ENCUESTAS MSB: ¿ES LA F1 ABURRIDA?

En mi afán porque los members participéis más (PacMan, ¿qué coño pasa?), he añadido una nueva sección en la barra de elementos de la página (la que está a la derecha de los post, lo digo porque a alguno todavía le cuesta encontrar las cosas en el blog). Entre las etiquetas y MSB Music aparecerá cada diez o quince días una encuesta nueva relacionada con temas de actualidad o asuntos que tratemos aquí. Para empezar, se me ha ocurrido una pregunta sobre la F1 al hilo de la conclusión del campeonato y el comentario que escribió Pepe. Naturalmente vosotros podéis proponer futuras encuestas (enviándomelas al correo; yo me encargo de colgarlas en el blog).

Ya podéis votar: ¿Es la F1 aburrida?

ACTUALIZADO

Estos fueron los resultados:
1. Más que aburrida, un coñazo (1 / 14 %).
2. Sí, los pilotos sólo se adelantan en los repostajes (2 / 28 %).
3. No, porque la presencia de Alonso da emoción (4 / 57 %).
4. Al contrario, es vibrante (0 / 0 %).

NO ESCARMIENTO

Siempre que vuelvo de viaje con los chavales me digo a mí mismo y a todo el que me quiera escuchar que por éstas que son cruces no vuelvo a tropezar en la misma piedra y que conmigo no cuenten para pastorear adolescentes por esos mundos de Dios. Esta vez me ha tocado Tenerife. Surgió de la noche a la mañana y no me pude negar. Lástima. Todavía hay quien dice eso de "qué suerte, te vas de viaje" y alguno a lo mejor lo habéis pensado. Error. Viajar con adolescentes y adolescentas puede llegar a ser una auténtica tortura, sobre todo si el número es elevado. Esto es básico, si llevas un chaval llevas un descerebrado, si llevas dos, llevas dos descerebrados, si llevas tres... y si llevas 65 pues os lo podéis imaginar. El programa que llevábamos no estaba mal, senderismo a la montaña roja, espeleología en un tubo volcánico, piragua bajo los acantilados, descenso del cañón de Masca hasta el mar donde nos recogería un barco para ir a ver delfines, visita a las cañadas del Teide, compras en Sta Cruz, playa de Las Teresitas... y todo a 30 grados sudando como pollos en octubre. Podría narrar episodios y llenar páginas de estupideces protagonizadas por aquí mis primos, pero he decidido olvidarme de las veces que han perdido el móvil y la cartera, de las veces que preguntan cuánto falta para llegar a donde sea, de las caras de asco cuando les paras los pies o el asombro ante un "NO" como respuesta a una petición descabellada. También quiero olvidarme de las innumerables ocasiones en que preguntan "¿por qué?" y no puedes decirles "porque lo digo yo, y basta y vuelve otra vez a por uvas chavalote y te hago una cara nueva". Sería poco pedagógico.

En fin, me conozco y sé que volveré a cometer el error y saldré de nuevo pero cada vez me cuesta más la salida y menos la llegada.

¿QUIÉN ES ZETAP?

Propongo un concurso para adivinar la identidad de este elemento desconocido (lo de elemento no es peyorativo). Puede ser divertido.
Por lo pronto no nos conoce ni a mí ni a PacMan, es muy del pasado, de cuando algunos miembros bebían los vientos por las de los Enebros.
Espero que esto lo lea ZetaP y nos pueda dar alguna pista más. Al que gane le toca una currutaca de madera.

¡MANDA HUEVOS!

He entrado en el blog y me he quedado sorprendido de no encontrarme todavía ningún post sobre la carrera de Brasil de esta tarde. Supongo que más de uno estará aún algo jodido con lo visto y vivido, así que aprovecho la ocasión para ser yo quien dé la primera opinión sobre lo que ha ocurrido hoy.

En general, la F-1 me parece un petardo, muy espectacular pero aburrida. Y este año en particular me ha parecido más aburrida si cabe, posiciones de podium calcadas a las de las calificaciones, coches que no se rompen (casi nunca), diálogo exclusivo entre las dos escuderías poderosas y tal y tal. En fin, que desde la distancia he ido siguiendo lo que ocurría este año, más pendiente eso sí de las tribulaciones de tipos como Ron Dennis y papá Hamilton, los espionajes, las multas multimillonarias, las buenas relaciones entre Luis y Fernando, las putaditas de McLaren a su primer piloto y demás temas extradeportivos que este año han sido la tónica.

