LA CASA DEL TIGRE

Habrá que disfrutar de Falcao mientras nos dure...

¡PECHOS FUERA!

Parece mentira, pero uno de mis (y supongo que vuestros) ídolos infantiles/preadolescentes, acaba de cumplir los 40 años que ya todos hemos dejado atrás: MAZINGER Z. (Si bien es verdad que la emisión de la serie de dibujos animados no la vimos en España hasta 1978).

Recuerdo con mucha intensidad esas tardes de sábado pegado al televisor, esperando ansioso disfrutar con la lucha de este gigantón mecánico contra malignos monstruos ciclópeos. La estética manga (ninguno sabíamos ni de la existencia de la palabreja) y la imaginación desbordada de sus creadores, tanto en los magnéticos nombres como en las formas y colores del nuevo archienemigo de cada entrega eran un imán irresistible para los cachorros de la Transición.



Según he podido saber, de los 92 episodios, sólo vimos en aquel entonces 32 ó 33, al parecer porque hubo muchas críticas por su contenido violento, machista y sexista... pero por eso nos molaba tanto, no nos engañemos. Yo me consolé comprando el álbum y coleccionando los cromos, que recuerdo que iban teniendo cada vez peor factura, y olvidé pronto al robot hasta hace poco idolatrado. (Telecinco emitiría la serie completa en los años 1993 y 1997, pero de eso ni me enteré, ni creo que ya me hubiese seducido ver).
Aunque algo de poso ha dejado en nuestra generación: He visto últimamente camisetas con Mazinger Z y Afrodita A, y algunos de los papás del cole de Alejandro me confesaron que su devoción les ha llevado a comprar reproducciones de buen tamaño (y elevado precio) y otros artículos de merchandising.

La duda que me corroe, no obstante, es otra: Juraría que Sayaka (la novia de Koji Kabuto y tripulante de Afrodita A) pronunciaba las prometedoras palabras ¡¡PECHOS FUERA!! En los foros y artículos relacionados he encontrado de todo.
¿Vosotros qué creéis?

MSB SUMA Y SIGUE

Esta banda de viejas glorias sigue dando que hablar después de las recientes gestas atléticas que sumar a un sinfín de logros deportivos. Tras una incuestionable demostración de poderío físico colectivo el pasado mes de Mayo en el “terrorífico” desfiladero de las Xanas, MSB ha incrementado su ya glorioso palmarés con un nuevo camino de Santiago a cargo de Yiyi en Julio, y con sendos éxitos de Jose y Pepe en los 100 Km Madrid-Segovia disputados el pasado día 23 de Septiembre. Lamentablemente a esta cita no pudo acudir el afamado member Titus Jones debido a una inoportuna lesión en la fase final de entrenamiento, que dio al traste con su ilusión de alcanzar  la meta con tan sólo 97 kilos de peso. “Una auténtica lástima no haber podido participar este año pero realmente no estaba en condiciones. Intentaré estar a punto para la próxima edición”, publicó Jones en Twitter pocas horas antes del pistoletazo inicial. Sabia decisión por tratarse de una prueba muy exigente, con inicio bajo una de las torres Kio de la madrileña Plaza de Castilla y final en uno de los arcos del acueducto segoviano, tras superar el alto de la Fonfría ya con 78 kilómetros en las piernas.

Para Jose esta era su segunda participación, y a fe que pulverizó su marca previa consiguiendo parar el crono en unos destacables  18 h 43’, casi tres horas mejor que su anterior registro. Eso si, no fue un recorrido exento de problemas. “ La carrera se me dio bien, iba en un grupo en donde adoptamos la estrategia de hacer paradas cortas y trotar en todo los momentos en que el terreno fuese favorable. Durante el día hizo mucho calor pero lo peor estuvo ya en Segovia a menos de un kilómetro para acabar cuando me dio una pájara colosal. Comencé a vomitar y me tuve que tumbar. Sólo me consiguió resucitar una coca cola, pero ya había perdido media hora.” declaró Jose en la rueda de prensa posterior.

Por su parte Pepe, tras invertir un tiempo de 19 h 37' comentó a los medios desplazados que “estoy muy satisfecho, pues he finalizado muy bien. El ritmo ha sido estable a lo largo del día y se ha demostrado que era muy bueno en los últimos 37 km desde Cercedilla, en los que sólo nos ha superado un participante mientras que nosotros hemos debido pasar a más de cien”. “He hablado con José y esta carrera se la dedicamos MSB. Animamos al resto de members a probar una experiencia de este tipo, estaría fenomenal que fuese en los 101 km de Ronda donde la banda nos juntásemos para afrontar este reto en común”, apostilló Pepe.

El guante está lanzado. Quizás el tratado de Polvazares sea la clave para que el desafío a  este septeto de incombustibles pueda hacerse realidad más pronto que tarde.

ME OLVIDÉ DE VIVIR...

