LA PLUMA Y LA ESPADA

Octavos de final de un Campeonato del Mundo. Pinta bien. Es una oportunidad de montar en globo: rumbo a las estrellas. Sin embargo, hay una chinita en el caminito.

No me refiero a Uruguay y a su uru-guasho.
No me refiero a Ghana; por muchas ghanas que le ponga, aún le viene grande.
No me refiero a Holanda; les podemos ganar.
No me refiero a Brasil y eso que me dan yuyu los 90 minutos como caballos desbocados. ¿No será que se meten de tooo?
No me refiero a Argentina. Yo también le tengo ganas al pelusa. Y piqué sabe cómo parar al 10.
No me refiero a Alemania con su meten-saquen, su esvastiguen y su dominio del balón de playa ese.
No me refiero a Paraguay. Y a esos sí que les tengo... respeto.

Le tengo mucho más miedo a tanto plumilla que ya está pensando en si será Alemania o Argentina en semis, y ganar a Brasil en la final. Me gustan los finales felices, pero no los caminos "anunciados". Por favor, cada cosa a su tiempo y no vayamos todos de Aramis Fuster por la vida. Sabemos que somos buenos, que vamos de menos a mal, que si Torres no carbura están otros tres para complementarle. Es hora de estudiar a Paraguay y no sólo de mirarnos el ombligo o el de Sara Carbonero. Es hora de hundir el puñal en unos cuartos históricos que algunos se empeñan en desvalorizar. Esta selección es la de todos. ¡Aupa España!

EMPIEZA LO BUENO

Acabo de ver cómo los ingleses dicen bye bye al mundial y además de la manera más cruel posible: los alemanes les meten cuatro y además les devuelven el gol aquél de la final del 66.

Aquella vez el balón no entró y se lo anotaron los británicos, esta vez el chut de Lampard cruzó la línea medio metro pero no fue gol.

Quizá después del cabreo que cojan los de la pérfida, la FIFA se lo piense y permita las cámaras o alguna ayuda tecnológica para que estas cosas no pasen, o por el contrario se reafirmen en la pureza del error humano-arbitral. Anyway se van para casa.

Siguen la senda de los elefantes abierta por ese prodigio de la selección fransuá que ha sorprendido al mundo con una de las actuaciones más pedorras de la historia de los mundiales.Un grupo de raperos metiditos en años, que según dicen no soportan a lo nuevos valores blancos, dirigidos por un iluminado que hacía las las convocatorias fiándose del horóscopo y del buen karma de sus chicos. Aure voire.

Completa el trio la selección azzuri a la que por una vez les ha fallado el alambre, y en vez de pasar de coña y mala manera, tornan a Sorrento a la primera, confirmando que con Gattusos y similares, y sin talento, no se gana un mundial ni hartos de Lambrusco. (ver post de Mike)

Crucemos los dedos por lo que nos toca. Sigo pensando que si esto de los mundiales fuera una liga, ganábamos de calle, pero con cruces y eliminatorias, el factor Cardeñosa-gol de Míchel-Al Gandour siempre puede aparecer y sólo nos quedaría lo de siempre: aguantar al p.Marca y el p.As más la incorporación vergonzosa y vengativa del elegante ex-seleccionador comportándose como la gata Flora, que si se la metes grita, si se la sacas llora.

La respuesta al concurso-porra mundialera auspiciada por la Scarlett Academy fue mejor que la esperada. Sólo un member declinó su participación esgrimiendo argumentos ya conocidos por el resto de la banda que no vamos a repetir por cansinos y trasnochados. El resto cumplió con su compromiso más o menos en tiempo y forma. Alguno casi se ha esperado a que se jueguen las semifinales para votar, pero no se lo tendremos en cuenta.

Las apuestas hechas hasta los octavos arrojan un resultado apretadísimo que sólo se va resolver si surge uno de esos marcadores sorpresa. Y hoy la derrota inglesa puede eliminar a alguno de la carrera a la gloria.

Yiyi 120 points

Pepe y Gonso 110 points

Jose, Pacman y Mike 100 points.

Seguiremos informando.

PORCA MISERIA... VIVA LA SPAGNA!

