MIEDO ESCÉNICO

Sí, tengo que reconocerlo no me llega la camisa al cuello. No pienso en otra cosa y cada día que pasa la angustia aumenta. Sí, el maratón esta ahí a la vuelta de la esquina, ya se ve la pancarta de salida en el horizonte y no puedo dejar de estremecerme pensando en los 42,195 Km.

No se porque lo hago, no tiene ningún tipo de sentido pero el caso es que estoy liado de nuevo en esta aventura. ¿Por qué? Quizá porque es un reto personal. Me acuerdo en el instituto donde todos mis compañeros de la clase me ganaban incluyendo las más tetones y culonas. Era una vergüenza, la escoria de la clase. Ahora seguramente daría sopas con ondas a la mayoría (too late).

No tengo físico de ningún tipo de corredor, ni de fondo, ni de nada. Es impresionante estar en la salida esperando el pistoletazo, con la megafonía a tope, oliendo a reflex, oyendo el bip-bip de los pulsometros, risas nerviosas, ropa de calentamiento volando de lado a lado de la calle y ves que ..... nadie, ningún corredor de los que te rodea y atisbas en el horizonte tiene tus características. No hay nadie tan alto ni tan grande como tú y entonces piensas en todo, en que te estas jugando la vida estúpidamente, en David Mirasierra Pérez que murió delante de mi fulminado en el km de 19 de la media maratón de Madrid de hace un par de años con solo 24 castañas...... en tus tres hijos..... en fin que soy un imbécil, y que voy a sufrir como un cabrón durante más de cuatro horas y media, 270 minutos, le leche de segundos........

Este es mi último maratón. Se ha acabado. Hasta aquí llego mi carrera maratoniana, pero tengo que decir que me siento orgulloso de mi mismo, de haber podido superar y vencer el maratón a pesar de mis limitaciones, de haber encontrado un Titus que no conocía, de haber sentido la emoción de cruzar la meta de la mano de tus hijos y haber llorado como un crío.

En fin, espero sentir de nuevo todo esto el próximo domingo y que mejor escenario que París. París bien vale una misa y un maratón ¿no?.

Por cierto, tengo la costumbre de regalar mis maratones. Sí, puede parecer una chorrada, pero el esfuerzo personal que lleva esta carrera detrás es el mejor regalo que puedo hacer a alguien, algo que el dinero no puede comprar.

Este va por ti PADRE.

Dios me ayude y suerte para todos.

Que la fuerza os acompañe.

Nos vemos a la vuelta.

LOS IDUS DE MARZO

Despedía febrero haciendo notar que 33 post eran muchos para una banda poco dada a despliegues blogueros.
Marzo me ha dado la razón. No sólo hemos vuelto a números rojos si no que yo diría que hemos ido marcha atrás.
Los idus, para los romanos, eran el día quince del mes. Famosos fueron para Julio César pues no en vano dejó de fumar en tal fecha. Un mendigo le avisó de que se cuidara de los idus de marzo porque había mucho bruto suelto pero Julio no le hizo caso y el bruto de Bruto le dió chicharrón.

Para nuestro marzo, en los idus, llevábamos 9 post, pero la cosa fué a peor porque a día de hoy, con éste cerramos el funesto mes con 17. Poca cosa pero previsible.
El Yiyi ya se ha retratado como hombre de pocas palabras, uno al mes es su ratio, alejados de esos números estratosféricos de los que presume en otros campos. El contubernio ha flojeado, a la par, pero flojos. Exquisitos pero escasitos. El que suscribe sigue trepando en los números pero se ha visto más sólo que Adán en el día de la madre.
Capítulo aparte para la familia. Mientras que la pepeapuesta va de culo para uno y cojonuda para todos el Titus se despidió dando un portazo por un quítame allá esas fotos. Y además de uno del atleti.
Al innombrable ni lo menciono, pero quizá haya que resucitar a Buba.