Recuperado ya del estival reposo del guerrero, no puedo dejar pasar la ocasión de comentar un nuevo sucedido veraniego que bien podría haber sido el último.
Puedo decir que aquél día de agosto volví a nacer y de la manera más tonta.
En otras palabras, que casi dejo el mundo de los vivos en unas circunstancias de las que nadie podría sentirse muy orgulloso, es más, creo que en el hipotético caso de tener que dar explicaciones a alguien del porqué del deceso, no me habría extrañado provocar un descojone extremo y que me señalaran con el dedo y me llamaran pringao. Y con razón.
No me preguntéis cómo acabé en un parque acuático de Benidorm acompañando al Gonsito y a otros dos preadolescentes para disfrutar de un trepidante día de toboganes y demás inventos descerebrados.
Como la primera impresión es la que cuenta, ya entré al recinto con cierta aprensión al ver el percal. Media Rusia y media Gran Bretaña se movía de un lado para otro buscando tirarse por cualquier tobogán acuático o dejarse revolcar por olas sintéticas. El primer objetivo de mi singular grupo fue dirigirnos a la zona de los tubos asesinos, que ya desde la distancia no prometían nada bueno, pero como iba yo de adulto responsable pero al mismo tiempo de papá enrollao, no me pude negar a subirme allá donde mis ternascos me llevaban.
El primer contacto fue un tubo kilométrico de color verde que te depositaba a lo menos 500 km por hora sobre una piscina pequeña. Entrar en el tubo y dejarse caer al vacio sin ver nada ya me jodió bastante pero el ir ciego por el agua que saltaba sobre mi cara ya acabó por convencerme de que la jornada iba a ser muy larga.
No contentos con el tubo verde subimos un piso más en la escala de la muerte y pasamos al tobogán azul. El puto tobogán azul. En éste ya no se caía encerrado si no que durante los segundos que dura el trayecto ves la muerte de cerca todo el rato. El caso es que te dejas caer y de pronto la inclinación del asunto alcanza repentinamente una pendiente que hace que literalmente pierdas contacto con el tobogán y vueles. Ese vuelo dura un segundo, pero da tiempo a que se te encojan el corazón y los pulmones, se te suban los huevos a la glotis y se te cierre herméticamente el ojal para evitar cagarte en el aire. Del resto apenas recuerdo que salí de la piscina con todo Moscú aplaudiendo el hostión que me pegué en un amerizaje muy poco glamuroso.
Todavía hubo un tercer tobogán amarillo- el más alto de todos- que he borrado de mi memoria.
"Venga papá, no te rajes ahora que ya ha pasado lo peor". "Vamos a tirarnos por las alfombras voladoras." Te tumbas boca abajo sobre una alfombrilla y te dejas caer por la pendiente. La diferencia radica en que si pesas 40 kilos bajas a una velocidad X pero si pesas 80 la velocidad es 2X, y como había un sube y baja, el de los 80 kilos despegó y aterrizó chafándose los huevos y golpeándose un pie.
En ese momento les dije que nos largábamos de allí pues ya había tenido bastante pero después de muchas protestas y malas caras accedí a seguir "disfrutando" de la jornada.
Para que me contentara me llevaron a la zona tranquila. En qué hora.
Allá fuimos derechos a la tirolina que cruzaba por encima de una piscina.  Había que dejarse caer antes de alcanzar un tope que te obligaba a frenar en seco y pegarte un espaldarazo para regocijo del personal que esperaba a que algún torpe se pasara de frenada. Para no darle gusto a esos carroñeros del parque, me concentré en no llegar a ese tope pero me descuidé a la hora de quedarme colgando del agarradero y me crujió toda la espalda mientras me deslizaba. No me dí el hostión pero salí igual de perjudicado.
Y vamos a por la guinda.
"Papá, en este es imposible que te pase nada", "este es casi para niños".
Un flotador tamaño rueda de camión en el que te sientas y te dejas llevar por la corriente en  un  circuito de presas y cascadas. En las presas se forma un tapón, ya que la peña se atasca, y un socorrista desde dentro del agua se afana en empujar a unos y otros para que no se haga una montonera.
Desde mi donut gigante veo como los ternascos bajan por la primera cascada mientras yo me quedo atorado entre una gorda británica color gamba y un tovarich mostachudo. El socorrista que ve el atasco nos empuja a los tres de tal manera que acabo de espaldas a la cascada que tira de mí y caigo de tal manera que a mitad de la altura el donut sale despedido hacia el cielo, mis piernas se elevan y caigo a la presa cual Gemma Mengual con las patas para arriba y la cabeza para abajo. Pero en esa piscina de mierda la profundidad era exigua y mi nuca chocó violentamente contra el suelo produciendo un ruido seco y un chasquido que sinceramente pensé que allí terminaban mis días.
Un señor hostión que podría haber sido el último. Lo primero que ví cuando conseguí sacar la cabeza fue la cara del socorrista que se temió lo peor. Nadie aplaudía ni se deshuevaba, lo cual me confirmó que la cosa había sido lo suficientemente grave.
Lo peor fue que la única forma de salir de allí era subirme al donut de nuevo y terminar el circuito con el cuello rígido y un dolor intenso en todo el cabolo. Como estaba groggy me subieron al artilugio y me empujaron para abajo donde mis chicos me esperaban impacientes.
"Ya te vale papá, llevamos esperando diez minutos y tú allí arriba pasándolo bien".

Hala majos a casa.

BUITRES EVERYWHERE

Quién no ha visto alguna vez un buitre posado en el tejado de la casa de una abuelilla...

