LA MALDICIÓN DE LOS 27

Hablar de los acontecimientos de Oslo me produce tal dolor y repulsión que prefiero quedarme con alguien que ya ha pasado por esta bitácora. Mike nos puso el video de la Winehouse cantando su "Rehab" y ya por entonces era tan conocida por su talento como por su afición a hacer lo posible por adelantar su fecha de caducidad. Pasará a formar parte de la lista de artistas-leyenda de los que siguieron la máxima de vivir deprisa, morir joven y dejar un cadaver bonito. Sólo tenía 27 tacos. De Janis Joplin oía discos en casa de mi padre pero el mundo hippy me pilló en otra galaxia. Recuerdo la voz desgarrada y las fotos de las portadas... y que cuando dejó de fumar, tenía 27 años. Jim Morrison, otro venerado maldito del rock palmó con otros 27 añitos al igual que Jimi Hendrix del que dicen que se ahogó en su propia pota. Kurt Cobain tampoco llegó a los 28 y nuestra local Cecilia se quedó en la carretera con la misma edad. Surgirán sectas milenaristas que buscarán en la numerología la coincidencia de las edades y vaya usted a saber cuántas gilipolleces acerca del asunto, pero no me veréis especulando ni peregrinando a ningún templo rockero para encontrar la respuesta a la maldición de los 27. Que por cierto ya dejamos atrás hace unos añitos.

TODOS LOS CAMINOS EMPIEZAN EN CASA

Todos los caminos empiezan en casa
Es de perogrullo pero esto es así, para ir a cualquier sitio siempre partes de tu casa y esto es muy importante.
Hacía más de un año que no montaba en bici, esto de correr es realmente adictivo y había dejado la bici de lado. Necesitaba retomar las sensaciones bicicleteras y el fin de semana que pasé en Valladolid me propuse recuperar el golpe de pedal. Salí dos días e hice 50 Km cada día. a todo tren para recordar a los músculos la tensión de la bici, las sensaciones fueron buenas pero el culo se resintió más de lo normal y estoy seguro que tardaré más en recuperar el callo necesario para la noble práctica de ciclismo
El lunes me levante a las 7 para hacer los últimos preparativos y cargar las alforjas.



Empecé la jornada a las 8, los primeros 13 Km. fueron fáciles transitando por el carril bici hasta Tres Cantos. A partir de aquí me interné en el camino marcado por la asociación de amigos del camino de Santiago de Madrid. Todo está señalizado por flechas amarillas y es prácticamente imposible perderte; Hasta que te pierdes.
El tramo hasta Colmenar es fácil, un poco empinado pero transitable, Otra cosa fue el paso hasta Manzanares el Real por un camino de cabras imposible de ciclar. Esto empezaba a romperme las medias planteadas. Finalmente me planté en Manzanares a las 9:45



La siguiente etapa fue Navacerrada, recorriendo lugares ya conocidos como el Arcipreste de Hita, ya no me acordaba de las temibles cuestas.
Llegué a Cercedilla a las 2. Para entonces ya estaba dando el día por perdido ya que mi intención inicial era llegar a Segovia a dormir, las medias eran paupérrimas y el día no se estaba ajustando a lo planificado. Este era el territorio que conocía, ¿cómo serían los siguientes días?
Termine de comer y surge el primer problema mecánico, un pinchazo. No hay cuidado, tengo cámaras y bomba para hinchar, la dificultad viene cuando la bomba de mano se descojona, el santo protege a sus peregrinos y a 200 m hay una tienda de bicis, todo arreglado o al menos lo parece, la casualidad hace que los lunes no se abra. Gracias a Dios hay un taller de reparación de neumáticos y un polaco súper amable me ayuda a resolver la dificultad
Con todo ya son las 4 y el puerto de la Fuenfría sin subir, para entonces dudaba seriamente si quedarme aquí a dormir o pasar la sierra ya que no hay ningún refugio en este tramo del camino



A pesar de todo, apuesto y me decido a subir el puerto, ya lo conocía pero los 65 Km. previos lo hacen bastante más duro de lo que recordaba. Finalmente corono a las 6, dos horas muy intensas, ya solo quedar bajar hasta Segovia por la carretera de la república, una auténtica gozada que me hace precipitarme alegremente hasta Balsain. Primera pérdida grave del camino que me obliga a hacer 10 Km. más de propina por carretera para llegar hasta Segovia. Llego a las 7:30 y me apresto a conseguir albergue para peregrinos.