Me gusta el titular de hoy de ABC: "Italia se topa con la bala de su ruleta rusa". La miserable selección que ganó el último Mundial se va a casa con vergogna. Todavía recuerdo cómo despacharon al Brasil de Falcao, Sócrates, Zico, Cerezo, Serginho, Junior y Eder en España 82, y eso que aquel equipo de Rossi, Conti y Tardelli no tiene nada que ver con la banda de los últimos tiempos. Pero ahí están, con cuatro estrellas en la camiseta, mientras otros seguimos a verlas venir en las citas mundialistas. Hoy tenemos la oportunidad de pasar de dieciseisavos y ganarnos el respeto de los rivales, el mosqueo del bocas Maradona (qué ganas le tengo) y el cariño de las italianas que se han quedado huérfanas.

Yo a la de la foto la adopto.

LOS HOMBRES TAMBIÉN SE MAQUILLAN

Noche de concierto en el Palacio de los Deportes de Madrid. Frente a los servicios, dos colas, la de los hombres y la de las mujeres, pero pasa algo raro: es mucho más larga la primera que la segunda. “Si fuera un recital de La Oreja de Van Gogh habría más tías”, dice un macho alfa melenudo y enlutado. Pero no es por eso. Hay mucha heavy en el recinto. Tampoco es porque a todos los tíos se les ha ocurrido aliviar la vejiga al mismo tiempo tras un duro trasiego cervecero. Al ingresar en el retrete damos con la clave: la peña se está maquillando. Tipos hechos y derechos se pintarrajean la cara como el chico estrella, el demonio, el hombre del espacio y el gato. O sea, los Kiss. “Como me vea mi mujer me pega un par de hostias”, dice uno de ellos partiéndose de risa. Tal vez es un ejecutivo que salió de su casa rumbo a una cena de empresa con la corbata de firma acomodada por su fiel esposa; en el maletero del coche tenía una mochila con el atrezo para el plan verdadero: la camiseta oficial del Tour Sonic Boom Over Europe 2010 (comprada en internet, porque las imitaciones que se venden en el Rastro llevan agotadas varias semanas), unos vaqueros raídos y el kit de maquillaje. Muchos como él provocan el colapso frente a los lavabos. Otros vienen ya perfectamente caracterizados como sus cantantes-personajes favoritos. Su disfraz es tan bueno que los fans les piden posar con ellos para una foto. No todo el mundo tiene mil pavos para gastar en el Kiss Meet & Greet Experience, un pack que incluye entrada de pista con acceso previo a la apertura de puertas, encuentro exclusivo con la banda (con fotografía, por supuesto), camiseta, póster de colección de la gira (numerado), programa, acreditación laminada, colección de púas y bono de cien euros para gastar en la tienda online de Kiss. Hay groupies que se dejarían una soldada por una experience como ésta.

En los minutos previos se anuncia por megafonía que “atendiendo a la legislación vigente está prohibido fumar”, a lo que responde el respetable con una sonora carcajada. “¿Qué ha dicho, que van a repartir birras gratis?”, grita uno. Huele a costo, pero no es como antaño, cuando los carrozas debutamos en un concierto heavy. Abundan los que se han dejado los pelos en la gatera del tiempo y acuden con sus vástagos, chavales que podrían ser los nietos de los miembros fundadores de Kiss. Las púas, por cierto, también pueden conseguirse gratis si uno llega prontísimo, sabe manejar los codos y logra colocarse en las primeras filas. Paul Stanley, colíder del grupo, tiene un buen alijo de ellas pegadas en la barra del micro y en los bajos de la guitarra, y las va repartiendo a discreción durante la velada. A algunas les pega primero un lengüetazo, como si fueran sellos, pero no parece que a sus destinatarios les importe esta menudencia. Es más, los salivazos dan pedigrí a las púas. Pero la lengua por antonomasia es la de Gene Simmons. No para de sacarla a pasear. Un día un periodista le preguntó cuánto medía. “Lo suficiente para que tu novia te deje por mí”, contestó el bajista. Hala, vuelve a por otra. Pero el órgano (una leyenda urbana dice que se lo trasplantó de una vaca) deja espacio suficiente en la cavidad bucal para que el tipo aloje una respetable cantidad de sangre falsa. Tras vomitarla, Simmons se eleva cual murciélago. En el parque de atracciones de Kiss hay tirolinas como la que utiliza Paul Stanley en “I Was Made For Lovin' You”, plataformas elevadoras para que el bajito del grupo, Eric Singer, ascienda con su batería hasta el techo, y guitarras cargadas de munición para que Tommy Thayer dispare a los focos. Por supuesto llamaradas y fuegos artificiales. Kiss es mercadotecnia, y circo... y también música. Al acabar el concierto los hombres con el rímel corrido de emoción se pierden en la noche madrileña con sus chicas y sus hijos tarareando “Rock And Roll All Nite”. Y quizás uno, el ejecutivo, maldiciéndose por haber olvidado el kit desmaquillante facial desechable.

