LOOPINGS A DISCRECIÓN

Yiyi y un servidor fuimos ayer con nuestro ejército de féminas al Parque Warner, desconocido hasta ahora diez años después de su apertura. Los parques temáticos y de atracciones me gustan, pero no las hordas de gente ni el calor, por eso había retrasado tanto esta visita. Mi favorito sigue siendo Disneyland París, no tanto por sus atracciones como por sus decorados, que en Warner son bastante flojos. En cambio, tiene varias montañas rusas más que interesantes, en especial las llamadas Batman y Superman. En la primera conseguimos subir a Esther y Lucía. En la segunda, solo a Esther, que se licenció como experta en loopings. Las demás mujeres declinaron la invitación. Superman recuerda al brutal Dragon Khan de Port Aventura; me gustan las montañas rusas en las que puedes anticipar lo que te va a pasar. En otras, a los diez segundos ya no sabes ni donde estás, como Stunt Fall, también en Warner, una especie de bumerán en el que vuelves por tus pasos después de "rebotar" en una torre. Tengo que reconocer que después de tantos rizos en el aire tenía los músculos un poco tensionados y los pelos a lo Joker, pero lo pasamos bien.

EL FÚTBOL YA NO ES LO QUE ERA

LIVING LAS VEGAS

Stefanie me recibe con una sonrisa amplia y carnosa y una imponente nariz (de todos conocida). En vivo es más atractiva que por la tele; la edad, sin duda, la ha mejorado. Alta, esbelta, manos grandes, la tipa, a sus 42 años, está para jugar, y estoy convencido de que pasaría unas cuantas rondas. Además, es extremadamente amable, lo cual se agradece en la mejor tenista de la historia. Le recuerdo sus partidos con Sánchez Vicario. “Arantxa era increíble, ¡nunca se rendía! Corría y corría sin parar, siempre más que yo”, dice. Su marido, Andre, el tenista cool que jugaba con peluca y pantalón vaquero corto —incluso en Wimbledon— es ahora un respetable padre de familia preocupado por el bajo nivel educativo de su país. Derrocha simpatía. Se pone más serio cuando le pregunto por las drogas (cuyo consumo confesó en su biografía). “Tomé sustancias de recreo, no para aumentar mi rendimiento físico”.

Esa fue mi primera misión en Las Vegas. La segunda, patearme la Sodoma de nuestro tiempo, un yunque para el martillo del sol de Nevada: el calor sofocante es el cilicio que mortifica a los pecadores en su tránsito de un casino a otro. Recuerdo mi primera visita a la zona en 1996, cuando pasamos por Death Valley: los cuervos boqueaban bajo la sombra de los arbustos espinosos. Pero volvamos al aire acondicionado. Cuánta mujer sola y cargada de años dejándose en las máquinas tragaperras los ahorros de sus finados maridos. No saques la cámara: llegará un propio que te obligará a guardarla. Ya no hay vasos para echar las monedas. Quizás los casinos se cansaron de que gente como yo, que jamás he invertido un dólar en esos azares, se los llevara como souvenir. Pero puedes adquirir a módico precio las barajas oficiales y usadas de cada casino, que se cambian cada equis tiempo igual que las pelotas de tenis en un torneo. Molan. Me compré la del Bellagio, uno de los establecimientos más famosos de la ciudad.


Cerdas siliconadas avanzan portando enormes recipientes de refrescos con forma de guitarra. Chupan la pajita con maestría y embrutecen a los frikis disfrazados de Elvis. Vendedores ambulantes ofrecen botellas de agua. Tardé un buen rato en averiguar que decían “cold water one dolar”, pero ya sabéis que mi inglés es de Oxfordshire, England. De repente, un chasquido. Un tipo revolotea a mi alrededor. Me miro la mano derecha. El tipo ha dejado ahí un mazo de cartas. No, son tarjetas. Veinte business cards de putas. Otro chasquido. Otras veinte más. Babes direct to you. Los repartidores de publicidad hacen chocar unos mazos con otros. De ahí ese ruido que sirve de anzuelo. Llaman tu atención y te pasan una muestra para que elijas. Entro en el Venetian para escapar del sofocón. En el exterior han reproducido los principales monumentos de Venecia; en el interior han construido una copia de la ciudad italiana con sus canales, gondoleros y demás tópicos, aunque en los soportales, en vez de trattorias, hay tiendas de lujo.


Las Vegas es un parque de atracciones para adultos con tentaciones para arruinarse y capillas para casarse, y sus casinos temáticos causan asombro, en especial el New York-New York y el Luxor, la gran manzana y la pirámide. Recorro todos esos, y el Mirage, y el Excalibur, y el Caesars, y el Palazzo, y el Treasure Island, y el MGM, donde hay un combate entre Manny Pacquiao y Shane Mosley y las masas enfervorizadas buscan tickets. El Cirque du Soleil tiene shows en media docena de hoteles. Hace tiempo pensaba que era un circo artesanal, pero en realidad es un imperio. Antes de coger el avión, sudoroso y agotado, regreso a mi antro de lujuria y perversión, el Wynn, para recoger el equipaje. Después de diez horas de vuelo aterrizo en Londres y en el tránsito voy cojo perdido. En Madrid casi no puedo caminar. Y me han perdido la maleta. Pero llevo encima la grabadora con las entrevistas a Steffi y Agassi, y la baraja del Bellagio...

Un mes después, sigo cojo.