El albergue de Segovia está cerrado, supongo que será por la crisis, llamo a los padres Carmelitas que acogen peregrinos según la información que tenía, pero la única acogida que me dan es un teléfono de un albergue en Zamarramala.
La verdad es que estaba un poquito falto de fuerzas después de 100 Km., me surge la tentación de coger un hotel en Segovia pero me he propuesto hacer un viaje low cost y no me quiero gastar 60 eurazos por la habitación, saqué fuerzas de flaqueza y me dispuse a seguir hasta Zamarramala con su consiguiente cuesta, me sentó como un tiro pero finalmente mereció la pena, llegué a las 8:30 y encontré refugio en la ermita de San Roque, ninguna comodidad, no hay luz, solo unos colchones viejos para tirar en el suelo. Las duchas están en unos servicios públicos del pueblo a 300 m de la ermita. A pesar de todo me supo a gloria



Allí me encontré a Franco, un chaval gaditano que en este momento está viviendo en Madrid. Estudio Educación física pero lo dejó por el arte dramático y en este momento está haciendo una función en una sala de Lavapíes sin ganar un duro. Está muy ilusionado con triunfar en el mundo de la farándula. Todo esto lo contó mientras nos tomábamos un cervecismo y cenábamos en una tasca del pueblo. Quiere hacer el camino andando desde Madrid en dos meses, una pasada
A última hora llegó un grupo de tres ciclistas al refugio, nos arreglamos todos como pudimos y a la piltra
Total 104 Km. y más de 10 horas de pedaleo, una media paupérrima de 10 Km/h. Hecho polvo pero contento por haber cumplido mi objetivo.

Como decía todos los caminos parten de casa, y esta ha sido mi reflexión: Todo lo que quieras hacer en la vida debe partir de lo que ya conoces, de la fuerza que te da tu familia, de lo que sabes que es cierto, de las cosas que te dan confianza, de lo que realmente es importante para ti
Mañana espera otra dura jornada.

Siempre adelante

HERENCIA ROTA

Estos días estoy de suplente del suplente en mi sección, algo así como responsable de una cooperativa, circunstancia que no me gusta nada porque detesto las reuniones: la mayoría sólo valen para consensuar una decisión errónea. Tendría algo más que decir al respecto, pero eso será en una terraza practicando el cervecismo, no vaya a ser que alguno de mis jefes se meta en este blog tan famoso y visitado. Al grano. Anteayer me tocó hacer la portadilla de Deportes. El sorteo del calendario de Liga. Una doble página que me estuvo torturando porque llevaba un cuadro con todos los partidos (de Primera y Segunda) que un servidor, recién entrado en la edad de la presbicia, era incapaz de leer; mucho peor los veteranos lectores de ABC. Pero hubo empeño en que fuera así, así que no hay más que hablar. Cerramos sobre la bocina y después hubo que pulir algunos errores del dichoso gráfico. Me fui a las tantas con la sensación de que, después de tanto mirar, corregir, cambiar... la habíamos cagado. Llegué a casa cerca de las doce de la noche, asalté la nevera y me puse a ver la tele, nada en concreto, hasta cerca de las dos de la mañana.

Al día siguiente, al llegar al periódico, caras serias. Muy serias. "¿Qué ha pasado?". "Mira la portadilla", me dice un subdirector. Cuando abro el diario por mi sección casi me da un infarto. La mitad del texto estaba en bruto, sin editar, y además se salía de la caja. Vamos, que sobraba texto. En la edición de Madrid, que es la más importante. ¿Cómo es posible si había dejado todo niquelado? Porque alguien, sin darse cuenta, rompió la herencia.

Rebobinemos. La tarde en que estaba perpetrando la información del calendario liguero un compañero entró en mi página abriéndola accidentalmente en la edición de Madrid en vez de en Primera edición. Las sucesivas ediciones van heredando lo que se hace previamente: si te anticipas y abres la página en Madrid cuando estás trabajando en Primera rompes esa "herencia". En este caso, la edición de Madrid memorizó esa versión inacabada, la que existía en el momento de la intrusión de mi compañero; es decir, no heredó la versión editada que completé posteriormente, y ocurrió la terrible cagada, la peor en mis casi 24 años de carrera. Así que después de pasarme el puto día liado con este asunto el resultado fue desastroso: un texto empastelado e infumable.

En fin. La única suerte es que la vida sigue y hoy tengo otro marrón que lidiar.

I'M BACK

Espero que no sea tarde, pero también apelo a vuestra comprensión ya que es mi primera (y última) flaqueza bloguera. ¿Por qué? ¿por qué? que diría ese entrenador que sufrimos, pues habrá un porqué pero dejémoslo para otro momento. El caso es que aquí estoy para quedarme y volveré a estrujarme la sesera para contar lo que sea que me pase por delante de las narices y pueda luego encontrarle el ángulo correcto.

El fin de curso me ha dejado seco. Escribir estas líneas me está costando un huevo pero por experiencia sé que la mejor terapia contra el síndrome del folio en blanco es ponerse a darle a la tecla y así acabará por salir algo. Y si no es hoy ya será mañana.

Tranquilo Mike que ya cojo el testigo hasta que me pire de vacaciones hacia los Pirineos en el mes de agosto, mientras tanto estaremos pendientes de los culebrones de verano del Marca y de lo que le pase a Contador por las carreteras gabachuás. Aunque el recorrido ciclista que más me llama la atención en este momento es la peregrinación interior del Yiyi que se ha convertido en mi héroe del verano. Ánimo páter. Rodillas aparte espero que os encontréis todos bien y que las alineaciones planetarias os sean favorables.

