FELIZ 2013

Os deseo un 2013, que si no puede ser mejor que 2012, que al menos no sea aún peor...

BEGOÑA BLUES

Toca recapitular, como todos los finales de año, y si hay un hecho que no quiero dejar pasar es el cierre de nuestro querido “Centro Begoña”, en el que 4 miembros de la Banda hemos formado nuestros cerebros adolescentes. Y como soy el más veterano en ese cuartel, creo que debo relatar lo que significó para mí este colegio y de qué manera nos influenció en los convulsos años de la Transición.

Mi andadura comenzó en 1978, cuando ingresé para cursar 7º de la extinta E.G.B.; sólo había una clase, eso sí, bien aprovechada, con 42 mamelucos de todos los pelajes. En aquel entonces estaban cerrando progresivamente las líneas de Básica para centrarse en su principal fortaleza: BUP y COU, estudios de los que carecían muchos coles del barrio. Porque éramos, como casi todos los colegios de entonces, un centro de barrio: sólo recuerdo un compañero que le traían sus padres en coche; el resto íbamos a patita desde bien pequeños… Igualito que ahora.

La penuria de las instalaciones era patente: No teníamos nada de nada, y lo poco que había estaba desperdigado por los bajos del gigantesco -e innovador- edificio que daba a José del Hierro. La foto de abajo ilustra el patio de recreo, que en realidad eran las zonas comunes del vecindario, que nos soportaba estoicamente, y en donde unos de nuestros deportes favoritos era la caza de la rata:

Pero pronto comprobé que no es más rico el que más tiene, sino el que más da: La calidad humana y docente de los profesores compensaba con creces estas carencias materiales. Eso sí, tenían que bregar duro para hacerse respetar, y sólo el Director, el gran Don Gregorio, atemorizaba sin esforzarse: La sola mención ¡Que viene el Goyo! creaba una estampida memorable y nos ponía más firmes que una vela.

La verdad es que yo no tenía ni idea del ideario del Centro, sólo que era "una filial del Ramiro" -cosa que era verdad, aunque fuese el pariente pobre-. Pero creo que si mis padres hubiesen sabido que eran tan izquierdosos, habrían buscado otro cole.... Ya hemos comentado muchas veces que el propio profe de Religión estaba afiliado al PCE.

Pasó la EGB, y menos de la mitad de los compañeros pasaríamos a BUP. Del resto, gran parte de ellos eran carne de cañón, hijos del proletariado irredento, y mucho me temo que unos cuantos ya no estarán en el mundo de los vivos...

El BUP nos abría nuevos horizontes: Yo abandoné a casi todos mis compañeros de francés y cambié otra vez al inglés, con lo que casi cambié de cole. Y las chicas: muchas y, a esa edad, todas guapas. Yo creo que  la educación mixta nos resultó muy positiva y nos ayudó a madurar y a desbastarnos. En aquel barracón, en donde estuvo la capilla, vi por primera vez a Mike junto con otros "históricos" del Begoña.

Pero lo más importante es que allí fragué mi amistad con Titus, a quien nunca agradeceré bastante su apoyo, el haberme introducido en su círculo y haberos conocido a todos vosotros y, por medio de Yolanda, haberme presentado a Nuria. Sin el Begoña no sería intelectualmente quien soy, pero sin Titus no sería tampoco un miembro de esta Banda.

Precisamente Titus comentó que el 15 de junio iba a celebrarse una fiesta con motivo del cierre definitivo de "El Begoña" y, aunque yo no soy muy proclive a este tipo de eventos, me quedé con el prurito de no haberme pasado por allí. 

Como tenía curiosidad por el tema, buscando alguna referencia sobre la fiesta de despedida he encontrado esta reseña en un blog de un ex-alumno, que me parece realmente acertada y emotiva, con un tributo especial al Máster, que secundo fervientemente: UN BEGOÑITO NUNCA SE RINDE

Y también, en la revista de FUHEM "Pepa", que fue Directora en los últimos tiempos del Centro, escribió un editorial, cuyo enlace os facilito: Artículo "Pepa"

GRACIAS, BEGOÑA. HASTA SIEMPRE.

AÑORANZAS

Esta mañana he salido a dar un paseo por la Quinta de los Molinos. La niebla era tan espesa y el lugar estaba tan solitario que parecía que atravesaba el decorado de una película de terror. Por este parque solía salir a correr; una media hora, la cabeza no me daba para más. Ahora no me dan las rodillas. Aunque si cumplo el Tratado de Polvazares (¿cuándo expira el plazo?) tal vez recupere las sensaciones de antaño. Hacía un frío de cojones, huelga decir. Me he acordado del verano, en concreto de una excursión para ver delfines junto a los Gigantes, en Tenerife. Una experiencia que llevaba meses queriendo contaros. Llegó una tipa al barco y se quedó medio en pelotas, dándose cremita en la popa (en la suya, para que no se le quemasen las nalgas, y en la del barco, bien a la vista para embrutecer al personal masculino). Disparé a los acantilados para llevarme un bonito recuerdo. En la desolada Quinta de los Molinos sentí añoranza de aquel episodio canario, y al llegar a casa lo sentí del blog, al que tengo abandonado sin más justificación que la molicie. Así que pensé en unir ambas añoranzas. En fin, os deseo un 2013 lleno de salud para poder doblarle el pulso a la depresión, los ajustes y las nieblas del paisaje.