LA PÉRFIDA NOS APOYA

Como sabéis, los british están muy fuertes en la Champions, pero en la Eurocopa se han quedado fuera: ingleses, galeses, escoceses e irlandeses cayeron eliminados en la previa. Así que la cadena Sky Sports ha puesto en marcha una campaña de apoyo a España (ya sabéis, como cuando nos eliminan a nosotros a las primeras de cambio y nos hacemos de Brasil). Supongo que la presencia de Torres, Cesc y compañía en la Premier habrá influido algo. El vídeo es para descojonarse. Si la Pérfida va con la selección española... ¿cómo no vas a hacerlo tú, Titus, teniendo en cuenta que somos campeones del mundo... de partidos amistosos?

ROCK & ROLL EN LA PLAZA DEL PUEBLO

Los viejos guateques vuelven a mi memoria cada poco tiempo. Primero fue la obsesión por recuperar aquellos temas de principios de los 80: muchos habitaban en vinilos rallados y casetes entumecidos. Luego empezaron a resucitar las bandas de antaño. El punto culminante fue The Police el año pasado. Ahora me entero de que Tequila, el grupo pionero del rock en castellano, activo de 1977 a 1982, retornará a los escenarios este verano tras más de 25 años de inactividad. Siguen tres miembros originales, Alejo Stivel, Ariel Rot y Felipe Lipe. ¿Os acordáis de "¡Salta!", "Dime que me quieres" o "Rock & Roll en la plaza del pueblo"? Himnos de nuestros guateques con las López Pérez, Ana la morena y compañía, pajilleros míos. Nunca le dimos al tequila, pero sí al Tequila. Para beber, mejor el calimocho proletario y el gin & Coca Cola mezclados en botella y bebidos a morro. Qué tiempos. Qué mayores somos. Los tipos estos harán una gira el próximo verano. Pero ya no será igual.

EL PURGATORIO

Como casi todo el mundo esta semana la dediqué a holgazanear, pasear, montar en bici, etc. En una de estas excursiones topé con un pequeño pueblo vallisoletano:Curiel. Tenía una iglesia bastante aparente y dejándome llevar por el carácter de recogimiento imperante en estas fechas pasé a ver la iglesia, la calidad de sus tallas y pasos procesionales. Tallas no vi, pero una paisana se ofreció amablemente a enseñarnos todos los recovecos del santo lugar. La verdad, para lo pequeño que era el pueblo la iglesia tenía bastante valor artístico.

Pero a lo que íbamos, lo que más me llamó la atención fue el pizarrín que ilustra esta crónica, viene a decir que esa iglesia era privilegiada pues con cada misa dicha por los curas los lunes se sacaba un alma del purgatorio

Del Limbo (lugar donde van las almas de los niños que mueren sin bautizar) la iglesia ha determinado que no existe y los pobres niños van directamente al cielo (lo que parece muy justo)

Pero no tengo noticias oficiales de la iglesia de derogación del PURGATORIO y esto me preocupa pues es muy posible que la banda en pleno caigamos en este lugar debido a nuestra afición a las fotos de tías buenas, a las aberraciones múltiples y a otras actitudes pecaminosas que sin ser graves tienen la importancia suficiente como para dirigirnos a este incómodo lugar
La cosa se complica pues en esta iglesia solo se dice misa cada mucho tiempo y por tanto las oportunidades de salvamento se reducen al mínimo
Propongo en este momento, como Pater que soy, que diseñemos un plan de redención de nuestros pecados, que son muchos, y tratemos de soslayar esta terrible coyuntura
VIVA EL LADO OSCURO
Con esto rollo cumplo con mi entradita de Marzo, Amen

HACHE - DOS - O

Cualquier chiquilicuatre sabe de qué va esa fórmula, de química no tan elemental. Esta centuria se considera que llegará a ser el siglo del problema del agua. Desde hace tres años he tenido oportunidad de visitar un par de veces las obras de la ExpoAgua de Zaragoza. Ayer se celebraba el Día Mundial del Agua. Eventos con nombres tan vacíos como tantos otros. ¿O no? Pues, hombre, vacío o no, el planeta en pleno se está poniendo las pilas desde hace un tiempo para ahorrar, desalar, reciclar, potabilizar, descontaminar, fabricar agua porque el agua se acaba, se evapora, se destruye, se agota, "se finí". El de nuestras cuencas fluviales, nuestras nubes, nuestras nieves y granizos, nuestros embalses, nuestros océanos.