Abro off topic- mientras escribo estas líneas tengo la tele puesta y veo una peli de esas que no pasarán a la historia pero en la que Angelina Jolie va corriendo por un pasillo ocasionando un terremoto pectoral capáz de arrasar continentes. Cierro off- topic.

Hasta aquí mi post de reencuentro, vacío de contenido pero que debe ser entendido como un billete de vuelta al redil abandonado. Por cierto que no he sido el único.

Recios.

LA EDAD DE MIS RODILLAS

"¿Y por qué ha tardado tanto en venir?", me pregunta la amable doctora un minuto antes de meterme mano y hacerme un daño de cojones (sin necesidad: tiene el resultado de la resonancia magnética encima de su mesa y sabe lo que hay, condromalacia y rotura del cuerno posterior del menisco interno, pero la tipa tiene que putearme). Naturalmente hay una respuesta sincera a su pregunta, pero tiro por el tópico: las ocupaciones de un trabajador y padre de familia y bla, bla, bla. Cuando la cuestión procede de mi familia/amigos suelo aludir a mi alergia a los médicos. Esa respuesta, sin ser mentira, se queda a medio camino. La de verdad la voy a confesar aquí y ahora: me creo que tengo 25 años y peso 75 kilos y puedo hacer lo que me venga en gana desde el punto de vista físico. Pero no: la edad de mis rodillas y el peso que soportan es otro muy distinto...

...y yo soy un gilipollas.

"Hay que cuidarse". Ese es el mantra que escucho en casa. Cuánta razón. Estaría encantado en debatir ésta y otras cuestiones con vosotros...

Is there anybody alive out there?

Yo, sigo.

CIEN AÑOS NO SON (CASI) NADA

Seguimos con los contrastes. Cien años separan estas imágenes, aunque podrían estar tomadas en planetas distintos. Arriba, la inglesa Dorothea Douglass, campeona de Wimbledon en 1911. Ganó en la final a su compatriota Dora Bootthby por 6-0 y 6-0. ¿Cómo diablos podían correr con esa equipación? Probablemente solo irían a por las bolas que pudieran alcanzar estirando el brazo. Y la tal Dora, visto el resultado, ni eso. Abajo, María Sharapova, que ha sucumbido hoy con la checa Petra Kvitova en la final del mismo torneo (lástima, me gusta mucho más el "tenis" de la rusa). ¿Qué pensaría Dorothea del modelito de María?

¿Y vosotros, qué pensáis de este post?

¿Y de la vida?

Is there anybody alive out there?

Yo, sigo.

LA VETUSTA Y LA LOZANA

Los british sirven la soberbia al mismo tiempo que el té con pastas, pero, qué coño, me caen bien, al menos mejor que esos franceses que silban a Nadal y Contador. Me gustan las ciudades, los paisajes verdes, los pubs, la música, lo futboleros que son y las costumbres ancestrales que defienden a capa y espada. El respeto a los campeones en Wimbledon, ese templo del tenis. Por eso me ha llamado la atención esta foto. Puro contraste. Al fondo, la vetusta jueza de línea, que parece sacada de una postal de la posguerra; no me cabe duda de que no se le escapa ni una pelota, y no hay ojo de halcón que le lleve la contraria. En primer término, la alemana Sabine Lisicki, 21 añitos, mostrando su generoso muslamen. La chica ganó ese match, pero hoy ha perdido las semis con Sharapova, otra tenista que a buen seguro contrasta con esas amas de llaves (perdón, de bolas) que se ven en el Centre Court de Wimbledon.

Is there anybody alive out there?

Yo, sigo.

OBJETIVO SANTIAGO

Objetivos Santiago
Corren malos tiempos, no paro de escuchar que han despedido a fulanito, que el ministerio tal no paga, que el ayuntamiento de nosedonde ha consumido el presupuesto de veinte años y que el presidente es un cadáver político y que debería convocar elecciones para ver si salimos de este impas mortal de inactividad y de incapacidad de toma de decisiones
Necesitamos proyectos ilusionantes, metas claras, hacer cosas, marcarnos objetivos claros. Y en ello estoy
Como os dije voy a hacer el camino de Santiago, ya hay fecha saldré, Dios mediante y si el tiempo acompaña, el lunes 4 con la fresca.
No he preparado gran cosa, solo algo de bibliografía para la primera parte del camino hasta Sahagún, un listado de albergues que me han dicho que están petados, he comprado unas alforjas para la bici y poco más. Creo que no hace falta mucho
El resto es determinación y ganas de llegar.
No quiero decir que no se deban escuchar los consejos sobre el camino y las recomendaciones de prudencia que estoy recibiendo, solo pienso que esta experiencia, como muchas otras en la vida, solo las vives tu personalmente y cuento con casi 50 tacos de experiencia en la vida, mucho Km en bici y mucha mochila a cuestas para que este recorrido sea una experiencia gratificante más que un calvario de kilómetros interminables
Espero encontrar conexiones Wifi por los pueblos del camino, mi intención es subiros algunas fotos y algunos comentarios sobre los lugares recorridos o las incidencias del camino. No esperéis grandes relatos ni grandes reflexiones, ya sabéis que soy el “descuidado y esto de escribir no se me da bien y además no me gusta
Seguiré informando, ya desde el camino
Bss desde el lado oscuro

PERAS LIMONERAS

Pera limonera: Ser lo más que se puede concebir, positiva o negativamente.