VUELTA A LAS CANCHAS-II

Enlazando con el post de Gonso de hace unas fechas, me rasgo las vestiduras por el poco apoyo que tiene el deporte (especialmente el de base) en nuestro maltratado país, pero más aún de un tiempo a esta parte.
Sin ir más lejos, Alejandro juega en un club de barrio en Virgen del Cortijo, llamado "Oña", que tiene un modesto campo de tierra, unos barracones y un siempre agradecido bar-quiosco. Como podéis ver está junto al Hospital de Madrid:

Pues bien, este campo estaría muy bien para cuando jugábamos en la Conce hace 35 años, pero ahora, los partidos oficiales de Fútbol 7 se tienen que jugar sobre césped artificial, así que tenemos que ir de prestadillo para jugar las liguillas de esta categoría, mientras todos los demás clubes tienen sus instalaciones, más o menos modernas, pero con su hierba.
Más triste aún es que se iba a empezar a construir en 2007 un polideportivo sobre estos terrenos, con sus canchas, pabellón, piscina, etc., pero no les salieron los números con la venta de plazas de parking y llegó la crisis. La cuestión es que el deporte no es un negocio ni algo que deba rentabilizarse, sino una política que debe impulsarse.

No olvidemos que estos terrenos están ya dentro del PAU Sanchinarro -de hecho, el club se ha rebautizado como "Oña-Sanchinarro", un desarrollo en el que vivimos más de 30.000 personas y cuyas únicas instalaciones deportivas son 4 canchas tipo Bronx, una cutre-pista de skate y un carril-bici surrealista que se cae a trozos por falta de mantenimiento. Eso sí, cualquier pueblo de mierda de 2.000 habitantes tiene polideportivo, piscina cubierta y lo que se os ocurra (aunque lo tenga cerrado porque no tienen pasta para mantenerlo..).

¿Algún día tendremos una cancha así?

FELIZ NAVIDAD

Esta habrá sido la felicitación navideña en muchas empresas, por la cantidad de gente que están echando a la calle....
2013 sí que va a ser mucho más jodido de lo que nos pensábamos. Sin ir más lejos, a mí me han quitado el 99,5% del presupuesto: Me he quedado con 9.500 € para todo el año, así que no descarto limpiar letrinas.

Pero, siendo el día que es...

 ¡¡FELIZ NAVIDAD A LA BANDA Y A TODA SU TRIBU!!

BROKEN WINGS

Así acabe el pasado domingo corriendo por los caminos de Cercedilla. La escápua rota y una temporada en el dique seco....

BEER RUNNERS

Tomarse unas buenas jarras de fría rubia después de una larga sesión de carrera es la mejor manera de recuperarse y rehidratarse sanamente, olvidándose de bebidas isotónicas de dudoso efecto. Pero además, la birra nos alimenta espiritualmente, sobre todo si se comparte en sana camaradería.
Pero esta costumbre, típicamente española, y que yo creía patentada, ahora resulta que iba a ser un invento yanqui....  

Afortunadamente, estos chicos americanos fueron los que descubrieron un estudio del CSIC del Profesor Manuel J. Castillo Garzón, que revelaba que la cerveza contribuía a la recuperación de la hidratación del deportista después de la actividad física... Y decidieron ponerlo a prueba una vez a la semana.
Yo lo he probado, y funciona. Os animo a comprobarlo.

ESTADISTICAS DE BLOGGER

Hola de nuevo

Curioseando por el blogger he visto en los archivos que hay estadísticas sobre el nº de visualizaciones de cada artículo

Es curioso pero las artículos más vistos corresponden con los que llevan alguna foto de jacas buenorras, esto es así excepto en un caso, el maravilloso artículo "LA BACTERIA EXTRATERRESTRE"

Este artículo ha sido visitado en 366 ocasiones

Fue denostado y vilipendiado, pero lo cierto es que no hay otro artículo sin foto guarra que tenga esta audiencia. En los premios fue maltratado, pero el público soberano lo ha ensalzado valorándolo adecuadamente

En los próximos premiso os lo explicaré de nuevo

Por cierto, se pueda poner un nuevo premio a propósito del nº de visualizaciones que tiene cada artículo. La fórmula para ganarlo es fácil, poner fotos guarras o un texto interesante e intelectualmente elevado

Ahí queda eso!!!!

MI NUEVO LIDER CARISMÁTICO

Hola members


España está saliendo de la crisis gracias a su actividad en le extranjero

Si no fuera por la factura energética la balanza comercial sería positiva este año por primera vez en muchos años

Pero el premio se lo lleva el calvo de la foto. Ha firmado - timado 850 millones de euros a Ucrania vendiéndole una planta de producción de gas licuado

Ucrania necesitaba independizarse de Rusia para asegurarse el abastecimiento a bajo precio de gas licuado, y mi líder se lo ha conseguido. Les ha vendido una fábrica enterita

El problema viene cuando se descubre que no tiene ningún tipo de respaldo técnico ni industrial de Gas Natural, empresa para la que aparentemente trabajaba

Por lo pronto él ha cobrado los euros, ya ha salido de la crisis.

Ya os digo, es mi nuevo líder, él si que ha sabido reinventarse

Un abrazo

ESPAÑA ES LA CAÑA

Y no lo dice Artur Mas, lo dice una consultora extranjera. Supongo que habrán tardado unos cuantos meses rebuscando datos positivos, pero ahí van sus conclusiones:



¿Somos o no cojonudos?

