OBJETIVO IBIZA

Uno en la vida siempre tiene asignaturas pendientes, lugares de esos donde hay que ir al menos una vez en la vida para comprobar in person lo que otros han experimentado estando allí. Y uno de esos lugares es Ibiza, destino paradisiaco que se asocia injustamente a drogas de diseño, macrodiscotecas, Pocholo y sexo salvaje sin amor. Y no señor no es sólo eso, pues parece ser que Ibiza esconde en su interior rincones llenos de sabor que pueden sorprender hasta el más escéptico visitante.

A las pruebas me remito. Os añado a continuación el texto del e-mail de un amigo que este año estuvo en Ibiza y volvió impresionado de su arte, de su historia y de las magníficas construcciones que por allí abundan. He de reconocer que mis dientes llegan al suelo y que me digo a mi mismo que tengo que ir por allí a descubrir todo lo que Ibiza tiene que ofrecer. Hacerlo con vosotros en un JFM sería la leche. Pensároslo, puede merecer la pena.

En fin, para vuestra información y por aquello de que el saber no ocupa lugar, ahí va el mensaje de mi colega en el que nos contaba las particularidades de una colosal construcción, que intuyo no debe ser la única por allí.

Aquí tenéis una de nuestras fotos de Ibiza de este año. Algo de culturilla y arquitectura militar…

Las construcciones militares de los ingenieros españoles han sido siempre un verdadero icono del desarrollo, os envío una foto de una fortaleza que se construyó en Ibiza. Se parece de lejos al castillo de San Felipe de Cartagena de Indias, donde Blas de Lezo llevó a cabo su gloriosa defensa contra la pérfida Albión.

La isla de Ibiza, por su situación en el Mediterráneo, ha sido a lo largo de la historia un importante clave comercial y militar. Así, en 1554, el príncipe Felipe, futuro Felipe II, ordenó la construcción de esta nueva fortaleza. El proyecto original de Calvi fue revisado años más tarde por el ingeniero italiano Fratín y hasta el siglo XVIII permaneció sin cambios importantes. Obsérvese, en el primer plano, la resolución de la sustentación sobre el vacío del cuerpo principal.

Sencillamente espectacular, isn´t it?

TONY MANERO STAYIN' ALIVE

Se cumplen 30 años del estreno de "Saturday Night Fever" ("Fiebre del Sábado Noche"), peli que lanzó al estrellato a John Travolta un año antes de que rodara ese otro título de culto, "Grease", "la primera película porno de mi vida", según Titus. Su recreación de Tony Manero, el joven neoyorkino que era un rey de la discoteca y un pringao fuera de ella, le valió a Travolta una nominación al Oscar, situación que no repetiría hasta casi dos décadas después con "Pulp Fiction". En 1977 nosotros estábamos más ocupados con "La guerra de las galaxias", pero sí recuerdo la legendaria banda sonora de "Fiebre...", con temazos de los Bee Gees que, por cierto, les encantan a mis hijas ("Stayin' Alive", "Night Fever", "Jive Talkin", "How Deep Is Your Love"...).
Traigo el asunto a colación para recordar nuestras (escasas) andanzas discotequeras. Hubo un periodo, a principios de los 80 (en especial el verano de 1980) que le dimos bastante al guateque. Más tarde nos corrimos buenas juegas en fiestas universitarias (por ejemplo en la Escuela de Industriales, ¿eh, Pacman?, garrafón al por mayor). Pero en las discos... Salvo el verano de 1983, siguiendo a las pu... ritanas de los Enebros a Botticelli, en Villalba, poco más (quizás alguna Nochevieja). La razón es que MSB se echó al monte, literalmente hablando, y abandonó las posiciones de "El club de la lucha", capitaneado por el Chino, que contaba entre sus miembros con bailarines consumados como Míchel, famoso por su paso de las "dos menos diez" o la "danza del pato". Tengo que confesar que, de vez en cuando, mi santa me propone salir a bailar. Suelo excusarme diciendo que ese día he quedado con mis colegas para un "just for men".
En fin, 30 años después, aquí seguimos -como Tony Manero- sobreviviendo.