Durante estos días sofocantes y aburridos, la fruta de temporada periodística es la pera limonera. Así llamamos finamente a las "pajas mentales" que, por ejemplo, se tragan los "marquistas" cada día, que apuntan sobre todo al mercado de fichajes en el fútbol. Esa fórmula es adoptada por algunos diarios serios. Es habitual leer peras limoneras sobre Neymar, el Kun, Cesc, Alexis, Rossi... con enunciados del tipo "en Italia dan por hecho que Fulano ficha por el Madrid" o "representantes de Mengano estuvieron ayer en el Camp Nou". De vez en cuando vemos escenas ridículas, como la de esos propios del Manchester United tratando de esconder con sábanas a De Gea mientras va al reconocimiento médico. Total, que he tenido que perpetrar alguna de estas "peras" sobre Neymar, ya sabéis, el triatleta que acabará fichando el tío Floren (o no). Triatleta porque corre, hace la bicicleta y después... nada. Nada como un tal Robinho que iba a comerse el mundo. En el caso de estas peras, la definición tiene que ser obligatoriamente peyorativa. Espero que al menos les guste a mis lectores...

...como estos post.

Toc, toc...

...is there anybody alive out there?

Yo, sigo.

RIVER PLATE BAJA AL INFIERNO

El terremoto en Argentina es equiparable al que se produciría en España si el Real Madrid o el Barcelona descendieran a Segunda. El drama de River (donde jugaron Alfredo Di Stéfano, Gonzalo Higuaín, Enzo Francescoli, Pablo Aimar o Javier Saviola, entre otros viejos conocidos) se venía mascando desde hace algún tiempo, pero parecía imposible que finalmente fuera a ocurrir. Llanto y rechinar de dientes en una parte del Buenos Aires (y del país); la otra mitad se regocija por el desastre del equipo más laureado de Argentina (33 Ligas). Y, como no podía ser de otra manera, noche de furia en el Monumental y sus alrededores, con los barras bravas en batalla campal con la Policía.

He rescatado el lamento épico de un locutor de allá, Atilio Costa Febre (arriba), para que lo disfrutéis...

...si alguien se pasa por aquí.

Yo, sigo.

25 AÑOS DEL BARRILETE CÓSMICO

"La va a tocar para Diego, ahí la tiene Maradona, lo marcan dos, pisa la pelota Maradona, arranca por la derecha el genio del fútbol mundial, deja el tendal y va a tocar para Burruchaga... ¡Siempre Maradona! ¡Genio! ¡Genio! ¡Genio! Ta-ta-ta-ta-ta-ta-ta-ta... Gooooool... Gooooool... ¡Quiero llorar! ¡Dios Santo, viva el fútbol! ¡Golaaazooo! ¡Diegoooool! ¡Maradona! Es para llorar, perdónenme... Maradona, en una corrida memorable, en la jugada de todos los tiempos... Barrilete cósmico... ¿De qué planeta viniste para dejar en el camino a tanto inglés, para que el país sea un puño apretado gritando por Argentina? Argentina 2 - Inglaterra 0. Diegol, Diegol, Diego Armando Maradona... Gracias Dios, por el fútbol, por Maradona, por estas lágrimas, por este Argentina 2 - Inglaterra 0".

Veintitrés años después: "A los que no creyeron, con perdón de las damas, que la chupen y que la sigan chupando. Yo soy blanco o negro, gris no lo voy a ser en la vida. Ustedes me trataron como me están tratando. Sigan mamando".

Del relato que hizo el locutor de origen uruguayo Víctor Hugo Morales del gol más famoso de todos los tiempos, ese eslalon imposible del Maradona jugador en México 86, al exabrupto catártico del Maradona seleccionador después de lograr el pase para Sudáfrica 2010, se podría contar el tortuoso viaje de un ídolo caído.

Hoy se complen 25 años de aquel gol histórico. Eran otros tiempos. España se iba a las primeras de cambio a casa y los del "síndrome Naranjito" teníamos que acoplarnos con alguien. En el 86 me acoplé con la Argentina de Maradona. Con ese recuerdo y con ese gol me quedo (la cara B del genio, que incluye la famosa "mano de Dios" y la "boca del patán", prefiero archivarla).

