viernes, 30 de mayo de 2008

EN TIEMPO REAL



La banda se reune y se da un homenaje. Three Stones nos ofrece sus mejores galas.


Vamos llegando poco a poco, el último es Pacman y viene tuerto, menos mal que a Grissom se le aparece la Virgen y encuentra una cosa que no sabe lo que es.


Entrantes suculentos, segundos opíparos y arrastras hasta el postre. La puntilla es una bañera de pacharán que probablemente detecte la guardia civil antes de que nos subamos al coche.


El Titus sigue en sus trece de ser martillo de herejes, su puñetera pose saca de quicio al personal pero se la pela.


Mike nos trae más deberes, sabemos todos que es inútil que escribamos una puñetera línea porque lo tiene todo atado y bien atado, va a ser el trabajo en grupo más individual de la historia.


Pepe sigue confiando en cumplir con su Pepeapuesta y el resto confiamos en todo lo contrario.


El Yiyi está a sopitas y buen vino, nos obliga a apretarnos un par de magnuns. Está bien.


Jose sigue sin publicar y su flirteo con Buba raya en lo pornográfico.

martes, 27 de mayo de 2008

BANDERA A CUADROS

Sobre ruedas. A bordo de un AVE camino de Antequera. Guiño vital entre mi querida RENFE y los viajes de antaño, donde descubríamos camachuelos trompeteros que quizás habían cruzado en patera el Estrecho. Los ojos colorados por la mezcla de cafeína y de madrugón. Ocho y diez de la mañana. Suena el móvil. Descuelgo a una voz conocida y próxima. Mi chica me anuncia casi a bocajarro: "Ha telefoneado la doctora Villalón y ha asegurado que ya estás limpio. Enhorabuena". El tiempo se ha detenido. La sentencia me ha cogido por sorpresa, pero se me han abierto los poros de repente y he notado un caudal de aire fresco creciente inundando lo más profundo de mis entrañas. Como si de repente me hubiese despertado de la anestesia de una operación a vida o muerte, y hubiera aprendido a respirar por segunda vez. La emoción ha girado la rueda del volumen y la ha llevado al máximo mientras los segundos se hacían horas.

Reacciono. Le doy las gracias a Yolanda y cuelgo. Me tiemblan las manos. Lo asimilo completamente y me doy cuenta de que estoy rodeado por compañeros de trabajo y de viaje. Completos extraños. Reprimo los gritos que seguramente habrían inundado el coche 10 masivamente. Se habrían enterado hasta en la cabina insonorizada del conductor. Estoy con mi sonrisa de tonto y la mirada perdida, esculpida por tantos y tantos meses. Dieciseis meses. Parece mentira que haya pasado este tiempo desde aquel diagnóstico demoledor pero favorable que me hizo analizar mi vida anterior, mi presente y lo que cabía esperar del futuro. Decenas de visitas a los despachos del Servicio de Hematología, a Hospital de Día, a la cafetería, a la sala de espera de Administración, a Extracciones, a la Sala Rosa, a los lavabos, a Control de Enfermería... Me conozco el Hospital de Alcorcón como si fuese mi tercera casa. Se me olvidó durante un tiempo lo que era sufrir la caida en el gua de las Urgencias Hospitalarias. De allí no te salva ni un cinco doble con los dados. Agotador ha sido luchar contra una enfermedad que ha dado la cara a temporadas. Ora fiebre, ora calma. Ora tosiendo, ora pensando. Ora hospitalizado, ora sin salir de casa. Cuando volví a la oficina me sentí un poco extraño. Todo el mundo me preguntaba respetuoso y a la vez se apartaba, protector, para dejarme respirar. Tardé cerca de un mes y medio en hacerme un auténtico hueco laboral entre los proyectos que ya no eran los míos. Se me había olvidado cuál era mi puesto... y a los demás. Se me había hecho el cuerpo a una laxitud enfermiza. Hasta que vino la reacción y me puse a dar dentelladas. A base de pundonor, me volví a hacer oir entre las mesas de todos. Me ayudaron las canas, aunque no los galones. Pero ahora los he vuelto a coser donde estaban. La vida sigue igual... at last.



Y aquí estoy, como Fernando Alonso cruzando la línea de meta bajo la arlequinada bandera de la victoria. Loco de alegría. Haciendo la grulla o el conejillo. Ya os habréis dado cuenta de que estoy limpio. Las últimas pruebas de médula y escaner no muestran rastro de la enfermedad. El síndrome langosta es agua pasada. En nuestra próxima cita del viernes os contaré qué se siente como ciudadano del mundo de pleno derecho y enganchado a la vida. Tendréis un copazo esperándoos de mi parte, para brindar por la salud nuestra y de los nuestros, porque es un bien efímero y perecedero, más preciado que el agua.

