TE DIGO QUE SÍ, PERO ES QUE NO

Galicia me ha marcado a fuego. Allí hice en familia el primer viaje largo del que tengo recuerdo, a mediados de los 70. Allí se forjó MSB en 1986. En 1992 cubrí la catástrofe del "Mar Egeo". En 2002 pasé tres semanas de vacaciones con Conchi y las niñas; pensé que tardaría unos años en regresar, y mira por donde en noviembre se hundió un petrolero e invertí otros veinte días recorriendo la "ruta del fuel". En 2004 volví para comprobar si el mar había hecho su trabajo en la Costa de la Muerte, limpiando lo que los voluntarios no pudieron limpiar. Ahora acabo de regresar de mi última misión con el "Prestige", cerrando capítulo: no más periodismo aniversario con el maldito buque y sus secuelas. Si las estadísticas se cumplen, faltan otros cinco años para una nueva catástrofe ecológica en la región. Espero que me pille prejubilado, o casi. En todo este tiempo he disfrutado -y padecido- a los gallegos, tipos que necesitan un manual de uso. Es cierto lo que se cuenta de ellos: si te los encuentras en mitad de una escalera, no sabes si suben o si bajan. Son pesimistas, melancólicos y un pelín resentidos ("Los gallegos ni nos lavamos ni damos la batea", me aseguró un paisano). Te dicen que sí, pero es que no. Sin embargo, admiro su sentido trágico de la vida, su resistencia a los golpes. Son encajadores natos. Su lengua suena como música (jamás en mis viajes le he dicho a un gallego que cambiara de registro para comprenderle mejor) y su acento es terriblemente pegadizo. La semana pasada fui víctima de sus rodeos y de su peculiar "tempo". Pero me quité el estrés visitando al Santo, una cita ineludible, callejeando por Santiago y tomando una copa de albariño. El marisco, lo prefiero de tierra. Nadie es perfecto.

EN UN LUGAR DE LA MANCHA...

En un lugar de La Mancha de cuyo nombre SI quiero acordarme...

Así empieza el libro más famoso escrito en castellano y me viene como anillo al dedo para compartir con vosotros el mal rollo que tengo.

Hoy me ha llamado mi madre para comunicarme que finalemente y después de muchos intentos han vendido la casa de mis abuelos en Herencia. Más allá del hecho material de la venta de un inmueble (inevitable por otra parte), implica a nivel personal una ruptura con una de las etapas más felices de mi vida y que siempre recordaré. Herencia era el lugar de encuentro de los Fernández-Conde, una familia grande y una gran familia. Unidos por el deseo de estar juntos y compartir cariño y buen rollito. Todavía me cuesta entender, viéndolo con perspectiva, que funcionase, pero funcionó.

Todo ese mensaje recibido en esa casa durante tantos años ha calado en mí y lo tengo muy presente. Se lo intentaré transmitir a mis hijos como a mí me lo transmitieron mis abuelos (gracias por todo, os quiero mucho y no os olvido) y mis padres.

Sé que no volveré, no lo aguantaría. Quizá a vosotros os pase también con algún lugar y quizá me lleguéis a entender.

Gracias Herencia y hasta siempre

SÍ QUIERO (y a ver quién dice que no...)

Desde que el primer member pasó por el trance ya ha llovido y se ha secado. Es de las fechas que en el calendario de la vida hay que marcar en rojo, ya sea para bien o para mal, pero desde luego única, porque aunque a alguno se le ocurra repetir ese día no se olvida.

El primero. Joder qué pinta

.

Otro. Y van dos.



Tres



El cuarto. Sin corbata, con un par.



No hay quinto malo. ¿Dónde está la novia?



Seis



Y siete. Mambo



Bueno. Hay material para empezar a comentar y no parar. Si alguno piensa eso de "pues no me noto tan cambiado" que se lo haga mirar.

Gracias Pacman por ayudarme con el material.

HAPPY HOUR

La vida es un cúmulo de circunstancias y de casualidades. Viene como viene y es difícil de explicar en muchos casos el porqué de las cosas sin recurrir a lo Divino. En nuestro día a día ocurrirán multitud de sucedidos que podríamos catalogarlos de una manera sencilla en happy o unhappy.

Dándole vueltas a este reflexión tan profunda, he desarrollado un teoría que quería poner en común con vosotros queridos memberfaces de MSB. Os cuento.