Y date aquí que llegamos a la última carrera todo el mundo haciendo cuentas de las posiciones que deberían ocupar HAM y ALO y llega RAI, o sea Iceman, y les deja a todos con un palmo de narices. No me quiero imaginar el careto que se les ha quedado a Ron y a papá HAM, o incluso al aprendiz de brujo. Sí he visto en cambio la de Alonso y no me ha parecido muy triste que digamos, yo creo que en su fuero interno se estaba descojonando de risa.

Que queréis que os diga, me alegro por Raikkonen, es un tío con horchata en las venas como se ha podido apreciar hoy viéndole “alegrarse” por el título conseguido, pero es un campeón y se lo merece. Igual que se merecen lo que les ha pasado todos los members de McLaren, desde el ínclito Ron hasta el último aprieta tuercas, pasando por sus dos pilotos. Ambos me parecen tipos poco deportivos y bastante endiosados y creo que una cura de humildad como esta nos les va a venir nada mal. Incluso a Felipinho Massa, otro cretino que se cree mejor de lo que es, ha tenido que dejarse adelantar en su circuito por su queridísimo compañero al que se ve que aprecia un montón también.

En fin descansemos una temporada de F-1, de culebrones, de masters en anti-compañerismo, de Lobato y de Tele 5, de happy hours durante paradas en boxes y de la madre que los parió a todos. Siento que este año hemos aguantado demasiada temperatura para que al final gane un iceberg con casco. Cosas de la vida.

VIOLENCIA DE GÉNERO

Tal como suelo hacer os comento cosas que me impresionan y merece la pena escribir y compartir
El otro día iba por Sevilla junto a mi compañero dirección al ave,cuando de repente vemos como un energúmeno estaba golpeando a una chica intentando sacarla de un coche, tirándola de los pelos y dándole patadas.
Viendo la situación nos interpusimos entre los dos para evitar la agresión. Lo que más me impresionó fue la cara del animal, la violencia extrema, el poco respeto y el dominio de la situación, estábamos en plena calle.
El salvaje nos amenazó de muerte, intentó pegarnos y nos dijo que tenía un hermano policía y nos íbamos a cagar. Se fue a llamarlo y nos dejó con la chica. Intentamos aconsejarla para que se fuera pero ella sólo lloraba.
Entre tanto alguien llamo a la policía y tres personas de una peluquería nos dijeron que era la segunda vez que lo veían.
El bestia terminó su llamada y enfurecido cargó contra mi compañero. Lo paré en seco (para algo sirven mis 90 Kg.) y conseguimos reducirlo.
En el suelo tuvo la osadía de decir que estábamos abusando de él.
Con la situación controlada yo me fui pues perdía el ave.
Conclusión: la policía llegó, la niña no denunció (la policía comentó que es el típico caso donde con el tiempo se la encontraran tirada en la cuneta). El desgraciado ha denunciado a mi compañero por agresión (sólo le inmovilizamos para impedir que nos pegara) y mi compañero, aconsejado por la policía, se fue al hospital para hacer un parte de lesiones por un pequeño arañazo.
El próximo día 8 le acompañare para apoyarle con mi declaración.
Si no existe denuncia por parte de la agredida no se puede hacer nada a pesar de la reincidencia y los testigos presentes en el momento.
LA LEY ES UNA MIERDA.
¿Qué os parece?
No tengo foto para añadir.

EL "7"

El “7” es un número mágico, la verdad es que no sé por qué, pero el caso es que es el número favorito de mucha gente (la verdad es que no lo entiendo el mío es el 69, mucho más jugoso, que duda cabe).

En términos futbolísticos hablar del “7” es hablar de Raúl Gonzalez Blanco. Ante este nombre me pongo de pie y me descubro. Santo y seña y máxima expresión del madridismo. Capitán de capitanes y escudo de nuestra blanca camiseta. Si el Madrid actual es lo que es, es gracias a individuos como él. El Bernabéu lo reconoce domingo tras domingo. La afición blanca no es una hermanita de la caridad precisamente y somos bastantes críticos, pero si hay algo que sabemos reconocer es la entrega y el amor a unos colores en estos tiempos de mercenarios que vive el fútbol actual.