SANTIAGO RELOADED

Hola brothers
Como el último viaje a Santiago me supo a poco
Como en este momento dispongo de mucho tiempo
Como era un proyecto que tenía guardado
Y porque me da la gana…….
He decidido hacer el camino de Santiago
Pero lo quiero hacer como lo hacían los antiguos peregrinos, desde casa. Nada de ir a Roncesvalles y tirar para Santiago. Eso es una moda de este tiempo
Aprovechando que el camino pasa por mi barrio, cogeré el carril bici hasta Tres Cantos y me internaré en la ruta propiamente dicha ( esto es una tontería porque todos los caminos pasan por tu casa )
La intención es hacer unos 100Km diarios, hasta Santiago tengo 675 Km según la documentación que estoy recogiendo, estaré 7 días dando pedales, pero no hay prisa me tomaré el tiempo necesario
Recorreré caminos y cañadas evitando todo lo posible carreteras asfaltadas.
Intentaré disfrutar al máximo de la naturaleza y los paisajes
Dormiré en refugios y albergues para peregrinos
Este viaje tiene algo de ruptura con los últimos tiempos vividos, necesito un tiempo de reflexión sobre el ritmo infernal de trabajo de los últimos 20 años y de lo que me gustaría hacer los próximos 20(me quedan justo 20 para la jubilación). Lo que tengo claro es que quiero disfrutar trabajando, no tengo ningunas ganas de sufrir y pasarlo mal como ha ocurrido el último año y medio
Estoy cerca de los 50 tacos y creo que es buen momento para repasar y reconducir otros aspectos de mi vida
Sinceramente creo que es buen momento para hacer este viaje. Tendrá algo de reflexión personal y de renovación vital en la más pura tradición de los peregrinos. Estoy seguro que todos mis pecados se redimirán. De hecho voy a recoger la credencial de peregrino para sellarla en el camino
Todavía no hay fecha fijada, pero muy probablemente será la primera semana de julio, con la fresca
Por supuesto estáis todos invitados
Seguiré informando

EN PRIMERA PERSONA

No me gustan las motos, pero siempre he amado la nieve. No digo más.

EL PUTO AMO

Con una naturalidad insultante Mourinho se ha convertido en el jefe absoluto del madridismo. Porque así es este hombre, natural e insultante, muy insultante, cualidades que le han valido para ser designado in pectore como el PUTO AMO. Hace y deshace, quita y pone, dice y no dice y cual ratas de Hamelin las hordas blancas aplauden enfervorecidas como si el Mesías mismo bajado del cielo hubiera dictaminado. Un putoamismo sin lagunas, jamás visto en la casa blanca, del que el presidente es un abducido fanático más. Parece el mismo ser superior de antes, pero no lo es, su cerebro está vacío y su alma ni está ni se la espera pues hace nueve meses fue vendida al diablo a cambio de acabar de una vez con la hegemonía del Barça. Mal negocio esta vez Sr. Pérez.

Mi teoría del puto amo se apoya en hechos objetivos, tangibles. Los más claros son también los más recientes. Cómo se puede explicar por ejemplo que en el partido de ida de semifinales de Champions el gran Mou decida que el 0-0 es un fantástico resultado en casa para jugárselo todo a una carta a la vuelta en el Camp Nou. Ni los jugadores de ruleta rusa asumen más riesgos. Sin ningún tipo de rubor, decide que el equipo se encierre atrás a esperar una jugada de fortuna, que por supuesto no se produce pues no se tira a puerta ni una vez. Luego la expulsión de Pepe le puso en bandeja la excusa perfecta para buscar culpables a una derrota de la que él era el máximo responsable.

En las crónicas blancas jamás se había visto nada igual. El Madrid, en el Bernabéu, en semifinales de Champions, en el partido de ida sin renta que defender, contra el Barça, habiéndole metido el miedo en el cuerpo al rival tras ganarle la copa de Rey. En sólo un partido Mourinho fue capaz de pasarse por el forro todas aquellas características que son marca de la casa, que forman parte del escudo y que están presentes en el ADN del Real Madrid desde hace 108 años. Decapitados ilustres como Del Bosque o Pellegrini, cometieron pecados mucho más veniales que Mou en sólo 45 minutos para la historia, los primeros 45 minutos de los 180 para los que fue expresamente fichado este año. ¿O es que ganar la copa era el objetivo? ¿Para eso fichamos a Mou?


En ese mismo partido, ver el banquillo del Madrid era como una broma pesada. Higuaín, Benzemá y Adebayor, tres delanteros como tres soles. Alguno habrá olvidado como el puto amo ninguneó a Jorge Valdano, director general deportivo y a la postre su jefe, y como puso de rodillas al club exigiendo la contratación de un delantero en enero debido a la lesión de Higuaín. Entonces se quejaba (el puto amo es una queja políglota con patas) de que no tenía delanteros. ¿Para que quieres delanteros, para dejarlos en el banquillo el día que más necesario son? Don´t fuck me!

Y que decir de la rueda de prensa del mismo partido donde no dejó títere con cabeza. Se metió con en Barça, con Guardiola, con UNICEF, con la UEFA, con el árbitro, con Villar. Curiosamente en ningún momento dijo aquello de “me he equivocado”. Lo peor fue comprobar como aludía tantas veces a los partidos del Barcelona contra el Chelsea y el Inter de Milan de años anteriores como el que se acababa de disputar. ¿Y a qué madridista le importa tu puñetera historia personal? Nos importa el Real Madrid y que nos expliques porque hicimos un ridículo tan espantoso, cómo fuimos capaces de ofrecer una imagen tan patética y timorata ante un equipo que por primera vez en muchos años nos tenía respeto.

En esa misma rueda de prensa, afirmó con rotundidad que la eliminatoria estaba perdida. Por decir que era imposible ganar el el Camp Nou, Schuster fue decapitado a los diez minutos escasos. El puto amo en cambio, dice esto y el club no le echa. Tan sólo calla, mira para otro lado y por tanto otorga. Para mayor dislate incluso al día siguiente saca una nota apoyando ciegamente a su entrenador, a la postre su mandamás, su puto amo.