Uno de los últimos ganchos comerciales de los locales de alterne es declarar una franja horaria del día como la Happy Hour. Es nada más que un reclamo publicitario, por el cual tú puedes ponerte hasta arriba de birras y demás por la mitad de precio que te costaría fuera de esa franja horaria. Digamos que es una oportunidad buena, el problema es estar cerca del ese garito, a las horas que nos marquen y, encima, que tengas ganas de ponerte ciego (cosa cada vez menos frecuente).

Creo que este concepto puede ser aplicable al terreno familiar y en concreto al afectivo con nuestras parejas. Llevamos todos bastantes años casados y ya sabemos la carestía general a las que nos someten nuestras hembras en el terreno sexual. En mi caso verme la cara con mi mujer entra en terrenos casi milagrosos y santeros, por lo que me propuse intentar mejorar esta penosa situación.

Hice un estudio estadístico de las veces que me había tirado a la piscina en los últimos años. Fue difícil porque el número de zambullidas era muy pequeño lo que hacía que corriese el peligro de que el resultado no fuera significativamente estadístico. Aún así me pude en marcha. Datos lamentablemente bajos para cualquiera de los mortales... varones, claro. Lo que si marcaban estos datos era una tendencia por unas horas determinadas. ¡¡¡Joder!!! Era increíble pero se repetían las alunizaciones en los mismos momentos, es decir, primera hora de la mañana de los sábados, o los miércoles en el intermedio de la serie de turno de TV. Muy curioso.

Está claro que las necesidades del sexo contrario son distintas y eso nos obliga a optimizar los pocos recurso de los que disponemos, es decir, de las pocas oportunidades que tenemos de ejercer el Santo Matrimonio. Y todo este análisis me han hecho desarrollar la teoría de la Happy Hour y os invito a que vosotros la hagáis también en vuestro caso particular con vuestras respectivas.

Jugamos con una variable segura, es decir de probabilidad 1. Siempre, repito siempre, estamos a disposición del Mister para saltar al terreno de juego. Cualquier mínima oportunidad que tengamos estamos dispuesta a aprovecharla (no podía ser menos, somos MSB), hay que buscar que el árbitro nos pite penalty como sea.

Si esta situación la llevas a una escala de tiempos, es decir, superpones las horas que tenemos nosotros ganas (es decir, siempre) con las ellas (casi nunca) te dará una serie pequeña de franjas horarias las cuales no podéis dejar pasar, es decir, esos momentos son sagrados y deberéis estar en caso o cerca de vuestra chica porque estadísticamente es cuando más probabilidades hay de que tengan un apretón.

Yo he tenido que cambiar mis hábitos de vida a las franjas horarias de mi mujer, es decir, a las Happy Hours, pero aunque no demasiado ha merecido la pena y me ha permitido optimizar los recursos.

Cada uno tendréis los vuestros... algunos con más calma como levantarse un sabadito por la mañana con la tienda puesta. Habrá otros más rápidos aprovechando el intermedio de House o CSI, o los ultra rápidos que es un casquete aprovechando un cambio de gomas de Fernando Alonso. Cualquiera es bueno, siempre y cuando nos permita vaciar nuestro tanque lleno de amor.

Espero que esta teoría os sea útil. En cualquier caso, os deseo muchas Happy Hours en casa o donde sea.

Besos

METRO DE MADRID: HACIENDO AMIGOS

A mí el Metro también me va. He sido usuario del suburbano años y años. Me han salido la barba y he crecido en dioptrías yendo a la Universidad con un libro abierto y oliendo a sobaquillo. En sus tripas he ido y he vuelto de videar muchos estrenos en el Palafox y el Palacio de la Música. A través de sus andenes, galerías y escaleras he salido de cervezas y me he vuelto con los ojos efervescentes en multitud de ocasiones. Si pudiera haber ido más al trabajo en el Metro, lo habría hecho.

Al fútbol he ido un puñao en Metro. A Pirámides. A pasear nuestra victoria o escondiendo la derrota. Los publicistas han recibido encargo de un nuevo anuncio para fomentar el uso de nuestro querido tren suburbano. Y han parido este subproducto de los dos Madrides, donde me vienen a vender que los colchoneros nos transportamos en una microfábrica de efecto invernadero, jugándonos los puntos de la DGT y llegando tarde como Cheny. Y en contrapartida, que los madridistas viajan ecológicamente y relajados como si la Pataki les hubiera hecho el trabajo de su vida. ¿Qué vendrá luego? Seremos culpables de la muerte de Manolete y de la caída de las Dos Torres. Ya me imagino el titular: "El Atleti, junto a Corea e Irán, en el ojete del mal". Bien cesados están los responsables del tal video. Que les den.