Sospecho que os preguntaréis cuál ha sido la experiencia vivida que más recuerdo en esta etapa pasada y es difícil de dar con una sola que os pueda referir, pero quizás la entereza de los míos: la psicología inversa conmigo funciona. Para que no cunda el pánico, calma. Ante todo, calma. A veces hubiera querido arrodillarme, abrazados los dos, en el piso entarimado y pulido de mi dormitorio y llorar junto a ella, para dejar rodar esos sollozos líquidos mejillas abajo. Pero mi costilla ha tirado del desánimo común, corriendo hacia la luz. Así que no me quedaba otro remedio sino ponerle buena cara a ella, a los niños, a los problemas, al mundo. Lógica negativa. Psicología inversa. Ahora, a seguir adelante y a encarar nuevos retos. De momento, el Hofmann.

lunes, 26 de mayo de 2008

LOS FANTASMAS DE CASA LADIS

A esos dos los conozco. Charo y Andrés, los padres de Míchel y Chusma. Se están metiendo un filete con patatas en compañía de otros colegas de quinta, es decir, yayos consagrados; me suenan sus caras de La Herradura. Los saludo. Conchi intenta escaquearse, pero al final pasa por taquilla. Los padres de mis ex amigos me hacen una batería de preguntas tópicas. Todos bien, gracias. Míchel y Chusma también están de puta madre, casados y con lebreles. En los 80 no me lo hubiera creído, pero hasta los pajilleros de récord acaban encontrando acomodo. Pienso que hace años que no los veo y que pasarán muchos más hasta nuestro próximo encuentro, si es que llega a producirse. Nada que no me permita dormir plácidamente esta noche. Me siento a comer con Conchi y las niñas en la mesa de al lado y escucho a Andrés poner a parir a ABC. "Se ha convertido en un periódico de izquierdas", brama. Y republicano, no te jode. Lo que hay que aguantar. Otro que tiene a Jiménez Losantos como gurú. Me dan ganas de meterme en el charco, pero para qué. Los tipos estos podrían ser abuelos cascarrabias de una película gótica, sentados junto a la lumbre que chisporrotea en un mesón iluminado por faroles. Andrés en concreto me recuerda al señor Scrooge. Renegando más que conversando; rumiando más que degustando la comida.

Miro a la mesa de enfrente. Una mujer de avanzada edad apura un vaso de agua. Está sola, pero parece esperar a alguien. Me mira con rostro inexpresivo. No me conoce; yo a ella sí, aunque por el momento soy incapaz de situarla. Un tipo entra en el restaurante. Coño. Es Pedro Ignacio. Un histórico. Estuvo en la pandilla primigenia de Peñasgordas, cuando jugábamos cuatro partidos de fútbol cada fin de semana y escondíamos las botellas de ginebra en la cantera que había al norte de la urbanización para hacernos cubatas. Bebíamos a morro, como una hermandad. Gin, coca cola y babas. Pedro Ignacio metía goles "suaves", según solía decir. Le hizo al menos dos a una tal Marisa. "Me he divorciado". No me deja acabar la frase de condolencia. "Dos veces... Me he divorciado dos veces". Ante semejante declaración, se me ocurre algo radicalmente distinto a "lo siento". Me callo, no obstante. Dice que vive solo en Villalba, que sus ex le han desplumado... y que se planta, pero si ha tropezado dos veces, no hay dos sin tres. La señora, por cierto, es su madre. "¿No te acuerdas de Miguel Ángel?", le pregunta. La mujer asiente con la cabeza. Podría decir "ni puta idea" y no tendría que confesarse con el cura después. "Me alegro de verte. Da recuerdos. Hasta la próxima", nos despedimos Pedro y yo.

Miro a mi alrededor y sigo viendo rostros familiares. Mari y Elías, los padres del Chino. La China viene con ellos, dos retoños en su haber. Se ha comprado un chalé en Peñasgordas. La conversación con esta gente es un monólogo. De ellos. Les acompañan Paquita y José Clemente, que cogen el relevo. ¿Podré comer hoy? Su hija Viki sigue soltera, aviso para navegantes desahuciados. Esther, Nano, "Clemens" y la tercera generación, todos OK. Me preguntan por mi madre y besuquean a mis hijas, que están al borde de un ataque. Hasta la próxima. ¿Habrá próxima? Tendrá que ser aquí, en Casa Ladis, en Moralzarzal, manteles de papel y humo en el ambiente, un lugar más prosaico que el imaginado para estos personajes dickensianos, donde los inmigrantes comparten espacio con los fantasmas del pasado y piden filetes con patatas, o una hamburguesa completa, o un sandwich especial de la casa, donde el camarero saluda siempre con un "hola chicos" aunque las edades de muchos comensales le desmientan.

viernes, 23 de mayo de 2008

CHICCO YA NO ES LO QUE ERA

No he podido evitarlo. Os dejo dos perlas gráficas para el fin de semana. Las dos relacionadas con el mundo de la infancia y las dos relacionadas con mi película favorita -y creo que la de algún otro member-.