Siento vergüenza, por lo poco que me queda de amor hacia el país donde vivo, cuando veo que un borracho ludópata me representa como seleccionador y menosprecia a uno de los pocos jugadores que se le pone la carne de gallina cuando se pone la “roja”. Sinceramente me alegro de que Raúl no pierda el tiempo en partidos estériles en los que la mitad de España desea que gane y la otra que pierda. Somos una puta mierda, cosa que confirma la imagen que transmite el mediocre y mezquino entrenador que tenemos, que lo primero que tenía que hacer era tener un respeto por el mejor jugador que ha habido en España en los últimos 30 años.

Raúl, no vayas a la selección. Deja esas cosas para los mediocres y dedícate a defender la camiseta blanca que, aunque les joda a muchos, es lo que mejor representa a nuestro país (o lo que queda de él) por esos mundo de Dios.

Y Luis, un poquito de respeto a la historia. Lo mejor que puedes hacer es quitarte de en medio y retirarte dignamente (aunque ya es tarde). O quizá mejor quédate, porque así nos aseguramos que nos van a a dar por culo de nuevo.

Raúl, gracias por tu lucha, entrega y fidelidad.

ALONSO VS. HAMILTON EN BRASIL: ASÍ SERÁ LA CONCLUSIÓN DEL MUNDIAL

El domingo, todos apoyando a Alonso. Titus, tú también.

También podéis echar una mano pinchando aquí.

EL MEDIANO (pero poco)

El mundo antiguo, desde sus mágicos comienzos, ha dado lugar a épicas historias protagonizadas por increíbles personajes de leyenda. También de este mundo legendario nos han llegado otras sagas menos épicas, menos increíbles y poco legendarias. Es el caso de la mediocre historia del "Mediano pero poco".

Provenía nuestro mediano de un linaje noble y antiguo como el que más pero el devenir de los hechos demostró que el origen no lo es todo o como en su caso absolutamente nada.
Hobbit a su pesar, desde joven merodeaba por la comarca de La Mora y el Zarzal a la sombra del Pico del Martillo de Thor. Los amplios prados de La Herradura Plateada vieron sus correrías que poco a poco le llevaron hasta el temido Bosque de Los Enebros Oscuros, foresta encantada donde moraban las deseadas Elfas Hechiceras. Hasta entonces estos seres de leyenda eran poco más que quiméricas ilusiones de medianos en edad de nocturnas poluciones y diurnos alivios. Pero héte aquí que la magia actuó y aunque todavía nadie se explique cómo, una de las Elfas, de mirada cristalina, hechizó al mediano y lo atrajo para sí cautivándolo a lo que nuestro casi héroe puso poca resistencia ya que no se había visto en otra y no todos los días suena la flauta.
Gran triunfo del mediano que tuvo que combatir contra la odiada estirpe bastarda de los Hijos de Orín, encabezados por el siempre luchador Javierlgar, sobrino favorito de la bruja Benelgar, que andaba siempre intentando poner a alguna Elfa mirando a Rivendell. Pero esa es otra historia.
La hechicera de mirada cristalina intentó cambiar un poco las desaliñadas proporciones propias de la raza de los medianos y dotarle de unas características un poco más élficas, pero su magia, dicen que con polvos, yo no me lo creo, fracasó estrepitosamente y se quedó para los restos con tamaño de orco, pies y orejas de Hobbit y algún atributo de enano que no viene al caso.
Otro encuentro que marcó su existencia lo tuvo con el Gran Mago Blanco que consiguió atraerle al lado blanco de la fuerza antigua haciéndose desde ese momento el adalid, y acaso talibán, de la vikinga religión.
Con todos estos ingredientes, bien se podrían haber generado un sinfín de leyendas acerca del "Mediano pero poco" pero su falta de fe en la Tierra Media y su absoluto desprecio por elfos, enanos, hobbits y demás: "Estoy de los elfos y de los Hijos de Orín y de su puta madre hasta los cojones" dixit, pues se ha desperdiciado un gran personaje para aumentar la fama de los hijos de Isildur.

(que nadie se sienta aludido, cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia y las reclamaciones a maese Frodo.)

¿Eh, Titus?