Leí hace poco por la red el siguiente grupo de preguntas:

¿Pasarías un día con 15 minutos de Internet?
¿Caminarías 20 km para conseguir conexión a Internet?
¿Arriesgarías tu vida para conectarte a Internet?
¿Usarías Internet aunque se cortara continuamente?
¿Pagarías el 15% de tus ingresos familiares por la factura de Internet?

Para muchos sería una pesadilla más o menos terrible. Ahora bien, si se sustituye la palabra Internet por la palabra agua, la pesadilla es un anuncio de una realidad en medio de la que viven millones de personas actualmente. No creo que ninguno de nosotros, en nuestro confortable primer mundo -escaparate de los otros mundos- lo soportara mucho tiempo. De todos los suministros que nos llegan desde fuera a nuestras casas u oficinas -electricidad, gas, saneamiento, TV, teléfono, internet, agua- es sin dudar el más necesario. Piénsalo. ¿Cuánto podrías sobrevivir sin TV? ¿Y sin gas? ¿Y sin teléfono? Incluso sin electricidad. ¿Un par de días? Sin agua, en unas horas nuestra actividad se reduce notablemente, la de nuestros hijos, no soy capaz de planteármela.



Así que ya sabes: cuando te duches, te cepilles los piños, te laves el mojino, te sirvas un vaso, tires de la cadena, hagas la sopa, cargues la plancha, te laves las zarpas o pongas el lavavajillas, POR FAVOR: ahorra, reserva, no contamines, valora, recicla y no agotes nuestras exiguas existencias de H2O. Ya sabes, agua que no has de beber... déjala en la puta tubería.

AITA GUREA

Así empieza el padrenuestro en euskera.


Soy de pocas misas, o para ser más exacto de las imprescindibles por bodas, bautizos y funerales. Me he pasado la semana Santa en San Sebastián huyendo de la coincidencia fallera con las procesiones levantinas que suelen ser mi destino. Para gustos los colores pero eso de chuparme una procesión en coche, tener que aguantar los ataques pirotécnicos del personal, grande o pequeño, a cualquier hora del día o de la noche con barra libre para estallar una traca debajo de mis narices... pues como que no.


He vuelto encantado de la ciudad y alrededores, de la playa de la Concha y de la parte vieja, del Kursaal, del peine del viento y del Chillida Leku.

Lo de la comida es cosa aparte. Esas barras de los bares llenas de pinchos deliciosos son una invitación a la gula... y a pasarte la primera noche vomitando como me pasó a mí por no admitir que uno ya no está para determinados excesos.


Paseando la ciudad, mi mujer quiso entrar en la Catedral a oir misa pues no sé que día de la Semana Santa leén la parte del Evangelio sobre la pasión y siempre le gusta oirlo. Hasta ahí bien. "Tú entras en misa y nosotros nos vamos a ligar o algo". Nos acercamos hasta la puerta para acompañarla y resultó que la misa era en vasco. Dudó si quedarse o no, porque no se entendía una palabra, y fué en ese momento cuando el lingúista que llevo dentro decidió quedarse a escuchar.


Así que me chupé una misa en vasco tan agusto escuchando con atención y sólo entendiendo los nombres propios y a veces ni eso.


Al llegar las oraciones, reparé en unas pantallas que había en los laterales donde se proyectaban las mismas para que el personal que no se las supiera pudiera leerlas:


Aita Gurea (Padre Nuestro de la Diócesis de San Sebastián)


Gure Aita zeruetan zerana


santu izan bedi zure izena


etor bedi zure erreinua


egin bedi zure naia


zeruan bezela lurrean ere.
Emoiguzu gaur egun ontako ogia


barkatu gure zorrak


guk ere gure zordunai


barkatzen diegun ezkero


eta ez gu tentaldira eraman


bañan atera gaitzazu gaitzetik.


Amen

MEMORIA DE "EL CENTINELA"

No sé a cuántos de vosotros les suenan los satélites artificiales en órbita geoestacionaria, pero son la base de las comunicaciones vía satélite, de la TV del mismo nombre o de los GPS tan necesarios en este principio del siglo XXI.