GRACIAS, BIG MAN

Ha muerto Clarence "Big Man" Clemons, el impresionante saxofonista de la E Street Band, el gran amigo del Boss, que estuvo con él desde el principio, desde aquel remoto "Greetings from Asbury Park, N. J." (1973). Aquí os dejo el vídeo de "Jungleland", uno de los grandes temazos de Bruce Springsteen, incluido en "Born to Run". Es un poco largo, pero os pido que tengáis paciencia hasta llegar al solo de Big Man. Muchos de nosotros hemos tenido el privilegio de escucharlo en directo. Y hoy, más que nunca, me estremezco al recordarlo.

Declaraciones de Bruce en su página web:

"Clarence lived a wonderful life. He carried within him a love of people that made them love him. He created a wondrous and extended family. He loved the saxophone, loved our fans and gave everything he had every night he stepped on stage. His loss is immeasurable and we are honored and thankful to have known him and had the opportunity to stand beside him for nearly forty years. He was my great friend, my partner, and with Clarence at my side, my band and I were able to tell a story far deeper than those simply contained in our music. His life, his memory, and his love will live on in that story and in our band".

LOOPINGS A DISCRECIÓN

Yiyi y un servidor fuimos ayer con nuestro ejército de féminas al Parque Warner, desconocido hasta ahora diez años después de su apertura. Los parques temáticos y de atracciones me gustan, pero no las hordas de gente ni el calor, por eso había retrasado tanto esta visita. Mi favorito sigue siendo Disneyland París, no tanto por sus atracciones como por sus decorados, que en Warner son bastante flojos. En cambio, tiene varias montañas rusas más que interesantes, en especial las llamadas Batman y Superman. En la primera conseguimos subir a Esther y Lucía. En la segunda, solo a Esther, que se licenció como experta en loopings. Las demás mujeres declinaron la invitación. Superman recuerda al brutal Dragon Khan de Port Aventura; me gustan las montañas rusas en las que puedes anticipar lo que te va a pasar. En otras, a los diez segundos ya no sabes ni donde estás, como Stunt Fall, también en Warner, una especie de bumerán en el que vuelves por tus pasos después de "rebotar" en una torre. Tengo que reconocer que después de tantos rizos en el aire tenía los músculos un poco tensionados y los pelos a lo Joker, pero lo pasamos bien.

EL FÚTBOL YA NO ES LO QUE ERA

LIVING LAS VEGAS

Stefanie me recibe con una sonrisa amplia y carnosa y una imponente nariz (de todos conocida). En vivo es más atractiva que por la tele; la edad, sin duda, la ha mejorado. Alta, esbelta, manos grandes, la tipa, a sus 42 años, está para jugar, y estoy convencido de que pasaría unas cuantas rondas. Además, es extremadamente amable, lo cual se agradece en la mejor tenista de la historia. Le recuerdo sus partidos con Sánchez Vicario. “Arantxa era increíble, ¡nunca se rendía! Corría y corría sin parar, siempre más que yo”, dice. Su marido, Andre, el tenista cool que jugaba con peluca y pantalón vaquero corto —incluso en Wimbledon— es ahora un respetable padre de familia preocupado por el bajo nivel educativo de su país. Derrocha simpatía. Se pone más serio cuando le pregunto por las drogas (cuyo consumo confesó en su biografía). “Tomé sustancias de recreo, no para aumentar mi rendimiento físico”.

Esa fue mi primera misión en Las Vegas. La segunda, patearme la Sodoma de nuestro tiempo, un yunque para el martillo del sol de Nevada: el calor sofocante es el cilicio que mortifica a los pecadores en su tránsito de un casino a otro. Recuerdo mi primera visita a la zona en 1996, cuando pasamos por Death Valley: los cuervos boqueaban bajo la sombra de los arbustos espinosos. Pero volvamos al aire acondicionado. Cuánta mujer sola y cargada de años dejándose en las máquinas tragaperras los ahorros de sus finados maridos. No saques la cámara: llegará un propio que te obligará a guardarla. Ya no hay vasos para echar las monedas. Quizás los casinos se cansaron de que gente como yo, que jamás he invertido un dólar en esos azares, se los llevara como souvenir. Pero puedes adquirir a módico precio las barajas oficiales y usadas de cada casino, que se cambian cada equis tiempo igual que las pelotas de tenis en un torneo. Molan. Me compré la del Bellagio, uno de los establecimientos más famosos de la ciudad.


Cerdas siliconadas avanzan portando enormes recipientes de refrescos con forma de guitarra. Chupan la pajita con maestría y embrutecen a los frikis disfrazados de Elvis. Vendedores ambulantes ofrecen botellas de agua. Tardé un buen rato en averiguar que decían “cold water one dolar”, pero ya sabéis que mi inglés es de Oxfordshire, England. De repente, un chasquido. Un tipo revolotea a mi alrededor. Me miro la mano derecha. El tipo ha dejado ahí un mazo de cartas. No, son tarjetas. Veinte business cards de putas. Otro chasquido. Otras veinte más. Babes direct to you. Los repartidores de publicidad hacen chocar unos mazos con otros. De ahí ese ruido que sirve de anzuelo. Llaman tu atención y te pasan una muestra para que elijas. Entro en el Venetian para escapar del sofocón. En el exterior han reproducido los principales monumentos de Venecia; en el interior han construido una copia de la ciudad italiana con sus canales, gondoleros y demás tópicos, aunque en los soportales, en vez de trattorias, hay tiendas de lujo.