LA PRIMERA VEZ

Aquí estamos mi retoño y yo en el descanso del Madrid-Athletic del pasado sábado, en "El Templo".
Me pasaron unas entradas de puta madre en la tribuna Oeste y, aunque no son horas para un enano, nos lo pasamos pipa en un partido muy divertido, con goles magníficos y un arbitro penoso (que también sirve para animar a la generalmente adormecida afición blanca).

Pero lo más increíble fue la subida de Arbeloa, sorteando a varios contrarios, medio sombrero incluido, que propició el gol de Özil: Un acontecimiento.

LAS NUEVAS CARAS DE EUSKALHERRIA

Tenía pendiente desde las pasadas elecciones al parlamento vasco publicar este post para compartir con vosotros una imagen que me intrigó. La noche electoral, viendo por televisión el discurso de la candidata del Bildu, Laura Mintegi, me quedé estupefacto con el elenco de personajes ambiguos que aparecían detras de ella. Para muestra un botón:
 

¿Hombres?, ¿mujeres?, ¿vascos?, ¿vascas?, ¿carne?, ¿pescao?

No es que se tratara de un concurso de belleza, pero ¿es que no había nadie más que sacar por la tele? Ahora entiendo que estos abertzales se sientan tan distintos al resto de españoles y españolas. Imaginaros como serán las criaturas que saldrán de las relaciones endogámicas entre este tipo de seres extraños.

Creo que al final seremos los españoles los que les pidamos la independencia.

MADRIDISTA DE HONOR

Siempre Rod Stewart me ha parecido un gran tipo y un buen músico, una de mis primeras referencias musicales rockeras allá por los lejanos 70.
Otras virtudes suyas, que comparto fervientemente, son las rubias, el alcohol.... y el fútbol, y precisamente en esta materia me ha dado una alegría más: Sus lágrimas de alegría tras la victoria frente al suertudo Barça me llevan a proponerlo como Madridista de Honor, e incluso para el Príncipe de Asturias (Los Charly ya me parecería demasiado..).

AL NORTE DEL NORTE

Hace un par de semanas recalamos en el extremo norte de esta castigada piel de toro: En las inmediaciones de la punta de Estaca de Bares, un cabo azotado por los vientos y expuesto a la furia de la combinada fuerza del Atlántico y el Cantábrico, que aquí convergen, punto de encuentro también de las provincias de Coruña y Lugo, separadas por el suave curso del río Sor.
Quizá no tan mágico como Finisterre, el ultimo punto en donde se veía ponerse el sol en las tierras conocidas, sí tiene un encanto aún más fuerte por la desolación y la energía que trasmite, y en donde el faro parece más un adorno que una utilidad ante tan fieras aguas y arrecifes traicioneros...
También es un excelente punto de observación de las rutas migratorias de las aves marinas, que van costeando desde sus lugares de cría en el lejano norte.

En las cercanías de la punta existe un encantador enclave llamado "El Semáforo", pequeño hotel y restaurante instalado sobre un antiguo semáforo marítimo -sistema de comunicación con los barcos mediante señales con banderas-, así como puesto de observación militar y centro meteorológico. 

Nos contaba el dueño que el tiempo en esta zona se regía más por las borrascas de La Pérfida que por los mapas que trazamos con MeteoSat, y que ellos, cuando veían sobre las Islas Británicas una perturbación, sabían que la cola del frente les iba a atizar, aunque en Coruña estuviesen ese día en la playa.

Excelente merluza y almejas (de las de la mar, que de las de lamer no tengo constancia...).

DE VUELTA A LAS CANCHAS

Esta temporada debuto en las canchas de baloncesto, pero no lo hago como hace ya tantos años vestido de corto, si no como padre del alero con dorsal catorce que inicia su andadura por los parqués de la liga infantil de Pozuelo.
¡Cómo ha cambiado la cosa! Se juega en pabellones cubiertos con suelos uniformes y canastas modernas. Lo que no ha cambiado son los horarios, ya que lo de dormir un poco más el sábado por la mañana se ha terminado. Recuerdo cuando jugaba yo, que nos ponían los partidos a las nueve o nueve y media de la mañana y teníamos que ir en transporte público hasta el quinto coño, de hecho algún equipo de Torrejón o Getafe, basaba su estrategia clasificatoria en ganar sus partidos de casa por incomparecencia del contrario. Una vez, hasta el entrenador de los rivales se acercó hasta la estación del tren o el metro para llevarnos en coche hasta la pista. En el colmo de la ingenuidad, durante el trayecto fuimos comentando lo mal que se nos daba atacar las defensas al hombre, y que menos mal que nadie las practicaba... Hasta que empezó el partido y nos topamos contra una defensa individual que nos inmovilizó. Ingenuos no, pringaos.
De mi etapa baloncestística tengo muchos recuerdos; algunos heroicos como alguna victoria con canasta en el último segundo, otros no tan memorables como algún episodio lamentable que terminó como el rosario de la Aurora y algún otro simplememte sonrojante.
De los últimos, me acuerdo de un arbitraje que consideré nefasto y en el colmo de la chulería, cuando acabó el partido me crucé la cancha con la mano metida en los huevos para llegar hasta donde estaba el trencilla y sacarla de su refugio para estrechar la suya en señal de felicitación. Pepe siempre me recuerda esta batallita de la que fue testigo directo.
Años más tarde, jugando en municipales con el equipo de mis primos, me descubrí a mí mismo golpeando con el codo repetidamente en el pecho a un tío que me defendía. El también me daba pero llegó un  momento en que se levantó la camiseta para enseñarme una cicatriz que le cruzaba el cuerpo de arriba a abajo donde yo me empeñaba en clavar mi afilado codo.
Pero la bajada a los infiernos de mi desmpeño deportivo tuvo lugar en un partido en el colegio entre los profes y las alumnas de COU. Nunca me había fajado en defensa tanto como aquél día y el sobeteo que le propiné a una de las chicas fue tan  descarado como abusivo. Me ha perseguido siempre y es la primera vez que confieso tan nefando hecho; espero que la chica en  cuestión lo tomara como un lance del juego... Y mira que estaba buena.
Una frase de un entrenador del Canal que le dijo a otro refiriéndose a mí, marcó mis primeras temporadas: en defensa tiene un pase, pero en ataque es nulo. Así veo yo al ternasco número catorce, clavadito a su padre. Abnegado defensor, con buena posición de piernas pero negado a la canasta contraria, pero eso sí, soy su fan número uno y me voy con él a tirar unas canastas para ver si se empieza a soltar que está todavía muy verde.