No sé si también os suena el nombre de sir Arthur C. Clarke, pero una novela suya -El Centinela- es parte de mi bagaje cultural más profundo ;-) así que no me queda más remedio que recordar que con trece años, más o menos, me bebí por vez primera su cuento de ciencia ficción que tanto me atrapó. Trataba de unos simios prehumanoides cuyo descubrimiento de un misterioso monolito en un frío valle africano les acarrea un salto evolutivo involuntario. También describía una base espacial enclavada en el fondo de un cráter lunar y un largo viaje de cuatro tripulantes a las proximidades de Júpiter con un compañero un tanto maniático llamado HAL-9000. Curioso; si tomamos la anterior posterior de cada letra de HAL, aparece una referencia sorprendente. Era un librito de apenas 150 páginas que el sin par realizador Stanley Kubrick, en compañía de Clarke, llevó magistralmente al cine en 1968 con el título de "2001: una Odisea del Espacio". Esta ópera cinematográfica en tres actos con música de vals se convirtió en referencia de cualquier obra del género de ciencia ficción posterior, sorprendiendo por su guión repleto de absoluto rigor científico en numerosas escenas que habitualmente se resolvían a base de efectos de novela barata en cintas de serie B: monstruos gelatinosos babeando por todas las páginas tenían acorralada a la chica cuando, de repente, el héroe saca una pistola desintegradora que aparentemente nadie sabía que existía y desintegra el monstruo y salva a la chica. En "Odisea" todo fue minucioso y científico. Sigo prefiriendo el final del relato que el de la película. Para gustos, los colores.



Arthur C. Clarke -la C viene de Charles, lo ignoraba hasta hoy- murió el pasado miércoles, 19 de marzo sin ver culminada su más vívida expectativa: la comunicación con una civilización extraterrestre. No sé si lo verán nuestros ojos. Como científico participó en el desarrollo del Radar durante la segunda guerra mundial. Al final de esta, en un artículo sugería el uso de satélites geoestacionarios como relés de comunicaciones. En su honor, la órbita geoestacionaria recibe también el nombre de órbita Clarke. Así que, cuando uséis el GPS del coche, pensad que el primero en soñar con su principio fue este visionario inglés. Gracias, Sir Arthur.

LAS CHICAS DE LA PISCINA

Cuatro medallas de oro, cuatro, y no abren los informativos de televisión ni las secciones de deportes de los periódicos. Para eso está el fútbol, claro, aunque estos días sea más crónica de sucesos que otra cosa con el botellazo del cafre del Betis al portero del Athletic. En ABC, hoy, una fotonoticia escondida en la cuarta página de la sección muestra a Gemma Mengual, la líder de las sirenas españolas, a su llegada al aeropuerto de Barcelona, feliz con los cuatro metales dorados colgados del cuello. Por delante, el escaqueo-lesión-depresión o lo que sea que tenga Ronaldinho y el cierre del Ruiz de Lopera por el mencionado botellazo, entre otras informaciones menos relevantes. Recuerdo un reportaje que hizo Interviú a las chicas de la natación sincronizada. En la doble página de apertura posaban desnudas (tapando una mano aquello y una pierna lo otro). El título era: "Beckham no nos aguantaría ni dos minutos". No se referían a una sesión de sexo, aunque el juego de malentendidos era evidente, sino a una sesión de entrenamiento. Cuando algún deportista español de disciplinas tan sacrificadas como la que practican estas chicas (o Gervasio Deferr en gimnasia, David Cal en piragüismo... y tantos otros) triunfa, me acuerdo enseguida de los mimados y millonarios futbolistas que se "cansan" por dos horas de entrenamiento diarias y uno o dos partidos semanales. Mengual y sus compañeras no conducen coches carísimos ni miran a nadie por encima del hombro; tendrán que ponerse a trabajar cuando salgan de la piscina para ganarse la vida; son heroínas de verdad, y merecerían mayor reconocimiento del público y de los medios por esa cosecha de éxitos.

MATEMÁTICAS ELECTORALES

Ya se que la política en este blog es un tema tabú o que al menos pasamos por alto. No seré yo quien se meta en camisa de once varas a estas alturas pero ha pasado algo que me hace acudir a nuestro punto de encuentro y de paso sumar posts, todo sea dicho.