BANDERAS DE NUESTROS PADRES

El otro día, hablando con Titus sobre el subidón que me producían los chicos del basket, mostró su escepticismo sobre las selecciones / deportistas españoles. "Este país está liquidado. Lo único que me da satisfacción es el Madrid, que es el mejor embajador de esta ciudad y de España". Le hablé de Nadal y de Alonso. Nada. No hubo forma de convencerle. Me parece que viaja demasiado a Cataluña...
No me considero un nacionalista español. Mi patria, si tuviera que elegir una, es mi infancia, donde todo era (casi) perfecto: un paisaje de sueños, ilusiones, amigos, aprendizaje, experiencias... Un paisanaje donde la enfermedad y la muerte no habían hecho aún acto de presencia. Pero sintiéndome ciudadano del mundo, sé cuál es mi país, el más antiguo de Europa, dueño de una historia rica y también, por tramos, dramática. España, a veces madre y siempre madrastra, como dice la canción, un lugar donde sentarnos y conversar: el lugar donde nací. No tengo dudas existenciales al respecto. El asunto de la pluralidad me parece una perogrullada: creo que un catalán tiene más puntos en común con un andaluz que un yuppie neoyorquino con un paleto de Wyoming, pero en los USA nadie discute sobre pasados neolíticos. En esa riqueza de lenguas y caracteres, en esa diferencia radica nuestra fortaleza, pero hay personas dispuestas a dinamitar la convivencia por intereses políticos o por pura ignorancia. La ignorancia, por cierto, sí que es la patria de mucha gente. Conozco a un tipo de un club cicloturista al que pertenecí que no quería la bandera española en el maillot (apenas una tira en los costados) por ser "franquista" (naturalmente no tenía ni puta idea de la procedencia de la enseña nacional). Le dije que Carlos III la eligió en su día porque sus colores se veían bien en la distancia. Una cuestión práctica: el rey quería que sus barcos fueran visibles; yo, que lo fuera nuestro maillot para que los coches no nos pasaran por encima.
En mis viajes he conocido a un montón de extranjeros orgullosos de sus países. He visto banderas ondeando en casas alemanas, francesas, italianas, noruegas... y no pasa nada. No creo que se trate de patrioterismo barato u orgullo de tribu. Aquí se está montando la de Dios con este asunto, hasta el punto de que, siendo pesimistas como Titus, podemos llegar a imaginar que las banderas de nuestros padres no serán las de nuestros hijos.
Aun siendo del Atleti, seguiré prefiriendo que el Madrid gane la Copa de Europa antes que un equipo italiano. Animaré a Alonso frente a Hamilton. A Nadal frente a Federer. A la selección de basket frente a cualquiera. Incluso a la de fútbol, aunque me irrite y me decepcione ad náuseam. Y combatiré intelectualmente a cualquier acomplejado nacionalista periférico.

JUST FOR MEN III

Vivimos tiempos de estereotipos. Me considero un tipo medio. De altura media, nivel cultural medio, de clase media, medio feliz. Si gana el Atleti, completamente feliz. Me encuentro todas las noches con un trío de parejas españoletas en Tele 5, y me identifico con la del medio: él es el ibérico al uso, más bien bajo, su puntito de mala leche y barriga cervecera. Le pierde el hecho de salir a bronca por parrafada con su costilla -una de las Virtudes-. Pero lo bueno del caso es que ambos son más salaos que una ración de anchoas. Cada frase de Roberto y Marina es un canto a las desavenencias conyugales de un matrimonio con la decena larga de años a la espalda. Y se quieren los jodíos, pero cada dos palabras se tiran a la yugular. Pues bien, parece que acierta el guionista cuando pinta así al matrimonio de mediana edad, con sus conflictos eternos. Uno de ellos, las salidas de Roberto con sus amigotes mientras Marina se queda en casa o peor: se funde la VISA en El Corte Inglés.