LA CASA DEL TIGRE

Habrá que disfrutar de Falcao mientras nos dure...

¡PECHOS FUERA!

Parece mentira, pero uno de mis (y supongo que vuestros) ídolos infantiles/preadolescentes, acaba de cumplir los 40 años que ya todos hemos dejado atrás: MAZINGER Z. (Si bien es verdad que la emisión de la serie de dibujos animados no la vimos en España hasta 1978).

Recuerdo con mucha intensidad esas tardes de sábado pegado al televisor, esperando ansioso disfrutar con la lucha de este gigantón mecánico contra malignos monstruos ciclópeos. La estética manga (ninguno sabíamos ni de la existencia de la palabreja) y la imaginación desbordada de sus creadores, tanto en los magnéticos nombres como en las formas y colores del nuevo archienemigo de cada entrega eran un imán irresistible para los cachorros de la Transición.



Según he podido saber, de los 92 episodios, sólo vimos en aquel entonces 32 ó 33, al parecer porque hubo muchas críticas por su contenido violento, machista y sexista... pero por eso nos molaba tanto, no nos engañemos. Yo me consolé comprando el álbum y coleccionando los cromos, que recuerdo que iban teniendo cada vez peor factura, y olvidé pronto al robot hasta hace poco idolatrado. (Telecinco emitiría la serie completa en los años 1993 y 1997, pero de eso ni me enteré, ni creo que ya me hubiese seducido ver).
Aunque algo de poso ha dejado en nuestra generación: He visto últimamente camisetas con Mazinger Z y Afrodita A, y algunos de los papás del cole de Alejandro me confesaron que su devoción les ha llevado a comprar reproducciones de buen tamaño (y elevado precio) y otros artículos de merchandising.

La duda que me corroe, no obstante, es otra: Juraría que Sayaka (la novia de Koji Kabuto y tripulante de Afrodita A) pronunciaba las prometedoras palabras ¡¡PECHOS FUERA!! En los foros y artículos relacionados he encontrado de todo.
¿Vosotros qué creéis?

MSB SUMA Y SIGUE

Esta banda de viejas glorias sigue dando que hablar después de las recientes gestas atléticas que sumar a un sinfín de logros deportivos. Tras una incuestionable demostración de poderío físico colectivo el pasado mes de Mayo en el “terrorífico” desfiladero de las Xanas, MSB ha incrementado su ya glorioso palmarés con un nuevo camino de Santiago a cargo de Yiyi en Julio, y con sendos éxitos de Jose y Pepe en los 100 Km Madrid-Segovia disputados el pasado día 23 de Septiembre. Lamentablemente a esta cita no pudo acudir el afamado member Titus Jones debido a una inoportuna lesión en la fase final de entrenamiento, que dio al traste con su ilusión de alcanzar  la meta con tan sólo 97 kilos de peso. “Una auténtica lástima no haber podido participar este año pero realmente no estaba en condiciones. Intentaré estar a punto para la próxima edición”, publicó Jones en Twitter pocas horas antes del pistoletazo inicial. Sabia decisión por tratarse de una prueba muy exigente, con inicio bajo una de las torres Kio de la madrileña Plaza de Castilla y final en uno de los arcos del acueducto segoviano, tras superar el alto de la Fonfría ya con 78 kilómetros en las piernas.

Para Jose esta era su segunda participación, y a fe que pulverizó su marca previa consiguiendo parar el crono en unos destacables  18 h 43’, casi tres horas mejor que su anterior registro. Eso si, no fue un recorrido exento de problemas. “ La carrera se me dio bien, iba en un grupo en donde adoptamos la estrategia de hacer paradas cortas y trotar en todo los momentos en que el terreno fuese favorable. Durante el día hizo mucho calor pero lo peor estuvo ya en Segovia a menos de un kilómetro para acabar cuando me dio una pájara colosal. Comencé a vomitar y me tuve que tumbar. Sólo me consiguió resucitar una coca cola, pero ya había perdido media hora.” declaró Jose en la rueda de prensa posterior.

Por su parte Pepe, tras invertir un tiempo de 19 h 37' comentó a los medios desplazados que “estoy muy satisfecho, pues he finalizado muy bien. El ritmo ha sido estable a lo largo del día y se ha demostrado que era muy bueno en los últimos 37 km desde Cercedilla, en los que sólo nos ha superado un participante mientras que nosotros hemos debido pasar a más de cien”. “He hablado con José y esta carrera se la dedicamos MSB. Animamos al resto de members a probar una experiencia de este tipo, estaría fenomenal que fuese en los 101 km de Ronda donde la banda nos juntásemos para afrontar este reto en común”, apostilló Pepe.