Estoy triste con todo lo que está ocurriendo. De verdad que no doy crédito. Asisto atónito como espectador a una procesión de zombis que siguen a un tipo arrogante y mal encarado que se cree más listo que nadie y que no ve en el Madrid sino una etapa más que quemar en su exitosa carrera, lo único que de verdad le importa. Nadie levanta la voz contra este Robespierre de tres al cuarto. Ni club, ni afición, habitualmente crítica y exigente. Todo lo que el haga está bien, todas las burradas que suelte son respaldadas oficialmente, todas las enemistades que cosechemos son asumidas como mal menor. En el fondo Mourinho tiene razón, dicen. Y es cierto, cualquier observador objetivo puede comprobar como el Madrid es un equipo tradicionalmente damnificado por árbitros, federación, televisiones, UEFA y demás caterva y hay que quejarse porque el que no llora no mama. ¡Váyanse ustedes a la mierda!

Soy madridista y siempre lo seré con Murinho y sin Mourinho, con Florentino y sin Florentino. Gracias a Dios y aunque algunos iluminados no se lo crean, el Madrid está por encima de las personas, y su grandeza sobrevivirá a todas las sobredosis de putoamismo como la que ahora padecemos.

Yo creo estar vacunado y pensaba hace pocos meses que el madridismo también. Por lo visto y mira que lo lamento, me equivoqué.

LA PASIÓN CASTELLANA

Sigüenza, en el corazón de Castilla. Viernes Santo. 12:30 de la mañana. Cielo plomizo amenazando lluvia. Calles apretadas de gentes de toda condición: padres y madres del lugar con el traje de los domingos y cámara en mano, hijos pródigos que vuelven sólo de visita y se volverán a Madrid a una vida más anónima, viejas beatas de comunión diaria de dos en dos. Entre ellos, salpimentando a la población veo familias de musulmanes. Ella con el pañuelo anudado a la cabeza y él de la mano de sus pequeños vástagos que no reparan en lo pintoresco del momento. Tres africanos de auténtico ébano y dos metros de altura cada uno, parados en la intersección. Abren mucho los ojos porque esto es nuevo para ellos. Miramos al cielo de vez en cuando por si hay que sacar el paraguas. Los balcones están atestados de silencio. Una banda a lo lejos anuncia que se acercan los pasos. Cada imagen es portada a hombros por un grupo de mocetones de cara rojiza y sudorosa que el yelmo abierto permite desentrañar. Han estado entrenando para la ocasión, pues no es moco de pavo pasear al Señor o a María, la madre de Dios, por las calles empinadas de tu propia localidad. Es un privilegio y no se puede fallar. Los niños a hombros de sus padres ya los vislumbran. Ahora la banda se arranca con el himno nacional. Quizás fuera de lugar, recuerdo que somos campeones del mundo. Los nazarenos con sus capirotes infinitos nos miran sin ver. Los africanos no se pierden una. Hay un silencio entre prudente y fervoroso. Imposible no sentir cierta emoción. Para algunos tradiciones religiosas, para otros simple folklore. Se van los pasos calle abajo. La musulmana dice algo a su marido y agarra de la mano a los niños mientras se pierden entre el gentío que sigue las figuras con la mirada mientras comienza a lloviznar.



A mí, particularmente, me sigue pareciendo una celebración anacrónica. Pero el sentimiento es innegable. La imagen de la Virgen dolorosa continúa impresa en mis retinas cuando bordeamos la avenida que nos lleva al restaurante en el que nos esperan las viandas. Siento dudas en mi interior. Quizás sea porque nos apretamos una asado de cabrito en Viernes Santo, culmen de la Cuaresma. Quizás sea porque, a pesar de todo, sigo siendo cristiano y castellano viejo.

¡¡¡CON LO QUE YO HE CURRAO…..!!!

Si, brothers, si. Lo que os anunciaba ha ocurrido.
Muchos os negabais a creerlo, pero cada uno conoce los intríngulis de su trabajo y yo sabía que teníamos marejada.
Este lunes 25 de abril a las 5 de la tarde se acercó mi líder carismático al despecho acompañado del Mario, responsable de recursos humanos. Ambos con una cara muy compungida: “Luis, ¿puedes venir un momento a mi despacho?”.
Yo sabía que ese día era el momento adecuado, después de Semana Santa, después de la tranquilidad se producía la tormenta.
Estaba preparado, y lo que yo imaginaba como un momento de sofocón y agobio importante no se produjo en absoluto, más bien lo viví como un trámite sin mayor importancia.
Mi jefe empezó la conversación:
JEFE: “Luis, hemos decidido proceder a tu despido debido…”
LUIS: “Bien, bien. Mejor me comentáis las condiciones y abreviamos este momento desagradable”.
JEFE: “Bueno, hemos decidido hacerlo bien y reconocemos la improcedencia del despido, te pagamos 45 días y…”
LUIS: “Perfecto, si os parece me llevo los papeles de la indemnización y los miro tranquilamente en casa. Ahora con vuestro permiso me voy”.
Y así acaba una historia de quince años de trabajo para una empresa donde empecé desde abajo, como visitador médico, ascendí a gerente de zona y finalmente fui jefe de ventas. Una empresa donde durante muchos años me dejé la piel. Una empresa que yo consideraba mía, una empresa que había contribuido a construir desde cero hasta lo que es hoy.
Mis sentimientos son agridulces. Por un lado estoy muy decepcionado, mi exjefe nunca confió en mí, yo pertenecía al pasado, a un equipo del que él se ha encargado de borrar todo vestigio del pasado. Ha echado al director farmacéutico, al director médico, a gerentes amigos del antiguo director comercial y por fin me ha llegado mi turno. Finalmente podrá escribir la historia del laboratorio sin la interferencia de la memoria de lo que fue antiguamente la compañía.
Por otra parte tengo una agradable sensación de liberación. Los últimos tiempos han sido una auténtica batalla campal, el ambiente era irrespirable. Los lunes me incorporaba al trabajo con ganas de vomitar, os aseguro que esto no es una exageración, realmente estaba enfermo de asco.
Nos os preocupéis por mí. Las cosas con un pedazo de indemnización se ven con mucha tranquilidad. Puedo pagar la hipoteca de mi casa y todavía me sobra para pagarla otra vez.
Desde el minuto cero he empezado a valorar varias posibilidades, he empezado a indagar para poner una franquicia, estoy activando mis contactos e incluso ya estoy en contacto con una pequeña empresa de biotecnología española con productos muy novedosos para montar una red de ventas en ginecología, son científicos y no tienen ni papa de vender.
En fin brothers, lejos de ser un problema lo veo como una oportunidad de cambio y de desarrollo personal para seguir disfrutando de trabajar, como siempre he hecho.
Ahora tendré un poco de tiempo para hacer alguna cosa especial o simplemente para desintoxicarme del mal rollo de estos últimos dos años.
Cuando queráis quedamos y os cuento más. Ya sabéis que no me gusta escribir y os podré dar más información en directo, ahora sin las malas caras de estos últimos tiempos, ya sabéis todo lo que me rondaba por la cabeza. Siento mis “silencios” pero estaba con mucha tensión, incluso en los momentos que debía estar desconectado del trabajo, me era imposible hacerlo.
Nos vemos pronto.