Ya han pasado dos días pero todavía no he sido capaz de entender cual es la ley matemática que subyace al recuento electoral. No se si hace cuatro años lo llegué a entender, quizás ni me lo planteé después del colapso del 11 M. Hace ocho o doce, ni me acuerdo. El caso es que este año me ha dado por revisar al derecho y al revés los resultados electorales y no consigo salir de mi estupor al intentar comprender que diabólico procedimiento empareja parlamentarios culos y asientos de cuero granate.

A modo de ejemplo dejo a continuación un par de cuestiones basadas en datos reales:

Si el PNV ha obtenido 303.246 votos y le han correspondido 6 escaños, ¿Cuántos escaños tendrá UPD habiendo conseguido 289 votos más?... Pues no, no son 6 ni 7, le corresponde sólo 1.

IU ha conseguido 963.040 votos, el 3,8 % del porcentaje total que le han significado 2 escaños. ¿Cuántos asientos habrá conseguido CiU, con un 3,05 % de los votos?.¿1,80 y pico?… Pues tampoco. La respuesta correcta es 11.

Pero no os creáis, que aquí hay para todos. Cada escaño del PSOE vale 65.000 votos, los del PP 66.000, los de CiU 70.000, los de ERC 99.000, los del BNG 104.000, los de CC 82.000, el escaño de Rosa Díez 303.000. Los más baratos, los del PNV con 55.000. Los más caros, los de Llamazares and friend (en singular) con 481.000.

¿Alguien entiende algo?. ¿No somos todos los españoles iguales ante la ley?. La ley electoral estará más que estudiada y se aplicará en muchos países pero, ¿alguien en su sano juicio puede pensar que es justa?. ¿Por qué no se aplica eso tan sencillo de 1 español = 1 voto?. Me temo que las matemáticas electorales necesitan una vuelta de tuerca, algo que les devuelva a la simple realidad de la regla de tres y a la división que se aprende en tercero de primaria. Quizás de esta manera algún día podamos entender porque se tuercen tanto las cosas en este país. Probablemente es que empiezan ya torcidas desde el principio.

CUALQUIER TIEMPO PASADO... ¿fue mejor?

EFECTO DOPPLER

El efecto Doppler es uno de los fenómenos físicos más celebrados por los científicos: suele captar la atención a la primera, hasta por los de letras. Es la explicación razonada del cambio de frecuencia del sonido de la sirena que oimos cuando se acerca y luego se aleja una ambulancia a gran velocidad. Si lleva o no un verdadero enfermo es otro cantar. El fenómeno, en general, se produce cuando la fuente de ondas y el observador se mueven respecto al aire, y su consecuencia es que la frecuencia de las ondas observadas es diferente de la frecuencia de las ondas emitidas por la fuente. Hasta aquí la teoría.

Numerosos ejemplos podemos encontrar acerca del Doppler. Me entero de quién ha ganado las elecciones, y todos han ganado las elecciones. Unos observan la realidad viniendo hacia ellos. Y otros la observan alejándose de ellos, pero su observación ante los micrófonos es que la persiguen y están cerca de alcanzarla. Notable descubrimiento. Los seguidores de unos perciben la victoria más abrumadora cayendo sobre ellos, mientras que los otros perciben que sólo un esfuerzo les separa de alcanzar el Olimpo. Otros aspectos, como el deportivo, nos ilustran el Doppler: ciertos entrenadores de furbol utilizan a su antojo la negación de lo que realmente sucede porque no perciben de igual manera los errores arbitrales contra ellos o a favor. Curioso el management de estos artistas del Doppler. Pero todos dominamos el arte de entender lo que queremos cuando nuestra pareja nos convoca para ir al hiper: mientras nos llega la onda de lo que se viene encima, ya buscamos la escusa: -Vete yendo tú, y si eso, ya voy yo más adelante- que significa que huyo del problema mientras se aleja de mí, caminando hacia atrás como un vil cobarde de la pradera.

¿Y tú? ¿Cómo llevas eso del Doppler?

ADIÓS A LA TIZA

Durante siglos el único recurso con que contaba el profe era la tiza. Mapamundis, globos terráqueos, esqueletos y cosas así se podían encontrar en los colegios mejor dotados, pero incluso en esos lo que se hacía imprescindible era la tiza, la pizarra y el borrador.

Nadie se planteaba si el (puto) polvillo del yeso fuera molesto, manchara la ropa, resecara las fosas nasales y cosas así. Era lo que había.