Mis amigos y yo nos vemos de higos a brevas y cuando lo hacemos sólo convocamos conflictos a nuestro alrededor. Yo soy el primero en proclamarme nenaza porque cada vez que miento un "Just For Men" o similar es como si mentara la bicha. Tampoco es para tanto. No nos vamos de putas ni nos bebemos hasta el Manzanares, tan solo nos reímos de un tiempo, ni mejor ni peor, en el que estábamos solos. Sin "ellas" y sin "ellos/as". A veces tenemos miedo, todos nosotros, de quedarnos como estábamos, porque no hay consuelo mejor que el consuelo de teta o de ubre. Así que claudicamos por no tocar mucho los huevos, y nos arrugamos. Bien vale un polvete en ano que ciento con la mano.

Este finde toca "nenazas" y lo pasaremos de puta madre en Picadas con nuestros lebreles y nuestras pares. No es broma, yo me lo paso bien de cualquier manera y disfruto de la compañía de chicos y grandes. Pero tengo ganas de pasar otro JFM completo, además de otras cien rutas con toda la tropa. Así que Mike, no te desanimes y arrojes la toalla; no me quites la ilusión de otro JFM diez, o quince, o veinte años después del anterior. Aún quiero tener esperanza. Aún necesito imaginarme que nos podemos poner de acuerdo todos los members y todas nuestras respectivas familias para tener ese espacio de libertad para nosotros solos. Sin caras largas, sin chantajes, sin rechinar de dientes u oclusión de labios. Volviendo a los estereotipos, me niego a amargarme por no poder quedar con los amigos pensando en las posibles represalias. Llegará el día en que conciliemos marchas multifamiliares con homenajes al estilo medieval. Aunque tengamos que alquilar un minibús con conductor. Me niego a renunciar. Tarde o temprano, amigos. Tarde o temprano.

LOS 39 ESCALONES

Dentro de unos minutos será mi cumpleaños.
No tengo crisis de edad pues me considero un pimpollo, no en vano soy el benjamín de la banda, pero el observador atento quizá se haya dado cuenta de que tengo abandonado el blog.
Estoy flojo y sentarme a escribir estas líneas me está costando un huevo. Sufro el síndrome del folio en blanco y no encuentro tema sobre el que escribir. Ni mis observaciones estivales de mamíferas de costa, ni el eurobasket ni nada de nada.
A ver si me animo un poco y cojo el ritmo.

Vaya, según el reloj ya es el día.
Me voy a dormir.

VUELVE INDIANA JONES

Ya sé lo que estáis pensando, members. Que a Indiana Jones lo van a dejar salir del asilo para hacer la cuarta entrega. Pero, ¿qué edad teníamos nosotros en 1981 cuando vimos a Indiana por vez primera sorteando esferas de piedra, rociando con gasolina a áspides o salvando a Marian de los nazis? ¿Que no han pasado unos cuantos añitos para todos? Pues a disfrutar, coño. Que para eso es el cine de aventuras.

ME DEFIENDO, ME DEFIENDO

He estado unos días en Pirineos. En toda la cordillera de Pirineos viven aún 400 ejemplares de quebrantahuesos, el ave emblemática de esta cadena montañosa, mientras que ya no se encuentra en la vertiente española ni a la cabra pirenaica o bucardo, ni al oso pardo (éste último ha sido reintroducido por las autoridades francesas a partir de ejemplares eslovenos). En realidad, las parejas de nuestro querido buitre comehuesos se pueden sentir afortunadas: aún son capaces de sacar adelante nidadas, gracias al esfuerzo de muchas personas e instituciones, tales como la FCQ -Fundación para la Conservación del Quebrantahuesos-, cuyo estupendo Eco-Museo pude visitar en Aínsa. Desde que estuve por primera vez en Ordesa con mis amigos en los 80's, ver un quebrantahuesos fue sinónimo de buena suerte, y en esta ocasión que iba con mi chica y mis hijos, he vuelto a divisar su vuelo, pero esta vez desde arriba, desde los observatorios de la pared sur del cañón que forma el río Arazas. Lo que digo, ¡buena suerte!