LA COPA ABOLLADA

Un poco de humor para aflojar la tensión de la serie de clásicos.
Ya sabéis que el Madrid es mi segundo equipo...

¡MADRIDISTAS, REBELAOS!

Estaba esperando a que acabara la serie para hacer esta reflexión mientras merengues y culés recogen los cadáveres del campo de batalla, pero después de lo ocurrido ayer ya no he podido resistirme. Curado de espanto después de estos meses convulsos donde apenas se ha hablado de fútbol, sino de los antojos y lamentos de Mourinho, hay un aspecto del portugués que me desasosiega. No es, desde luego, que este tipo tan pagado de sí mismo se crea que haya inventado el fútbol, o que la historia del RM empiece a escribirse justo ahora, bajo su hégira; ni siquiera me sorprende que insulte a sus colegas, a los árbitros, a la prensa e, incluso, ningunee a sus propios jugadores. Lo que me parece alucinante es que haya abducido al madridismo hasta el punto de que la afición ha asumido su discurso llorón y victimista, y, lo que es peor, su papel de equipo ramplón y ultradefensivo. El madridismo, hoy, aplaude un córner como si fuera el gol de Zidane en Glasgow. "Es que contra el Barça no se puede hacer otra cosa". Falso. En la final de la Copa del Rey se le dio un sofocón en la primera parte y, finalmente, se le ganó en la prórroga con una propuesta sólida atrás y ambiciosa delante. Lo de ayer fue de traca. La expulsión de Pepe (decisión tal vez excesiva del árbitro que le ha dado a Mou la coartada perfecta) condicionó el tramo final de un partido en el que el Madrid jugó sin delanteros, tiró una vez a puerta, tuvo una posesión del 27 % y no dio dos pases seguidos. Pensar que el castigo a Pepe estropeó una especie de "plan maestro" del portugués es de ingenuos. Con permiso de Messi, el partido habría acabado 0-0, y luego, a buscar la carambola en el Camp Nou. En fin. Mou no es del Madrid. Mou es de Mou, y su única obsesión es acabar con el Barça a cualquier precio, incluyendo el prestigio del equipo que le paga, que por plantilla no creo que esté tan lejos del Barcelona. Y que, en el peor de los casos, merece morir de pie y no escondido en la trinchera.

EL FIN DE LA TIERRA

Aquellos bacheados y estrechos caminos de 1986 nos vieron cuando apenas contábamos los 20. Titus tenía barba y luchaba por comerse algo. Para mí, aquel viaje a Galicia acompañó la transición entre la niñez y la juventud. Ni menos ni más.

Hoy las autopistas permiten recorrer a 110 km/h los valles gallegos. Y así, en el coche del Pepe nos hemos reencontrado tres días y dos noches con nuestros registros sonoros y nuestras fotos de aquella escapada. Recogimos a tiempo a Gonso en el aeropuerto gracias al tontón. No tenía recuerdos de ese lugar. Y allá que nos arrojamos en los brazos de las meigas. Como la tradición reza que si abrazas a Santiago por detrás en su santuario, allá vuelves, allí que volvimos. Eso sí, con algo más de presupuesto: 200 euros frente a las 14.000 pelas que gastó Mike entonces.

Trasegando cervecismos, admirando paisajismos, representando torrentismos... En todos nosotros hay un Torrente. Por unas horas le dejamos pasear por Santiago aprovechando los 800 años de la fundación de la Catedral. ¿Fue por la mañana o por la tarde eso de la primera piedra? Con Lapiedra también tuvimos más que palabras. Pero sin pajillas. Hasta las 3 se prolongaron las dos noches. No quisimos perdernos ni la madrugada galega.

Recorrimos la Costa da Morte que hacía 9 años fue arrasada por el fuel y la estupidez humana. Debatimos acerca de leyendas del pasado en las que la virgen navegaba en barcas de contundente roca o de si los huesos de santo de la catedral son o no son los del Apóstol. En Muxía, Gonso descubrió que las navajas son un manjar. Esa noche, en Muros, Jose casi se pierde callejeando. Menos mal que así hicimos apetito. Nos apretamos sin apenas ganas unos bogavantes y una parrillada de pescado regados con Albariño de 2009. Si llegamos a estar en forma...



Ya que estábamos en Costa da Morte, volvimos a Fisterra: el final de la mitad del camino. -Define Fisterra-. El punto en el que, después de recorrer medio mundo en pos de la respuesta a esa pregunta que sólo cada uno conoce, comienza el regreso. Todos nosotros, con familias consolidadas, curros en medio de la "lethal crisis", dispuestos a comenzar el viaje de vuelta. Le dimos uno o varios abrazos al torso del Apóstol. Volveremos.

