ESPAÑA ES LA CAÑA

Y no lo dice Artur Mas, lo dice una consultora extranjera. Supongo que habrán tardado unos cuantos meses rebuscando datos positivos, pero ahí van sus conclusiones:



¿Somos o no cojonudos?

LA PRIMERA VEZ

Aquí estamos mi retoño y yo en el descanso del Madrid-Athletic del pasado sábado, en "El Templo".
Me pasaron unas entradas de puta madre en la tribuna Oeste y, aunque no son horas para un enano, nos lo pasamos pipa en un partido muy divertido, con goles magníficos y un arbitro penoso (que también sirve para animar a la generalmente adormecida afición blanca).

Pero lo más increíble fue la subida de Arbeloa, sorteando a varios contrarios, medio sombrero incluido, que propició el gol de Özil: Un acontecimiento.

LAS NUEVAS CARAS DE EUSKALHERRIA

Tenía pendiente desde las pasadas elecciones al parlamento vasco publicar este post para compartir con vosotros una imagen que me intrigó. La noche electoral, viendo por televisión el discurso de la candidata del Bildu, Laura Mintegi, me quedé estupefacto con el elenco de personajes ambiguos que aparecían detras de ella. Para muestra un botón:
 

¿Hombres?, ¿mujeres?, ¿vascos?, ¿vascas?, ¿carne?, ¿pescao?

No es que se tratara de un concurso de belleza, pero ¿es que no había nadie más que sacar por la tele? Ahora entiendo que estos abertzales se sientan tan distintos al resto de españoles y españolas. Imaginaros como serán las criaturas que saldrán de las relaciones endogámicas entre este tipo de seres extraños.

Creo que al final seremos los españoles los que les pidamos la independencia.

MADRIDISTA DE HONOR

Siempre Rod Stewart me ha parecido un gran tipo y un buen músico, una de mis primeras referencias musicales rockeras allá por los lejanos 70.
Otras virtudes suyas, que comparto fervientemente, son las rubias, el alcohol.... y el fútbol, y precisamente en esta materia me ha dado una alegría más: Sus lágrimas de alegría tras la victoria frente al suertudo Barça me llevan a proponerlo como Madridista de Honor, e incluso para el Príncipe de Asturias (Los Charly ya me parecería demasiado..).

AL NORTE DEL NORTE

Hace un par de semanas recalamos en el extremo norte de esta castigada piel de toro: En las inmediaciones de la punta de Estaca de Bares, un cabo azotado por los vientos y expuesto a la furia de la combinada fuerza del Atlántico y el Cantábrico, que aquí convergen, punto de encuentro también de las provincias de Coruña y Lugo, separadas por el suave curso del río Sor.
Quizá no tan mágico como Finisterre, el ultimo punto en donde se veía ponerse el sol en las tierras conocidas, sí tiene un encanto aún más fuerte por la desolación y la energía que trasmite, y en donde el faro parece más un adorno que una utilidad ante tan fieras aguas y arrecifes traicioneros...
También es un excelente punto de observación de las rutas migratorias de las aves marinas, que van costeando desde sus lugares de cría en el lejano norte.

En las cercanías de la punta existe un encantador enclave llamado "El Semáforo", pequeño hotel y restaurante instalado sobre un antiguo semáforo marítimo -sistema de comunicación con los barcos mediante señales con banderas-, así como puesto de observación militar y centro meteorológico. 

Nos contaba el dueño que el tiempo en esta zona se regía más por las borrascas de La Pérfida que por los mapas que trazamos con MeteoSat, y que ellos, cuando veían sobre las Islas Británicas una perturbación, sabían que la cola del frente les iba a atizar, aunque en Coruña estuviesen ese día en la playa.

Excelente merluza y almejas (de las de la mar, que de las de lamer no tengo constancia...).

DE VUELTA A LAS CANCHAS

Esta temporada debuto en las canchas de baloncesto, pero no lo hago como hace ya tantos años vestido de corto, si no como padre del alero con dorsal catorce que inicia su andadura por los parqués de la liga infantil de Pozuelo.
¡Cómo ha cambiado la cosa! Se juega en pabellones cubiertos con suelos uniformes y canastas modernas. Lo que no ha cambiado son los horarios, ya que lo de dormir un poco más el sábado por la mañana se ha terminado. Recuerdo cuando jugaba yo, que nos ponían los partidos a las nueve o nueve y media de la mañana y teníamos que ir en transporte público hasta el quinto coño, de hecho algún equipo de Torrejón o Getafe, basaba su estrategia clasificatoria en ganar sus partidos de casa por incomparecencia del contrario. Una vez, hasta el entrenador de los rivales se acercó hasta la estación del tren o el metro para llevarnos en coche hasta la pista. En el colmo de la ingenuidad, durante el trayecto fuimos comentando lo mal que se nos daba atacar las defensas al hombre, y que menos mal que nadie las practicaba... Hasta que empezó el partido y nos topamos contra una defensa individual que nos inmovilizó. Ingenuos no, pringaos.
De mi etapa baloncestística tengo muchos recuerdos; algunos heroicos como alguna victoria con canasta en el último segundo, otros no tan memorables como algún episodio lamentable que terminó como el rosario de la Aurora y algún otro simplememte sonrojante.
De los últimos, me acuerdo de un arbitraje que consideré nefasto y en el colmo de la chulería, cuando acabó el partido me crucé la cancha con la mano metida en los huevos para llegar hasta donde estaba el trencilla y sacarla de su refugio para estrechar la suya en señal de felicitación. Pepe siempre me recuerda esta batallita de la que fue testigo directo.
Años más tarde, jugando en municipales con el equipo de mis primos, me descubrí a mí mismo golpeando con el codo repetidamente en el pecho a un tío que me defendía. El también me daba pero llegó un  momento en que se levantó la camiseta para enseñarme una cicatriz que le cruzaba el cuerpo de arriba a abajo donde yo me empeñaba en clavar mi afilado codo.
Pero la bajada a los infiernos de mi desmpeño deportivo tuvo lugar en un partido en el colegio entre los profes y las alumnas de COU. Nunca me había fajado en defensa tanto como aquél día y el sobeteo que le propiné a una de las chicas fue tan  descarado como abusivo. Me ha perseguido siempre y es la primera vez que confieso tan nefando hecho; espero que la chica en  cuestión lo tomara como un lance del juego... Y mira que estaba buena.
Una frase de un entrenador del Canal que le dijo a otro refiriéndose a mí, marcó mis primeras temporadas: en defensa tiene un pase, pero en ataque es nulo. Así veo yo al ternasco número catorce, clavadito a su padre. Abnegado defensor, con buena posición de piernas pero negado a la canasta contraria, pero eso sí, soy su fan número uno y me voy con él a tirar unas canastas para ver si se empieza a soltar que está todavía muy verde.