MSB MUSIC

Members, he instalado en la barra de herramientas un nuevo juguete: MSB Music, un iPod virtual para poder escuchar nuestras canciones favoritas. De momento, he elaborado una pequeña lista de prueba. Se admiten sugerencias.

EL RELOJ DEL MUNDO

En lo que he tardado en escribir este post, la población del planeta ha pasado de 6.625.235.920 a 6.625.236.743 almas. Los abortos, de 34.853.120 a 34.853.595. Se han detectado veinte casos de cáncer y han muerto más de un centenar de personas. Por suerte, no se ha extinguido ninguna especie, y la producción de bicicletas se ha movido más deprisa que la de automóviles. ¿No me creéis? Pinchad aquí.

Sin duda las estadísticas habrán cambiado bastante cuando las miréis. Publicad antes de que el blog caiga en el olvido. El reloj del mundo no perdona.

UNO AL DÍA

Propongo un reto.
NO es un imposible pero viendo las cifras de agosto (quizá lógicas) y las de septiembre (pa llorar) lanzo la campaña "uno al día".
¿Un vaso de agua?... seguro que ya cumplimos
¿Un melón?... ya no es época
¿Un poco de ejercicio? ... no hay cuerpo que lo aguante
¿Un polvo?... insisto, ni en los mejores sueños, no hay cuerpo que lo aguante.
Así que mejor un "post" cada día para darle más vidilla al blog de la banda. Aunque sea uno cortito, o de relleno. Que no pase un día sin que alguien publique algo. Seguro que entre todos lo conseguimos. Con el Yiyi y Jose Alberto por descubrir, con el Madrid y la mujer del Titus, con los últimos del Pepe llenos de tetas, con los fabulosos vídeos de Pacman y el despliegue de Mike esto está chupao. Yo haré lo que pueda.

Ánimo.

Venga que no se diga.

BAS - KET - BALL

...que diría el traductor simultáneo de Pepu Hernández.

Hace ya la leche de tiempo, según san google en 1988, se celebró en Madrid un torneo de baloncesto en el que participaron el Scavolini de Pesaro, la selección Yugoeslava, el Real Madrid y... ¡Los Boston Celtics! de la mismísima y otrora lejana NBA.

El torneo se llamaba Mc Donald's y tuvo lugar en el quemado Palacio de los deportes en Goya.

Por entonces, y ahora también pero con menos vigor, corría sangre baloncestística por mis venas e intentaba no perderme nada que tuviera que ver con la canasta. Todavía conservo los 150 primeros números de la revista "Gigantes del Basket" cuyos cinco primeros ejemplares ocupan un lugar de privilegio en mi librería. Así que por primera vez en mi vida me dispuse a hacer cola en el Bernabéu para sacar entradas para el evento. Allí me planté a eso de las siete de la mañana y tuve la suerte de colocarme en la fila con no mucha gente por delante y sobre todo justo precediendo a dos individuos con aspecto patibulario que no eran más que la cabeza de lanza de un ejército de reventas que a eso de las ocho de la tarde cuando abrieron las taquillas sumaban más de doscientos que sabían de baloncesto lo mismo que yo de música tradicional fenicia.

No sé lo que me costaron las entradas ni quienes fuimos ¿te acuerdas Pepe? Pero si tengo la sensación de haber sido testigo de algo grande. Al llegar al palacio estuve a un metro de Larry Bird, Robert Parish, Kevin Mc Hale, Danny Ainge, Dennis Johnson... pa flipar que diría uno de la ESO.

Veinte años después (diecinueve para los puristas de la suma) la NBA vuelve al mismo Palacio de los deportes y por partida doble: Menphis Grizzlies y Toronto Raptors se las verán con Estudiantes y Real Madrid el 11 de octubre en sesión contínua.

Allí estaré de nuevo.

Esta vez no he tenido que chuparme una cola del copón de la baraja. La espera ha sido sólo mientras el servidor de turno me daba acceso y con una tarjeta de crédito he aflojado los aurelios (un porrón eso si).