MAIS QUE PALABRAS

Viernes 8/04/2011
12:30. Las Tablas. 25 años. 6 de 7 members. Abrazos. Primeras fotos. Coche de Pepe. Trolley aeroportuario, no gracias. M-40. A-6. Mp3. Temas legendarios. 110. Tom-tom. Luis Aragonés. Raúl González Blanco. Quiero cerveza. Medina del Campo. Bocadillo de lomo con queso. Calor. Do you speak english? Café en ruta. Pacman y el fondo común. Asturias 2012. Jefes cabrones. Seriedad de Yiyi. Con lo que yo he trabajado. Ourense 32,5º. Más Luis Aragonés. Más Raúl González Blanco. Bienvenido a Santiago. Rua del Hórreo. Hotel Gelmírez. Cita de Mike con compañera gallega. Tocar pelo. Paseito por Santiago. Cervecismo. Tranquilidad plena. Más cervecismo. Pulpismo en Placiña do Franco. Lavacolla. Delayed. Sr. Ramírez, MSB. Por fin 7 de 7. Abrazos. Coche a tope. Centro comercial laberíntico. Hamburguesa con Luis Aragonés. Torrente 4. Gafas 3D. Fondo común agotado. María Lapiedra. Peter Pan. Me habéis dejado solo. Olor a baquelita. Descojone máximo. 3:00 a.m. Sueño. Dormir. Ronquidos.

Sábado 9/04/11
Mangas largas. Fresquito y nubes. Wally-Pacman. Desayuno en terracita. Plaza del Obradoiro. 800 años de catedral. Abrazo al Santo. Fotos y más fotos. Gaiteiro. Coral callejera. Foto antigua, más que la coral. Sombreros de época. MSB eterna. Rumbo a Muxía. Discografía completa de 1986 by Pacman. Recuerdos de Mike. Zona cero. Chapapote. Cervecismo. Navajismo. Pulpismo. Mojar pan hasta sacar brillo. Albariño. Marialapiedra.com. Tarra White. Russian academy. Felicidad. Paz. Paseito. Nuestra Sra. del Mar. Barca de piedra. Más fotos. Faro Vilán. ¿Entendéis el gallego? Posados de Charly. Goles de Kaká al Athletic. No me digas cómo va el basket. Energías alternativas. Molinos de viento y aspas dobladas. 3,5 megavatios por molino. Odio de Pacman a los paneles solares. El tom-tom me manda por la derecha. Finisterre. Nichos con vistas al mar. Ropa y botas del camino. Más fotos 25 años después. Camping de Estorde. Recuerdos de una noche al raso. El hórreo gigante que no se deja ver. Muros. Paseo por calles desiertas buscando un restaurante. Flatulencias. 2-1 del Barça al Almería. Cervecismo. Langostinos y bogavantes. Bandejas de un metro. Albariño rancio. Fotos de ansiosos que no tenían hambre. Lágrimas por Torrente. Me habéis dejado solo again. Tranquilo que sólo es un esguince. El Arsenal te ficha en quince días. Más lágrimas. Paseo por el puerto para igualar presiones. Barquito de salvamento de Pepiño Blanco. Regreso a Santiago con Mike a los mandos. 3:00. Dormir. Los ronkers deciden tomarse la noche libre. La foto que se queda sin ver el agua.

Domingo 10/04/11
Día de regreso. 10:00. Desayuno con Fernando Alonso. 6º puesto. Repostaje en boxes. En ruta con todo el equipaje. ¡Como pesamos! Nuevamente los 110. Por fin los grandes éxitos de MSB. Lágrimas. Recuerdos que se vuelven de la noche de los tiempos. Aberración tras aberración . El chino y resto de damnificados. El escort como in-móvil (auto) de la ruptura. Matar al padre. ¡Rodriiiiiii! ¡Migueeeeeelllll! La tripa duele. Pepe se olvida de acelerar. Final de la cinta hasta dentro de otros 25. Fuego en el monte. Lago de Sanabria. Sol y agua negra. Recuerdos de un chapuzón y una noche fría debajo de un coche. Bocata al sol. Cabezadas en ruta a falta de mamadas. Más silencios de Yiyi. Última parada. Intercambio de fotos vía portátil de Titus. ¿Delete proyecto del hospital de Liverpool? Guadarrama. Becerril. Coche de papás Franco a la vista. Tres Cantos. Un profe que se queda. Vuelta a la realidad. Las Tablas dos días después. 19:30 horas. 1.566 Km. Abrazos fraternos. Nueva cita para Asturias 2012.

Como nos han demostrado Mike y Pacman, lo escrito, escrito queda. Quizás dentro de 25 años, estas 577 palabras inconexas nos permitan revivir nuestro viaje con una buena dosis de detalle. Pensad que de toda la puñetera humanidad sólo nosotros siete sabremos hilarlas y captar la esencia de lo que fueron esas 48 horas tan genuinamente MSB. Lo pasé genial. Me reí y recordé cosas como hacía tiempo. Gracias a todos. Un abrazo scarlettiano.

SANTIAGUISMOS

El comandante del vuelo JK 6000 nos dice que disculpemos el retraso acumulado que traen desde Valencia y que tal y cual Pascual. El caso es que llego al aeropuerto de Santiago casi una hora más tarde de lo previsto y allí me uno al grueso de la expedición que me recibe con recios abrazos, algún flash y cartelito de welcome Mr Gonso.