Recuerdo un profe al que los alumnos mayores le plancharon o cosieron un tigre en la espalda de su bata pasando a conocerse como "el tigre de la pizarra". El tal tigre escribía a toda leche sobre el encerado, dando unos golpes tremendos con la tiza que acojonaban al personal. Si alguien se atrevía a tan siquiera murmurar, recibía el impacto certero en el entrecejo de una tiza lanzada con precisión de misil scud. No se movía ni Dios y por supuesto nadie se quejaba.

En muchos sitios, hace tiempo que los rotuladores y las pizarras blancas sustituyeron a los yesos y tableros verdes o negros. Como profesor sólo he conocido esta variedad y recuerdo con terror los primeros ejemplares de rotuladores que me tocó usar. Eran una fuente de intoxicación permanente. Me cogía unos colocones por esnifar velledas que muchos de los que le daban al supergen hubieran querido para ellos. Por fortuna eso ya no pasa; o los rotuladores han evolucionado o ya soy drogadicto.

Con la llegada del ordenador hace unos años las cosas han empezado a modernizarse a toda leche. Los proyectores ya son historia, lo penúltimo son las pizarras digitales. Peaso de invento.

En resúmen no es más que un ordenador con un proyector conectado a una pizarra táctil donde escribes con unos rotuladores (que no pintan) o incluso con los dedos. Lo que escribes te lo reconoce y lo conviertes, con un procesador de texto, en un documento que puedes imprimir en el momento y distribuir entre los chavales los apuntes que acabas de dar. Además, al estar conectado a internet el acceso a cualquier información, gráfico, imagen, sonido, video o lo que sea es inmediato. Todo a disposición del profesor.

En el cole ya tenemos unas cuantas y poco a poco irán sustituyendo a las antiguas pizarras blancas.

Debate:

¿Acabará el acceso sencillo a la información con el concepto clásico de la enseñanza?

¿Cuál es el futuro? ¿Alumnos desde casa asistiendo a una clase virtual?

¿Ya nadie va a meter un gol en el patio del colegio

Hala, examen. Tenéis una hora y al que pille hablando o mirando al de al lado me lo cargo.

ÉSTE SÍ QUE ES UN CRACK

Segundo triplete consecutivo de Torres en el Liverpool, 24 goles (por ahora) en su primera temporada inglesa... Creo que los atléticos y madridistas de bien deberíamos apoyar al Niño para que gane la Copa de Europa. ¿O preferís que la gane el Barça?

OTRO AÑO QUE NO

Me temo que ayer por la noche se consumó la tragedia.
Otro año que la perra suerte me da de lado y busca a otros que no soy yo para colmarles de felicidad.
Todo estaba preparado. La noche, aunque fría, era perfecta para una jornada memorable. El escenario magnífico, todo el mundo pendiente del resultado. Un día redondo que al final no cuadró.
Otro año que el Olimpo cierra sus puertas a quien sin duda alguna lo merece.
A toro pasado la crítica es sencilla y no faltarán quiénes digan esto o aquello. Que si ha habido confianza, que si complacencia que si no se da más de sí. Los del cuchillo entre los dientes tienen la yugular descubierta y harán sangre.
Otro año que no.

No estoy en la lista Forbes de millonarios.

No me consuela que Bill Gates haya caído hasta el tercer puesto y que Ortega pase del octavo al vigesimosegundo.
Lo que me jode es no estar yo.

Si alguno pensaba que esto iba de otra cosa, lo siento. Yo no hablo de fútbol ni banalidades, ni de vikingos ni romanos.
Las banalidades para los banales.

SCARLETT A SUBASTA

Se veía venir. Scarlett ha puesto su agradable compañía a subasta en internet para el estreno de su nueva peli y ha pasado olímpicamente de sus fans de MSB. Así que o aflojamos la cartera y hacemos un fondo común (al cierre de este post la puja va por los 20.000 pavos) o nos consolamos con la mamá Noel.

HA NACIDO UNA ESTRELLA

Sí, no os habéis equivocado, soy yo. El madridista de los madridistas que no quiere decir que sea anti atlético, cosa que vosotros no podéis decir al revés.