El guante está lanzado. Quizás el tratado de Polvazares sea la clave para que el desafío a  este septeto de incombustibles pueda hacerse realidad más pronto que tarde.

ME OLVIDÉ DE VIVIR...

Recuperado ya del estival reposo del guerrero, no puedo dejar pasar la ocasión de comentar un nuevo sucedido veraniego que bien podría haber sido el último.
Puedo decir que aquél día de agosto volví a nacer y de la manera más tonta.
En otras palabras, que casi dejo el mundo de los vivos en unas circunstancias de las que nadie podría sentirse muy orgulloso, es más, creo que en el hipotético caso de tener que dar explicaciones a alguien del porqué del deceso, no me habría extrañado provocar un descojone extremo y que me señalaran con el dedo y me llamaran pringao. Y con razón.
No me preguntéis cómo acabé en un parque acuático de Benidorm acompañando al Gonsito y a otros dos preadolescentes para disfrutar de un trepidante día de toboganes y demás inventos descerebrados.
Como la primera impresión es la que cuenta, ya entré al recinto con cierta aprensión al ver el percal. Media Rusia y media Gran Bretaña se movía de un lado para otro buscando tirarse por cualquier tobogán acuático o dejarse revolcar por olas sintéticas. El primer objetivo de mi singular grupo fue dirigirnos a la zona de los tubos asesinos, que ya desde la distancia no prometían nada bueno, pero como iba yo de adulto responsable pero al mismo tiempo de papá enrollao, no me pude negar a subirme allá donde mis ternascos me llevaban.
El primer contacto fue un tubo kilométrico de color verde que te depositaba a lo menos 500 km por hora sobre una piscina pequeña. Entrar en el tubo y dejarse caer al vacio sin ver nada ya me jodió bastante pero el ir ciego por el agua que saltaba sobre mi cara ya acabó por convencerme de que la jornada iba a ser muy larga.
No contentos con el tubo verde subimos un piso más en la escala de la muerte y pasamos al tobogán azul. El puto tobogán azul. En éste ya no se caía encerrado si no que durante los segundos que dura el trayecto ves la muerte de cerca todo el rato. El caso es que te dejas caer y de pronto la inclinación del asunto alcanza repentinamente una pendiente que hace que literalmente pierdas contacto con el tobogán y vueles. Ese vuelo dura un segundo, pero da tiempo a que se te encojan el corazón y los pulmones, se te suban los huevos a la glotis y se te cierre herméticamente el ojal para evitar cagarte en el aire. Del resto apenas recuerdo que salí de la piscina con todo Moscú aplaudiendo el hostión que me pegué en un amerizaje muy poco glamuroso.
Todavía hubo un tercer tobogán amarillo- el más alto de todos- que he borrado de mi memoria.
"Venga papá, no te rajes ahora que ya ha pasado lo peor". "Vamos a tirarnos por las alfombras voladoras." Te tumbas boca abajo sobre una alfombrilla y te dejas caer por la pendiente. La diferencia radica en que si pesas 40 kilos bajas a una velocidad X pero si pesas 80 la velocidad es 2X, y como había un sube y baja, el de los 80 kilos despegó y aterrizó chafándose los huevos y golpeándose un pie.
En ese momento les dije que nos largábamos de allí pues ya había tenido bastante pero después de muchas protestas y malas caras accedí a seguir "disfrutando" de la jornada.
Para que me contentara me llevaron a la zona tranquila. En qué hora.
Allá fuimos derechos a la tirolina que cruzaba por encima de una piscina.  Había que dejarse caer antes de alcanzar un tope que te obligaba a frenar en seco y pegarte un espaldarazo para regocijo del personal que esperaba a que algún torpe se pasara de frenada. Para no darle gusto a esos carroñeros del parque, me concentré en no llegar a ese tope pero me descuidé a la hora de quedarme colgando del agarradero y me crujió toda la espalda mientras me deslizaba. No me dí el hostión pero salí igual de perjudicado.
Y vamos a por la guinda.
"Papá, en este es imposible que te pase nada", "este es casi para niños".
Un flotador tamaño rueda de camión en el que te sientas y te dejas llevar por la corriente en  un  circuito de presas y cascadas. En las presas se forma un tapón, ya que la peña se atasca, y un socorrista desde dentro del agua se afana en empujar a unos y otros para que no se haga una montonera.
Desde mi donut gigante veo como los ternascos bajan por la primera cascada mientras yo me quedo atorado entre una gorda británica color gamba y un tovarich mostachudo. El socorrista que ve el atasco nos empuja a los tres de tal manera que acabo de espaldas a la cascada que tira de mí y caigo de tal manera que a mitad de la altura el donut sale despedido hacia el cielo, mis piernas se elevan y caigo a la presa cual Gemma Mengual con las patas para arriba y la cabeza para abajo. Pero en esa piscina de mierda la profundidad era exigua y mi nuca chocó violentamente contra el suelo produciendo un ruido seco y un chasquido que sinceramente pensé que allí terminaban mis días.
Un señor hostión que podría haber sido el último. Lo primero que ví cuando conseguí sacar la cabeza fue la cara del socorrista que se temió lo peor. Nadie aplaudía ni se deshuevaba, lo cual me confirmó que la cosa había sido lo suficientemente grave.
Lo peor fue que la única forma de salir de allí era subirme al donut de nuevo y terminar el circuito con el cuello rígido y un dolor intenso en todo el cabolo. Como estaba groggy me subieron al artilugio y me empujaron para abajo donde mis chicos me esperaban impacientes.
"Ya te vale papá, llevamos esperando diez minutos y tú allí arriba pasándolo bien".