El objetivo de revisitar los lugares sagrados del Scarlettismo se pone por fin a tiro, aunque las presumibles jornadas de coche con banda sonora ochentera y excesos gastronómicos, tienen un preludio inesperado zampando Mc menús en un centro comercial antes de asistir a una sesión golfa de cine más golfo aún. Este paréntesis aberroide que hacemos antes de contemplar de nuevo los palacios y catedrales, nos enseña una nueva dimensión de la piedra santiagueña, que a partir de ahora marcará la senda hacia territorios inexplorados: la Lapiedra está buenísima, guarra pero buenísima. La noche pasa entre ronquidos y comienza nuestro periplo Santiagueño con el abrazo al santo, ése que llegó en una barca de Lapiedra, digo de piedra, a las costas gallegas según reza la tradición jacobea. Paseos, fotos de portada de LP de Mocedades y por fin retrato retro que acabará por ser un hito. Muxia nos acoge a la hora de comer y lo que podría haber sido tan sólo un tentepie, se convierte en un dislate provocado por esos productos del mar que ya no sufren el engrudo venenoso que, para su desgracia, hizo famosas a estas costas. La ruta nos lleva hasta el cabo Vilán previo a nuestro objetivo peregrino de Finisterre, donde las nubes nos esconden la puesta de sol, pero aún así podemos evocar aquél tiempo de juventismo y romerismo Scarlettiano.

Partimos después hacia Muros donde hace 25 años pasamos de refilón para echar unas potas y comer unos tristes yogures. En el trayecto uno termina por convencerse de que lo más cerca que podemos estar de la mítica mamada en ruta es encontrarnos a una tía borracha en una gasolinera, pero como la esperanza es lo último que se pierde, pues cada cual imagina su episodio como le parece. La cena se nos va de las manos en un espectáculo de langostinismo y bogavantismo del que todavía no me he recuperado. Nos dan las tantas de nuevo y el domingo nos recibe con recuento de visitas al tigre que pone al descubierto que incluso consiguiendo un hat-trick uno puede quedarse fuera del ranking por los numerosos episodios de intestinismo sucedidos en la noche. Sólo nos queda volver. Pero incluso del camino de vuelta disfrutamos con la banda sonora de nuestras vidas, que aunque incluso pueda llegar a sonrojar fueron un leitmotiv de la banda; canciones perpetradas desde las tripas que significaron una ruptura y a la vez un ajuste de cuentas con personajes que ya son sólo pasado. Sanabria y su lago ponen a prueba nuestra memoria, y en mi caso salgo derrotado estrepitosamente; el resto del camino sirve ya para hacer balance. Lo hemos conseguido, juntos on the road again, en el difícil tiempo de las agendas imposibles y los compromisos familiares. A partir de ahora habrá que pensar en el año que viene cuando retornemos a la carretera hacia nuestros cuarteles del Norte.

Ya queda menos.

Recios.

ZONA MSB

Hasta el sábado 9 de abril de 2011 Muxía era para mí la "zona cero" del desastre del Prestige. Recuerdo que titulé mi primer reportaje: "La negra muerte del mar". Muxía recibió varias oleadas de sopa tóxica. Negro sobre negro. Los voluntarios limpiaban y al día siguiente llegaba otra marea de fuel que sepultaba las playas. "Es como si fotocopiáramos los días, como si estuviéramos atrapados por el pasado", se quejaba uno de ellos. Junto a los palos para secar el pescado donde nos fotografiamos este fin de semana pude ver esta escena: "Cansados, chorreantes, con sus monos blancos embadurnados de chapapote, parecen astronautas perdidos en un planeta inhóspito y pestilente. Algunos se han hecho escribir con fuel su nombre en la espalda, ya que con el traje, la mascarilla y las gafas son irreconocibles para sus compañeros. Unos metros más allá del campo de operaciones, las cabrillas del oleaje muestran el color del chocolate, y una sopa espesa lame la playa como esperando su turno. Aquí hay para todos...".

Aunque volví al lugar dos años después del siniestro y las cosas habían mejorado sustancialmente reconozco que no había vivido la redención definitiva de Muxía hasta esta última visita. Muxía ya no será nunca máis la "zona cero", sino la "zona MSB". Seguro que con el tiempo contaremos y escribiremos un catálogo de recuerdos de nuestro viaje aniversario, desde la sesión golfa con Torrente hasta la cena pantagruélica en Muros, pasando por el abrazo al Santo, la foto "de estudio" junto a aquella arcada en Santiago y el tránsito del cabo Vilán al de Finisterre por esa Galicia verde, quebrada y bastante solitaria. Pero sin duda la deliciosa comida en el puerto de Muxía y el posterior paseo por el Coído y el santuario de la Virgen de la Barca fueron, para mí, el top de nuestra mini romería gallega, tan alejada de la "ruta del fuel" de 2002. Curiosamente, no estuvimos en Muxía en 1986. Así que el recuerdo generado es nuevo. Y, desde mi perspectiva, ya no es un recuerdo negro sobre negro, sino azul sobre blanco: el azul del mar y el blanco de las espumas que rompían contra las rocas lavadas.

Foto Muxía 2002: Jaime García.

MSB ES ETERNA

L'Equipe tituló el 21 de mayo de 1998 "El Real Madrid es Eterno", después de ganar su séptima Copa de Europa.

Nosotros no llegaremos a tanto (estamos hablando del Real Madrid), pero si creo que este viaje ha supuesto una refundación de MSB después de tantos años.

MSB es Eterna. Ese es nuestro reto y nuestra obligación, pero sobre todo nuestra necesidad.

Brothers, se os quiere a todos. Galicia 2011 ha muerto...

¡VIVA ASTURIAS 2012!

LA OTRA "COMPOSTELA"

Parece ser que existe otra manera de acreditar el peregrinaje a Santiago, diferente en todo a la mítica "Compostela", la carta sellada en cada etapa del Camino. A lo mejor vosotros ya lo sabíais, pero yo sólo tenía ligeras informaciones de un recorrido etílico de punta a punta de la Rúa del Franco: de un bar a otro, consumiendo en todos ellos, una competición más exigente que la descafeinada franquicia que lo da nombre.

Bueno, el caso es que tiene sus reglas y su historia, y también se va sellando en cada establecimiento.