Foto: Ángel de Antonio

100 KM EN 24 HORAS

Se que tengo buenos amigos, pero la verdad es que me lo estáis demostrando en cada momento y salgo aquí de nuevo para daros las gracias.

Este fin de semana se celebró la prueba de 100 Km en 24 horas. Reto descomunal que supone un esfuerzo físico y psíquico de primera magnitud. Estas pruebas sirven para conocerse mejor a uno mismo y en muchos momentos llegas a sorprenderte por lo que eres capaz de hacer. Todavía recuerdo cuando la acabe por primera vez la prueba y me pude a llorar como un niño nada más atravesar la meta. El sábado pasado fue al revés, empecé la carrera llorando.

No iba muy convencido, el entrenamiento no había sido el adecuado y mi coco no esta en las mejores condiciones posibles. Todo ello formaba un cocktail cuyo resultado final era evidente, no iba a acabar. Aún así ahí estaba allí en Colmenar Viejo en la salida sin saber exactamente porqué.



José Alberto hizo las veces de anfitrión ya que las Vías Pecuarias de la Comunidad de Madrid patrocinan la prueba y ni corto ni perezoso enganchó el micrófono y lanzó un speech delante de los 1.500 inconscientes que nos disponíamos a tomar la salida. Sus palabras retumbaron en mi cerebro y más tarde en mi corazón. Delante de todos deseo suerte a sus hermanos Pepe, Ceci (mi tio) y Antonio y en especial a mi hija María…… Las gafas de sol evitaron que mis lágrimas fuesen el espectáculo de la salida delante de aquella muchedumbre. Me partió por la mitad, me desarmó por completo. Cuando ya salíamos me dirigí hacia él y le di un abrazo eterno y los dos comenzamos a llorar como niños. Gracias Jose.

Difícil andar y pensar al mismo tiempo, sobre todo cuando tienes que seguir el ritmo a “maquina total Pepe”. ¡Que espectáculo oiga! ¡Que manera de tirar! El Ceci y yo hacíamos lo que podíamos mientras él iba firmando autógrafos. Además las palabras de José seguían repitiéndose en mi cerebro y reconozco que a lo largo del camino alguna lagrimilla se me cayó de nuevo.

Después de 34 Km. y pasar por sitios espectaculares de la sierra (Jose, el circuito espectacular), llegamos por fin de nuevo a Colmenar Viejo, fin de la primera etapa. A mis “compis” de viaje les anticipé poco antes de llegar que mi cabeza no iba y que mis piernas tampoco. Había tomado la dolorosa decisión de abandonar tras acabar la segunda etapa allá por el Km. 53.

En Colmenar se unieron Yolanda y Raquel para hacer la segunda etapa con nosotros hasta Tres Cantos como hacen todos los años. 18 Km de sube y baja bastante exigentes que trascurren junto a la tapia del Monte del Pardo. El paisaje era espectacular.

En Tres Cantos, Km 53, acababa mi prueba de los 100 Km, pero allí me iba a llevar una nueva alegría al ver a Gonso que venía a darnos su apoyo y si cariño. Gracias Gonso se agradeció mucho. Se le notaba que estaba flipando al ver todo el despliegue que llevábamos y tuve la sensación de que nos tenía cierta envidia. Le animamos a que el año que viene nos acompañe en alguna etapa como hacen nuestras chicas.