No estarán ni Petrovic ni Fernando Martín pero seguro que mola.

VOLVIENDO AL REDIL

Sigo con el síndrome del folio en blanco pero para vencerlo lo mejor es darle a la tecla y que salga el sol por donde sea.
Que nadie le busque sentido a estas líneas, es más, ya anticipo que no voy a poner nada digno del blog pero las necesito para sobreponerme a este virus que me afecta últimamente.
Es un mero ejercicio de escritura automática para aniquilar demonios y volver a la senda de la producción regular (y tan regular)
Alguien dijo que eso de escribir era un porcentaje de inspiración y otro tanto, o más, de transpiración. Pues eso intento, transpirar un poco.

Bueno, hala, ya está bien por ahora para romper el hielo.
Bienvenido mes de octubre y que la fuerza os acompañe.

OBJETIVO IBIZA

Uno en la vida siempre tiene asignaturas pendientes, lugares de esos donde hay que ir al menos una vez en la vida para comprobar in person lo que otros han experimentado estando allí. Y uno de esos lugares es Ibiza, destino paradisiaco que se asocia injustamente a drogas de diseño, macrodiscotecas, Pocholo y sexo salvaje sin amor. Y no señor no es sólo eso, pues parece ser que Ibiza esconde en su interior rincones llenos de sabor que pueden sorprender hasta el más escéptico visitante.

A las pruebas me remito. Os añado a continuación el texto del e-mail de un amigo que este año estuvo en Ibiza y volvió impresionado de su arte, de su historia y de las magníficas construcciones que por allí abundan. He de reconocer que mis dientes llegan al suelo y que me digo a mi mismo que tengo que ir por allí a descubrir todo lo que Ibiza tiene que ofrecer. Hacerlo con vosotros en un JFM sería la leche. Pensároslo, puede merecer la pena.

En fin, para vuestra información y por aquello de que el saber no ocupa lugar, ahí va el mensaje de mi colega en el que nos contaba las particularidades de una colosal construcción, que intuyo no debe ser la única por allí.

Aquí tenéis una de nuestras fotos de Ibiza de este año. Algo de culturilla y arquitectura militar…

Las construcciones militares de los ingenieros españoles han sido siempre un verdadero icono del desarrollo, os envío una foto de una fortaleza que se construyó en Ibiza. Se parece de lejos al castillo de San Felipe de Cartagena de Indias, donde Blas de Lezo llevó a cabo su gloriosa defensa contra la pérfida Albión.

La isla de Ibiza, por su situación en el Mediterráneo, ha sido a lo largo de la historia un importante clave comercial y militar. Así, en 1554, el príncipe Felipe, futuro Felipe II, ordenó la construcción de esta nueva fortaleza. El proyecto original de Calvi fue revisado años más tarde por el ingeniero italiano Fratín y hasta el siglo XVIII permaneció sin cambios importantes. Obsérvese, en el primer plano, la resolución de la sustentación sobre el vacío del cuerpo principal.

Sencillamente espectacular, isn´t it?

TONY MANERO STAYIN' ALIVE

Se cumplen 30 años del estreno de "Saturday Night Fever" ("Fiebre del Sábado Noche"), peli que lanzó al estrellato a John Travolta un año antes de que rodara ese otro título de culto, "Grease", "la primera película porno de mi vida", según Titus. Su recreación de Tony Manero, el joven neoyorkino que era un rey de la discoteca y un pringao fuera de ella, le valió a Travolta una nominación al Oscar, situación que no repetiría hasta casi dos décadas después con "Pulp Fiction". En 1977 nosotros estábamos más ocupados con "La guerra de las galaxias", pero sí recuerdo la legendaria banda sonora de "Fiebre...", con temazos de los Bee Gees que, por cierto, les encantan a mis hijas ("Stayin' Alive", "Night Fever", "Jive Talkin", "How Deep Is Your Love"...).
Traigo el asunto a colación para recordar nuestras (escasas) andanzas discotequeras. Hubo un periodo, a principios de los 80 (en especial el verano de 1980) que le dimos bastante al guateque. Más tarde nos corrimos buenas juegas en fiestas universitarias (por ejemplo en la Escuela de Industriales, ¿eh, Pacman?, garrafón al por mayor). Pero en las discos... Salvo el verano de 1983, siguiendo a las pu... ritanas de los Enebros a Botticelli, en Villalba, poco más (quizás alguna Nochevieja). La razón es que MSB se echó al monte, literalmente hablando, y abandonó las posiciones de "El club de la lucha", capitaneado por el Chino, que contaba entre sus miembros con bailarines consumados como Míchel, famoso por su paso de las "dos menos diez" o la "danza del pato". Tengo que confesar que, de vez en cuando, mi santa me propone salir a bailar. Suelo excusarme diciendo que ese día he quedado con mis colegas para un "just for men".
En fin, 30 años después, aquí seguimos -como Tony Manero- sobreviviendo.