Hala majos a casa.

BUITRES EVERYWHERE

Quién no ha visto alguna vez un buitre posado en el tejado de la casa de una abuelilla...

Y quién no ha visto a una bandada de buitres sacar brillo a los huesos de un animalejo a escasos veinte metros de la carretera...

Como veis, no hemos visto cosas extraordinarias este verano en nuestras vacaciones pirenaicas. Bueno si, pude fotografiar a un quebrantahuesos por fin. Lo que no acabo de entender es como hacía para estar tan quietecito.

¡Viva la fauna ibérica!

LA MARCA "ESPAÑA"

Cuando hay que reconocer las cosas se reconocen y ya esta. No pasa nada, hay que admitirlo. Allá voy.

España está sumida en una crisis de negros nubarrones y de difícil escapatoria. Nuestro destino es incierto y seguramente todo lo que estamos viviendo nos lo hemos ganado a pulso. No voy a entrar en ello pero el escenario es desolador.

Pero resulta que ahora todo el mundo nos señala con su dedo acusador, que somos portada de los principales medios de comunicación extranjeros, que nadie da un euro por nosotros, que ni nosotros creemos en el concepto “España” (o gran parte de este país)….resulta que “España” vende.  Porque si, “España”,,.. la marca “España” vende y es envidiada por todo el mundo independientemente de la nacionalidad, raza, religión, etc… “España” está por encima de todo eso.

Recién llegado de tierras balcánicas, tengo que deciros que sí medimos el potencial de un país por el número de camisetas de la selección de futbol o por la de los equipos de la liga que se pueden contar o ver por esos mundos de Dios, seríamos los líderes mundiales de todo, sin ningún género de discusión.

IM-PRESIONANTE. La gente por la calle iba con al camiseta de la roja, si, alemanes, croatas, italianos, eslovenos, daneses, austriacos, rusos, serbios, etc, etc….todos ellos, sin discusión, estaban de acuerdo en una cosa. Si me tengo que poner una camiseta, me pongo la de España. Si, la de ese país que es la vergüenza de Europa. Si, la de ese país en el que en muchos sitios no puedes lucir tu bandera, ni tu camiseta. Si, en la de ese país donde te llaman “español” para insultarte. Si, señores, resulta que ese país es la envidia del resto del mundo, todos quieren lucir su estrella y sus colores. La selección española es al envidia de todos y todos se rinden ante su juego y sus triunfos. Somos unos ídolos y cuando te oyen hablar en español, sea donde sea, Zagreb, Lubiana, Rijeka, Trieste, Venecia, etc…. en todos los sitios la gente te hacía un gesto de complicidad como diciendo, sois cojonudos, enhorabuena.

Pero no solo es la selección española. El tema del puto Barça y del Real Madrid es punto y aparte. Son dos máquinas de marketing y mires donde mires hay camisetas de cualquiera de ellos. Señores el futbol español esta de moda y es nuestro mejor escaparate. Que más da la prima de riesgo, el rescate, la quiebra del estado…todo da lo mismo mientras la pelotita entre.

Y por último, para mis queridos anti-raulistas, que discuten la figura del Dios del futbol español. Cuento la situación, playa perdida de la mano de Dios en una isla croata. Aparece una familia alemana con dos niños, uno con la camiseta de España y el otro con la camiseta del Shalke 04. Cuando les veía venir andando hacia nosotros, le comenté a mis acompañantes, “sí esa camiseta del Shalke 04 es de Raúl, me pongo de rodillas”, y efectivamente, la camiseta era la del 7 de España, del más grande. Me acerque al niño y le choque los 5, con el padre intercambié unas palabras en inglés y al final casi me piden a mi un autógrafo.

Estamos de moda, para lo bueno y para lo malo. Esperemos que a lo malo podamos darle al vuelta. Seguro que si.

Besos

A LA CAZA DE LA XANA ASTURIANA

(Versión corregida y aumentada a 15-8-2012 de nuestras andanzas asturianas. Se agradecen nuevas aportaciones).

Para continuar con la sana tradición de reunir a la banda y rememorar su leyenda, los miembros cerraron gira por la verde Asturias en un apretado fin de semana largo que cerraba el mes de mayo de 2012. Como sin pillería no hay tanta satisfacción, casi todos los miembros dieron excusas baratas en sus respectivos curros para escaquearse y disfrutar de la ruta en carretera mientras nuestros jefes, compañeros y súbditos sobrevivían al viernes.

El transporte, limusina a estrenar cortesía de la familia Franco, salvo el séptimo miembro, don Gonzalo, que debía satisfacer a algunas mamás buenorras antes de poder partir vía aérea como mandan los santos cánones. Velocidad de crucero, 130 km/h, Titus nos dirige con mano firme, para entrar “haciendo el afilador” en la muy noble ciudad de León, donde ya tenemos reserva en un local muy recomendable, en el que hay 2 barras más mesas que rápidamente ocupamos. Magnífica pitanza a base de cecina, bacalao al ajoarriero y otras delicias que presagian un finde inolvidable.