Abandonar en una prueba de estas es una putada para el que abandona, pero lo es más para los que continúan y ven que van perdiendo miembros en cada etapa. A mi me ha pasado en otras ocasiones al revés y se lo que se siente.
En ese Km 53 cuando yo abandonaba empezaba la prueba de verdad, empieza la noche, la soledad, el cansancio extremo y yo dejaba a mis chicos tirados. Me despedí de ellos con un fuerte abrazo y les desee la mejor de las suertes. Me sentía un traidor pero no podía seguir.

Esto parece un valle de lágrimas pero en el coche con mi chica también se me cayó alguna que otra por haberles dejado en la estacada, seguramente estoy demasiado sensible. No pegue ojo en toda la noche, estaba pendiente de mis compañeros de viaje, les llamaba, mandaba mensajes (sin llegar a ser pesado), pero cuando recibí el mensaje de Pepe “se fini, 7:55 de la mañana” por fin pude echar la primera cabezada.

Una vez en casa Pepe me dijo que el Ceci se había retirado en el 90 haciendo un esfuerzo titánico por acabar. Un crack el Ceci, es nuestra reserva moral de este grupo de locos que hacemos este tipo de pruebas y es él el que tira de los demás. Que mal tiene que estar para dejarlo en el 90. El Ceci es un ejemplo para todos y desde aquí le quiero dar también las gracias.

Y dejo para el final a SuperPepe. Solo puedo decir que tenerle como hermano es un lujo y es de las mejores cosas que me ha pasado en la vida. No puedo decir más. Gracias Pepe.

Bueno ya lo dejo que me pongo ñoño. Gracias a todos. Realmente soy un afortunado.

ESTO SÍ QUE ES UNA CONJUNCIÓN PLANETARIA

Acaba la presidencia española de la UE.
Zapatero hace exactamente lo contrario de lo predicado hasta ahora.
Obama no le visita, pero le vigila de cerca para que no la cague más.
Rafa Nadal se adjudica Roland Garros y recupera el número 1.
Pau Gasol gana su segundo anillo de la NBA.

NARANJITO STRIKES BACK

Naranjito se nos vuelve a aparecer como el fantasma de las Navidades pasadas. Superamos la maldición de las Eurocopas, pero en los Mundiales seguimos la progresión lógica:

El no-gol de Cardeñosa.

El sí-gol de Míchel que no subió al marcador.

El penalti fallado por Eloy.

El codazo de Tassoti a Luis Enrique.

El atraco de Al Ghandour...

...y el batacazo contra Suiza.

Por cierto, más vale que Chile gane a estos tipos, porque si no habrá que jugarse la vida con los chilenos por el segundo puesto del grupo, lo que nos garantiza casi con toda seguridad un bonito cruce con Brasil en octavos...

Joder, qué depresión... una vez más.

Esto con Luis Aragonés no pasaba.

MAIS QUE FUTIBOL

Llega el mundial y con él una explosión de color y multiculturalidad, alianza de civilizaciones en todo su esplendor.





Qué tendrá el jodido balón para movilizar de esta manera a todo el planeta.

¡ME GUSTA EL FÚTBOL¡

A JUGAR

Propongo un entretenimiento- concurso - porra mundialista.

Se trata de rellenar el cuadro adjunto con los equipos que penséis que van a ir pasando a las siguientes fases.

El cuadro muestra los cruces a partir de octavos. Cada casilla acertada obtendrá 10 puntos. El que al final del mundial consiga más puntos será el ganador y recibirá un premio consistente en un viaje al caribe con todos los gastos pagados o una palmadita en la espalda por parte de los colegas. Uno de los dos premios, todavía no me he decidido por cual, pero será uno de éstos.

Si queréis participar haced un comentario a este post y ya veremos la manera de hacer la porra. Quizá intervenga la Academia Scarlettiana y rule un email con un cuadro tipo que se pueda editar.

Si no hay quórum, que no sé por qué me da que más de uno va a pasar silbando el rio Kwai, pues a tomar por saco.