Enhorabuena amigos del puto Atleti. Tenéis un crack en vuestras filas, digno de los mejores equipos del mundo (quietos ahí que no he dicho que el Atlético de Madrid lo sea). Es un jugador distinto, que hace cosas inesperadas (coño, como el Atleti) y es una gozada verle jugar aunque sea con esa p. camiseta. El cuarto gol de ayer es una obra de arte y no tiene nada que ver que la víctima haya sido el Barça aunque todo ayuda.

Espero que lo cuidéis y que no tenga que emigrar a otros equipos como han tenido que hacer otros. El Atlético de Madrid es la mediocridad absoluta y estos tíos además de ganar dinero quieren pasar a la historia ganando títulos y vestidos de colchoneros...

Disfrutarlo mientras podáis.

Un beso de un madridista.

RUTINAS

A las 7.15h suena el despertador. Suena tres veces y lo apago. Me levanto cinco minutos después y me pongo el albornoz. A oscuras llego a la cocina, enciendo la luz sin entrar y cuando me he acostumbrado a los neones, entro.
Pongo la radio, la que no tiene anuncios, que está dando el parte meteorológico por comunidades, después los deportes. Mientras escucho ésto saco mi taza del desayuno del armarito de las tazas del desayuno. Nevera, leche Pascual con calcio, tres de azúcar, una y un poco de Nescafé y un minuto y un poquito en el microondas a 750w.
Tres ó cuatro sorbos, friego taza y cucharilla, guardo el azucarero y el café instantáneo, cojo la radio y al baño.
Son las 7.30, momento trono. La radio da las noticias y yo miro las instrucciones del barco que estoy haciendo. Me las sé de memoria. Oigo a Pilar que se levanta y entra en el otro baño. alargo el momento de soledad amena por el puro placer de estar tranquilo. Cuando la radio comienza a dar las noticias regionales yo termino las noticias intestinales. Salgo del baño con mi radio, dejo el barco en fotos en su sitio y me voy al otro baño que ya está libre. Lavo manos, cojo cepillo de dientes, pasta y a frotar. Se acerca la hora en punto cuando me estoy dando la crema de afeitar. Cuchilla de tres hojas y cuidadín de no cortarse. El día que toca: a sangrar.
Ducha. El ruido del agua no me deja oir la radio pero me da igual ya que se empiezan a repetir las noticias.
Son las 8.o5. Pilar ya se ha ido. No nos hemos visto pero luego hablaremos por teléfono. Ha dejado todas las ventanas abiertas, para ventilar, dice, para constipar, digo yo. Seco y enfundado en el albornoz salgo del baño y el efecto ventana-abierta-frio-que -te-cagas anula el de ducha-calentita-reconfortante. Cierro ventana, echo visillos y del cajón de la mesilla saco la ropa interior y los calcetines. Para seguir vistiéndome tengo que ir a otra habitación donde está el armario con mi ropa. Allá voy. Pantalón y camisa, adiós albornoz, hasta mañana. Sigo la peregrinación para terminar de vestirme. Las corbatas y cinturones están en el armario de la habitación del niño ¿Por qué? Y yo qué sé.
Son las 8.15. Entro en el cuarto del niño dando los buenos días. Ni se inmuta, está frito. Levanto la persiana y con el ruido se mueve. Insisto con las mismas frases tontas todas las mañanas "buenos días tio Matías" "arriba los corazones, abajo los tréboles"... son tontas pero son nuestras.
En su armario sigue mi romería. Se levanta y sale arrastrándose hasta el baño donde le llevo su ropa. Nudo de corbata. De fondo un chorro poderoso, la cisterna y la radio que ya oigo pero no escucho. Otra vez en el cuarto de mi ropa, otros salen a correr por las mañanas, yo sólo me visto.
Vuelvo a su cuarto. Huele a monete. Dentro de unos años olerá a ñu. Ventana abierta y cama estirada, no agitada.
8.20...
Podría seguir. Me lo sé de memoria. el guión varía poco. Rutinas simples que nos cansan y nos aburren pero al mismo tiempo nos dan tranquilidad. Si algo cambia se trastoca todo. Quizá algún dia toque cambiar, de momento a las 7.15 suena el despertador. Suena tres veces y lo apago. Me levanto cinco minutos después...