Y quién no ha visto a una bandada de buitres sacar brillo a los huesos de un animalejo a escasos veinte metros de la carretera...

Como veis, no hemos visto cosas extraordinarias este verano en nuestras vacaciones pirenaicas. Bueno si, pude fotografiar a un quebrantahuesos por fin. Lo que no acabo de entender es como hacía para estar tan quietecito.

¡Viva la fauna ibérica!

LA MARCA "ESPAÑA"

Cuando hay que reconocer las cosas se reconocen y ya esta. No pasa nada, hay que admitirlo. Allá voy.

España está sumida en una crisis de negros nubarrones y de difícil escapatoria. Nuestro destino es incierto y seguramente todo lo que estamos viviendo nos lo hemos ganado a pulso. No voy a entrar en ello pero el escenario es desolador.

Pero resulta que ahora todo el mundo nos señala con su dedo acusador, que somos portada de los principales medios de comunicación extranjeros, que nadie da un euro por nosotros, que ni nosotros creemos en el concepto “España” (o gran parte de este país)….resulta que “España” vende.  Porque si, “España”,,.. la marca “España” vende y es envidiada por todo el mundo independientemente de la nacionalidad, raza, religión, etc… “España” está por encima de todo eso.

Recién llegado de tierras balcánicas, tengo que deciros que sí medimos el potencial de un país por el número de camisetas de la selección de futbol o por la de los equipos de la liga que se pueden contar o ver por esos mundos de Dios, seríamos los líderes mundiales de todo, sin ningún género de discusión.

IM-PRESIONANTE. La gente por la calle iba con al camiseta de la roja, si, alemanes, croatas, italianos, eslovenos, daneses, austriacos, rusos, serbios, etc, etc….todos ellos, sin discusión, estaban de acuerdo en una cosa. Si me tengo que poner una camiseta, me pongo la de España. Si, la de ese país que es la vergüenza de Europa. Si, la de ese país en el que en muchos sitios no puedes lucir tu bandera, ni tu camiseta. Si, en la de ese país donde te llaman “español” para insultarte. Si, señores, resulta que ese país es la envidia del resto del mundo, todos quieren lucir su estrella y sus colores. La selección española es al envidia de todos y todos se rinden ante su juego y sus triunfos. Somos unos ídolos y cuando te oyen hablar en español, sea donde sea, Zagreb, Lubiana, Rijeka, Trieste, Venecia, etc…. en todos los sitios la gente te hacía un gesto de complicidad como diciendo, sois cojonudos, enhorabuena.

Pero no solo es la selección española. El tema del puto Barça y del Real Madrid es punto y aparte. Son dos máquinas de marketing y mires donde mires hay camisetas de cualquiera de ellos. Señores el futbol español esta de moda y es nuestro mejor escaparate. Que más da la prima de riesgo, el rescate, la quiebra del estado…todo da lo mismo mientras la pelotita entre.

Y por último, para mis queridos anti-raulistas, que discuten la figura del Dios del futbol español. Cuento la situación, playa perdida de la mano de Dios en una isla croata. Aparece una familia alemana con dos niños, uno con la camiseta de España y el otro con la camiseta del Shalke 04. Cuando les veía venir andando hacia nosotros, le comenté a mis acompañantes, “sí esa camiseta del Shalke 04 es de Raúl, me pongo de rodillas”, y efectivamente, la camiseta era la del 7 de España, del más grande. Me acerque al niño y le choque los 5, con el padre intercambié unas palabras en inglés y al final casi me piden a mi un autógrafo.

Estamos de moda, para lo bueno y para lo malo. Esperemos que a lo malo podamos darle al vuelta. Seguro que si.

Besos

A LA CAZA DE LA XANA ASTURIANA

(Versión corregida y aumentada a 15-8-2012 de nuestras andanzas asturianas. Se agradecen nuevas aportaciones).

Para continuar con la sana tradición de reunir a la banda y rememorar su leyenda, los miembros cerraron gira por la verde Asturias en un apretado fin de semana largo que cerraba el mes de mayo de 2012. Como sin pillería no hay tanta satisfacción, casi todos los miembros dieron excusas baratas en sus respectivos curros para escaquearse y disfrutar de la ruta en carretera mientras nuestros jefes, compañeros y súbditos sobrevivían al viernes.

El transporte, limusina a estrenar cortesía de la familia Franco, salvo el séptimo miembro, don Gonzalo, que debía satisfacer a algunas mamás buenorras antes de poder partir vía aérea como mandan los santos cánones. Velocidad de crucero, 130 km/h, Titus nos dirige con mano firme, para entrar “haciendo el afilador” en la muy noble ciudad de León, donde ya tenemos reserva en un local muy recomendable, en el que hay 2 barras más mesas que rápidamente ocupamos. Magnífica pitanza a base de cecina, bacalao al ajoarriero y otras delicias que presagian un finde inolvidable.

Como la historia tiene la mala costumbre de repetirse, en las puertas de la catedral sufrimos otro atropello, en este caso pecuniario, y que no se solucionaba como en Burgos calzándonos los largos, sino soltando 5 leuros por cabeza; Yiyi impreca en la Casa del Señor, así que optamos por salvar su alma y retirarnos a dar una vuelta y bajar la comida.