LAS PARTES OLVIDADAS

Siempre que hablamos de tias o pensamos en ellas nos vienen a la mente las partes potencialmente más voluptuosas de la anatomía femenina. Quién no hace referencia casi en exclusiva al describir físicamente a una mujer, a ese par de tetas bien puestas o a ese culo prieto que pide guerra, a ese escote de vértigo o a ese tanga de hilo dental.

Pues bien, hoy vengo a reivindicar la belleza de partes olvidadas, coto privado eso si, del género de primera calidad. Esas piernas largas y contorneadas, embutidas en medias negras y rematadas con zapatos de tacón. Ese vientre plano encajado en una cintura estrechita y coronado con un ombligo de diseño.


Ciertamente, una descripción como esta va irremediablemente asociada a un trasero de escándalo y unos pechos turgentes y firmes, pero no me diréis que por si solas, unas piernas bonitas o una tripa sensual no son elementos más que suficientes para que seres tan básicos como nosotros los hombres, perdamos el juicio transitoriamente.


Eso es exactamente lo que me ocurrió el pasado sábado al ver actuar vestidas para la ocasión, a las siete bailarinas del musical Chicago. Recuerdo perfectamente la función por esas piernas, esos vientres, esas te…, esos cu…, esos cuerpos donados gratuitamente por la naturaleza y moldeados con mimo por las depositarias de tan buen material. Simplemente perfectas.

Desde entonces no han parado las poluciones nocturnas. No creo que partes olvidadas como esas las olvide en mucho tiempo.

SEÑORES, ES EL MOMENTO DE INAUGURAR SECCIÓN: MUNDIAL DE SURÁFRICA 2010

Somos candidatos, no favoritos. Que quede claro, porque si no... más dura será la caída. Pero es tan bonito soñar... Hasta Titus lo hace, aunque lo niegue, después del largo y estéril invierno del Real Madrid. Las estadísticas del blog han caído en los últimos tiempos, pero auguro mucho movimiento en las próximas semanas. Vayan haciendo sus reflexiones. De momento, traigo aquí a una miembra de la torcida brasileña que endereza miembros con sus curvas.

Quién fuera balón.

PONGA UN AJEDREZ EN SU VIDA

Nunca le había dado demasiado crédito al ajedrez como actividad educativa, que el Marca lo calificara como deporte me había sonado siempre a coña. Si lo he asociado siempre a pasatiempo de tipos muy muy listos, de ahí mi extrañeza a que tuviera cabida en ese periódico o lo que sea.

Pero resulta que en los últimos días han llegado a mis oídos comentarios en la radio y la televisión sobre las bondades de la práctica del ajedrez en niños. Incluso, educadores de gran prestigio han propuesto complementar, e incluso sustituir las matemáticas por el ajedrez en determinadas etapas tiernas del ciclo educativo.


El caso es que cuando uno rasca un poco y se interesa por el asunto, se sorprende de la cantidad de aspectos favorables que se asocian a este juego. Por ejemplo, es innegable el aumento de la capacidad de atención y concentración, de cálculo, de memoria y de razonamiento lógico, las mejoras en la capacidad de resolución de problemas, de análisis y de síntesis, de pensamiento convergente (aplicar el razonamiento lógico para llegar a soluciones correctas) y divergente (desde lo que se conoce, buscar soluciones nuevas, creativas).

Jugando al ajedrez también se estimula la iniciativa, el autocontrol, la reflexión, el esfuerzo que supone devanarse los sesos, el pensamiento crítico con uno mismo, y sobre todo la responsabilidad y la autonomía. Un monigote de 6 años pongamos por caso, toma al cabo de una partida “n” decisiones por si mismo, sin ayuda externa, de las que es único responsable y de las que dependerán su éxito y su fracaso, pues sabe que el azar en este juego no cuenta.

Y que me decís de lo que supone aprender a estar en silencio y esperar respetuosamente a que tu contrincante mueva pieza, asumiendo que las normas no se infringen bajo ningún concepto aunque no haya árbitro. El ajedrez no entiende de trampas, no ocurre como en ciertos deportes donde cometer faltas tácticas, simularlas o intentar engañar a los árbitros forma parte del juego e incluso habla para bien del “oficio” del jugador tramposo.