Ya nos informaremos in situ, pero para ampliar detalles, os paso este vínculo de la Voz de Galicia:

http://www.lavozdegalicia.es/santiago/2010/08/22/0003_8682585.htm

CAMINO SANTIAGO

El año pasado fue Año Santo Jacobeo, 2011, que se repite cíclicamente siempre que el 25 de julio cae en domingo; eso ya lo sabemos todos, igual que sabemos que el Camino con mayúsculas (el francés, para más señas, y no penséis en lo que yo me sé, guarros) comienza a este lado de los Pirineos en Roncesvalles y termina en Compostela. Pero si arañáis un poco el ratón encontraréis tantos caminos como se os antoje: que si el del Norte, el Portugués, el de La Plata...el de Madrid...

Así empezaba, más o menos, una entrada mía que llevaba en el congelador más de un año, así que he visto que era el momento de repescarla, al hilo del fervor romero que nos invade, ahora que estamos velando armas ansiosos por que llegue el viernes 8.

Siguiendo con el tema, en realidad habría tantos caminos como peregrinos, porque lo normal sería salir una mañana de casa, ligero de equipaje, y empezar a caminar persiguiendo la puesta de sol durante el día y después el camino que nos marcan las estrellas. Pero, como somos personas ocupadas, no tenemos tiempo de tanto romanticismo, así que enfilaremos el finis terrae sobre cuatro ruedas y con avidez por quemar los más de 600 largos kilómetros que nos separan de la Tierra Santa donde la magia del Apóstol volverá a sublimar el espíritu escarletiano.

Y como todo viaje revelador, se necesitan símbolos: partimos de Las Tablas, barrio cuyas calles homenajean los topónimos jabobeos; en vez de concha y calabaza, móviles y portátiles; en lugar de botas, vino en bota y en cunca; en lugar de Compostela, sólo post....

No creo que nos merezcamos el Jubileo, pero sí el júbilo de tocar lo imposible: juntarnos los 7, hilvanando nuestras obligaciones profesionales, maritales y parentales, para condensar en un finde largo aquel viaje y nuestros avatares de estos últimos 25 años.

Los milagros existen.

CALENTANDO MOTORES

Tengo la solución para todo este lío de horas de salida, de sincronización de agendas, PDAs y tabletas, de cuadrar reuniones y colegios de los críos: He encontrado a una conductora perfecta para que salgamos con la fresca y estemos animados todo el trayecto, aunque vayamos a 110 ¡Qué ironía, antes por impotencia, ahora por imposición!).

GALIZIA TOUR '86 by PacMan

Evocando la romería del 86 bajo el prisma de un diario amigo me ha venido a la mente mi propio diario, que transcribo literalmente (sic) también para vosotros:

Jueves 31-7-86
Ha llovido un puñao desde la última vez que en este diario apunté mis últimas impresiones. (...) Por último, lo más notable de hace unos días ha sido el viaje a Galicia. Lo que he denominado Galizia Tour '86. Fueron diez días entre viaje propiamente dicho y estancia en Moralzarzal que me han dejado un gusto muy especial. Espero que repitamos el año que viene algo similar, porque mereció la pena de verdad. Salí de Madrid el día 13 por la tarde y llegué el 22 por la noche del mes de julio todavía en curso. Éramos Antonio, José Ángel, Gonzalo "Gonzo", Luis Fernando, Luis Espinel, Miguel Ángel y yo. Hubo ausencias notables, como las de Javier, que tenía que estar en Moral porque sus padres estaban viajando por Italia ¿?, Julián que no duerme en saco ni de coña, etc.
Un pequeño dosier del viaje:
- DÍA 14. Salida desde Moral y llegada a Puebla de Sanabria. Baños en el lago y noche al raso junto al río.
- DÍA 15. Mi primer cumpleaños fuera del ambiente de mi familia. Salida desde Puebla y llegada a Santiago. Noche en una pensión.
- DÍA 16. Salida de Santiago y viaje por las rías de Noya y Muros. Noche en un camping de Corcubión después de haber visto ponerse el sol en el cabo Finisterre.
- DÍA 17. Salida de Corcubión y llegada a Panjón vía Vigo. Noche en camping.
- Día 18. Excursión a las Islas Cíes en barco y visita turística a Vigo. Cena en restaurante y noche en el mismo camping de Panjón.
- DíA 19. Desde Panjón hasta Salvatierra pasando por la desembocadura del Miño en Sta. Tecla. Noche al raso en un monte de Salvatierra.
- DÍA 20. Salida de Salvatierra y llegada a Salamanca, vía Puebla de Sanabria. Noche en pensión de Salamanca.
- DÍA 21. Día entero en Salamanca. Pedo guay por la noche con las primas de Antonio. 2ª noche en pensión.
- DÍA 22. Salida de Salamanca y llegada a mediodía a Moral.
En cuanto a los últimos días, estoy esperando la última nota del curso: Líneas y Redes I. El catedrático lleva un gran retraso en la corrección pero es que está a punto de jubilación y chochea. Por lo demás, con morriña de Galicia. Recordando el cachondeo del viaje, sobre todo con el chino, mote superpopular durante todo el todo el tour a propósito de Javier. Incluso grabamos una cassette con chistes y canciones en que poníamos a algunos a escurrir. Esta cassette espero que no caiga en manos impías, porque podríamos ser lapidados (...)

No os preocupéis, aprobé Líneas y Redes I con un 6, y con ella todo el 5º curso. Por lo demás, es una crónica demasiado técnica y poco emotiva de la romería. Recuerdo que el día de mi cumpleaños telefoneé a mis padres desde una cabina en el casco viejo de Santiago con una angustiosa sensación de culpabilidad. Me sentía culpable por no haber estado en tal fecha con ellos en Madrid. Yo no fui uno de los que peor se puso esa noche de Ribeiro y Albariño, pero puedo jurar que me hubiera querido emborrachar. Lo que sí tenía claro es que estaba donde quería estar. Formaba parte de algo que merecía la pena... y la sigue mereciendo.