Las Vegas es un parque de atracciones para adultos con tentaciones para arruinarse y capillas para casarse, y sus casinos temáticos causan asombro, en especial el New York-New York y el Luxor, la gran manzana y la pirámide. Recorro todos esos, y el Mirage, y el Excalibur, y el Caesars, y el Palazzo, y el Treasure Island, y el MGM, donde hay un combate entre Manny Pacquiao y Shane Mosley y las masas enfervorizadas buscan tickets. El Cirque du Soleil tiene shows en media docena de hoteles. Hace tiempo pensaba que era un circo artesanal, pero en realidad es un imperio. Antes de coger el avión, sudoroso y agotado, regreso a mi antro de lujuria y perversión, el Wynn, para recoger el equipaje. Después de diez horas de vuelo aterrizo en Londres y en el tránsito voy cojo perdido. En Madrid casi no puedo caminar. Y me han perdido la maleta. Pero llevo encima la grabadora con las entrevistas a Steffi y Agassi, y la baraja del Bellagio...

Un mes después, sigo cojo.

SANTIAGO RELOADED

Hola brothers
Como el último viaje a Santiago me supo a poco
Como en este momento dispongo de mucho tiempo
Como era un proyecto que tenía guardado
Y porque me da la gana…….
He decidido hacer el camino de Santiago
Pero lo quiero hacer como lo hacían los antiguos peregrinos, desde casa. Nada de ir a Roncesvalles y tirar para Santiago. Eso es una moda de este tiempo
Aprovechando que el camino pasa por mi barrio, cogeré el carril bici hasta Tres Cantos y me internaré en la ruta propiamente dicha ( esto es una tontería porque todos los caminos pasan por tu casa )
La intención es hacer unos 100Km diarios, hasta Santiago tengo 675 Km según la documentación que estoy recogiendo, estaré 7 días dando pedales, pero no hay prisa me tomaré el tiempo necesario
Recorreré caminos y cañadas evitando todo lo posible carreteras asfaltadas.
Intentaré disfrutar al máximo de la naturaleza y los paisajes
Dormiré en refugios y albergues para peregrinos
Este viaje tiene algo de ruptura con los últimos tiempos vividos, necesito un tiempo de reflexión sobre el ritmo infernal de trabajo de los últimos 20 años y de lo que me gustaría hacer los próximos 20(me quedan justo 20 para la jubilación). Lo que tengo claro es que quiero disfrutar trabajando, no tengo ningunas ganas de sufrir y pasarlo mal como ha ocurrido el último año y medio
Estoy cerca de los 50 tacos y creo que es buen momento para repasar y reconducir otros aspectos de mi vida
Sinceramente creo que es buen momento para hacer este viaje. Tendrá algo de reflexión personal y de renovación vital en la más pura tradición de los peregrinos. Estoy seguro que todos mis pecados se redimirán. De hecho voy a recoger la credencial de peregrino para sellarla en el camino
Todavía no hay fecha fijada, pero muy probablemente será la primera semana de julio, con la fresca
Por supuesto estáis todos invitados
Seguiré informando

EN PRIMERA PERSONA

No me gustan las motos, pero siempre he amado la nieve. No digo más.

EL PUTO AMO

Con una naturalidad insultante Mourinho se ha convertido en el jefe absoluto del madridismo. Porque así es este hombre, natural e insultante, muy insultante, cualidades que le han valido para ser designado in pectore como el PUTO AMO. Hace y deshace, quita y pone, dice y no dice y cual ratas de Hamelin las hordas blancas aplauden enfervorecidas como si el Mesías mismo bajado del cielo hubiera dictaminado. Un putoamismo sin lagunas, jamás visto en la casa blanca, del que el presidente es un abducido fanático más. Parece el mismo ser superior de antes, pero no lo es, su cerebro está vacío y su alma ni está ni se la espera pues hace nueve meses fue vendida al diablo a cambio de acabar de una vez con la hegemonía del Barça. Mal negocio esta vez Sr. Pérez.

Mi teoría del puto amo se apoya en hechos objetivos, tangibles. Los más claros son también los más recientes. Cómo se puede explicar por ejemplo que en el partido de ida de semifinales de Champions el gran Mou decida que el 0-0 es un fantástico resultado en casa para jugárselo todo a una carta a la vuelta en el Camp Nou. Ni los jugadores de ruleta rusa asumen más riesgos. Sin ningún tipo de rubor, decide que el equipo se encierre atrás a esperar una jugada de fortuna, que por supuesto no se produce pues no se tira a puerta ni una vez. Luego la expulsión de Pepe le puso en bandeja la excusa perfecta para buscar culpables a una derrota de la que él era el máximo responsable.