El primer artículo mostrado es un chupete con la forma del face-hugger alienígena, y lleva incorporado su huevo y todo, por dar más morbo. El segundo es un buzo... sí, sí un buzo para que el niño no pase frío con dos cojones... bueno con el alien saliendo del niño. No tiene desperdicio. No sé en qué mente cabrá diseñar, fabricar, comercializar y distribuir algo así, pero se hace. Aún así, y me considero un seguidor empedernido de la primera película de 1979 y de toda la saga, sería incapaz de regalar esto al niño de cualquier amigo -o enemigo, caramba- porque creo que raya el mal gusto. En fin, como dijo El Gallo: "hay gente pa to".

jueves, 22 de mayo de 2008

¿DE DONDE NACES? ¿O PACES?

Con la inminente celebración de la Eurocopa de fútbol y de los Juegos Olímpicos, vamos a asistir a un fenómeno que cuando los lebreles éramos nosotros, se daba, pero poco.
Me refiero al caso de deportistas que habiendo nacido etiopes defienden los colores de Pakistán, o los kenianos que cantan con lágrimas en los ojos el himno uruguayo o ése de Kazajistán que vive en Ciudad Real.
De pequeños mirábamos las carreras de los Juegos y sabíamos que el rubio alto con la camiseta amarilla era sueco fijo, que el negro bajito y descalzo con pantalones cortos que le llegaban por la rodilla pero corría como un galgo, era etiope y los tres más altos que iban detrás eran kenianos. Keniatas decía el locutor pero no sé cual es el verdadero gentilicio.
Pues ahora la cosa ya no está tan clara.
Uno quizá se cabrea cuando ve que en la salida de los 1500, aunque hay corredores representando a quince países, el 90% son lo que ahora se llaman magrebíes o subsaharianos pero las medallas se las apunta Qatar, Indonesia o Dinamarca.
Es lo que hay.
Te sigues mosqueando cuando en el 3000 obstáculos, nuestros esforzados sólo pueden aspirar a ser los primeros de los blancos detrás de la tropa africana pero no nos acordamos de nuestra lista de foráneos que han preferido vestir la roja y entrenar en Málaga a vivir en la tundra o en la sabana.
Y hay unos pocos.
Así de memoria y sin remontarnos a Don Alfredo o a Kubala, recuerdo a Chicho Sibilio, Juan de la Cruz en baloncesto, en balonmano Chepkin o Dushebayeb (seguro que no se escribe ni parecido pero ya sabéis quien es), el chino Juanito nosecuántos que le da al ping pong o aquél otro Juanito que se llevó primero la gloria y los oros en esquí de fondo y luego las hostias y el desprecio pasando de ser Juanito a Johan Muelegg en cuestión de un telediario.




También tenemos a Nina Zivaneskaia, a Marcos Senna, al vallista Quinones, que ya podría recuperar la ñ, a Rolando Uríos, Niurka Montalvo, Glorie Alozie... y seguro que me dejo alguno.


A lo que voy. ¿Qué os parece?
¿Como dice el refranero, "uno no es de donde nace si no de donde pace"? o bien ¿hay que reivindicar la "pureza" de la competición por equipos nacionales reservando las plazas para los genuinos deportistas nacidos, criados y formados dentro del territorio?

Y que se me entienda bien que no es cuestión de inmigración si no de nacionalización-contratación de figuras del deporte consagradas, casos como el baloncestista Holmes del CSKA, puro cosaco de Minneapolis o de la posibilidad de que Stervik y Rutenka, de lo mejorcito que hay ahora en el balonmano mundial, puedan ponerse la camiseta de España toda vez que los comités olímpicos de sus países ya han dado el permiso correspondiente y sólo falta el OK del COI y que se les seleccione.
Venga, a mojarse o llamo a Buba, que no sé muy bien de dónde es, pero como buen ciudadano globalizado está presto a hacer un roto a quien sea y donde sea.

martes, 20 de mayo de 2008

20 DE MAYO DE 1998

Parece que fue ayer cuando el Madrid ganó su séptima Copa de Europa, la primera en color. Tranquilos no pienso hacer ningún canto al madridismo, simplemente quería preguntaros como vivisteis ese día. Los madridistas, donde lo visteis, con quien, que hicisteis cuando metió el gol Pedja, la celebración... en fin... vuestras sensaciones.

Y vosotros queridos putos atléticos, ¿que hicisteis? ¿con quien ibais?.....