Además es un juego que permite aprender del propio error, y en el que dos personas pueden jugar en igualdad de condiciones sin importar la edad, el sexo, el idioma, o la presencia o no de minusvalías físicas en alguno de ellos o en ambos. Es por tanto un juego que facilita la socialización.

Que queréis que os diga, a mi los expertos me han convencido. No se que coño he hecho hasta ahora habiéndome quedado en conocer tan sólo como se mueven las fichas, o los nombres de los grandes maestros como Fisher, Karpov o Kasparov, la defensa ¿o apertura? española y poco más. Lo bueno es que parece que nunca es tarde y que incluso cuando seamos abueletes podremos practicar ajedrez como gimnasia mental de primer nivel. Lo que si parece claro que nuestros hijos si pueden verse beneficiados con la práctica de este juego y que cuanto antes se inicien, mejor para ellos.

Y digo más. Estoy convencido de que en este país se juega poco al ajedrez. Al menos, las decisiones estrambóticas de nuestros políticos y dirigentes en general, carentes de cualquier lógica y de cualquier ejercicio de reflexión previo son un buen ejemplo. Aquí los errores se tapan con nuevos errores que los encubran, y si no, ya están las campañas de marketing para vender los fracasos como éxitos y los errores propios como hechos imputables al adversario o al empedrado.

Definitivamente, el tablero de cuadros blancos y negros debería formar parte del ADN de cualquier candidato a cualquier cargo público o de cara al público, garantía de gente reflexiva y lógica, responsable de sus decisiones, capaz de asumir que el error garrafal tiene como consecuencia que la siguiente partida la juega otro.

De ser así, el jaque al ciudadano no sería el estado natural de este país.

FIRMAS EN LA FERIA

Desde hace muchos años acudo puntualmente a la feria del libro en el Retiro madrileño. Es quizá de los pocos acontecimientos masivos que tolero, y aún diría más, al que me gusta acudir. Siempre recuerdo orgulloso mi primera compra autónoma en una caseta inusualmente vacía, que consistió en una edición del Señor de los anillos en tres tomos metidos en una caja. Gran compra.
Otra cosa bien didtinta es el coleccionismo de firmas autógrafas de los escritores que allí acuden. No soy mitómano y nunca he buscado las dedicatorias de los autores, sobre todo porque en un evento así, en el que las colas que se forman para que el Pérez-Reverte o el Gala de turno te estampen una dedicatoria, son tan kilométricas y lentas, que me imagino que los señores literatos, después de haber firmado los cinco primeros ejemplares, se quedarán sin ganas de mucha personalización del mensaje y acabarán en el lugar común de " A fulano con cariño de Zutano", y un garabato.
Estoy (casi) seguro de que los escritores cuando firman los libros, lo hacen expresando un agradecimiento honesto para quien les da de comer, pero entiendo también que firmarse de una tacada 200 libros debe dejar poco espacio para la floritura original o la personalización que la dedicatoria de un libro implica.
También están esos escritores desconocidos por el gran público, y quizá también por el pequeño, que se sientan esperando que alguien acuda a la caseta para que les echen una firma. Da pena cuando ves a uno de éstos compartiendo caseta con un famoso, con su espacio vacio y el del vecino a reventar. Ni tan siquiera el reclamo del cartel de la editorial, con foto y todo, "Hoy firma: Ignoto Cualquiera, toda su obra" hace que se acerque nadie por allí.
Creo que lo único que tengo firmado en casa es el balón del Real Madrid de los Raúl, Roberto Carlos, Zidane, Ronaldo, Beckam y Figo. En el salón, eso sí.

Pero este año he acudido expresamente a que me firmaran un ejemplar. Why? Pues porque ese libro contiene una modestísima colaboración gráfica (el epitafio inglés por el que me premiaron) y me hacía ilusión ver mi nombre impreso en un libro y conocer en persona a su autora. Por cierto que para una vez que veo mi nombre, van y lo ponen mal. Coñes.

Antes de que eche el cierre la feria, volveré con más calma para hacerme con el stock de lecturas estivales con las que poder pasar los rigores de las tardes piscineras.
¿Alguna recomendación?