BANDERAS DE NUESTROS PADRES

El otro día, hablando con Titus sobre el subidón que me producían los chicos del basket, mostró su escepticismo sobre las selecciones / deportistas españoles. "Este país está liquidado. Lo único que me da satisfacción es el Madrid, que es el mejor embajador de esta ciudad y de España". Le hablé de Nadal y de Alonso. Nada. No hubo forma de convencerle. Me parece que viaja demasiado a Cataluña...
No me considero un nacionalista español. Mi patria, si tuviera que elegir una, es mi infancia, donde todo era (casi) perfecto: un paisaje de sueños, ilusiones, amigos, aprendizaje, experiencias... Un paisanaje donde la enfermedad y la muerte no habían hecho aún acto de presencia. Pero sintiéndome ciudadano del mundo, sé cuál es mi país, el más antiguo de Europa, dueño de una historia rica y también, por tramos, dramática. España, a veces madre y siempre madrastra, como dice la canción, un lugar donde sentarnos y conversar: el lugar donde nací. No tengo dudas existenciales al respecto. El asunto de la pluralidad me parece una perogrullada: creo que un catalán tiene más puntos en común con un andaluz que un yuppie neoyorquino con un paleto de Wyoming, pero en los USA nadie discute sobre pasados neolíticos. En esa riqueza de lenguas y caracteres, en esa diferencia radica nuestra fortaleza, pero hay personas dispuestas a dinamitar la convivencia por intereses políticos o por pura ignorancia. La ignorancia, por cierto, sí que es la patria de mucha gente. Conozco a un tipo de un club cicloturista al que pertenecí que no quería la bandera española en el maillot (apenas una tira en los costados) por ser "franquista" (naturalmente no tenía ni puta idea de la procedencia de la enseña nacional). Le dije que Carlos III la eligió en su día porque sus colores se veían bien en la distancia. Una cuestión práctica: el rey quería que sus barcos fueran visibles; yo, que lo fuera nuestro maillot para que los coches no nos pasaran por encima.
En mis viajes he conocido a un montón de extranjeros orgullosos de sus países. He visto banderas ondeando en casas alemanas, francesas, italianas, noruegas... y no pasa nada. No creo que se trate de patrioterismo barato u orgullo de tribu. Aquí se está montando la de Dios con este asunto, hasta el punto de que, siendo pesimistas como Titus, podemos llegar a imaginar que las banderas de nuestros padres no serán las de nuestros hijos.
Aun siendo del Atleti, seguiré prefiriendo que el Madrid gane la Copa de Europa antes que un equipo italiano. Animaré a Alonso frente a Hamilton. A Nadal frente a Federer. A la selección de basket frente a cualquiera. Incluso a la de fútbol, aunque me irrite y me decepcione ad náuseam. Y combatiré intelectualmente a cualquier acomplejado nacionalista periférico.

JUST FOR MEN III

Vivimos tiempos de estereotipos. Me considero un tipo medio. De altura media, nivel cultural medio, de clase media, medio feliz. Si gana el Atleti, completamente feliz. Me encuentro todas las noches con un trío de parejas españoletas en Tele 5, y me identifico con la del medio: él es el ibérico al uso, más bien bajo, su puntito de mala leche y barriga cervecera. Le pierde el hecho de salir a bronca por parrafada con su costilla -una de las Virtudes-. Pero lo bueno del caso es que ambos son más salaos que una ración de anchoas. Cada frase de Roberto y Marina es un canto a las desavenencias conyugales de un matrimonio con la decena larga de años a la espalda. Y se quieren los jodíos, pero cada dos palabras se tiran a la yugular. Pues bien, parece que acierta el guionista cuando pinta así al matrimonio de mediana edad, con sus conflictos eternos. Uno de ellos, las salidas de Roberto con sus amigotes mientras Marina se queda en casa o peor: se funde la VISA en El Corte Inglés.