En las crónicas blancas jamás se había visto nada igual. El Madrid, en el Bernabéu, en semifinales de Champions, en el partido de ida sin renta que defender, contra el Barça, habiéndole metido el miedo en el cuerpo al rival tras ganarle la copa de Rey. En sólo un partido Mourinho fue capaz de pasarse por el forro todas aquellas características que son marca de la casa, que forman parte del escudo y que están presentes en el ADN del Real Madrid desde hace 108 años. Decapitados ilustres como Del Bosque o Pellegrini, cometieron pecados mucho más veniales que Mou en sólo 45 minutos para la historia, los primeros 45 minutos de los 180 para los que fue expresamente fichado este año. ¿O es que ganar la copa era el objetivo? ¿Para eso fichamos a Mou?


En ese mismo partido, ver el banquillo del Madrid era como una broma pesada. Higuaín, Benzemá y Adebayor, tres delanteros como tres soles. Alguno habrá olvidado como el puto amo ninguneó a Jorge Valdano, director general deportivo y a la postre su jefe, y como puso de rodillas al club exigiendo la contratación de un delantero en enero debido a la lesión de Higuaín. Entonces se quejaba (el puto amo es una queja políglota con patas) de que no tenía delanteros. ¿Para que quieres delanteros, para dejarlos en el banquillo el día que más necesario son? Don´t fuck me!

Y que decir de la rueda de prensa del mismo partido donde no dejó títere con cabeza. Se metió con en Barça, con Guardiola, con UNICEF, con la UEFA, con el árbitro, con Villar. Curiosamente en ningún momento dijo aquello de “me he equivocado”. Lo peor fue comprobar como aludía tantas veces a los partidos del Barcelona contra el Chelsea y el Inter de Milan de años anteriores como el que se acababa de disputar. ¿Y a qué madridista le importa tu puñetera historia personal? Nos importa el Real Madrid y que nos expliques porque hicimos un ridículo tan espantoso, cómo fuimos capaces de ofrecer una imagen tan patética y timorata ante un equipo que por primera vez en muchos años nos tenía respeto.

En esa misma rueda de prensa, afirmó con rotundidad que la eliminatoria estaba perdida. Por decir que era imposible ganar el el Camp Nou, Schuster fue decapitado a los diez minutos escasos. El puto amo en cambio, dice esto y el club no le echa. Tan sólo calla, mira para otro lado y por tanto otorga. Para mayor dislate incluso al día siguiente saca una nota apoyando ciegamente a su entrenador, a la postre su mandamás, su puto amo.

Estoy triste con todo lo que está ocurriendo. De verdad que no doy crédito. Asisto atónito como espectador a una procesión de zombis que siguen a un tipo arrogante y mal encarado que se cree más listo que nadie y que no ve en el Madrid sino una etapa más que quemar en su exitosa carrera, lo único que de verdad le importa. Nadie levanta la voz contra este Robespierre de tres al cuarto. Ni club, ni afición, habitualmente crítica y exigente. Todo lo que el haga está bien, todas las burradas que suelte son respaldadas oficialmente, todas las enemistades que cosechemos son asumidas como mal menor. En el fondo Mourinho tiene razón, dicen. Y es cierto, cualquier observador objetivo puede comprobar como el Madrid es un equipo tradicionalmente damnificado por árbitros, federación, televisiones, UEFA y demás caterva y hay que quejarse porque el que no llora no mama. ¡Váyanse ustedes a la mierda!

Soy madridista y siempre lo seré con Murinho y sin Mourinho, con Florentino y sin Florentino. Gracias a Dios y aunque algunos iluminados no se lo crean, el Madrid está por encima de las personas, y su grandeza sobrevivirá a todas las sobredosis de putoamismo como la que ahora padecemos.

Yo creo estar vacunado y pensaba hace pocos meses que el madridismo también. Por lo visto y mira que lo lamento, me equivoqué.

LA PASIÓN CASTELLANA

Sigüenza, en el corazón de Castilla. Viernes Santo. 12:30 de la mañana. Cielo plomizo amenazando lluvia. Calles apretadas de gentes de toda condición: padres y madres del lugar con el traje de los domingos y cámara en mano, hijos pródigos que vuelven sólo de visita y se volverán a Madrid a una vida más anónima, viejas beatas de comunión diaria de dos en dos. Entre ellos, salpimentando a la población veo familias de musulmanes. Ella con el pañuelo anudado a la cabeza y él de la mano de sus pequeños vástagos que no reparan en lo pintoresco del momento. Tres africanos de auténtico ébano y dos metros de altura cada uno, parados en la intersección. Abren mucho los ojos porque esto es nuevo para ellos. Miramos al cielo de vez en cuando por si hay que sacar el paraguas. Los balcones están atestados de silencio. Una banda a lo lejos anuncia que se acercan los pasos. Cada imagen es portada a hombros por un grupo de mocetones de cara rojiza y sudorosa que el yelmo abierto permite desentrañar. Han estado entrenando para la ocasión, pues no es moco de pavo pasear al Señor o a María, la madre de Dios, por las calles empinadas de tu propia localidad. Es un privilegio y no se puede fallar. Los niños a hombros de sus padres ya los vislumbran. Ahora la banda se arranca con el himno nacional. Quizás fuera de lugar, recuerdo que somos campeones del mundo. Los nazarenos con sus capirotes infinitos nos miran sin ver. Los africanos no se pierden una. Hay un silencio entre prudente y fervoroso. Imposible no sentir cierta emoción. Para algunos tradiciones religiosas, para otros simple folklore. Se van los pasos calle abajo. La musulmana dice algo a su marido y agarra de la mano a los niños mientras se pierden entre el gentío que sigue las figuras con la mirada mientras comienza a lloviznar.