Después del paseo leonés, seguimos rumbo a nuestro destino, Oviedo, sin más contratiempos. Recogida de llaves y tenso reparto de habitaciones. Nadie quiere compartir concierto nocturno con el ronquer de moda. Solucinado el problema, que no lo es, ya que realmente Yiyi no ronca, partimos a Avilés, pueblo con gran historia pero de arquitectura moderna fallida.

En la plaza, mientras nos apretamos unas birras, observamos a un grupo de indignados que, en animada asamblea, debaten si siguen llamándose 15-M Avilés o se integran en una plataforma mayor. Algunas fuentes apuntan que la reunión ciudadana duró más allá de la final de la Copa del Rey, que los miembros vimos en el aeropuerto asturiano mientras esperábamos a don Gonzalo, cuyo vuelo se retrasó como no podía ser de otra manera. “Iberia es lo que tiene, o sales tarde porque sí, o hay retraso porque yo que sé, o la maleta vete tú a saber o hay huelga de controladores, o de pilotos, o de personal de tierra o de su puta madre, pero hagas lo que hagas siempre llegas tarde”, declaró más tarde don Gonzalo. “Lo único bueno de la espera en la T4 fue la visión de un cruce de piernas justo en frente de donde me encontraba sentado, que debo confesar, me obligó a adoptar una postura poco natural del cuello con el afán de ver Segovia y su acueducto”.

El Barça le metió un “rabo” al Athletic de Bielsa, entrenador argentino cuyo prestigio se sustenta en un cierto autismo salpimentado con derrotas.

Reunida la banda, regresamos a Vetusta para hacer los honores a una sidrina acompañada con viandas de la tierra. La calle está llena de promesas de blowjobs, pero como la jornada siguiente prometía ser intensa nos retiramos a nuestros aposentos... Aunque otras versiones cuentan que volvimos una vez más a estar a años luz de cualquier acontecimiento (por ejemplo, un blowjob) que no fuera pimplarnos unas sidrinas escanciadas como Dios manda y meternos entre pecho y espalda unas suculentas raciones.

El momento de la noche llegó después de comentar que uno se entretiene por la calle considerando qué ejemplar del sexo femenino podría constituir un episodio adúltero y cuál no. Y llevado el entretenimiento al extremo, qué tía con la que te cruzas en la acera cambiarías por tu santa. Se convierte entonces el inocente paseo en un continuo sí, no, no, no, sí, sí. Lógicamente el juego adquiere una dimensión u otra dependiendo de si uno se pasea por, pongamos Villamanrique del Altozano, o si lo hace por Ibiza en un fin de semana veraniego.

En esas estábamos haciendo valoraciones del personal que iba y venía, cuando de golpe y porrazo se asomó a la cabecera de nuestra mesa una camarera que en décimas de segundo fue analizada por siete pares de ojos que le hicieron la radiografía de arriba abajo en menos que canta un gallo. Algo se debió oler pues dudo que nunca se hubiera visto en semejante tesitura. El veredicto fue un rotundo: no. Ni de coña.

Algunos tuvieron que pasar la noche en compañía de ese que no ronca e incluso Pepe tuvo que escuchar un coro poco angelical amenizándole el descanso nocturno. Aunque lo peor estaba aún por llegar.

Amaneció soleado y se impuso el desayuno y el paseíto por el centro para ver la catedral -gótico clarísimo- con sesión de fotos incluida en la que Pacman tuvo que esprintar para no quedarse fuera. Seguimos paseo y nos topamos con la bandera del recorte. Después de especular un rato sobre su significado optamos por preguntarle a los paisanos y acabamos

manteniendo una conversación en que todas las palabras acababan en e.

Back in the car, perdimos por dos veces la oportunidad de optar al “World Press Photo” por nuestra manifiesta incapacidad de aprovechar las ocasiones. La noche ovetense había dejado sus cadáveres y tuvimos ocasión de ver a esa pareja en estado de semi-inconsciencia alcohólica

que dormitaba sentada en la parada del bus sostenida tan solo por los vapores del Ballantine’s. Ni con el objetivo totalmente inmóvil y desamparado fuimos capaces de hacer una foto que inmortalizara ese “momento pedo”. También nos costó lo nuestro retratar el sublime “Que trabaye Cascos" que adornaba una pared.

Titus, como buen conocedor de la geografía nacional, se ofreció a llevarnos a ver el famoso hotel Reconquista, pero por una vez le falló su sentido Panama Jack de la orientación y vivimos nuestro particular día de la marmota al pasar catorce veces por el mismo sitio. Por cierto, muy

bonito el hotel (¿Lo llegamos a ver?).

Una vez salimos de Oviedo, ya estábamos de nuevo los siete members on the road, rememorando el pasado común, buscando la naturaleza, el cervecismo, el triperismo y, por qué no reconocerlo, la mítica mamada en ruta que puede que nos espere tras una esquina insospechada. Quizá fuera al doblar una curva en el camino del desfiladero de las Xanas en el

que las ninfas del bosque se nos aparecieran para ponernos mirando al barranco y dejarnos el sable reluciente. Quizá fuera allí pero esa será otra historia.