Mis amigos y yo nos vemos de higos a brevas y cuando lo hacemos sólo convocamos conflictos a nuestro alrededor. Yo soy el primero en proclamarme nenaza porque cada vez que miento un "Just For Men" o similar es como si mentara la bicha. Tampoco es para tanto. No nos vamos de putas ni nos bebemos hasta el Manzanares, tan solo nos reímos de un tiempo, ni mejor ni peor, en el que estábamos solos. Sin "ellas" y sin "ellos/as". A veces tenemos miedo, todos nosotros, de quedarnos como estábamos, porque no hay consuelo mejor que el consuelo de teta o de ubre. Así que claudicamos por no tocar mucho los huevos, y nos arrugamos. Bien vale un polvete en ano que ciento con la mano.

Este finde toca "nenazas" y lo pasaremos de puta madre en Picadas con nuestros lebreles y nuestras pares. No es broma, yo me lo paso bien de cualquier manera y disfruto de la compañía de chicos y grandes. Pero tengo ganas de pasar otro JFM completo, además de otras cien rutas con toda la tropa. Así que Mike, no te desanimes y arrojes la toalla; no me quites la ilusión de otro JFM diez, o quince, o veinte años después del anterior. Aún quiero tener esperanza. Aún necesito imaginarme que nos podemos poner de acuerdo todos los members y todas nuestras respectivas familias para tener ese espacio de libertad para nosotros solos. Sin caras largas, sin chantajes, sin rechinar de dientes u oclusión de labios. Volviendo a los estereotipos, me niego a amargarme por no poder quedar con los amigos pensando en las posibles represalias. Llegará el día en que conciliemos marchas multifamiliares con homenajes al estilo medieval. Aunque tengamos que alquilar un minibús con conductor. Me niego a renunciar. Tarde o temprano, amigos. Tarde o temprano.

LOS 39 ESCALONES

Dentro de unos minutos será mi cumpleaños.
No tengo crisis de edad pues me considero un pimpollo, no en vano soy el benjamín de la banda, pero el observador atento quizá se haya dado cuenta de que tengo abandonado el blog.
Estoy flojo y sentarme a escribir estas líneas me está costando un huevo. Sufro el síndrome del folio en blanco y no encuentro tema sobre el que escribir. Ni mis observaciones estivales de mamíferas de costa, ni el eurobasket ni nada de nada.
A ver si me animo un poco y cojo el ritmo.

Vaya, según el reloj ya es el día.
Me voy a dormir.

VUELVE INDIANA JONES

Ya sé lo que estáis pensando, members. Que a Indiana Jones lo van a dejar salir del asilo para hacer la cuarta entrega. Pero, ¿qué edad teníamos nosotros en 1981 cuando vimos a Indiana por vez primera sorteando esferas de piedra, rociando con gasolina a áspides o salvando a Marian de los nazis? ¿Que no han pasado unos cuantos añitos para todos? Pues a disfrutar, coño. Que para eso es el cine de aventuras.

ME DEFIENDO, ME DEFIENDO

He estado unos días en Pirineos. En toda la cordillera de Pirineos viven aún 400 ejemplares de quebrantahuesos, el ave emblemática de esta cadena montañosa, mientras que ya no se encuentra en la vertiente española ni a la cabra pirenaica o bucardo, ni al oso pardo (éste último ha sido reintroducido por las autoridades francesas a partir de ejemplares eslovenos). En realidad, las parejas de nuestro querido buitre comehuesos se pueden sentir afortunadas: aún son capaces de sacar adelante nidadas, gracias al esfuerzo de muchas personas e instituciones, tales como la FCQ -Fundación para la Conservación del Quebrantahuesos-, cuyo estupendo Eco-Museo pude visitar en Aínsa. Desde que estuve por primera vez en Ordesa con mis amigos en los 80's, ver un quebrantahuesos fue sinónimo de buena suerte, y en esta ocasión que iba con mi chica y mis hijos, he vuelto a divisar su vuelo, pero esta vez desde arriba, desde los observatorios de la pared sur del cañón que forma el río Arazas. Lo que digo, ¡buena suerte!