Un beso para todos.

lunes, 19 de mayo de 2008

CÁCERES DE LAS CIGÜEÑAS

Una pareja de jóvenes de cuarenta y tantos recorre las calles empedradas color tierra cogidos de la mano, la una recitando datos de una guía de mano, el otro sintiéndose rejuvenecido de pronto por tal bocanada de muda belleza. Llevaban largos años de preparativos, aunque no lo sabían. Al principio, lo habían pospuesto porque los tres eran todavía unos bebés, luego porque no había oportunidad, más tarde porque no había forma de dejarlos a los "dos más uno", y finalmente no encontraban un hueco. Ahora sí. Ahora ya tocaba. Han dejado a los niños, a las mascotas, a las cargas, y se han dado un respiro lejos del mundanal ruido. Están en una segunda soltería con derecho a happy hour. Se han ido a Cáceres.

Recuerdan a tantos viajeros pasmados que recalan en la antigua ciudad prerromana sin saber muy bien porqué y se llevan a casa su placidez y su encanto alejados de cualquier capital bulliciosa, respirando quietud e hidalguía tras los muros de la altiva cuidad árabe y medieval. Aquellos que van sin saber, vuelven sabiendo que, aunque no es la punta de lanza de la Extremadura contemporánea sí es estandarte de una forma de vida más natural, más cercana a un medio ambiente sostenible que pide a gritos una mirada atrás. Palacio de los Golfines de Arriba. Puerta de la Estrella. Torre del Bujaco. Plaza de San Jorge. Casa de las Cigüeñas. Patrimonio de la Humanidad desde 1968 y punto. Por las calles intramuros no circulan salvo los escasos vehículos de los residentes, casi en su totalidad tataranietos de los hidalgos de antaño, que construyeron palacios y torres en base a sus doradas fortunas, amasadas riquezas o fraguadas en la América del Descubrimiento.



Escasos vehículos de motor digo, que sortean racimos no demasiado densos de turistas bajo las bulliciosas, eso sí, bandadas de golondrinas, aviones, vencejos, gorriones y sempiternas cigüeñas. Nidos inmensos de estas zancudas de pico largo poblando el techo de la ciudad. Muchos pájaros y pocos gatos. Sorprendente balance hacia las aves del cielo. Porque la ciudad no está sino viva por encima de los tejados, almenas, torreones y campanarios. Nada más que añadir. Ya es primavera sobre Cáceres.

MÁS APELLIDOS

La última vez que escribí sobre los apellidos me cayó un buen chorreo, pero bueno, he encontrado esta página donde podemos ver la distribución de los apellidos en el territorio patrio. Aquí se puede comprobar el número de Barrosos o Martines, Espineles, Francos o Ramireces que hay en el país.

Me temo que ni Millán ni Buba aparecen. Por lo menos de momento, aunque quién sabe si dentro de unos meses pueda haber una pareja de hecho consolidada e inagurar la estadística.

En principio, García es el apellido más común. Más o menos un 3% de la población española lo tiene como primer o segundo apellido.

También curioso es el dato que ofrece la revista National Geographic en su monográfico sobre China. El apellido más común es Wang, lo ostenta un 7% de la población.

Es decir, 93 millones de chinos.

Wang ¿estás ahí?

PORQUE ÉL LO VALE



Aunque de lejos puedan ser "el mendigo y el príncipe" ambos son de carne y hueso, y se llaman Rafael y Roger. Ayer tuvo lugar su enésimo enfrentamiento en la tierra batida de Hamburgo, y como casi en todo, el mallorquín le va recortando protagonismo al suizo. Le costó llegar a la final al primero, porque enfrente tenía al jugador de moda -el serbio Djocovic- que le hizo sudar la elástica durante más de tres horas para ganarse el honor de seguir siendo número dos del mundo. Pero Nadal, el sábado, le hizo trizas con su juego demoledor y preciso en un partido que vamos a retener en la memoria como uno de los más emocionantes y llenos de puntos al límite de la historia del tenis. En contra, la semifinal de Federer había sido un paseo por la alameda, fotografiando buitres. Y ayer domingo, así las cosas, los presagios se confirmaban en forma de molestias en la parte posterior del muslo del español. Aún así, Federer sabe de partidos anteriores que no conviene despertar a la bestia dándole de comer "moralina" después de media noche. Pues bien, Nadal que tenía un 1-5 en contra en el primer set y estaba como Yiyi después de un atracón de percebes, remontó espectacularmente y consiguió ganar esa primera manga por 7-5. Y aunque perdió el segundo set en el tie-break, fue capaz de consolidar el tercero con un tenis sólido y contundente. Y no le quito mérito a Roger, que es un verdadero crack y un caballero -aunque su novia me caiga, partido a partido desde la grada, como el mismísimo culo-. En dos días me he vuelto a enganchar a un deporte que había perdido de vista desde las hazañas de la copa Davis. Por cierto, este otoño volverá a Madrid la tal copa con polémica servida desde la federación, pero hasta que llegue, nos quedará París y la hierba inglesa. Aunque no tenga un físico de tenista al uso, vista como un indio, se rasque el culo al resto y hable un poco pijo, el de Manacor nos hace vibrar a todos con su tenis de gran nivel. Quizá haya que olvidarse ya de los Orantes, Jimeno y Santana. Quizás me haga mayor este chaval de veintitantos. Gracias, Rafa.

sábado, 17 de mayo de 2008

GRACIAS, LUIS

Al final tengo que dar mi brazo a torcer y he de reconocer que estaba equivocado respecto a Luis. De sabios es rectificar y aquí estoy dando un paso al frente para decirle: "Gracias Luis".