TE DIGO QUE SÍ, PERO ES QUE NO

Galicia me ha marcado a fuego. Allí hice en familia el primer viaje largo del que tengo recuerdo, a mediados de los 70. Allí se forjó MSB en 1986. En 1992 cubrí la catástrofe del "Mar Egeo". En 2002 pasé tres semanas de vacaciones con Conchi y las niñas; pensé que tardaría unos años en regresar, y mira por donde en noviembre se hundió un petrolero e invertí otros veinte días recorriendo la "ruta del fuel". En 2004 volví para comprobar si el mar había hecho su trabajo en la Costa de la Muerte, limpiando lo que los voluntarios no pudieron limpiar. Ahora acabo de regresar de mi última misión con el "Prestige", cerrando capítulo: no más periodismo aniversario con el maldito buque y sus secuelas. Si las estadísticas se cumplen, faltan otros cinco años para una nueva catástrofe ecológica en la región. Espero que me pille prejubilado, o casi. En todo este tiempo he disfrutado -y padecido- a los gallegos, tipos que necesitan un manual de uso. Es cierto lo que se cuenta de ellos: si te los encuentras en mitad de una escalera, no sabes si suben o si bajan. Son pesimistas, melancólicos y un pelín resentidos ("Los gallegos ni nos lavamos ni damos la batea", me aseguró un paisano). Te dicen que sí, pero es que no. Sin embargo, admiro su sentido trágico de la vida, su resistencia a los golpes. Son encajadores natos. Su lengua suena como música (jamás en mis viajes le he dicho a un gallego que cambiara de registro para comprenderle mejor) y su acento es terriblemente pegadizo. La semana pasada fui víctima de sus rodeos y de su peculiar "tempo". Pero me quité el estrés visitando al Santo, una cita ineludible, callejeando por Santiago y tomando una copa de albariño. El marisco, lo prefiero de tierra. Nadie es perfecto.

EN UN LUGAR DE LA MANCHA...

En un lugar de La Mancha de cuyo nombre SI quiero acordarme...

Así empieza el libro más famoso escrito en castellano y me viene como anillo al dedo para compartir con vosotros el mal rollo que tengo.

Hoy me ha llamado mi madre para comunicarme que finalemente y después de muchos intentos han vendido la casa de mis abuelos en Herencia. Más allá del hecho material de la venta de un inmueble (inevitable por otra parte), implica a nivel personal una ruptura con una de las etapas más felices de mi vida y que siempre recordaré. Herencia era el lugar de encuentro de los Fernández-Conde, una familia grande y una gran familia. Unidos por el deseo de estar juntos y compartir cariño y buen rollito. Todavía me cuesta entender, viéndolo con perspectiva, que funcionase, pero funcionó.

Todo ese mensaje recibido en esa casa durante tantos años ha calado en mí y lo tengo muy presente. Se lo intentaré transmitir a mis hijos como a mí me lo transmitieron mis abuelos (gracias por todo, os quiero mucho y no os olvido) y mis padres.

Sé que no volveré, no lo aguantaría. Quizá a vosotros os pase también con algún lugar y quizá me lleguéis a entender.

Gracias Herencia y hasta siempre

SÍ QUIERO (y a ver quién dice que no...)

Desde que el primer member pasó por el trance ya ha llovido y se ha secado. Es de las fechas que en el calendario de la vida hay que marcar en rojo, ya sea para bien o para mal, pero desde luego única, porque aunque a alguno se le ocurra repetir ese día no se olvida.

El primero. Joder qué pinta

.

Otro. Y van dos.



Tres



El cuarto. Sin corbata, con un par.



No hay quinto malo. ¿Dónde está la novia?



Seis



Y siete. Mambo



Bueno. Hay material para empezar a comentar y no parar. Si alguno piensa eso de "pues no me noto tan cambiado" que se lo haga mirar.

Gracias Pacman por ayudarme con el material.

HAPPY HOUR

La vida es un cúmulo de circunstancias y de casualidades. Viene como viene y es difícil de explicar en muchos casos el porqué de las cosas sin recurrir a lo Divino. En nuestro día a día ocurrirán multitud de sucedidos que podríamos catalogarlos de una manera sencilla en happy o unhappy.

Dándole vueltas a este reflexión tan profunda, he desarrollado un teoría que quería poner en común con vosotros queridos memberfaces de MSB. Os cuento.

Uno de los últimos ganchos comerciales de los locales de alterne es declarar una franja horaria del día como la Happy Hour. Es nada más que un reclamo publicitario, por el cual tú puedes ponerte hasta arriba de birras y demás por la mitad de precio que te costaría fuera de esa franja horaria. Digamos que es una oportunidad buena, el problema es estar cerca del ese garito, a las horas que nos marquen y, encima, que tengas ganas de ponerte ciego (cosa cada vez menos frecuente).