En Pirineos se está lejos de la ciudad y cerca de la naturaleza. Si hay un lugar de nuestra geografía próxima donde lo más salvaje de la geología terrestre nos deje empequeñecidos y absortos es en este lugar entre Francia y España. Claude Dendaletche, en su célebre Guía de los Pirineos editada en español en 1982, acertaba al reflexionar: "La montaña regenera al hombre como las extensiones marinas. Y ésta será su verdadera vocación en el próximo milenio". En pleno siglo XXI, las construcciones urbanas progresan sin control como tentáculos. Quizás más que en las costas, presas de la especulación inmobiliaria más atroz, sea en las montañas donde más se frenan esas ansias desmedidas del hombre por asentarse. Y por tanto, la montaña es donde aún se es capaz de pasar varias horas sin cruzarse a otros seres humanos, también deseosos de estar en paz con la Madre Tierra. Los senderos de Ordesa siguen siendo visitados por gentes provenientes de Francia, País Vasco, Cataluña, incluso madrileños como nosotros. Parece que cuando te cruzas con cualquiera de ellos, todos seguimos hablando el mismo lenguaje universal y único del deseo de estar en paz y que nos dejen en paz con nuestra propia contemplación de lo natural.

Si el quebrantahuesos un día deja de sobrevolarnos por las rutas pirenaicas de Añisclo, Bujaruelo, Cotatuero o Pineta habremos atraido sobre nosotros la peor de las malas suertes. De momento el bicho se defiende, se defiende como gato panza arriba.

RADIO NOWHERE, EL VIDEOCLIP

Aviso a navegantes: El Boss actúa el 25 de noviembre en Madrid. Entradas a la venta el 2 de octubre (el mismo día que se publica su nuevo álbum con la E Street Band, "Magic") en 902 15 00 25 y en www.ticktackticket.com.

LA CUESTA DE SEPTIEMBRE

Puede que sea la edad, o la sensación de que, profesionalmente hablando, ya he dado lo mejor de mí mismo (no es por mí, es por cómo está la prensa, por las escasas posibilidades de hacer algo nuevo, diferente, arriesgado...). El caso es que cada vez se me hace más cuesta arriba empezar un nuevo curso. En noviembre cumpliré 20 años en el periódico. El sólo pensarlo me produce vértigo. Con diez años más, puede que me den la patada y me prejubilen. O puede que me condenen hasta los 65 tacos al cuidado de una pandilla de mileuristas sin puta idea de lo que es este negocio. Nunca he entendido eso de la "pasión por el trabajo". Pasión se tiene por viajar, por el deporte, por la lectura o por el sexo... pero, ¿por el trabajo? No jodas. Si al menos pudiéramos empezar de nuevo a los 40... Un compañero dice que le encantaría ser portero de discoteca. A mí me gustaría dejar las crónicas y reportajes por las novelas, pero hasta que el nuevo plan te da de comer necesitas el plan original, y ponte a escribir a las diez de la noche después de estar todo el día currando. A esa hora te apetece asaltar la nevera y ponerte a ver CSI, House o Prison Break (observad que ni siquiera he dicho "echar un polvo"). Si me tocara la primitiva se acabaría el debate. Bien pensado, la mejor profesión del mundo es la de administrador de tiempo y dinero (si ambos son tuyos y en grandes cantidades). Os invitaría a un viaje a la Patagonia, por supuesto. Entretanto, sólo puedo compartir con vosotros este septiembre de roca descarnada difícil de escalar.

GONE WITH THE WIND

Fernando Torres ha sido capaz de demostrar lo que muchos atléticos nos temíamos: que hay que dejar la ribera del Manzanares para triunfar plenamente. Ser profeta en tierra extraña, es lo que sigue tocando. El niño cogió su fusil, se fue con el viento y se vistió de rojo. Y allí se hizo visible su calidad y su puntería. En un equipo de españoles se ha hecho un hueco en la Premier inglesa. Ayer, los "Spanish Reds" barrieron 6-0 a un Derby County con dos goles de Xabi Alonso y otros dos de Torres. En dos partidos, el Liverpool ya es líder del campeonato, el niño ha marcado tres roscos y ya tiene seguidores que compran su camiseta por unas cuantas decenas de libras. En Madrid nos quedamos sin Torres y creo que sin Riquelme. Pero seguimos teniendo ilusión. Y seguimos al niño Torres allá donde esté.