Como la historia tiene la mala costumbre de repetirse, en las puertas de la catedral sufrimos otro atropello, en este caso pecuniario, y que no se solucionaba como en Burgos calzándonos los largos, sino soltando 5 leuros por cabeza; Yiyi impreca en la Casa del Señor, así que optamos por salvar su alma y retirarnos a dar una vuelta y bajar la comida.

Después del paseo leonés, seguimos rumbo a nuestro destino, Oviedo, sin más contratiempos. Recogida de llaves y tenso reparto de habitaciones. Nadie quiere compartir concierto nocturno con el ronquer de moda. Solucinado el problema, que no lo es, ya que realmente Yiyi no ronca, partimos a Avilés, pueblo con gran historia pero de arquitectura moderna fallida.

En la plaza, mientras nos apretamos unas birras, observamos a un grupo de indignados que, en animada asamblea, debaten si siguen llamándose 15-M Avilés o se integran en una plataforma mayor. Algunas fuentes apuntan que la reunión ciudadana duró más allá de la final de la Copa del Rey, que los miembros vimos en el aeropuerto asturiano mientras esperábamos a don Gonzalo, cuyo vuelo se retrasó como no podía ser de otra manera. “Iberia es lo que tiene, o sales tarde porque sí, o hay retraso porque yo que sé, o la maleta vete tú a saber o hay huelga de controladores, o de pilotos, o de personal de tierra o de su puta madre, pero hagas lo que hagas siempre llegas tarde”, declaró más tarde don Gonzalo. “Lo único bueno de la espera en la T4 fue la visión de un cruce de piernas justo en frente de donde me encontraba sentado, que debo confesar, me obligó a adoptar una postura poco natural del cuello con el afán de ver Segovia y su acueducto”.

El Barça le metió un “rabo” al Athletic de Bielsa, entrenador argentino cuyo prestigio se sustenta en un cierto autismo salpimentado con derrotas.

Reunida la banda, regresamos a Vetusta para hacer los honores a una sidrina acompañada con viandas de la tierra. La calle está llena de promesas de blowjobs, pero como la jornada siguiente prometía ser intensa nos retiramos a nuestros aposentos... Aunque otras versiones cuentan que volvimos una vez más a estar a años luz de cualquier acontecimiento (por ejemplo, un blowjob) que no fuera pimplarnos unas sidrinas escanciadas como Dios manda y meternos entre pecho y espalda unas suculentas raciones.

El momento de la noche llegó después de comentar que uno se entretiene por la calle considerando qué ejemplar del sexo femenino podría constituir un episodio adúltero y cuál no. Y llevado el entretenimiento al extremo, qué tía con la que te cruzas en la acera cambiarías por tu santa. Se convierte entonces el inocente paseo en un continuo sí, no, no, no, sí, sí. Lógicamente el juego adquiere una dimensión u otra dependiendo de si uno se pasea por, pongamos Villamanrique del Altozano, o si lo hace por Ibiza en un fin de semana veraniego.

En esas estábamos haciendo valoraciones del personal que iba y venía, cuando de golpe y porrazo se asomó a la cabecera de nuestra mesa una camarera que en décimas de segundo fue analizada por siete pares de ojos que le hicieron la radiografía de arriba abajo en menos que canta un gallo. Algo se debió oler pues dudo que nunca se hubiera visto en semejante tesitura. El veredicto fue un rotundo: no. Ni de coña.

Algunos tuvieron que pasar la noche en compañía de ese que no ronca e incluso Pepe tuvo que escuchar un coro poco angelical amenizándole el descanso nocturno. Aunque lo peor estaba aún por llegar.

Amaneció soleado y se impuso el desayuno y el paseíto por el centro para ver la catedral -gótico clarísimo- con sesión de fotos incluida en la que Pacman tuvo que esprintar para no quedarse fuera. Seguimos paseo y nos topamos con la bandera del recorte. Después de especular un rato sobre su significado optamos por preguntarle a los paisanos y acabamos

manteniendo una conversación en que todas las palabras acababan en e.

Back in the car, perdimos por dos veces la oportunidad de optar al “World Press Photo” por nuestra manifiesta incapacidad de aprovechar las ocasiones. La noche ovetense había dejado sus cadáveres y tuvimos ocasión de ver a esa pareja en estado de semi-inconsciencia alcohólica

que dormitaba sentada en la parada del bus sostenida tan solo por los vapores del Ballantine’s. Ni con el objetivo totalmente inmóvil y desamparado fuimos capaces de hacer una foto que inmortalizara ese “momento pedo”. También nos costó lo nuestro retratar el sublime “Que trabaye Cascos" que adornaba una pared.

Titus, como buen conocedor de la geografía nacional, se ofreció a llevarnos a ver el famoso hotel Reconquista, pero por una vez le falló su sentido Panama Jack de la orientación y vivimos nuestro particular día de la marmota al pasar catorce veces por el mismo sitio. Por cierto, muy

bonito el hotel (¿Lo llegamos a ver?).

Una vez salimos de Oviedo, ya estábamos de nuevo los siete members on the road, rememorando el pasado común, buscando la naturaleza, el cervecismo, el triperismo y, por qué no reconocerlo, la mítica mamada en ruta que puede que nos espere tras una esquina insospechada. Quizá fuera al doblar una curva en el camino del desfiladero de las Xanas en el

que las ninfas del bosque se nos aparecieran para ponernos mirando al barranco y dejarnos el sable reluciente. Quizá fuera allí pero esa será otra historia.