Llegamos al parking del desfiladero de las Xanas en el Concejo de Santo Adriano tras paradita en el inicio de la senda del oso para tantear la disponibilidad de bicicletas para la sesión vespertina. “American Land” de Bruce a todo trapo y las mesiánicas palabras de Ares “Viva España, viva el Rey, viva el orden y la ley” acompañaron nuestro viaje en dirección sur por el precioso valle del Trubia.

Echamos manos de las mochilas y en ellas metimos chubasqueros, algo de cremita para sol y gorras, preferentemente las que no se quedaron en Madrid. Una vez listos comenzamos nuestra andadura. Primera parada a los diez metros, en un bareto colocado  a huevo para cafelito predesfiladero y últimas meadas. Carga de botellas de agua y allá que arrancamos de una p. vez.

Tras un tramo de tanteo por carretera en suave subida al 25%, tomamos por fin el sendero pedregoso que nos introdujo de lleno en el desfiladero. Las limpias aguas del arroyo nos llamaban desde muy muy abajo durante un primer tramo espectacular de paredes escarpadas y vertiginosas que dieron paso de repente a una segunda parte de vegetación frondosa y en la que el camino discurría a escasos metros del rio. Era aquí donde según la leyenda las gráciles Xanas de las aguas, en la noche de San Juan, tenían por costumbre satisfacer sexualmente a cuantos embrutecidos pastores encontrasen a su paso. Qué suerte ser pastor asturcón precisamente esa noche y poder compartir generosamente tu carne en barra con las ninfas del río.

La senda abandonó finalmente la vera del arroyo y, tras unos pocos minutos, tan sólo un gran repecho tapizado de mullida hierba nos separaba del final del camino. Allí arriba nos esperaban la ermita de San Antonio y el tejo centenario, a los que se consiguió llegar no sin antes dejar al descubierto las vergüenzas físicas de los miembros de la banda, que entre hiperventilaciones varias y traguitos de agua reponedores, se tomaron su tiempo en esta mini ascensión. Triste preludio para lo que algún día podría ser Monte Perdido.

Una hora después de la partida, final del camino. En mitad de un espectacular valle asturiano con toda la gama de verdes posible a la vista y con el pueblo de Pedroveya a escasos 300 metros, reponer fuerzas con manjares de la zona era justo y necesario, de hecho era el motivo encubierto de semejante palizón físico. Encaminamos pues nuestro pasos hacia el pueblo, en donde habíamos reservado para comer en el restaurante Casa Generosa. Nunca un nombre de establecimiento hostelero consiguió ser tan preciso. Nos instalamos debajo de un hórreo y todos menos Titus, comprometido al máximo con su espartana dieta de veinte kilos fuera, comimos fabes y más fabes, estofado de cabrito y estofado de ternera, y de postre, de todo un poco, o un mucho que más daba, ya habíamos perdido cualquier referencia anterior de los que debían ser nuestros perímetros de cintura otrora de avispa, como dejaron a las claras las lamentables instantáneas tomadas a los postres. El café de puchero no fue el digno remate que esperábamos pero si los licores de castigo y el precio, 15 euros por cabeza. Magnífica relación precio-calidad que el mismísimo Fernando Alonso ya había constatado en diversas ocasiones anteriormente como nos aseguró el camarero que nos atendió.

Con la tripa como el lobo del cuento de los siete cabritillos empezamos el regreso del tirón sin plantearnos ninguna paradita, lo cual hubiera sido una mala decisión. Otra horita de vuelta salpimentada por un buen repertorio de pedos a cargo de Yiyi y rápido a los coches. Non stop, pim-pam toma lacasitos... la senda del oso y siete bicicletas siete nos esperaban como briosos corceles preparados para galopar con desenfreno por los valles asturianos. Todos ardíamos en deseos de pedalear, bueno todos menos uno al que el plan del paseíto en bici en el fondo no le hacía mucha gracia. Pero eso será otro capítulo para recordar…

UN PAIS SECO

Eso de que al perro flaco todos se le vuelven pulgas es tan cruel como cierto. 2012 no sólo será recordado como el año en el que por fin quedaron al descubierto todas nuestras miserias económicas personificadas en la prima de riesgo, los recortes, el paro y unas arcas públicas vacías. Los incendios de este verano y la peor sequía de las últimas décadas también han querido sumarse a la fiesta de la decadencia de un país ahogado en su propio vómito e inmerso en un entorno hostil.

Como todos los veranos paso gran parte de mis vacaciones en tierra soriana. Me entristece terriblemente ver campos de cereal con espigas de un palmo escaso, que no serán ya segados porque al propietario no le dará siquiera para pagar el alquiler de la cosechadora, y cauces de río secos donde otros años el agua corría en abundancia y jugaba con mis hijos a cazar ranas. Ahora nada de nada más que polvo, sudor y lágrimas, como pensaría un ilustre castellano como Mio Cid. 

Sólo queda confiar que esto no puede ser así eternamente y algún día cambiarán las tornas. Seguro que mañana saldrá un nuevo sol menos abrasador y negros nubarrones vendrán que se limitarán a dejar sólo agua.

LA FINAL DE LOS 100 DE LOS JUEGOS

                 
                   
                   
             

NO VEO LOS JUEGOS

Los árboles no me dejan ver el bosque. Es el sino del "quedado especial", más preocupado de cerrar páginas que de mirar la competición. Jornadas estresantes de 12 horas y pocas posibilidades de librar. Voy a intentar hacerlo cuando compitan las chicas de voley playa. Ese dedo indica el camino de las vacaciones y de la liberación.