Mi alma es blanca y no hay sitio para más incluyendo "la roja", de la que me desapunté hace ya 16 añitos una noche en el estadio Santiago Bernabeu contra Alemania. Somos una mediocridad como selección y como país. Somos una puta mierda.

No merece la pena malgastar esfuerzos en un proyecto en el que no creo y que mejor manera de evitarlo que no llevando a estandartes del madridismo como Guti y Raúl. Entiendo perfectamente que el seleccionador este subastando una plaza de delantero entre jugadores que rechazan los colores de un país (si Franco levantase la cabeza)o gente que no ha defendido nunca a España como Sergio (no se que) y un tal Cazorla del Villareal que están aconstiumbrados a la máxima competición, sobre todo a verla por televisión.

Gracias Luis por reservar a los blancos. Mejor que descansen y se reserven para la próxima temporada y .... un favor que te pido reserva a Ramos y Casillas. Sácales lo menos posible y cuanto antes volvais a España mejor que mejor.

Luis, gracias de un descreído de ti. Al final nos has hecho un favor a los del Madrid no llevando al 7 y al 14. Gracias.

Por cierto, te queda poco en el puesto. Espero que en el futuro no puedas salir a la calle sin que te digan a la cara lo borracho y ludópata que eres. Deshonra para un país que es una mierda pero yo pensaba que le iba a quedar un poco de orgullo. Está claro que no.

Te den por culo cabrón, eres escoria.

viernes, 16 de mayo de 2008

LOS PÁGALOS GALLETEROS

El págalo grande es el macarra de estas costas: se atreve incluso con los alcatraces, a los que acosa para que suelten su presa de pescado. Si pillan algún frailecillo desprevenido se lo papean. Sólo los gigantescos gaviones les plantan cara. Regresando de la isla de Noss, en las Shetland, una bandada de págalos perseguía nuestro barco. El yayo que pilotaba la nave, con un par, cogió unos trocitos de galleta y se los ofreció a las agresivas aves. Probablemente el tipo, pescador de muchos años y mares, tiene las manos como muestrarios de pollas y convenientemente encallecidas, así que los picotazos le debieron parecer caricias. Al ver la escena, me vine arriba y decidí probar, eso sí, ofreciendo a los págalos trozos bien grandes de galletas digestive para que no me arrancaran la mano. Fue un momento mágico. Por cierto, el compañero que me sacó la foto se ha ofrecido para hacernos el book 2008 de Miss Scarlett’s Band.

Un abrazo.

Foto: Miguel Berrocal

LA CAGASTE, TELMA

Me temo querida Telma Ortiz Rocasolano que te has caído con todo el equipo. Le echaste valor solicitando al juez que por favor te protegiese de la insoportable presencia de los paparazzi y los autodenominados “periodistas” del corazón, una calaña al alza y cada vez con menos escrúpulos. Gran osadía la tuya.

Supongo que el día que hiciste esto sabías a lo que te exponías en el caso de que el asunto saliera rana. No te consideras un personaje público, y aunque lo fueras, no quieres formar parte del mundo del famoseo al que a nadie piden su consentimiento para entrar o para salir. Reclamas algo que a la inmensa mayoría nos parece justo y lógico, que te dejen andar por la calle libremente sin tener que aguantar a gentuza insolente provista con micrófonos y cámaras de foto en ristre esperando cualquier gesto tuyo para llenar horas de televisión y miles de páginas rosas.

Tu pecado es que eres hermana de la “prinzesa” de España, antigua vecina de Valdebernardo todo sea dicho. Y me temo que ese pecado no lo vas a redimir jamás y que nunca te podrás librar de su yugo, un yugo que a buen seguro a partir de hoy va a ser más insoportable pues el monstruo va a tratar de despedazarte en venganza por tu osadía de reclamar por unos derechos que te fueron arrancados de cuajo el día que Felipe y tu hermana se dieron el si. Esta misma mañana Telemadrid escogía la noticia entre las cinco más destacadas del día con el siguiente titular: “Telma pierde el juicio”. Como para echarse a temblar.

Espero que no acabes haciendo lo que tu tocaya en la película, tirarte por el barranco como única salida, aunque me temo que motivos no te van a faltar. Yo desde luego, en nada tengo que envidiarte de aquí al juicio final, ni a ti ni a tu jinete al que también le ha caído una buena.

