estoy demasiado sensible. No pegue ojo en toda la noche, estaba pendiente de mis compañeros de viaje, les llamaba, mandaba mensajes (sin llegar a ser pesado), pero cuando recibí el mensaje de Pepe “se fini, 7:55 de la mañana” por fin pude echar la primera cabezada.

Una vez en casa Pepe me dijo que el Ceci se había retirado en el 90 haciendo un esfuerzo titánico por acabar. Un crack el Ceci, es nuestra reserva moral de este grupo de locos que hacemos este tipo de pruebas y es él el que tira de los demás. Que mal tiene que estar para dejarlo en el 90. El Ceci es un ejemplo para todos y desde aquí le quiero dar también las gracias.

Y dejo para el final a SuperPepe. Solo puedo decir que tenerle como hermano es un lujo y es de las mejores cosas que me ha pasado en la vida. No puedo decir más. Gracias Pepe.

Bueno ya lo dejo que me pongo ñoño. Gracias a todos. Realmente soy un afortunado.

ESTO SÍ QUE ES UNA CONJUNCIÓN PLANETARIA

Acaba la presidencia española de la UE.
Zapatero hace exactamente lo contrario de lo predicado hasta ahora.
Obama no le visita, pero le vigila de cerca para que no la cague más.
Rafa Nadal se adjudica Roland Garros y recupera el número 1.
Pau Gasol gana su segundo anillo de la NBA.

NARANJITO STRIKES BACK

Naranjito se nos vuelve a aparecer como el fantasma de las Navidades pasadas. Superamos la maldición de las Eurocopas, pero en los Mundiales seguimos la progresión lógica:

El no-gol de Cardeñosa.

El sí-gol de Míchel que no subió al marcador.

El penalti fallado por Eloy.

El codazo de Tassoti a Luis Enrique.

El atraco de Al Ghandour...

...y el batacazo contra Suiza.

Por cierto, más vale que Chile gane a estos tipos, porque si no habrá que jugarse la vida con los chilenos por el segundo puesto del grupo, lo que nos garantiza casi con toda seguridad un bonito cruce con Brasil en octavos...

Joder, qué depresión... una vez más.

Esto con Luis Aragonés no pasaba.