REFLEXIONES DESDE EL CAMINO

Pues sí, menbers, he acabado mi segundo camino de Santiago y la experiencia ha sido buena. Distinta a la del año pasado, pero enriquecedora en todo caso

Si el primer camino constituyó una catarsis total para mi, este segundo camino me ha confirmado que puedo hacer todo lo que me proponga

Si el primer camino me ayudó a superar todas las dudas sobre mi futuro personal y laboral, este me confirma que se pueden emprender nuevas actividades solo con meditarlas y planificarlas adecuadamente

Si la primera experiencia me sacó del lado oscuro, de la depresión y el desencanto, la segunda me lanza a plantear nuevos retos

El año pasado tenía enormes dudas sobre lo que sería de mi y de mi trabajo. Salía de un bloqueo total producido por un señor oscuro que se cruzó en mi camino. Se ocupó durante tres años en demostrarme que yo no valía para nada. El camino sirvió para demostrarme a mi mismo que podía afrontar cualquier reto que me propusiera. Solo tenía que pedalear y seguir mi camino. Justo eso mismo he hecho esta año, me propuse empezar un nuevo proyecto laboral. Decidí “adoptar” una empresa pequeña a la que podía ayudar a desarrollarse y crecer, enseñarles a “vender” y poner un poco de sentido común en su estrategia comercial

Como sabéis mi relación laboral con esta empresa es especial, no tengo contrato laboral firmado con ellos, solo presto servicios de asesoramiento. No gano mucho dinero pero soy feliz

Tengo el honor de comunicaros a vosotros, socios honorarios de ULTREYA,  que este mes es record de ventas en casos enviados y facturación. Ya soy responsable del 30% del trabajo de esta empresa, diseño sus materiales promocionales, marco las estrategias comerciales y dirijo las posibles alianzas empresariales futuras para asegurar el crecimiento de esta gente. En un entorno de decaimiento general esta empresa está creciendo un 25% anual. Soy feliz laboralmente hablando. Solo he tenido que seguir el esquema aprendido en el camino, pedalear en busca de un objetivo

Este segundo camino me confirma todo lo experimentado en el primero. No ha sido tan emocionante ni lo he disfrutado tanto pero me ha confirmado mi fortaleza y mi determinación a conseguir lo que quiero. Cumplí puntualmente todos mis objetivos, con mucho esfuerzo y algunos días con mucho sufrimiento pero llegué donde quise

Para el futuro solo puedo deciros que hay que pedalear, tener claro el punto de destino, añadir mucha ilusión en el desempeño de la tarea y sobre todo tener una clara y fuerte voluntad de victoria. Todo esto es la diferencia que asegura el éxito en tus proyectos

Señores ingenieros, periodistas, empresarios, coordinadores. Si la crisis aprieta, voluntad de victoria. Si la crisis asusta a todo el mundo es el momento de apretar más que el resto, de ver las oportunidades que aparecen, de aprender y estudiar para mejorar. No podemos dejar de movernos, la crisis no nos puede pillar inmóviles en nuestros puestos de toda la vida, tenemos que mejorar. Tenemos que hacer realidad todos esos pensamientos que nos rondan la cabeza desde hace mucho tiempo y que por falta de “tiempo” no hemos hecho. Libros por escribir, viajes por hacer, cosas por aprender. No debe haber escusas

Le comentaba el otro día a Titus que leí un cartelito en un  bar del camino algo parecido a esto: “somos lo que pensamos, estamos hechos de nuestros pensamientos y deseos” lo decía Buda. Fue casi una revelación, en el bareto más humilde del mundo se encierra la esencia de lo que nos debe guiar para conseguir nuestros objetivos. Ejemplo vivo, los 99 Kg, record espectacular, decisión inquebrantable de cumplir con el “tratado de Polvazares”y demostración de que si queremos podemos

Hace poco le decía a Pacman algo parecido a esto: “La buena suerte toca a las personas que creen que su vida puede mejorar aunque se encuentren en el fondo de un abismo”. No son más que distintas formas de explicar una misma idea. Si pensamos en que se puede, se hace realidad

Señores, la crisis existe, pero es decisión nuestra dejar que nos afecte. Y nosotros somos los únicos dueños de nuestras decisiones

En definitiva solo puedo dar un consejo en base a mi experiencia de estos años. SIEMPRE ADELANTE   ULTREYA¡¡¡¡¡¡¡

PD: Ha vuelto el “pater”

YIYI CULMINA SU SEGUNDO CAMINO

Aquí tenéis la prueba en esta foto publicada en Twitter, donde, insisto, podéis seguir sus andanzas (@yiyifast)

CRÓNICA SENTIMENTAL DE UNOS FUTBOLEROS EX PERDEDORES

“Tickets for the football, the cheapest tickets for the match”. Finales de junio de 1982. El sol cae a plomo sobre el paseo de los Melancólicos, junto al Vicente Calderón, y tres adolescentes sudorosos y desesperados intentan colocar unas entradas para ver los partidos del grupo 4 de la segunda ronda del Mundial de fútbol que se celebra en Madrid. No son aprendices de reventa, sino víctimas del síndrome Naranjito, una enfermedad que brotó aquel verano y cuyo remedio no se hallaría hasta casi tres décadas después. Tomó el nombre de la mascota más ridícula y peor dibujada de la historia. Sus síntomas: desilusión, desesperanza, abatimiento, descreimiento, cara de loser (a veces de tonto, en ocasiones de las dos cosas), melancolía... La calle que rodea el estadio del Manzanares no podía tener otro nombre más apropiado para describir el ánimo de aquellos chicos que habían invertido sus ahorros de todo el curso en unas entradas para ver a España, que entonces no era La Roja, aunque vistiera de rojo, y a los que cambiaron el programa a traición... (para leer más, pinchad aquí).