Creo que este concepto puede ser aplicable al terreno familiar y en concreto al afectivo con nuestras parejas. Llevamos todos bastantes años casados y ya sabemos la carestía general a las que nos someten nuestras hembras en el terreno sexual. En mi caso verme la cara con mi mujer entra en terrenos casi milagrosos y santeros, por lo que me propuse intentar mejorar esta penosa situación.

Hice un estudio estadístico de las veces que me había tirado a la piscina en los últimos años. Fue difícil porque el número de zambullidas era muy pequeño lo que hacía que corriese el peligro de que el resultado no fuera significativamente estadístico. Aún así me pude en marcha. Datos lamentablemente bajos para cualquiera de los mortales... varones, claro. Lo que si marcaban estos datos era una tendencia por unas horas determinadas. ¡¡¡Joder!!! Era increíble pero se repetían las alunizaciones en los mismos momentos, es decir, primera hora de la mañana de los sábados, o los miércoles en el intermedio de la serie de turno de TV. Muy curioso.

Está claro que las necesidades del sexo contrario son distintas y eso nos obliga a optimizar los pocos recurso de los que disponemos, es decir, de las pocas oportunidades que tenemos de ejercer el Santo Matrimonio. Y todo este análisis me han hecho desarrollar la teoría de la Happy Hour y os invito a que vosotros la hagáis también en vuestro caso particular con vuestras respectivas.

Jugamos con una variable segura, es decir de probabilidad 1. Siempre, repito siempre, estamos a disposición del Mister para saltar al terreno de juego. Cualquier mínima oportunidad que tengamos estamos dispuesta a aprovecharla (no podía ser menos, somos MSB), hay que buscar que el árbitro nos pite penalty como sea.

Si esta situación la llevas a una escala de tiempos, es decir, superpones las horas que tenemos nosotros ganas (es decir, siempre) con las ellas (casi nunca) te dará una serie pequeña de franjas horarias las cuales no podéis dejar pasar, es decir, esos momentos son sagrados y deberéis estar en caso o cerca de vuestra chica porque estadísticamente es cuando más probabilidades hay de que tengan un apretón.

Yo he tenido que cambiar mis hábitos de vida a las franjas horarias de mi mujer, es decir, a las Happy Hours, pero aunque no demasiado ha merecido la pena y me ha permitido optimizar los recursos.

Cada uno tendréis los vuestros... algunos con más calma como levantarse un sabadito por la mañana con la tienda puesta. Habrá otros más rápidos aprovechando el intermedio de House o CSI, o los ultra rápidos que es un casquete aprovechando un cambio de gomas de Fernando Alonso. Cualquiera es bueno, siempre y cuando nos permita vaciar nuestro tanque lleno de amor.

Espero que esta teoría os sea útil. En cualquier caso, os deseo muchas Happy Hours en casa o donde sea.

Besos

METRO DE MADRID: HACIENDO AMIGOS

A mí el Metro también me va. He sido usuario del suburbano años y años. Me han salido la barba y he crecido en dioptrías yendo a la Universidad con un libro abierto y oliendo a sobaquillo. En sus tripas he ido y he vuelto de videar muchos estrenos en el Palafox y el Palacio de la Música. A través de sus andenes, galerías y escaleras he salido de cervezas y me he vuelto con los ojos efervescentes en multitud de ocasiones. Si pudiera haber ido más al trabajo en el Metro, lo habría hecho.

Al fútbol he ido un puñao en Metro. A Pirámides. A pasear nuestra victoria o escondiendo la derrota. Los publicistas han recibido encargo de un nuevo anuncio para fomentar el uso de nuestro querido tren suburbano. Y han parido este subproducto de los dos Madrides, donde me vienen a vender que los colchoneros nos transportamos en una microfábrica de efecto invernadero, jugándonos los puntos de la DGT y llegando tarde como Cheny. Y en contrapartida, que los madridistas viajan ecológicamente y relajados como si la Pataki les hubiera hecho el trabajo de su vida. ¿Qué vendrá luego? Seremos culpables de la muerte de Manolete y de la caída de las Dos Torres. Ya me imagino el titular: "El Atleti, junto a Corea e Irán, en el ojete del mal". Bien cesados están los responsables del tal video. Que les den.

MSB MUSIC

Members, he instalado en la barra de herramientas un nuevo juguete: MSB Music, un iPod virtual para poder escuchar nuestras canciones favoritas. De momento, he elaborado una pequeña lista de prueba. Se admiten sugerencias.