GALICIA 1986

Del diario de Mike:

Viernes 13 de junio de 1986

Hay dos proyectos de viaje (...). Antonio, para empezar, quiere que vayamos a Galicia durante la segunda quincena de julio. Tiene previsto el regreso por Portugal (...). Julián, por su parte, anunció sus deseos de conocer Asturias en el mes de agosto. Pone coche, lo cual ya es una garantía. No ha sido la suya una propuesta que haya calado muy hondo (...).

Jueves 3 de julio de 1986

(...) Argentina ganó el Mundial el pasado domingo. Se impuso en la final 3-2 a Alemania Federal, uno de los equipos más mediocres del torneo, que jamás debió llegar tan lejos.

No sé nada de las notas ni quiero saberlo (...).

En principio, vía libre al viaje a Galicia. Antonio y yo aportamos los vehículos, ni buenos ni potentes (...). Javier era una baja anunciada. (...) Se quedará solo durante unos diez días. Sus padres se marchan a Italia, sus amigos a Galicia y su novia está en Londres. En otros tiempos, la ausencia del "líder" habría hecho fracasar el viaje; por fortuna, al menos en ese sentido, las cosas han cambiado.

Después de más de un mes sin escribir...

Miércoles 20 de agosto de 1986

Vayamos por partes. Primero, las buenas noticias: hicimos el viaje a Galicia y fue todo un éxito. Probablemente esos nueve días sirvan para explicar todo un verano.

Ahora, las malas: Derecho e Historia. Pudo unirse a última hora Sociología, pero gracias a Dios se salvó el escollo. Se me han agriado las vacaciones de todos modos.

Jueves 21 de agosto de 1986

Sanabria, Santiago, Finisterre, Vigo, Cíes, La Guardia, Salvatierra y Salamanca fueron las escalas de la primera aventura "seria" de muchos de los que fuimos a Galicia, en dos vehículos viejos y poco fiables y pisando un terreno bastante desconocido. La experiencia fue genial, y si esto fuera un anecdotario tendría material de sobra para escribir unas cuantas páginas (...).

Al viaje fuimos siete personas y la convivencia no fue siempre fácil. Un profesor de mi infancia me dijo que uno de los dogmas sagrados a la hora de viajar es escoger escrupulosamente a los compañeros (...). Luis, una de mis amistades más antiguas, dio un auténtico recital de lo que debe ser un perfecto compañero de viaje. En ningún momento escurrió el bulto y siempre aportó buenas ideas. Luis Fernando, sin embargo, monumento a la apatía, no hizo otra cosa que ir de paquete silencioso. Paco fue el protestón de siempre, pero se sacrificó haciéndose cargo del dinero común y llevando las cuentas. Antonio es un personaje extrovertido por naturaleza; su excepcional don de gentes nos sirvió, pero es muy poco ordenado y hay que estar siempre encima de él. Su hermano, José Ángel, fue su perfecto complemento. Menos abierto, pero más cerebral, pocos detalles se le escapan. Por último, un amigo de éste, Gonzalo, se portó bien.

Fueron 1.880 kilómetros aproximadamente (...). Gastos no excesivos. Unas catorce mil me dejé yo. Bastante bien si se tiene en cuenta que dormimos en camping tres noches y otras tres en hostales. Desde luego, no fuimos en plan lujoso, pero no nos morimos de hambre.

Tuvimos la suerte o la habilidad de ver la Galicia auténtica, su campo y sus gentes. Vimos mucho más paisaje natural que urbano. Si exceptuamos Santiago y Vigo, no nos detuvimos en ninguna otra ciudad. Pero sí recorrimos el litoral de las rías y cruzamos montones de pueblos típicos. La puesta de sol en Finisterre fue impresionante.

Comentario a 31 de marzo de 2011:

No había leído esas páginas desde entonces. Y, en algunos aspectos, me he llevado una sorpresa. El paso del tiempo y la mezcla de recuerdos comunes terminan por levantar un mito. Y sin duda nuestro viaje a Galicia merece la calificación de mítico, pero en realidad, en 1986, fue todo mucho más prosaico. Detalles curiosos:

- No recordaba que la propuesta fue de Titus y que había otra de Julián para ir a Asturias. Un año después le compramos la idea, pero no la compañía. Qué cosas. En cualquier caso, el único que cruzó a Portugal fue Yiyi a echar una caña.

- El liderazgo de Javi (que aquel verano salió y rompió con Socorro) empezaba a ser cuestionado. Una clave: acababa de estrenar el Escort y no quería llevárselo al viaje. Así que por preservar su coche nuevo "lo vio muy difícil" y decidió "ser baja". Quieras que no.

- Nuestro grupo, en aquel tiempo, no era tan compacto como lo fue después. Aun no había nacido la banda. Me he descojonado leyendo lo que pensaba de mis compañeros. Espero que no me juzguéis duramente (seguro que yo también merezco críticas). En líneas generales, aprobáis casi todos, y Yiyi con nota. Y Gonso, que empezaba a introducirse, "se portó bien".

- ¡Catorce mil pelas de presupuesto! Tremendo.

Creo que somos mucho mejores amigos en 2011 que en 1986, y eso es un logro al alcance de muy pocos. Yo no conozco un caso parecido, por más que miro a mi alrededor. Eso es lo que celebramos, sobre todo, con el viaje del próximo fin de semana; con la percha, eso sí, de unos recuerdos auténticos y otros que el paso de los años terminó convirtiendo en leyenda: el vivac mortal en Sanabria (pasé tanto frío que hubo un momento que casi me metí debajo del coche); el baño en la laguna; la "descomposición" en Santiago; la despedida del sol en Finisterre; la naturaleza de las Cíes; el cruce del Miño (faltó poco para que Yiyi acabara en el Atlántico); la noche de bruxas en Salvatierra; la cogorza y las potas en Salamanca; las gafas de Yiyi trituradas...

Habrá que construir estos días unos recuerdos a la altura de aquellos.