YIYI ON THE ROAD AGAIN

Si queréis seguir las peripecias de Yiyi Fast rumbo a Santiago y ver las fotos que va haciendo (como la que veis aquí del puerto de la Fuenfría) podéis hacerlo a través de su cuenta de Twitter: @yiyifast También es posible mantener conversaciones con él a través de esta red social (lo digo para los neófitos).

YES, I COULD

No me quiero poner filosófico, ni ñoño, pero tengo que deciros que lo he logrado y para mi era un autentico reto, un desafío de primer orden y, he de reconocer, que muchas veces llegue a pensar que no podría conseguirlo. 

El ver en la báscula el número 99 en vez de los ciento y muchos, en algunos tiempos cercanos a los 130, supone un viaje al pasado de más de 25 años. Se dice pronto, cuando tenía 21 añitos. Un cuarto de siglo después recupero esos números y me siento muy orgulloso de ello. 

Siempre he tenido en la cabeza la idea de bajar hasta los 100 pero por unas cosas y otras nunca me había puesto en serio. Al final todo es un problema de coco, sí estas convencido lo puedes conseguir, sino lo estas, da lo mismo lo que hagas, te quedarás por el camino.

Explicar el que me impulso hacerlo es relativamente fácil, no ha sido un tema estético, es un tema de salud, quiero que los años que me queden por delante estar en las mejores condiciones posibles para seguir haciendo lo que me gusta. Me niego a tener una vejez decadente y sin retos, me apetece seguir activo y vivo y el peso es un handicap que a ciertas edades supone un lastre que te va machacando poco a poco a todos los niveles. 

Ahora hay que ser constantes y evitar caer de nuevo en el pantagruelismo, hay que comer con orden, saludablemente y mantenerse activo y en forma, eso incluye el sexo, a pesar de mi mujer. No pienso tirar todo este esfuerzo por la borda.

Os animo a todos los integrantes del Tratado de Polvazares (algunos más que otros) a que os pongáis manos a la obra. Nos esperan nuevos retos y tenemos que estar preparados. 

Besos

30 AÑOS DE NARANJITO

Estaremos de acuerdo en que el Mundial 82 marcó a fuego a nuestra generación. Habíamos dejado atrás un intento de golpe de Estado, vivíamos en plena movida madrileña y este torneo parecía la excusa perfecta para situarnos en el mapa del mundo. Todo funcionó bien (aquel Mundial tuvo la mayor concentración de grandes partidos que recuerdo), salvo nuestro equipo, que fue un desastre: disputó 5 encuentros entre la primera y la segunda fase de grupos (no estaba mal aquel sistema) y solo ganó uno, de milagro, a Yugoslavia. Algunos nos comimos las entradas del Calderón, donde habría debido jugar España según todos los pronósticos, y otros tuvieron el valor de adquirir un boleto para presenciar en el Bernabéu la derrota definitiva ante Alemania. Me hice entonces de Brasil (inolvidable aquel grupo de Sócrates, Zico, Toninho Cerezo, Falcao y Éder), hasta que Italia le derrotó en aquel inolvidable choque de Sarriá. Como inolvidable fue la semifinal en Sevilla entre Alemania y Francia (3-3), cuando Schumacher le hizo aquella entrada salvaje a Battiston (France Football ha regalado el DVD del partido y me he hecho con él para recordarlo). Y qué decir de la final, con la Italia de Rossi ajusticiando a los germanos (3-1), con el grito de Tardelli tras su gol y la alborozada celebración de Sandro Pertini en el palco del Bernabéu. Los "losers" de entonces somos los padres de una camada que no ha visto perder a la selección española. Treinta años después, y con este triplete Eurocopa-Mundial-Eurocopa, me siento curado del "síndrome Naranjito".

REPETIMOS

Hola Miembros

Ya lo venía  anunciando, pero no era definitivo. Este año repito, me vuelvo a Santiago por el mismo camino

Ye se que segundas partes no son buenas, pero estoy convencido de que podré ver el camino con otra perspectiva diferente a la del  año pasado.

Mi situación actual es distinto. Tengo un trabajo que me ilusiona aunque no gane ni un duro. Me permite ser creativo y sobre todo explorar un campo desconocido, la comercialización de diagnóstico genético. Creo que soy el máximo experto nacional en este momento, y esto ya vale dinero

La experiencia del año pasado fue muy positiva, aprendí algo: hay que pedalear siempre, solo tienes que tener un objetivo claro, voluntad para cumplirlo e ilusión en el desarrollo del reto.