EL RELOJ DEL MUNDO

En lo que he tardado en escribir este post, la población del planeta ha pasado de 6.625.235.920 a 6.625.236.743 almas. Los abortos, de 34.853.120 a 34.853.595. Se han detectado veinte casos de cáncer y han muerto más de un centenar de personas. Por suerte, no se ha extinguido ninguna especie, y la producción de bicicletas se ha movido más deprisa que la de automóviles. ¿No me creéis? Pinchad aquí.

Sin duda las estadísticas habrán cambiado bastante cuando las miréis. Publicad antes de que el blog caiga en el olvido. El reloj del mundo no perdona.

UNO AL DÍA

Propongo un reto.
NO es un imposible pero viendo las cifras de agosto (quizá lógicas) y las de septiembre (pa llorar) lanzo la campaña "uno al día".
¿Un vaso de agua?... seguro que ya cumplimos
¿Un melón?... ya no es época
¿Un poco de ejercicio? ... no hay cuerpo que lo aguante
¿Un polvo?... insisto, ni en los mejores sueños, no hay cuerpo que lo aguante.
Así que mejor un "post" cada día para darle más vidilla al blog de la banda. Aunque sea uno cortito, o de relleno. Que no pase un día sin que alguien publique algo. Seguro que entre todos lo conseguimos. Con el Yiyi y Jose Alberto por descubrir, con el Madrid y la mujer del Titus, con los últimos del Pepe llenos de tetas, con los fabulosos vídeos de Pacman y el despliegue de Mike esto está chupao. Yo haré lo que pueda.

Ánimo.

Venga que no se diga.

BAS - KET - BALL

...que diría el traductor simultáneo de Pepu Hernández.

Hace ya la leche de tiempo, según san google en 1988, se celebró en Madrid un torneo de baloncesto en el que participaron el Scavolini de Pesaro, la selección Yugoeslava, el Real Madrid y... ¡Los Boston Celtics! de la mismísima y otrora lejana NBA.

El torneo se llamaba Mc Donald's y tuvo lugar en el quemado Palacio de los deportes en Goya.

Por entonces, y ahora también pero con menos vigor, corría sangre baloncestística por mis venas e intentaba no perderme nada que tuviera que ver con la canasta. Todavía conservo los 150 primeros números de la revista "Gigantes del Basket" cuyos cinco primeros ejemplares ocupan un lugar de privilegio en mi librería. Así que por primera vez en mi vida me dispuse a hacer cola en el Bernabéu para sacar entradas para el evento. Allí me planté a eso de las siete de la mañana y tuve la suerte de colocarme en la fila con no mucha gente por delante y sobre todo justo precediendo a dos individuos con aspecto patibulario que no eran más que la cabeza de lanza de un ejército de reventas que a eso de las ocho de la tarde cuando abrieron las taquillas sumaban más de doscientos que sabían de baloncesto lo mismo que yo de música tradicional fenicia.

No sé lo que me costaron las entradas ni quienes fuimos ¿te acuerdas Pepe? Pero si tengo la sensación de haber sido testigo de algo grande. Al llegar al palacio estuve a un metro de Larry Bird, Robert Parish, Kevin Mc Hale, Danny Ainge, Dennis Johnson... pa flipar que diría uno de la ESO.

Veinte años después (diecinueve para los puristas de la suma) la NBA vuelve al mismo Palacio de los deportes y por partida doble: Menphis Grizzlies y Toronto Raptors se las verán con Estudiantes y Real Madrid el 11 de octubre en sesión contínua.

Allí estaré de nuevo.

Esta vez no he tenido que chuparme una cola del copón de la baraja. La espera ha sido sólo mientras el servidor de turno me daba acceso y con una tarjeta de crédito he aflojado los aurelios (un porrón eso si).

No estarán ni Petrovic ni Fernando Martín pero seguro que mola.

VOLVIENDO AL REDIL

Sigo con el síndrome del folio en blanco pero para vencerlo lo mejor es darle a la tecla y que salga el sol por donde sea.
Que nadie le busque sentido a estas líneas, es más, ya anticipo que no voy a poner nada digno del blog pero las necesito para sobreponerme a este virus que me afecta últimamente.
Es un mero ejercicio de escritura automática para aniquilar demonios y volver a la senda de la producción regular (y tan regular)
Alguien dijo que eso de escribir era un porcentaje de inspiración y otro tanto, o más, de transpiración. Pues eso intento, transpirar un poco.

Bueno, hala, ya está bien por ahora para romper el hielo.
Bienvenido mes de octubre y que la fuerza os acompañe.