Llegamos al parking del desfiladero de las Xanas en el Concejo de Santo Adriano tras paradita en el inicio de la senda del oso para tantear la disponibilidad de bicicletas para la sesión vespertina. “American Land” de Bruce a todo trapo y las mesiánicas palabras de Ares “Viva España, viva el Rey, viva el orden y la ley” acompañaron nuestro viaje en dirección sur por el precioso valle del Trubia.

Echamos manos de las mochilas y en ellas metimos chubasqueros, algo de cremita para sol y gorras, preferentemente las que no se quedaron en Madrid. Una vez listos comenzamos nuestra andadura. Primera parada a los diez metros, en un bareto colocado  a huevo para cafelito predesfiladero y últimas meadas. Carga de botellas de agua y allá que arrancamos de una p. vez.

Tras un tramo de tanteo por carretera en suave subida al 25%, tomamos por fin el sendero pedregoso que nos introdujo de lleno en el desfiladero. Las limpias aguas del arroyo nos llamaban desde muy muy abajo durante un primer tramo espectacular de paredes escarpadas y vertiginosas que dieron paso de repente a una segunda parte de vegetación frondosa y en la que el camino discurría a escasos metros del rio. Era aquí donde según la leyenda las gráciles Xanas de las aguas, en la noche de San Juan, tenían por costumbre satisfacer sexualmente a cuantos embrutecidos pastores encontrasen a su paso. Qué suerte ser pastor asturcón precisamente esa noche y poder compartir generosamente tu carne en barra con las ninfas del río.

La senda abandonó finalmente la vera del arroyo y, tras unos pocos minutos, tan sólo un gran repecho tapizado de mullida hierba nos separaba del final del camino. Allí arriba nos esperaban la ermita de San Antonio y el tejo centenario, a los que se consiguió llegar no sin antes dejar al descubierto las vergüenzas físicas de los miembros de la banda, que entre hiperventilaciones varias y traguitos de agua reponedores, se tomaron su tiempo en esta mini ascensión. Triste preludio para lo que algún día podría ser Monte Perdido.

Una hora después de la partida, final del camino. En mitad de un espectacular valle asturiano con toda la gama de verdes posible a la vista y con el pueblo de Pedroveya a escasos 300 metros, reponer fuerzas con manjares de la zona era justo y necesario, de hecho era el motivo encubierto de semejante palizón físico. Encaminamos pues nuestro pasos hacia el pueblo, en donde habíamos reservado para comer en el restaurante Casa Generosa. Nunca un nombre de establecimiento hostelero consiguió ser tan preciso. Nos instalamos debajo de un hórreo y todos menos Titus, comprometido al máximo con su espartana dieta de veinte kilos fuera, comimos fabes y más fabes, estofado de cabrito y estofado de ternera, y de postre, de todo un poco, o un mucho que más daba, ya habíamos perdido cualquier referencia anterior de los que debían ser nuestros perímetros de cintura otrora de avispa, como dejaron a las claras las lamentables instantáneas tomadas a los postres. El café de puchero no fue el digno remate que esperábamos pero si los licores de castigo y el precio, 15 euros por cabeza. Magnífica relación precio-calidad que el mismísimo Fernando Alonso ya había constatado en diversas ocasiones anteriormente como nos aseguró el camarero que nos atendió.

Con la tripa como el lobo del cuento de los siete cabritillos empezamos el regreso del tirón sin plantearnos ninguna paradita, lo cual hubiera sido una mala decisión. Otra horita de vuelta salpimentada por un buen repertorio de pedos a cargo de Yiyi y rápido a los coches. Non stop, pim-pam toma lacasitos... la senda del oso y siete bicicletas siete nos esperaban como briosos corceles preparados para galopar con desenfreno por los valles asturianos. Todos ardíamos en deseos de pedalear, bueno todos menos uno al que el plan del paseíto en bici en el fondo no le hacía mucha gracia. Pero eso será otro capítulo para recordar…

UN PAIS SECO

Eso de que al perro flaco todos se le vuelven pulgas es tan cruel como cierto. 2012 no sólo será recordado como el año en el que por fin quedaron al descubierto todas nuestras miserias económicas personificadas en la prima de riesgo, los recortes, el paro y unas arcas públicas vacías. Los incendios de este verano y la peor sequía de las últimas décadas también han querido sumarse a la fiesta de la decadencia de un país ahogado en su propio vómito e inmerso en un entorno hostil.

Como todos los veranos paso gran parte de mis vacaciones en tierra soriana. Me entristece terriblemente ver campos de cereal con espigas de un palmo escaso, que no serán ya segados porque al propietario no le dará siquiera para pagar el alquiler de la cosechadora, y cauces de río secos donde otros años el agua corría en abundancia y jugaba con mis hijos a cazar ranas. Ahora nada de nada más que polvo, sudor y lágrimas, como pensaría un ilustre castellano como Mio Cid. 

Sólo queda confiar que esto no puede ser así eternamente y algún día cambiarán las tornas. Seguro que mañana saldrá un nuevo sol menos abrasador y negros nubarrones vendrán que se limitarán a dejar sólo agua.

LA FINAL DE LOS 100 DE LOS JUEGOS

                 
                   
                   
             

NO VEO LOS JUEGOS

Los árboles no me dejan ver el bosque. Es el sino del "quedado especial", más preocupado de cerrar páginas que de mirar la competición. Jornadas estresantes de 12 horas y pocas posibilidades de librar. Voy a intentar hacerlo cuando compitan las chicas de voley playa. Ese dedo indica el camino de las vacaciones y de la liberación.