Te deseo suerte ante lo que te espera y paciencia, mucha paciencia. El valor que a todos se nos presupone ya lo has demostrado, aunque tristemente sólo haya servido para enterrarte más en la mierda de la que has pretendido escapar.

NAVEGANDO EN EL MAR DEL NORTE

Aquí me veis en aguas escocesas tratando de no atropellar a los alcatraces. Paisajes acojonantes y bichos para llenar un cuaderno de campo. Hoy me he pasado siete horas en un barco rodeando las Shetland y viendo colonias de aves marinas y de focas. Estoy escribiendo una crónica diaria en mi blog por si queréis echar un vistazo. Un abrazo.

P. D. En efecto, Titus, me pagan por esto. Sorry. Aúpa Atleti.

Foto: Miguel Berrocal

miércoles, 14 de mayo de 2008

LA HAPPY HOUR DE LOS ALCATRACES

Saludos desde las islas Shetland, al norte de Escocia, donde la pérfida Albión es menos pérfida por culpa de Braveheart. En estos lares hay más aves que seres humanos, lo cual es de agradecer. En algunos islotes casi no se ve el suelo tal es la concentración de alcatraces. Los de la foto están en plena “happy hour”, despertando la envidia de sus congéneres (o a lo mejor el tipo de la izquierda les anima). Me he acordado de nuestras históricas excursiones con prismáticos y guías, cuando cualquier silueta sospechosa en el cielo era un pollo de quebrantahuesos. Los ornitólogos aquí disfrutaríais de lo lindo: alcatraces, alcas, araos, frailecillos, gaviotas, fulmares… El cielo se llena con sus aleteos. En tierra andan los paisanos arrastrando la lengua, no sé si por el acento propio o por los lingotazos de malta.

Un abrazo, members.

Foto: Miguel Berrocal

domingo, 11 de mayo de 2008

EL PUTO ATLETI, ¿EN LA CHAMPIONS?

Antes de nada daros mi más cordial enhorabuena. Creo que un cuarto puesto para vosotros es más que suficiente para la castaña de equipo que sois.

¡Todos a Neptuno!



No hay muchas ocasiones y hay que aprovecharlas, pero no os fiéis. El Atleti es fiel a su historia así que es más que probable que os den por culo en la previa de la Champions... tanto nadar para morir en la orilla, sería lo más lógico teniendo en cuenta vuestra triste historia.

Que os den por culo a todos. Nos vemos en la final de Roma de 2009.

LAS NUEVAS GENERACIONES

El Madrid suma y sigue. Acaba de conseguir una nueva liga, la segunda consecutiva. No es un hecho menor. El conseguir título hace grande a un club y lo lleva a formar parte de la historia. Historia que por derecho propio el Madrid ha escrito con letras de oro, sin duda alguna es el club más grande del mundo (a pesar de los pesares).



Pero más importante que los propios títulos, es la recuperación del espíritu de la camiseta blanca. Generación tras generación los madridistas sentimos lo que significa el darlo todo por unos colores. A mis hijos los he intentado adoctrinar en la Fe blanca y creo que D. Santiago Bernabéu estará contento con el trabajo que he realizado.

Ha habido muchos partidos que han cambiado mi manera de sentir el Madrid. Recuerdo perfectamente el partido con el Borussia en la UEFA de 1985. Los alemanes habían ganado en Alemania 5-1 y tocaba remontada. Yo no sabía exactamente que significaba eso de “remontada” y fui al campo para ver que pasaba. En el Madrid de entonces jugaban tipos como Camacho, Juanito, Santillana, Valdano, parte de la quinta del Buitre… en fin, estandartes del Espíritu del Madrid. A los 10 minutos ganábamos 2-0. El Bernabéu era un infierno, realmente imponía. Los alemanes aguantaron el resto del partido como titanes y así llegamos al minuto 80. Nos faltaban dos goles y parecía misión imposible, el equipo lo había dado todo y ya fallaban las fuerzas.

Y apareció el Espíritu del Real Madrid. Minuto 83, 3-0. El campo se hundía, rugía, gritaba, saltaba. El cuarto gol lo metió Santillana con la espinilla en el minuto 90. Dios, que momento de gloria. Todavía se me pone la carne de gallina.

Aquel día entendí lo que era ser del Reala Madrid y lo que representaba ese escudo. No hizo falta más. Me grabaron con fuego esos colores y lo que es más importante una filosofía de vida de no rendirse jamás. Él que no lo intenta no lo conseguirá nunca.

He intentado transmitir a mis hijos esos valores, difíciles de explicar (que se lo digan a los del Atleti, que se lo preguntan y no hayan respuesta). El Madrid sigue dando lecciones de su casta y orgullo como los últimos partidos de la liga del año pasado, donde remontaba en los últimos minutos partidos imposibles. O como la semana pasada en Pamplona (puto campo), que con nueve jugadores, dimos la vuelta al marcador en tres minutos eléctricos.