A mí, particularmente, me sigue pareciendo una celebración anacrónica. Pero el sentimiento es innegable. La imagen de la Virgen dolorosa continúa impresa en mis retinas cuando bordeamos la avenida que nos lleva al restaurante en el que nos esperan las viandas. Siento dudas en mi interior. Quizás sea porque nos apretamos una asado de cabrito en Viernes Santo, culmen de la Cuaresma. Quizás sea porque, a pesar de todo, sigo siendo cristiano y castellano viejo.

¡¡¡CON LO QUE YO HE CURRAO…..!!!

Si, brothers, si. Lo que os anunciaba ha ocurrido.
Muchos os negabais a creerlo, pero cada uno conoce los intríngulis de su trabajo y yo sabía que teníamos marejada.
Este lunes 25 de abril a las 5 de la tarde se acercó mi líder carismático al despecho acompañado del Mario, responsable de recursos humanos. Ambos con una cara muy compungida: “Luis, ¿puedes venir un momento a mi despacho?”.
Yo sabía que ese día era el momento adecuado, después de Semana Santa, después de la tranquilidad se producía la tormenta.
Estaba preparado, y lo que yo imaginaba como un momento de sofocón y agobio importante no se produjo en absoluto, más bien lo viví como un trámite sin mayor importancia.
Mi jefe empezó la conversación:
JEFE: “Luis, hemos decidido proceder a tu despido debido…”
LUIS: “Bien, bien. Mejor me comentáis las condiciones y abreviamos este momento desagradable”.
JEFE: “Bueno, hemos decidido hacerlo bien y reconocemos la improcedencia del despido, te pagamos 45 días y…”
LUIS: “Perfecto, si os parece me llevo los papeles de la indemnización y los miro tranquilamente en casa. Ahora con vuestro permiso me voy”.
Y así acaba una historia de quince años de trabajo para una empresa donde empecé desde abajo, como visitador médico, ascendí a gerente de zona y finalmente fui jefe de ventas. Una empresa donde durante muchos años me dejé la piel. Una empresa que yo consideraba mía, una empresa que había contribuido a construir desde cero hasta lo que es hoy.
Mis sentimientos son agridulces. Por un lado estoy muy decepcionado, mi exjefe nunca confió en mí, yo pertenecía al pasado, a un equipo del que él se ha encargado de borrar todo vestigio del pasado. Ha echado al director farmacéutico, al director médico, a gerentes amigos del antiguo director comercial y por fin me ha llegado mi turno. Finalmente podrá escribir la historia del laboratorio sin la interferencia de la memoria de lo que fue antiguamente la compañía.
Por otra parte tengo una agradable sensación de liberación. Los últimos tiempos han sido una auténtica batalla campal, el ambiente era irrespirable. Los lunes me incorporaba al trabajo con ganas de vomitar, os aseguro que esto no es una exageración, realmente estaba enfermo de asco.
Nos os preocupéis por mí. Las cosas con un pedazo de indemnización se ven con mucha tranquilidad. Puedo pagar la hipoteca de mi casa y todavía me sobra para pagarla otra vez.
Desde el minuto cero he empezado a valorar varias posibilidades, he empezado a indagar para poner una franquicia, estoy activando mis contactos e incluso ya estoy en contacto con una pequeña empresa de biotecnología española con productos muy novedosos para montar una red de ventas en ginecología, son científicos y no tienen ni papa de vender.
En fin brothers, lejos de ser un problema lo veo como una oportunidad de cambio y de desarrollo personal para seguir disfrutando de trabajar, como siempre he hecho.
Ahora tendré un poco de tiempo para hacer alguna cosa especial o simplemente para desintoxicarme del mal rollo de estos últimos dos años.
Cuando queráis quedamos y os cuento más. Ya sabéis que no me gusta escribir y os podré dar más información en directo, ahora sin las malas caras de estos últimos tiempos, ya sabéis todo lo que me rondaba por la cabeza. Siento mis “silencios” pero estaba con mucha tensión, incluso en los momentos que debía estar desconectado del trabajo, me era imposible hacerlo.
Nos vemos pronto.