Estas premisas son los que me han ayudado a conseguir labrarme un hueco en el mundo laboral. Si hubiese esperado en casa una llamada o una oportunidad no habría conseguido nada. No quieren saber nada de un tío con experiencia y demasiadas escamas en la espalda, o al menos eso piensan los chavales que me han entrevistado en las pocas ocasione que han surgido

Tan fuerte fue el impulso que incluso hago proyectos y números para otros negocios, ya os contaré

Hoy, me puedo permitir el lujo de invertir 7 días en hacer el camino sin dar explicaciones a nadie

Desde aquí os invito a vivir esta aventura, apuntaros

Os prometo esfuerzo moderado, vida sencilla, horarios estrictos, algún que otro cocido maragato y sobre todo una gran descarga de adrenalina y endorfinas después de cada jornada que te permite ver el mundo con una perspectiva distinta lejos del enorme pesimismo que impregna nuestra vida actual

Prometo paisajes cambiantes, encuentros con gente interesante, momento de meditación profunda, ilusión por los objetivos cumplidos, buenas cenas y mejores cervecismos

Aseguro satisfacción plena cada día, ilusión por las jornadas venideras, conversaciones profundas, descansos a pierna suelta, ronquidos cuarteleros y ambiente fraternal

Animaros, serán 7 días, pero la experiencia vale por una vida. Podrás ponerte otras lentes delante de los ojos y ver lo realmente importante. No hace falta ser creyente para vivir este camino cada día irás perdiendo el peso de lo superfluo y darás valor a lo real

El día 16 de Julio os espero a las 7:30 en Montecarmelo, tenemos 750 Km por delante para disfrutar.¡¡¡ANIMAROS!!!

DEL 0,7% AL 7%

Hace pocos años, en plena fiesta de la abundancia, éramos proclives a destinar nuestros esfuerzos en campañas solidarias con el Tercer Mundo. El Movimiento 07, o lo que es lo mismo, la parte de la sociedad que no tenía intereses directos en la gestión del pastel del Estado creció y se desarrolló. Caló en el personal y en los medios de comunicación con éxito variable, mas no pasó de ahí. Las instituciones del Estado recibieron con tibieza la solicitud: no es moco de pavo destinar el 0,7% del PIB a ayudas humanitarias. Eran muchos miles de millones de euros.

Pero el sueño acabó abruptamente. Con el 2008 llegó el lobo que nos habían contado. Y aquí estamos, a oscuras en un túnel, viviendo la pesadilla que ya dura demasiado tiempo. Sólo sabemos que seguimos bajando a oscuras. Item más, el jueves pasado me anunció mi empresa que íbamos a firmar un acuerdo (ELLA y yo, pobre de mí). Se trata de que me reducen un 7% de golpe para por según qué. Es decir, que como está todo tan mal y tal y tal, y no hay clientes, y no pagan los que hay, pues que nos apretamos otro poco el cinturón y ya si vuelve a haber y vuelven a pagar, que entonces ya si eso... Desde 2008 ya va el 18% de reducción. Y doy gracias a Dios porque seguimos en la brecha.

Don Mariano dice que "no deben pagar justos por pecadores". Debe ser que no estoy libre de pecado, que si no... iba a ver alguno cómo lanzo.

ESCRIBIR A CATORCE MANOS

He recibido el mandato de comenzar el relato de la crónica de nuestro viaje a Asturias, y vista la buena acogida de la lista que preparamos en Google docs, vamos a intentar redactarla "a cuatro manos", bueno, a catorce, que son los apéndices operativos que sumamos entre todos.

Os he mandado el enlace del documento, para que vayamos metiéndole mano todos hasta consensuar un texto final que podamos subir conjuntamente al blog, para que así no se nos olvide nada de relevancia y podamos rememorarlo con una sonrisa cuando queramos.

Importante, hay una serie de palabras clave que debemos introducir, aunque sea en plan "morcilla": minga fría, jaca montañesa, good job Fernando, y otras muchas que se me están olvidando.

Al lío, Brothers.

YO NO RONCO

Son habladurías. He de reconocer que hace unos añitos, y debido a un desajuste entre mis dimensiones de altura y anchura, quizá podría admitir que respiraba un poco profundamente por las noches, pero nada grave. Y si no que se lo pregunten a mi santa. Ella desmentirá el bulo que me sitúa entre los más aguerridos ronkers de la noche madrileña. Ella desmentirá cualquier cosa que menoscabe mi imagen. Sólo hay un desmentido que no se ha producido, y es el relacionado con ciertas medias estratosféricas envidiadas por todos, pero si no hay desmentido será porque eso de fuckerman no es apodo si no definición enciclopédica.
Lo siento Pepe porque te tocó sufrir al Gonso, que además de ser un ronker de campeonato, el tío no lo niega. Yo de hecho no me fiaría, ya que un auténtico atronador de la noche se va a la tumba antes de reconocer que es tocador de serrucho.
Pues ya debería el Gonso aprender de mí e ir al médico a que le libren de ese molesto ronroneo. Oye, le costó un pastón a la seguridad social que me pusieran aquella máquina sacada de la Nostromo, pero ha sido mano de santo. Ya nadie podrá decir que soy un garganta profunda.

(Sonido a tope. Climax hacia el segundo 40)