Que mejor lección para las nuevas generaciones que estas muestras de lucha, entrega y amor por un escudo.

El Madrid no se explica, el Madrid se siente. Gracias Real.

jueves, 8 de mayo de 2008

LAS COSAS EN SU SITIO

Seré breve.

Que hablen las imágenes.



Un poquito de caña futbolera no viene mal.

Señores del Barcelona.

Mis queridos Atléticos.

Amiguetes del Villareal.

Simpáticos sevillistas.

...y un abrazo muy especial a los del Valencia.

Otro año que no.




Hala, que quede constancia.

miércoles, 7 de mayo de 2008

TRUENO SE TIRÓ A SIGRID

Recopilando material para el Hofmann (repito: recopilando material para el Hofmann) he rastreado el devenir histórico de algunos personajes de nuestra infancia (ya vimos en este blog cómo Heidi y Sayaka llegaban a la adolescencia y madurez con salud y carnes prietas).
Pues bien, nuestro querido Capitán Trueno, que dio nombre a los sujetadores que patentamos en su día ("Captain Thunder"), terminó tirándose a Sigrid como muestra este documento gráfico. Y voto a bríos que la princesa, siempre oculta en holgados ropajes, se muestra aquí maciza y sensual. ¿Y dónde están Crispín y Goliath, os preguntaréis? Probablemente cuidando ovejas y mirándose el aceite each other en Brokeback Mountain.

(Por cierto. Tengo hecho el casado del Hofmann. He creado el álbum y ya hay páginas prácticamente acabadas. Todas la noches incorporo fotos o textos. No olvidéis vuestras obligaciones, members).

PERMISO DENEGADO

¡Joder con Scarlett!, no deja de estar en los tabloides últimamente. Cuando todavía estaba rumiando la noticia de que su primer disco como cantante está al caer, me entero que se va a casar con un tal Ryan Reynolds actor jolivudiense y exmarido de Alanis Morissette. Y digo yo, ¿a quién coño ha consultado?, ¿a quién le ha pedido opinión sobre si canta bien o es una burda réplica de Karina?, ¿alguien os ha pedido alguno la mano de Scarlett, nuestra Scarlett?. ¿Es que acaso los members de su banda merecemos sentirnos ninguneados de esta manera por nuestra musa?. Por lo menos que nos presente a Ryan y deje que se venga a un just for men con nosotros para poder forrarle a hostias en la clandestinidad. Al son de la dulce voz de Scarlett. He dicho.

























Aquí está Scarlett presumiendo de anillo de compromiso en un reciente sarao en NYC.

lunes, 5 de mayo de 2008

BUBA, ¿ESTÁS AHÍ?


Buba se ha erigido en el monstruo guardián de esta nuestra comunidad. Y yo, con permiso de todos, me permito hacer un pequeño balance o diagnóstico de la salud mensual del blog.

Aunque con retraso tengo que comentar que Buba está un poco nervioso y para nuestra angustia ha desviado un poco el foco de la popa de Jose hacia otras popas.

Los resultados del mes de abril no han sido dignos de la MSB.
Seis días seis tardó la banda en inaugurar el mes. Vale que hasta cuatro post vieron la luz incluido uno del ser más negro del Lado Oscuro, pero ahí se paró la burra.
Los temas recurrentes, como el jurgol o las musas, casi han pasado inéditos y tan sólo las carreritas de algunos han dado un poco de emoción y lustre al asunto. Los viajes a la pérfida, otrora cuerno de la abundancia, se han quedado reducidos a poco.
He intentado convencer a Buba de que es algo transitorio pues estamos todos muy atareados con el Hofmann pero su mirada decía que una mierda, que no traga, que hemos sido una panda de vagos de la leche y que preparemos los culetes.
Lo dicho, quince post son pocos. Si la invitación de nuestro querido Mike: "Publiquen coño" no nos motiva, quizá tendremos que recordar que Buba está y estará siempre ahí para aprovechar cualquier descuido y apuntar su misil scud a las blancas posaderas de los members.

domingo, 4 de mayo de 2008

EL CAMBIO DEL CLIMA-CLIMATICO

EL CAMBIO DEL CLIMA –CLIMATICO
Homenaje a nuestro querido Ministro de Asuntos Exteriores