En Pirineos se está lejos de la ciudad y cerca de la naturaleza. Si hay un lugar de nuestra geografía próxima donde lo más salvaje de la geología terrestre nos deje empequeñecidos y absortos es en este lugar entre Francia y España. Claude Dendaletche, en su célebre Guía de los Pirineos editada en español en 1982, acertaba al reflexionar: "La montaña regenera al hombre como las extensiones marinas. Y ésta será su verdadera vocación en el próximo milenio". En pleno siglo XXI, las construcciones urbanas progresan sin control como tentáculos. Quizás más que en las costas, presas de la especulación inmobiliaria más atroz, sea en las montañas donde más se frenan esas ansias desmedidas del hombre por asentarse. Y por tanto, la montaña es donde aún se es capaz de pasar varias horas sin cruzarse a otros seres humanos, también deseosos de estar en paz con la Madre Tierra. Los senderos de Ordesa siguen siendo visitados por gentes provenientes de Francia, País Vasco, Cataluña, incluso madrileños como nosotros. Parece que cuando te cruzas con cualquiera de ellos, todos seguimos hablando el mismo lenguaje universal y único del deseo de estar en paz y que nos dejen en paz con nuestra propia contemplación de lo natural.

Si el quebrantahuesos un día deja de sobrevolarnos por las rutas pirenaicas de Añisclo, Bujaruelo, Cotatuero o Pineta habremos atraido sobre nosotros la peor de las malas suertes. De momento el bicho se defiende, se defiende como gato panza arriba.

RADIO NOWHERE, EL VIDEOCLIP

Aviso a navegantes: El Boss actúa el 25 de noviembre en Madrid. Entradas a la venta el 2 de octubre (el mismo día que se publica su nuevo álbum con la E Street Band, "Magic") en 902 15 00 25 y en www.ticktackticket.com.

LA CUESTA DE SEPTIEMBRE

Puede que sea la edad, o la sensación de que, profesionalmente hablando, ya he dado lo mejor de mí mismo (no es por mí, es por cómo está la prensa, por las escasas posibilidades de hacer algo nuevo, diferente, arriesgado...). El caso es que cada vez se me hace más cuesta arriba empezar un nuevo curso. En noviembre cumpliré 20 años en el periódico. El sólo pensarlo me produce vértigo. Con diez años más, puede que me den la patada y me prejubilen. O puede que me condenen hasta los 65 tacos al cuidado de una pandilla de mileuristas sin puta idea de lo que es este negocio. Nunca he entendido eso de la "pasión por el trabajo". Pasión se tiene por viajar, por el deporte, por la lectura o por el sexo... pero, ¿por el trabajo? No jodas. Si al menos pudiéramos empezar de nuevo a los 40... Un compañero dice que le encantaría ser portero de discoteca. A mí me gustaría dejar las crónicas y reportajes por las novelas, pero hasta que el nuevo plan te da de comer necesitas el plan original, y ponte a escribir a las diez de la noche después de estar todo el día currando. A esa hora te apetece asaltar la nevera y ponerte a ver CSI, House o Prison Break (observad que ni siquiera he dicho "echar un polvo"). Si me tocara la primitiva se acabaría el debate. Bien pensado, la mejor profesión del mundo es la de administrador de tiempo y dinero (si ambos son tuyos y en grandes cantidades). Os invitaría a un viaje a la Patagonia, por supuesto. Entretanto, sólo puedo compartir con vosotros este septiembre de roca descarnada difícil de escalar.

GONE WITH THE WIND

Fernando Torres ha sido capaz de demostrar lo que muchos atléticos nos temíamos: que hay que dejar la ribera del Manzanares para triunfar plenamente. Ser profeta en tierra extraña, es lo que sigue tocando. El niño cogió su fusil, se fue con el viento y se vistió de rojo. Y allí se hizo visible su calidad y su puntería. En un equipo de españoles se ha hecho un hueco en la Premier inglesa. Ayer, los "Spanish Reds" barrieron 6-0 a un Derby County con dos goles de Xabi Alonso y otros dos de Torres. En dos partidos, el Liverpool ya es líder del campeonato, el niño ha marcado tres roscos y ya tiene seguidores que compran su camiseta por unas cuantas decenas de libras. En Madrid nos quedamos sin Torres y creo que sin Riquelme. Pero seguimos teniendo ilusión. Y seguimos al niño Torres allá donde esté.