El título no viene muy a cuento pero quería hacer un homenaje a Moratinos que pronuncio estas palabras ante un nutrido grupo de personas y se quedó tan pancho
Pero a lo que íbamos, con esta foto solo quiero ilustrar como están cambiando las cosas en nuestro mundo. Lo que veis son campos de colza, están ocupando lo que fueron campos de cebada forrajera. Cereal que utilizaban nuestros abuelos para alimentar a las bestias.
Las bestias se sustituyeron por tractores, los tractores chupan gasóleo y el gasóleo si sustituye por biodiesel . Un círculo infernal que no parece tener fin.
Todos conocemos pequeños detalles del cambio climático. Recordemos los que fuimos a Almería, al Cabo de Gata, nuestro encuentro con aquel pájaro extraño, el Camachuelo Trompetero, entonces era una rareza encontrar un pájaro africano en nuestras costas, ahora se distribuye por el sur con gran rapidez.
Otro ejemplo: la estratificación de los árboles en altura en una montaña se sigue manteniendo pero poco a poco los árboles que tenían que estar más abajo van ganando altura desplazando todo el conjunto

Otro más, la graellsia isabelina necesita ambientes de montaña para poder criar, pues ahora la podemos encontrar cada vez a más altitud.
El último, los meteoros cada vez son violentos, recordad el Delta, la tormenta tropical que asoló Canarias y eso que solo eran restos de un huracán que había destrozado el caribe y cogió el camino de vuelta hacia África. Como veis todo ocurre más deprisa de lo que parece.
No os aburro más, sirva esto de concienciación sobre todas las modificaciones que estamos produciendo, muchas veces sin sentido, el biodiesel no aporta más CO2 a la atmósfera pero posiblemente esté modificando el precio de los alimentos o pueda producir hambruna en el futuro pues seré más rentable producir para biodiesel que para alimento.
Con esta de ecología se despide EL LADO OSCURO de Mayo (el único que mantiene sus medias en todos los órdenes de la vida).

viernes, 2 de mayo de 2008

LA ORQUESTA MONDRAGÓN

El fenómeno de Rodolfo Chiquilicuatre no es nuevo. Se trata de dar la nota y no siempre afinada. Un producto de los tiempos en que vivimos. Natural, dicen muchos. Yo creo que aquí, a algunos sólo les interesa provocar. A nuestra manera. Bob Dylan provocaba con la poesía de sus estrofas y nosotros en España provocamos con el Chiqui-chiqui. Madre que nos parió.

Fenómeno que no es nuevo en absoluto. En los años 80 nos desletargábamos en el cine con fenómenos como Esteso y el ahora demenciado Pajares. Mezclaron humor de sal gorda con tetas. Y os acordaréis del show de Benny Hill: ¿qué decir de un tipo gordo rodeado de toda serie de mediocres -calvos, bajitos, feos- y de chicas -rubias, tetonas, rebuenas- que hacían evoluciones previsibles al ritmo rancio pero coloreado de las películas de Charlot o de Laurel y Hardy?

También estaba esa criatura de ojos azules, disfrazado de comandante de aerolínea de bajo presupuesto y labios pintados llamado Javier Gurruchaga. Lideraba una banda de rock & roll al estilo que Dios les dio entender, con letras en español muy poco convencionales, de las que daban miedo casi a un régimen recien salido del "Una, Grande y Libre". Javier llegó a crear un personaje nuevo, un ser histriónico y con un halo perverso, que acompañado de su inseparable Popotxo fue capaz de llevar un paso por delante el aburrido panorama musical español. Célebres son las múltiples anécdotas de Gurruchaga y Popotxo, un tipo al que un Gurruchaga totalmente fuera de control llegaba a maltratar e incluso a hacer daño físico en sus actuaciones y fiestas, no de manaera voluntaria, sino llevando al límite a su personaje de showman. Míticas son sus actuaciones transvestido o con Popotxo con uniforme sado-maso. Llamaba a las muñecas hinchables por su nombre, parodiaba los vibradores, los burdeles, los eunucos, los enanos de tamaño -o de mente-, las viejas gordas y feas, las caperucitas y los lobos. A todos los mostraba en sus fiestas de disfraces que eran sus conciertos. Yo les vi tocar en el Parque de Atracciones hace años, cuando Javier Gurruchaga no se había echado en los brazos de la prensa más baja que lo despedazó a gusto con aquello del escándalo y subsiguiente juicio del club Arny, en 1998. Cayeron unos cuantos, como Jesús Vázquez o Jorge Cadaval (el alto de los Morancos), pero Javier más que otros porque desde aquello no levantó cabeza. Lástima.



La Orquesta Mondragón era de esas bandas que o la odias, o la amas. Pero mucho, no sólo un poquito. Incluso algo de ella está en la esencia de MSB. Agresivos, iconoclastas, provocadores. Me enganchaba la letra y el ritmo de "hola, mi amor, yo soy tu lobo". No me importaba y daba igual comprar los discos de ese rock friky, ya que aún no se había acuñado el término. Siempre seré un incondicional de Popotxo, de Stinus, de Tony Carmona y de Javier Gurruchaga. Y siempre oiré "Ponte la Peluca" con un guiño a lo pasado, sin más matices nostálgicos. Buen rock. Buen rollo.